Las Mañanas de Lauro: GRUPO DO-RE-MI - descarga directa - MP3
(nota: no hay guión preescrito. o sea, en encender el micro y soltar chorradas consistió este post. gracias por escucharlo)
(nota2: no se reembolsan los 8 minutos que habéis perdido)
lunes, enero 21, 2008
Grupo Do-Re-Mi en Las Mañanas de Lauro
Hemos improvisado otra de esas chorradas de Lauro Fagio, el locutor-colaborador de esta página. El archifamoso grupo Do-Re-Mi en exclusiva radiofónica para todos vosotros. (Si siempre quisiste perder tontamente 8 minutos de tu vida y no sabías cómo, hoy en Gilichorradas te ofrecemos la oportunidad).
Las Mañanas de Lauro: GRUPO DO-RE-MI - descarga directa - MP3
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(nota2: no se reembolsan los 8 minutos que habéis perdido)
Las Mañanas de Lauro: GRUPO DO-RE-MI - descarga directa - MP3
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(nota2: no se reembolsan los 8 minutos que habéis perdido)
viernes, enero 18, 2008
ese tipo de sueños...
Con cariño a Carlota y Ñoco, simpáticos cántabros eucariontes, heterótrofos, aerobios, homeotermos, y redomados masoquistas (pues gustan de pegarse con el cilicio del blog ajeno)
*******
-Ya van varias veces que me sucede… Es de madrugada, estoy entre dormido y despierto. En ese estado en que soñamos cosas pero los sueños, pues estamos algo conscientes, tienen un sustrato más real; no son tan locos como cuando estás completamente dormido; siguen algunas reglas lógicas, quiero decir. Entonces se me ocurre una historia genial. GENIAL. Y sé que soy consciente de ella porque ya te digo que estoy algo despierto. Pero, nada, no hay manera. “Tengo que acordarme”, me repito varias veces… y al poco rato estoy profundamente dormido otra vez, y mi cuento, historia, bosquejo de guión, argumento de novela, o lo que demonios fuese, se desprende sin remedio de los débiles asideros de la memoria durmiente. En unos segundos (o minutos, o décimas de segundo, ¡qué sé yo qué reglas sigue el tiempo en el ensueño…!) ya no hay nada. Las más de las veces, ni tan siquiera por la mañana se mantiene en la mente el recuerdo de que tenía que recordar algo.
-Sé a lo que te refieres. Conozco esa sensación…
-¿De veras…?
-Claro. Incluso creo que he dado con el quid del asunto para traer esos sueños a la luz del día.
-¿Ah, sí? ¿Cómo?
-Creo que nuestro cerebro proyecta esas fantasías que tienen lugar entre la vigilia y el sueño, esos anhelos de inspiración, simplemente para engañarnos; para ilusionarnos y “cargarnos las pilas”, darnos una informe y tenue esperanza de conseguir algo. Algo bueno. Esas fantasías de las que me hablas no son más que sueños tan vacíos como los otros y que cumplen en nuestra mente la misma función reparadora.
- (quédase meditabundo; al cabo, dice) Supongo que tienes razón…: has conseguido traer esas ilusiones de las que hablaba a la luz del día. Y a la luz del día no son nada. Se destruyen, como los demás sueños.
*******
-Ya van varias veces que me sucede… Es de madrugada, estoy entre dormido y despierto. En ese estado en que soñamos cosas pero los sueños, pues estamos algo conscientes, tienen un sustrato más real; no son tan locos como cuando estás completamente dormido; siguen algunas reglas lógicas, quiero decir. Entonces se me ocurre una historia genial. GENIAL. Y sé que soy consciente de ella porque ya te digo que estoy algo despierto. Pero, nada, no hay manera. “Tengo que acordarme”, me repito varias veces… y al poco rato estoy profundamente dormido otra vez, y mi cuento, historia, bosquejo de guión, argumento de novela, o lo que demonios fuese, se desprende sin remedio de los débiles asideros de la memoria durmiente. En unos segundos (o minutos, o décimas de segundo, ¡qué sé yo qué reglas sigue el tiempo en el ensueño…!) ya no hay nada. Las más de las veces, ni tan siquiera por la mañana se mantiene en la mente el recuerdo de que tenía que recordar algo.
-Sé a lo que te refieres. Conozco esa sensación…
-¿De veras…?
-Claro. Incluso creo que he dado con el quid del asunto para traer esos sueños a la luz del día.
-¿Ah, sí? ¿Cómo?
-Creo que nuestro cerebro proyecta esas fantasías que tienen lugar entre la vigilia y el sueño, esos anhelos de inspiración, simplemente para engañarnos; para ilusionarnos y “cargarnos las pilas”, darnos una informe y tenue esperanza de conseguir algo. Algo bueno. Esas fantasías de las que me hablas no son más que sueños tan vacíos como los otros y que cumplen en nuestra mente la misma función reparadora.
- (quédase meditabundo; al cabo, dice) Supongo que tienes razón…: has conseguido traer esas ilusiones de las que hablaba a la luz del día. Y a la luz del día no son nada. Se destruyen, como los demás sueños.
martes, enero 15, 2008
Los Simpson y las elecciones en España.
Aunque son muy estadounidenses, llevan mogollón de años entre nosotros (desde que yo tenía 12; y recuerdo que como niño me saltaba alguna que otra norma al verlos, porque en aquel entonces eran “dibujos para adultos”, no recomendados para un público infantil… por eso los emitían a las 23:30 de la noche…). El caso es que Los Simpson, digo, aunque muy yanquis parece que conocen bien la realidad de la política española. Hemos buscado en Springfield simpatizantes de los partidos políticos españoles y les hemos pedido que nos recomienden a quién votar en las elecciones que se acercan.
******
1.- Ned Flanders: “Hola, holita, Imbelecillo. Hace años consulté al benévolo reverendo Lovejoy (¡Dios le bendiga!) si votar implicaba cometer un pecadito de soberbia. Como me dijo que no, doy mi voto siempre a aquellos partidos cristianos que defienden a la familia y a las sanas tradiciones frente a los demonios del laicismo y de la ciencia... CiU, PNV, PP… todos ellos me son simpatiquillos, pero creo que me quedo con el último. ¡Hasta lueguito!”.2. Otro personaje que pide claramente el voto al PP es Monty Burns,
“el hombre más rico de América”, porque, nos dice: “fue el único gobierno continental europeo que tuvo los redaños suficientes para enfrentarse a una opinión pública idiotizada por el pacifismo *escalofrío* iniciando una justa guerra como aliado del gobierno de mi país, en defensa de mis intereses accionariales. Además aún veo en ese resultón partido muchos vestigios del estilo, las formas y la moral del que fuera mi gran amigo don Francisco, ¡todo un caballero español!. Por favor, dele recuerdos a don Francisco de su fiel amigo gringo, señor Imbelecio. (¡Smithers, suelte los perros!).”
3.- Alcalde Quimby: Es “el alcalde más corrupto de la historia de la televisión”, como dice acertadamente Yayo. Pertenece al Partido Demócrata (ya sabéis, en EEUU los demócratas son los progresistas frente a los conservadores republicanos). La niña Lisa Simpson, el personaje más inteligente y razonable de todo Springfield, pide el voto para este alcalde a pesar de sus faltas porque: “es el menos malo de los malísimos”. Quimby pediría el voto para el PSOE, que sería su equivalente en España. Acaso también sea, como dice Lisa, “el menos malo de los malísimos”. Aunque no sé si lo suficientemente "menos malo" como para acudir a votar...4.- Otto: “Imbelecio, tronco. ¿Quieres una calada? ¿No?... Pos yo, si no estoy muy pedo ese día,
votaré por Izquierda Unida, ¿Que no?. Yo tengo claro a quien votar: a un partido que defienda el heavy metal, el buen rollo y la legalización de la maría, ¿sabes, colega?. Y me mola la idea de los partidos antisistema (¡viva el Jipismo!). Además salí con una titi que estaba mu concienciada con eso del equilogismo, y me transmitió sus ideales; siempre me decía que los de IU eran los que iban de más equilogistas. Eso sí, a Linda no le molaba nada Barón Rojo, ¿puedej creel-lo?. Por eso lo dejamos.”
5.- Tony “El Gordo”: Es el principal líder de una de las comunidades étnicas de Springfield. Hombre patriarcal y tradicionalista, nos comenta: “Bon Giorno, signore Imbelecio. Cada uno debe aferrarse a unos principios y mantenerlos siempre. No siento ningún respeto por esas gentes que no tienen principios y se venden como prostitutti. La religión, la familia, son dos principios básicos que hay que seguir siempre. Un partido que los defienda, y defienda a fuego a los tuyos frente a los ajenos; un partido cuyas estructuras alcancen un gran poder institucional. Un partido que proteja al indefenso votante y le diga lo que tiene que hacer y cómo tiene que pensar para no tener que preocuparse. En eso es en lo que creo. Además es la única manera de sobrevivir en este mundo: mirar por los tuyos, aunque algunos sean balas perdidas, y defenderte frente al que no es como tú. Sí, io daría il mío voto al PNV. Y ahora, discúlpami; tengo un asuntino que risolviere…”.6.- El dependiente de La Mazmorra del Androide Tienda de Cromos: “Como
licenciado en mitología (por cierto, estoy preparando mi doctorado: “relaciones histórico-sociológicas entre elfos y gnomos”), me interesan aquellos partidos que vean las raíces de su pueblo en hechos antiquísimos y fantásticos. La ficción es siempre más atractiva que la realidad, tan fría y triste. Yo votaría a un partido que escoja la primera frente a la segunda. Y, por supuesto, un partido que defienda la República frente al pérfido Imperio Galáctico Español. ¡Que la fuerza acompañe a ERC!”
7. Abraham Simpson: El “abuelo” de la serie votaría a CiU: “uno va haciéndose mayor y tiene que votar a los partidos a los que votan los mayores. Durán i Lleida es un gran político y Arthur Mas tiene un corte de pelo que inspira confianza… ¿¡¡Eh!!? ¿Quién diantres es usted…? ¿Qué hace aquí? ¡Ah, sí, es Imbelecio…! Jeje, el Alzheimer... es lo que tiene."*****
Pd.- (Por cierto, al gran Homer Simpson le hemos preguntado… pero nos dice que nunca vota. “¡Y no lo haré hasta que no regalen un bocadillo al votante!”, señala con aspavientos. A lo mejor por eso creímos verle en alguna de las numerosas manifestaciones organizadas por el Partido Popular hace unos meses…
domingo, enero 13, 2008
Lo de Vigo.
Hay algo que me enfada mucho, y son los crímenes como el de anteayer en Vigo; el de aquellos dos adinerados pijos matando, por diversión, a un matrimonio de clase media-baja. Si os fijáis es algo tan viejo como el hombre: el rico haciendo sufrir a los pobres para echar unas risas. Eso se viene haciendo en todas las épocas desde que el mundo es mundo.
El pijo, acorazado en su cochazo, va buscando a su potencial víctima a tropecientos kilómetros por hora, pero casi completamente a salvo pues su vehículo está dotado de los sistemas de seguridad más sofisticados del mercado, que minoran la posibilidad de que resulte herido.
La mayoría de las veces no encuentra esa víctima, al fin y al cabo el choque es aletorio; es como ponerse a disparar un arma con los ojos vendados desde una azotea hacia una plaza apenas concurrida. El 95% de las veces no acertarás en el blanco; el 4% sí, pero no harás heridas mortales, aunque darás un buen susto o dejarás a tus víctimas con importantes secuelas. Lo ocurrido anteayer pertenece a ese el 1% restante: el modesto Citroen AX en el que viajaba la infeliz pareja fue puesto por el azar en el punto de mira, y el asesinato fue consumado a la perfección.
Bueno, son asesinos… para mí. Yo lo tengo claro. Para mí esos tipejos son tan asesinos como un psicópata que mata en serie. “es que fue un accidente, ¡fue completamente fortuito!; ¡cómo van a ser asesinos si ni siquiera conocían a sus víctimas!”, podéis decirme… Pero yo no veo tan improbable el accidente, ni tan fortuito (recordad el símil del tipo de la pistola desde la azotea con los ojos vendados), ni los asesinos en serie suelen conocer a sus víctimas.
Son asesinos, aunque para el Estado no lo sean. Aunque tú, amable lector, quizá no los consideres así tampoco. Aunque duerman felizmente el resto de su vida, con la conciencia bien tranquila, sin saber ni de lejos lo que es el desesperante insomnio. Aunque sus siempre protectores padres les pongan psicólogos durante unas semanas para que no haya la más mínima posibilidad de que se echen una brizna de culpa por lo ocurrido (aunque pijos, egoístas, imbéciles y vanidosos, un resto de conciencia acaso puedan tener, pues semejan ser personas), y puedan decirse siempre felizmente que “fue un accidente”.
Sí, supongo que por eso me enfadan tanto las noticias como esa: un asesinato no castigado por nuestra sociedad, siempre demasiado permisiva con "los malos"(me pregunto cuántas multas tendrían esos dos tontos del tuning por haber competido desde hace tiempo por las calles de una ciudad en carreras ilegales como la de anteanoche … dejadme responderme: seguramente ninguna).
*******
nota: en la foto puede verse a uno de esos hijos de puta (el niñato de la coleta) que cometieron tan horrible crimen. podéis pinchar para ampliar. Obsérvese la caradura del sujeto.
El pijo, acorazado en su cochazo, va buscando a su potencial víctima a tropecientos kilómetros por hora, pero casi completamente a salvo pues su vehículo está dotado de los sistemas de seguridad más sofisticados del mercado, que minoran la posibilidad de que resulte herido.
La mayoría de las veces no encuentra esa víctima, al fin y al cabo el choque es aletorio; es como ponerse a disparar un arma con los ojos vendados desde una azotea hacia una plaza apenas concurrida. El 95% de las veces no acertarás en el blanco; el 4% sí, pero no harás heridas mortales, aunque darás un buen susto o dejarás a tus víctimas con importantes secuelas. Lo ocurrido anteayer pertenece a ese el 1% restante: el modesto Citroen AX en el que viajaba la infeliz pareja fue puesto por el azar en el punto de mira, y el asesinato fue consumado a la perfección.
Bueno, son asesinos… para mí. Yo lo tengo claro. Para mí esos tipejos son tan asesinos como un psicópata que mata en serie. “es que fue un accidente, ¡fue completamente fortuito!; ¡cómo van a ser asesinos si ni siquiera conocían a sus víctimas!”, podéis decirme… Pero yo no veo tan improbable el accidente, ni tan fortuito (recordad el símil del tipo de la pistola desde la azotea con los ojos vendados), ni los asesinos en serie suelen conocer a sus víctimas.
Son asesinos, aunque para el Estado no lo sean. Aunque tú, amable lector, quizá no los consideres así tampoco. Aunque duerman felizmente el resto de su vida, con la conciencia bien tranquila, sin saber ni de lejos lo que es el desesperante insomnio. Aunque sus siempre protectores padres les pongan psicólogos durante unas semanas para que no haya la más mínima posibilidad de que se echen una brizna de culpa por lo ocurrido (aunque pijos, egoístas, imbéciles y vanidosos, un resto de conciencia acaso puedan tener, pues semejan ser personas), y puedan decirse siempre felizmente que “fue un accidente”.
Sí, supongo que por eso me enfadan tanto las noticias como esa: un asesinato no castigado por nuestra sociedad, siempre demasiado permisiva con "los malos"(me pregunto cuántas multas tendrían esos dos tontos del tuning por haber competido desde hace tiempo por las calles de una ciudad en carreras ilegales como la de anteanoche … dejadme responderme: seguramente ninguna).
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nota: en la foto puede verse a uno de esos hijos de puta (el niñato de la coleta) que cometieron tan horrible crimen. podéis pinchar para ampliar. Obsérvese la caradura del sujeto.
lunes, enero 07, 2008
NECROLÓGICA DE JULIÁN ÁLVAREZ (o de cómo Rudyard Kipling saboreaba puros fabricados por un paisano nacido en San Román de Candamo)
"-¡Eh, Tomás Platt! ¿Vienes a cenar esta noche? - preguntaron del Henry Clay" (Kipling, Capitanes Intrépidos, 1897)
Hola. En Gilichorradas no solemos hablar de temas regionales (para eso ya hay varios periódicos, y lo hacen inmejorablemente mejor de lo que podamos hacerlo nosotros), ni, mucho menos, locales. Dejadnos hacer hoy una excepción, pues gracias a Internet (en concreto, gracias a que un periódico antiguo y prestigioso como es The New York Times -fundado en 1851- ha digitalizado sus artículos más añejos) quizá podemos ayudar a rescatar del completo olvido la figura de un hombre nacido en un pueblo cercano, en el mismo concejo donde nacimos nosotros. Nunca habíamos oído hablar de él, aunque, como veréis, partiendo de la nada llegó a comercializar una de las marcas de cigarros más famosas en todo el mundo, los HENRY CLAY, de los que Kipling dijo:
There's calm in a Henry Clay
(“Hay tranquilidad en un Henry Clay”)
Sirva, pues, nuestro pequeño artículo (que no es más que una mala traducción del PDF del NYT que hemos descubierto), para, con toda nuestra humildad, ayudar a dar a conocer en sus San Román, Candamo, Asturias y España natales al emigrante Julián Álvarez.
(PD.- recordad al leerlo que un millón de dólares de ahora no es lo mismo que un millón de dólares de mediados del s. XIX.)
*** ***
- Necrológica sobre Julián Álvarez en el New York Times (inglés).pdf
MUERE JULIÁN ÁLVAREZ.
UN HOMBRE QUE GANÓ MILLONES CON EL FAMOSO CIGARRO “HENRY CLAY”.
(traducción de la necrológica del NYT)
Los comerciantes de tabaco leyeron ayer con mucho pesar el telegrama aparecido en el New York Times anunciando la muerte en Cuba de Julián Álvarez. El fallecido era conocido por fumadores de todo el mundo como el fabricante de la popular marca de puros Henry Clay. El señor Álvarez se marchó a Cuba desde su lugar de nacimiento, San Román de Candamo, en la provincia de Asturias (España), hace 45 años. Tenía entonces 15 años y enseguida se vinculó a una empresa tabaquera.
Un día el empresario para el que trabajaba estaba discutiendo con algunos socios la elección de un buen nombre para una marca de cigarros con la que intentar abrirse camino en los Estados Unidos de América. Se hicieron muchas sugerencias, pero ninguna parecía lo suficientemente original. “Bueno”, dijo al final el empresario, “quizá este muchacho pueda darnos un buen nombre”. El joven Álvarez respondió con rapidez, y brillantemente sugirió: “¿qué tal quedaría `Henry Clay`?”. “¡Es espléndido!”, respondieron todos los presentes, y fue creada la marca.
El señor Álvarez acabó sucediendo al dueño de la firma, liderando un negocio de 36.000.000$ al año y, hasta hace pocos años, fabricando únicamente el cigarro ‘Henry Clay’. Nunca tuvo comerciales, pero logró vender a todo el mundo sin distinción. La demanda de sus cigarros era tan considerable, que una única sociedad neoyorquina vendía cada año Henry Clay por un valor de entre cinco y siete millones de dólares; y las ventas en todos los Estados Unidos han sido estimadas por Hermanos García, sociedad que una vez fue contable de Álvarez, en diecisiete millones de dólares por año.
Cuando la insurrección irrumpió en la isla de Cuba [Guerra de los Diez Años, 1868-1878], Álvarez organizó voluntarios y fue nombrado coronel, liderando un regimiento hasta que la rebelión fue sofocada. Sus meritorios servicios fueron reconocidos por el Gobierno Español manteniendo su rango e imponiéndole varias medallas.
Un amigo suyo dijo ayer: “Era el hombre más caritativo que jamás he conocido; ganaba millones y donaba millones. Dió empleo a 1200 personas e hizo todo el bien que una persona respetable puede llegar a hacer. No creo que el patrimonio del señor Álvarez ascienda a más de un millón y medio de dólares en efectivo, a pesar de que ganaba mucho más que eso en un año.”
Cada domingo había misas en la capilla que Álvarez tenía en su propia plantación. Su único hijo, Francis, se marchó de Nueva York a Cuba el pasado sábado. Julián Álvarez tenía muchos amigos en Nueva York; uno de ellos, el doctor A. Flint, le trató de un achaque el pasado verano.
**
Publicado en The New York Times el 17 de diciembre de 1885.
*********
imágenes: 1.etiqueta de una caja de los puros comercializados por Julián Álvarez. - 2. San Román de Candamo en la actualidad.
****
Enlaces:
-División de Altadis en EEUU, empresa europea (integrada en parte por la antigua Tabacalera Española) que sigue comercializando hoy día los Henry Clay.
-artículo en la wikipedia sobre Henry Clay, el político norteamericano del que los cigarros tomaron el nombre.
********
agradecimiento: a Yayo.
sábado, enero 05, 2008
Reyes Magos: ahora actúan.
Nunca olvidaré aquel día de principios de diciembre de 1986 en que una vieja del pueblo me robó la ilusión del día de Reyes.
Aquel año redacté una patética carta a SS.MM. (la última), sin ilusión alguna, y escrita con la tinta de la realidad.
¡Poco sospechaba yo que mis lágrimas invocarían a la magia que hizo que la carta llegase a su imaginario destino!
*******
¡Os deseo una mágica y feliz Noche de Reyes!
Aquel año redacté una patética carta a SS.MM. (la última), sin ilusión alguna, y escrita con la tinta de la realidad.
¡Poco sospechaba yo que mis lágrimas invocarían a la magia que hizo que la carta llegase a su imaginario destino!
*******¡Os deseo una mágica y feliz Noche de Reyes!
jueves, enero 03, 2008
La Burbuja
No me gusta ir a esos sitios… Bueno, ya, tienes razón, ¿y a quién le gusta? Pero no tuve más remedio esta vez: era mi mejor amigo de la infancia. ¡La de fuertes que construimos juntos!. Estaba hecho un ingeniero ya desde renacuajo. Fénix lo llamábamos…, ya sabes, como al guaperas de El Equipo A…
** **
Ya, ya me imagino que estoy muy borde hoy. Perdona, cariño. Es que, joder, aquellas caras, aquella gente allí echando el moco, aquella mujer con la criatura… Y luego, los colegas de la Panda del Mono de Oro, los amigos de la infancia, que ya sabes que yo había quedado con ellos para ir juntos; y no se le ocurre otra cosa al Míguel que ir a verle por última vez "para desearle buen viaje”, dice el capullo. Y yo detrás de ellos como un tonto, con lo aprensivo que soy. Qué imbécil. No debí haberlo hecho. Joder, pobre Fénix. Perdona, cariño: hoy estoy hecho una mierda...
** **
…Es una burbuja. Sí, como una burbuja de jabón. Ya sé que tiene que ser así, porque no habría forma de vivir de otra manera. Pero todo esto, el calor de la familia, tú, nosotros, las niñas, el trabajo… todo eso es la burbuja, ¿sabes? Y desde dentro vemos los reflejos en los bordes interiores, que son las ilusiones de la vida. Y luego está la triste realidad, el horrible infinito que rodea nuestra burbuja. Intentamos engañarnos, olvidarnos de que existe, pero ahí está…
** **
…Un imbécil, un primo de su mujer. Me dieron ganas de partirle la cara, joder. Me marché pronto porque me envenenaba oírle. Que su Tere pagaría las consecuencias por haber tenido un hijo con un pusilánime.
¡Un pusilánime! ¿Qué culpa tendrá el pobre Fénix de que se le haya roto su burbuja?
** **
Ya, ya me imagino que estoy muy borde hoy. Perdona, cariño. Es que, joder, aquellas caras, aquella gente allí echando el moco, aquella mujer con la criatura… Y luego, los colegas de la Panda del Mono de Oro, los amigos de la infancia, que ya sabes que yo había quedado con ellos para ir juntos; y no se le ocurre otra cosa al Míguel que ir a verle por última vez "para desearle buen viaje”, dice el capullo. Y yo detrás de ellos como un tonto, con lo aprensivo que soy. Qué imbécil. No debí haberlo hecho. Joder, pobre Fénix. Perdona, cariño: hoy estoy hecho una mierda...
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…Es una burbuja. Sí, como una burbuja de jabón. Ya sé que tiene que ser así, porque no habría forma de vivir de otra manera. Pero todo esto, el calor de la familia, tú, nosotros, las niñas, el trabajo… todo eso es la burbuja, ¿sabes? Y desde dentro vemos los reflejos en los bordes interiores, que son las ilusiones de la vida. Y luego está la triste realidad, el horrible infinito que rodea nuestra burbuja. Intentamos engañarnos, olvidarnos de que existe, pero ahí está…
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…Un imbécil, un primo de su mujer. Me dieron ganas de partirle la cara, joder. Me marché pronto porque me envenenaba oírle. Que su Tere pagaría las consecuencias por haber tenido un hijo con un pusilánime.
¡Un pusilánime! ¿Qué culpa tendrá el pobre Fénix de que se le haya roto su burbuja?
lunes, diciembre 31, 2007
El cuento del fin de año 2007
Alguna otra vez os he hablado de los cuentevis... los improvisamos a toda leche mi amiga, la manchega Eva, hermosa, inteligente y buena, como una ninfa del Tajo, y yo. Este acaba de surgir. Lo copio del googletalk coloreándolo un poco para hacer más inteligible la conversación.
*****
alonso
Hubo una vez un muchacho... fue hace mucho, eva, y se enamoró perdidamente de una vecina.... la veía cada día cuando ella iba a buscar agua al río y a lavar la colada
eva
:)
alonso
y él era tan poquita cosa, eva! no sólo no se atrevió a hablarle nunca sino que ni siquiera hablaba a ninguna chica y todos en el pueblo se reían de él
eva
jo
alonso
estudiaba para sacerdote, sabes?
eva
:)
alonso
y entre latines gastaba la vista y la vida
eva
seminarioso
alonso
Un día, mirando la biblioteca antiquísima del seminario descubrió un volumen ¡un libro tan raro...!
eva
cual?
alonso
tenía unos nervios muy marcados en el lomo
eva
cómo era?
alonso
negro como el carbón y un dibujo muy raro, como de una cabeza de reptil en la portada
eva
:O
alonso
estaba todo en latín en latín medieval
eva
ops, lo tradujo?
alonso
y cuando lo cogió qué raro, eva, cada vez que lo cogía...
eva
q pasaba?
alonso
sentía una sensación tan extraña... no era la piel de un libro lo que tocaba.. no, no era cuero normal.. le parecía que tocaba piel.... piel humana, calentita y viva incluso tenía la impresión de que el libro palpitaba
eva
:O
alonso
alguans páginas tenían como manchas de sangre
eva
interesante!!!!!!!! :O
alonso
se lo llevó a su celda y no le dijo nada a nadie, nunca. era de esas personas, eva, que como no saben vivir, buscan en los libros lo que la vida no puede darles y ansían saber
eva
:)
alonso
conocer, desvelar cosas las entrañas mismas del universo desean saber
eva
sí
alonso
y conocer el alma humana y vivir historias
eva
sí
alonso
pero él... amaba tanto a Lucía... ¡cómo la amaba! a veces se sorprendía a sí mismo llorando... llorando de amor, eva quizá no entiendas eso pero se puede llorar de puro amor
eva
sí
alonso
y ella.. ni siquiera le había mirado nunca... no es que le desdeñase, entiendes? es que ni siquiera sabía que existía era el hijo del sastre eso es todo pero ni siquiera sabía su nombre
eva
:)
alonso
pero el hijo del sastre, que sería sacerdote algún día al menos eso deseaban sus padres y a ese fin dedicaban una parte importante de sus ganancias sí que conocía bien a lucía: cuánto medía, si estaba triste o alegre si estaba sana o tenía resfriado
eva
:)
alonso
cuándo era su cumpleaños si tenía espinillas en la cara esa semana... todo
eva
:)
alonso
todo sobre ella: si la veía triste o alegre... sí, en todo eso se fijaba un día de esos en qeu estuvo llorando de amor
eva
:)
alonso
abrió el libro del que incluso se había olvidado y con su rudimentario latín empezó a leer despacio
eva
:)
alonso
"audaz lector. no pases las páginas de este libro si no tienes el conocimiento adecuado" advertía la frase del prólogo
eva
:O
alonso
abajo, a la izquierda, había siempre como una gran mancha de sangre pasó la página ... y empezó a leer al principio, estuvo a punto de dejar de leerlo... le produjo una honda repulsión y si no lo tiró al fuego fue porque la antigüedad de los libros merece un respeto similar a la ancianidad e los viejos
eva
repulsión porqué?
:)
alonso
¿repulsión por qué? porque le pareció una infamia, todo él una blasfemia ¡era un antiguo libro de sortilegios, eva! un libro de brujería
eva
:o
alonso
el capítulo que abrió aleatoriamente hablaba de las palabras que había que pronunciar para resucitar a un muerto por ejemplo. le dio un escalofrío.
eva
:O
alonso
además los grabados, la tinta, los caracteres, el color de las páginas todo era tan lúgubre...
eva
:O
alonso
pasó otra página "cómo hacer un mal de ojo" tradujo despacio moviendo los labios como un niño pequeño cuando aprende a leer y pronunciando en voz alta
eva
:)
alonso
"cómo conseguir el amor de una mujer" decía una de las páginas.
eva
esa página le sorprendió eva :O
alonso
dobló una de las páginas un poquito para marcarla y siguió leyendo
eva
:)
alonso
y le pareció , eva por lo que leía que, aunque no venía expresamente advertido, siempre había que pagar un peaje... la magia no era gratis siempre había un peaje qué pagar eso pensó.... el caso es que...
eva
y cual sería el precio?
alonso
a veces las cosas nos parecen estúpidas... la mayoría de las veces razonamos bien, y la magia, la brujería y demás nos parece algo impropio de nuestra razón algo estúpido pero las personas desesperadas no piensan como los que estamos "bien" por eso los magos de la tele y demás estafadores roban tanto dinero, eva
eva
se aferran a cualquier cosa
sí
alonso
en efecto, eva pues eso, en vez de desdeñar el volumen y devolverlo a su sitio abrió una de sus páginas y realizó los pases, los conjuros, y repitió las fórmulas que allí se indicaban
eva
:O
alonso
pero no era el apartado de "cómo conseguir a una mujer", eva no era el de "cómo conseguir la felicidad de un semejante" y , no sé, eva
eva
:D preciosooooo
alonso
pero el muchacho acabó enfermando
eva
jo
alonso
siempre con fiebre estuvo unas semanas unos meses duró su mal burló el escaso saber de los médicos de entonces y acabó muriendo en cambio, eva, Lucía fue la mujer más feliz con una familia maravillosa siempre afortunada en todo. sería casualidad... supongo que sí
eva
pobrecito él
alonso
pero el caso es que no puedo evitar pensar que él deseó la felicidad para ella y pagó la contrapartida
eva
jooooooo
dio su vida por ella
alonso
:)
eva
por la felicidad de ella
alonso
te ha gustado?
*****
alonso
Hubo una vez un muchacho... fue hace mucho, eva, y se enamoró perdidamente de una vecina.... la veía cada día cuando ella iba a buscar agua al río y a lavar la colada
eva
:)
alonso
y él era tan poquita cosa, eva! no sólo no se atrevió a hablarle nunca sino que ni siquiera hablaba a ninguna chica y todos en el pueblo se reían de él
eva
jo
alonso
estudiaba para sacerdote, sabes?
eva
:)
alonso
y entre latines gastaba la vista y la vida
eva
seminarioso
alonso
Un día, mirando la biblioteca antiquísima del seminario descubrió un volumen ¡un libro tan raro...!
eva
cual?
alonso
tenía unos nervios muy marcados en el lomo
eva
cómo era?
alonso negro como el carbón y un dibujo muy raro, como de una cabeza de reptil en la portada
eva
:O
alonso
estaba todo en latín en latín medieval
eva
ops, lo tradujo?
alonso
y cuando lo cogió qué raro, eva, cada vez que lo cogía...
eva
q pasaba?
alonso
sentía una sensación tan extraña... no era la piel de un libro lo que tocaba.. no, no era cuero normal.. le parecía que tocaba piel.... piel humana, calentita y viva incluso tenía la impresión de que el libro palpitaba
eva
:O
alonso
alguans páginas tenían como manchas de sangre
eva
interesante!!!!!!!! :O
alonso
se lo llevó a su celda y no le dijo nada a nadie, nunca. era de esas personas, eva, que como no saben vivir, buscan en los libros lo que la vida no puede darles y ansían saber
eva
:)
alonso
conocer, desvelar cosas las entrañas mismas del universo desean saber
eva
sí
alonso
y conocer el alma humana y vivir historias
eva
sí
alonso
pero él... amaba tanto a Lucía... ¡cómo la amaba! a veces se sorprendía a sí mismo llorando... llorando de amor, eva quizá no entiendas eso pero se puede llorar de puro amor
eva
sí
alonso
y ella.. ni siquiera le había mirado nunca... no es que le desdeñase, entiendes? es que ni siquiera sabía que existía era el hijo del sastre eso es todo pero ni siquiera sabía su nombre
eva
:)
alonso
pero el hijo del sastre, que sería sacerdote algún día al menos eso deseaban sus padres y a ese fin dedicaban una parte importante de sus ganancias sí que conocía bien a lucía: cuánto medía, si estaba triste o alegre si estaba sana o tenía resfriado
eva
:)
alonso
cuándo era su cumpleaños si tenía espinillas en la cara esa semana... todo
eva
:)
alonso
todo sobre ella: si la veía triste o alegre... sí, en todo eso se fijaba un día de esos en qeu estuvo llorando de amor
eva
:)
alonso
abrió el libro del que incluso se había olvidado y con su rudimentario latín empezó a leer despacio
eva
:)
alonso
"audaz lector. no pases las páginas de este libro si no tienes el conocimiento adecuado" advertía la frase del prólogo
eva
:O
alonso
abajo, a la izquierda, había siempre como una gran mancha de sangre pasó la página ... y empezó a leer al principio, estuvo a punto de dejar de leerlo... le produjo una honda repulsión y si no lo tiró al fuego fue porque la antigüedad de los libros merece un respeto similar a la ancianidad e los viejos
eva
repulsión porqué?
:)
alonso
¿repulsión por qué? porque le pareció una infamia, todo él una blasfemia ¡era un antiguo libro de sortilegios, eva! un libro de brujería
eva
:o
alonso
el capítulo que abrió aleatoriamente hablaba de las palabras que había que pronunciar para resucitar a un muerto por ejemplo. le dio un escalofrío.
eva
:O
alonso
además los grabados, la tinta, los caracteres, el color de las páginas todo era tan lúgubre...
eva
:O
alonso
pasó otra página "cómo hacer un mal de ojo" tradujo despacio moviendo los labios como un niño pequeño cuando aprende a leer y pronunciando en voz alta
eva
:)
alonso
"cómo conseguir el amor de una mujer" decía una de las páginas.
eva
esa página le sorprendió eva :O
alonso
dobló una de las páginas un poquito para marcarla y siguió leyendo
eva
:)
alonso
y le pareció , eva por lo que leía que, aunque no venía expresamente advertido, siempre había que pagar un peaje... la magia no era gratis siempre había un peaje qué pagar eso pensó.... el caso es que...
eva
y cual sería el precio?
alonso
a veces las cosas nos parecen estúpidas... la mayoría de las veces razonamos bien, y la magia, la brujería y demás nos parece algo impropio de nuestra razón algo estúpido pero las personas desesperadas no piensan como los que estamos "bien" por eso los magos de la tele y demás estafadores roban tanto dinero, eva
eva
se aferran a cualquier cosa
sí
alonso
en efecto, eva pues eso, en vez de desdeñar el volumen y devolverlo a su sitio abrió una de sus páginas y realizó los pases, los conjuros, y repitió las fórmulas que allí se indicaban
eva
:O
alonso
pero no era el apartado de "cómo conseguir a una mujer", eva no era el de "cómo conseguir la felicidad de un semejante" y , no sé, eva
eva
:D preciosooooo
alonso
pero el muchacho acabó enfermando
eva
jo
alonso
siempre con fiebre estuvo unas semanas unos meses duró su mal burló el escaso saber de los médicos de entonces y acabó muriendo en cambio, eva, Lucía fue la mujer más feliz con una familia maravillosa siempre afortunada en todo. sería casualidad... supongo que sí
eva
pobrecito él
alonso
pero el caso es que no puedo evitar pensar que él deseó la felicidad para ella y pagó la contrapartida
eva
jooooooo
dio su vida por ella
alonso
:)
eva
por la felicidad de ella
alonso
te ha gustado?
miércoles, diciembre 26, 2007
el árbol de la muerte.
EL ÁRBOL DE LA MUERTE - VOZ HUMANA - DESCARGA MP3
El señor fue implacable con la revuelta. Aquella misma semana, los cadáveres de casi la mitad de los hombres de la villa colgaban, mecidos por la brisa, de dos grandes robles, a dos o tres millas de la aldea. El señor había prohibido que los cuerpos fuesen enterrados. Quería con ello dar una lección a sus súbditos y acabar así con cualquier sedición futura.
A los pocos días todo el valle estaba impregnado del hedor de la muerte.
El mandato del conde era bastante contradictorio, porque, ¿quién había de osar acercarse a los árboles de los que pendían tan macabros frutos?
Sin embargo es fama que una joven de quince años iba cada día a ver el árbol del que colgaba el cadáver de su amado.
Quizá había perdido el juicio, ¡llegar donde la Muerte, invitada por el conde, había asentado sus reales; donde ningún animal excepto el hórrido cuervo se habría atrevido a acercarse!;¡llegar donde la Muerte en decenas de horribles formas habitaba, y mirar su feo y descarnado rostro sin otra turbación que la terrible pena que inundaba su joven alma…!
Y sin embargo casi todos en el pueblo creen la historia. Y nadie duda de que fuese verdad que la muchacha iba cada día donde los árboles, hasta que los amarillentos huesos de los cadáveres se secaron al sol y el señor autorizó que se enterrasen todos en una fosa.
Aunque era opinión común que la infeliz estaba loca, era la hija de una de las familias campesinas con más recursos de la aldea, así que no tardó en concertarse su matrimonio con un zagal de un pueblo vecino, de parecida posición económica .
Era época en que estaba vigente el lus primae noctis, y el conde, aunque viejo, no era de los que rechazaban el derecho a morder a placer tempranas y jugosas frutas
En la víspera de la boda, el padre de la muchacha la acompañó al castillo para que la novia pasase la noche con licencioso noble.
¡Loca! ¿Estaba loca?
A la mañana siguiente el conde fue hallado muerto en su lecho. Su cadáver, cuyo rostro estaba crispado en una pavorosa mueca de terror, estaba abrazado por un repugnante, hediondo, horrible y descarnado esqueleto que le miraba con sus vacías y negras cuencas. Los largos y putrefactos cabellos que aún conservaba aquella fea osamenta permitían colegir que eran los restos de una mujer.
El señor fue implacable con la revuelta. Aquella misma semana, los cadáveres de casi la mitad de los hombres de la villa colgaban, mecidos por la brisa, de dos grandes robles, a dos o tres millas de la aldea. El señor había prohibido que los cuerpos fuesen enterrados. Quería con ello dar una lección a sus súbditos y acabar así con cualquier sedición futura.
A los pocos días todo el valle estaba impregnado del hedor de la muerte.
El mandato del conde era bastante contradictorio, porque, ¿quién había de osar acercarse a los árboles de los que pendían tan macabros frutos?
Sin embargo es fama que una joven de quince años iba cada día a ver el árbol del que colgaba el cadáver de su amado.
Quizá había perdido el juicio, ¡llegar donde la Muerte, invitada por el conde, había asentado sus reales; donde ningún animal excepto el hórrido cuervo se habría atrevido a acercarse!;¡llegar donde la Muerte en decenas de horribles formas habitaba, y mirar su feo y descarnado rostro sin otra turbación que la terrible pena que inundaba su joven alma…!
Y sin embargo casi todos en el pueblo creen la historia. Y nadie duda de que fuese verdad que la muchacha iba cada día donde los árboles, hasta que los amarillentos huesos de los cadáveres se secaron al sol y el señor autorizó que se enterrasen todos en una fosa.
Aunque era opinión común que la infeliz estaba loca, era la hija de una de las familias campesinas con más recursos de la aldea, así que no tardó en concertarse su matrimonio con un zagal de un pueblo vecino, de parecida posición económica .
Era época en que estaba vigente el lus primae noctis, y el conde, aunque viejo, no era de los que rechazaban el derecho a morder a placer tempranas y jugosas frutas
En la víspera de la boda, el padre de la muchacha la acompañó al castillo para que la novia pasase la noche con licencioso noble.
¡Loca! ¿Estaba loca?
A la mañana siguiente el conde fue hallado muerto en su lecho. Su cadáver, cuyo rostro estaba crispado en una pavorosa mueca de terror, estaba abrazado por un repugnante, hediondo, horrible y descarnado esqueleto que le miraba con sus vacías y negras cuencas. Los largos y putrefactos cabellos que aún conservaba aquella fea osamenta permitían colegir que eran los restos de una mujer.
lunes, diciembre 24, 2007
En el portalín de piedra - Víctor Manuel
De entre todos los villancicos, El Portalín de Piedra de Víctor es el más entrañable.
EL PORTALÍN DE PIEDRA - VÍCTOR MANUEL.MP3 - DESCARGA DIRECTA
EN EL PORTALIN DE PIEDRA
Vamos, despierta, María,
que ta llorando el tu neñu;
dai de mamar, que tien fame,
cantai suavín que tien sueñu.
Pon'i l'albarda a la burra,
vamos marchar d'esti pueblu
Que nos lu quieren matar
y yo nun quiero perdelu
que ye fiu miu y fiu de Dios
y vien a enseñanos un mundo mejor.
Y en el portalín de piedra
taben María y José,
taba María llorando,
taba nerviosu José.
Y en el portalín de piedra
taben María y José,
taba María llorando,
taba nerviosu José.
Saca un pañal de la cesta
y lávame esti en el río.
Sube María a la burra,
tapa el nenín que fai frío
y vamos lejos, cuanti más mejor,
qu'Herodes ta llocu y nun tien razón.
Y en el portalín de piedra
taben María y José,
taba María llorando,
taba nerviosu José.
Y en el portalín de piedra
taben María y José,
taba María llorando,
taba nerviosu José.
EL PORTALÍN DE PIEDRA - VÍCTOR MANUEL.MP3 - DESCARGA DIRECTA
EN EL PORTALIN DE PIEDRA
Vamos, despierta, María,
que ta llorando el tu neñu;
dai de mamar, que tien fame,
cantai suavín que tien sueñu.
Pon'i l'albarda a la burra,
vamos marchar d'esti pueblu
Que nos lu quieren matar
y yo nun quiero perdelu
que ye fiu miu y fiu de Dios
y vien a enseñanos un mundo mejor.
Y en el portalín de piedra
taben María y José,
taba María llorando,
taba nerviosu José.
Y en el portalín de piedra
taben María y José,
taba María llorando,
taba nerviosu José.
Saca un pañal de la cesta
y lávame esti en el río.
Sube María a la burra,
tapa el nenín que fai frío
y vamos lejos, cuanti más mejor,
qu'Herodes ta llocu y nun tien razón.
Y en el portalín de piedra
taben María y José,
taba María llorando,
taba nerviosu José.
Y en el portalín de piedra
taben María y José,
taba María llorando,
taba nerviosu José.
domingo, diciembre 23, 2007
siéntete adolescente
PISA el informe según 2006, lectora jóvenes nivel los bruscamente españoles desciende comprensión de entre el.
viernes, diciembre 21, 2007
Eva Cassidy - canción de navidad
este año paso de hacer de señor Scrooge ("¡Paparruchas!"). así que quisiera desearos una Feliz Navidad. En vez de los tres pavorosos fantasmas que envió el difunto Marley, yo os envío un ángel para que haga que los buenos sentimientos afloren en vosotros. Saludos.
-Eva Cassidy en Wikipedia
-Eva Cassidy en Wikipedia
lunes, diciembre 17, 2007
Una vida sin estrella.
Would you like to swing on a star
carry moonbeams home in a jar
and be better off than you are?
(vieja canción interpretada por BING CROSBY)
carry moonbeams home in a jar
and be better off than you are?
(vieja canción interpretada por BING CROSBY)
¡Qué hermosa la vieja leyenda de los Tres Reyes Magos!. Qué bonito eso de que una estrella les guiase en su camino hasta su meta, adorar al niño-Dios de la mitología cristiana.
Sí, hermosa leyenda, porque, ¿dónde se halla la estrella que debemos seguir? ¿Dónde el minúsculo destello que nos guía para ser mejores personas, para no estar tristes, para no hacer daño a los demás, etc?
Mis conocimientos astronómicos no van más allá de saber reconocer a la Luna, la Osa Mayor, al Lucero del Alba (el planeta Venus)…Y para de contar. Toda la demás inmensidad del cielo, esos varios miles de pálidos y relucientes granos de arena suspendidos en el cielo que podemos distinguir a simple vista, son para mí como idénticas e innominadas gotas de agua minúsculas y luminosas.
Sin embargo cuando era joven imaginaba que había una estrella en el cielo, a la que sí reconocía perfectamente y que brillaba un poquito más que el resto.
Una estrella cuyo débil resplandor me guiaría para ser mejor persona; un puntito de luz que, siguiéndolo, me ayudaría, a pesar de mis problemas, a encontrar algo parecido a la felicidad, que llenaba mi futuro de ilusión y de dicha.
¡Y ella, quienquiera que fuese, dondequiera que estuviese, veía también un brillo más intenso exactamente en la misma estrella que yo veía destacarse al mirar al cielo nocturno!
Esa estrella hace tiempo que no existe. No se la puede distinguir del resto. Hoy ninguna de ellas tiene un brillo especial.
Supongo que se ha apagado.
¿Y ella? …Ella, al igual que la estrella, nunca ha existido salvo en mi imaginación.
domingo, diciembre 16, 2007
Cuentos SMS para niños (III)
EL NIÑO PIRATA:
Un niño de tan solo siete años se enroló en un barco pirata. Cuando tuvo diez ya era capitán; y, como niño, apresaba mercantes cargados de chuches, juguetes... Una vez capturó un cargamento de turrón de chocolate suchard que se dirigía al puerto de Santander; llevó los preciados lingotes-tableta a una isla del Caribe para enterrarlos, pero comprobó que con el calor se derretían. Por eso los repartió entre los delgados indígenas. Así nació la leyenda del valeroso niño pirata, que robaba barcos de chuches en los países donde los niños tenían sobrepeso y los repartía en aquellos otros en los que los niños tenían un sobrepeso ligeramente menor.
*****
EL HOMBRE-SARDINA:
Hay un nuevo superhéroe en la ciudad. Como los animales de los que coger los superpoderes estaban casi todos "usados" (arañas, murciélagos...), no se le ocurrió otra cosa que tomar los superpoderes...¡de una sardina!. Por ejemplo: huele bastante mal, le gusta estar entre hielo, y los gatos y las señoras que hacen cola en la pescadería son sus peores enemigos. Lucha por lograr que en nuestro planeta haya una dieta más variada. ¡Viva el Hombre-Sardina!
*****
ESTUDIA, BRUJO.
"El hijo de la Bruja Buena no quiso estudiar; y luego, claro, no pudo ser brujo titulado: trabaja en un circo haciendo trucos de magia baratejos. En cambio, la hija de los Hechisérez sí que estudió: mírala, colocada de hada madrina en un cuento. Por eso, hijo mío, estudia.", aconsejaba una madre a su hijo Merlín.
-¡Pero mamá, si a mí esto de la magia no me gusta ná; a mí lo que me mola es el bricolaje, como a mi amigo Leroy!
Un niño de tan solo siete años se enroló en un barco pirata. Cuando tuvo diez ya era capitán; y, como niño, apresaba mercantes cargados de chuches, juguetes... Una vez capturó un cargamento de turrón de chocolate suchard que se dirigía al puerto de Santander; llevó los preciados lingotes-tableta a una isla del Caribe para enterrarlos, pero comprobó que con el calor se derretían. Por eso los repartió entre los delgados indígenas. Así nació la leyenda del valeroso niño pirata, que robaba barcos de chuches en los países donde los niños tenían sobrepeso y los repartía en aquellos otros en los que los niños tenían un sobrepeso ligeramente menor.
*****
EL HOMBRE-SARDINA:
Hay un nuevo superhéroe en la ciudad. Como los animales de los que coger los superpoderes estaban casi todos "usados" (arañas, murciélagos...), no se le ocurrió otra cosa que tomar los superpoderes...¡de una sardina!. Por ejemplo: huele bastante mal, le gusta estar entre hielo, y los gatos y las señoras que hacen cola en la pescadería son sus peores enemigos. Lucha por lograr que en nuestro planeta haya una dieta más variada. ¡Viva el Hombre-Sardina!
*****
ESTUDIA, BRUJO.
"El hijo de la Bruja Buena no quiso estudiar; y luego, claro, no pudo ser brujo titulado: trabaja en un circo haciendo trucos de magia baratejos. En cambio, la hija de los Hechisérez sí que estudió: mírala, colocada de hada madrina en un cuento. Por eso, hijo mío, estudia.", aconsejaba una madre a su hijo Merlín.
-¡Pero mamá, si a mí esto de la magia no me gusta ná; a mí lo que me mola es el bricolaje, como a mi amigo Leroy!
jueves, diciembre 13, 2007
léxico navideño (I)
-CHUNREMENDAR: verbo de significado incierto que aparece en un famoso villancico español: “yo me chunremiendo, yo me lo quité”. Se conjuga como ACERTAR.
-GJJJAJJJGSTPPF: palabra de difícil pronunciación debido a su extremada guturalidad pero que sin embargo decenas de miles de españoles pronuncian el 1 de enero de cada año, a las 00:00 horas, tras atragantarse con la séptima u octava uva de la suerte.
-LENGUADO: tradicional pescado de Nochebuena, nacido en 1880. En muchos hogares suele usarse la palabra “lenguado” para referirse a otros vocablos que se le suponen sinónimos, como “gallo”, o “merluza”.
-“¡haiga paz, que es Navidaz!”: entrañable expresión que busca la concordia y a la que suele recurrirse en la cena de Nochebuena, cuando el cava, catalizador de la verdad, empieza a circular por las venas de los comensales en abundantes cantidades, y uno se sincera demasiado con el/los cuñados.
-GJJJAJJJGSTPPF: palabra de difícil pronunciación debido a su extremada guturalidad pero que sin embargo decenas de miles de españoles pronuncian el 1 de enero de cada año, a las 00:00 horas, tras atragantarse con la séptima u octava uva de la suerte.
-LENGUADO: tradicional pescado de Nochebuena, nacido en 1880. En muchos hogares suele usarse la palabra “lenguado” para referirse a otros vocablos que se le suponen sinónimos, como “gallo”, o “merluza”.
-“¡haiga paz, que es Navidaz!”: entrañable expresión que busca la concordia y a la que suele recurrirse en la cena de Nochebuena, cuando el cava, catalizador de la verdad, empieza a circular por las venas de los comensales en abundantes cantidades, y uno se sincera demasiado con el/los cuñados.
domingo, diciembre 09, 2007
La Barbería Virtual (una experiencia NUEVA)
Hola, os invito a poneros correctamente vuestros cascos o auriculares (sin cascos no funciona el invento), dar al botón de reproducción en el siguiente vídeo, cerrar los ojos, y dejar que vuestro cerebro os engañe en esta maravillosa ilusión que nos hace que percibamos los sonidos en tres dimensiones.
Dos Historias de Casadas (1887)
Si suele decirse que los libros están vivos porque nos hablan, porque hablan al mundo, también podrá afirmarse que hay unos libros más "vivos" que otros. Fortunata y Jacinta es uno de los libros más llenos de vida que jamás se han escrito. Tan vivo que me parece que al abrir sus páginas, palpita. Sólo otras dos extensas novelas -El Quijote y La Regenta- tienen esa luz, esa misma frescura y esa misma vida.
No, no busquéis estulto chovinismo en el hecho de que haya nombrado tres libros españoles. No, no los glorifico por ser españoles, sino por ser tan rematadamente buenos. (muy españoles son también los toros, la Liga, la telemierda nacional, el oscurantismo católico y la corrupción política sistemática… y jamás me oiréis alabar tales prendas nacionales, que otros sí alaban y glorifican). Digo que no hay rastro del tonto engreimiento de lo de aquí respecto a lo de afuera cuando digo que Galdós mola mucho; esto es así simplemente…¡Porque Galdós mola mucho!.
Si los lectores españoles hiciésemos más a menudo el minúsculo esfuerzo –que consiste en hacer algo nuevo, romper las modas, lo cotidiano- que supone leer algo de aquí escrito en otra época, otro gallo nos cantaría: desde más adaptaciones cinematográficas de nuestros clásicos (que supondrían, a su vez, y si están bien hechas, nuevos lectores), hasta una mejor valoración en todo el mundo de los grandes autores –aunque minusvalorados por nosotros mismos- que hay aquí.
Fortunata y Jacinta es un retrato del Madrid de la época. Mejor dicho, de los dos Madrides, el burgués y el humilde, porque, como decía Larra, “hay más puntos de contacto entre una reunión de buen tono de Madrid y otra de Londres o París, que entre un habitante de un cuarto principal de la calle del Príncipe y otro de un cuarto bajo del Avapiés, sin embargo de ser estos dos españoles y madrileños.”
Pero, más allá de ver maravillosamente retratada en palabras una ciudad (y abordar el "problema social" que en ella había), de fotografiar una época, una sociedad, una amplia galería de personajes…, la extensa novela es el retrato de dos mujeres. Dos mujeres a quienes las circunstancias (en forma de sinvergüenza marido mujeriego) colocan como rivales… siendo las dos víctimas que comparten el mismo pesar y que, desde la distancia, llegan a admirarse la una a la otra.
Un libro para ser leído y releído, cuyas páginas palpitan, laten y se estremecen. ¡Está vivo!. Un clásico tan sólido que podemos anteponer sin el más mínimo rubor a Tolstoi, a Dickens, a Balzac…
Una nota más: a Galdós podéis verlo reflejado en dos personajes: en el gentleman Manuel Moreno Isla encontraréis su moderna, laica y cosmopolita visión del mundo; en Maximiliano Rubín, la proverbial timidez de don Benito y los terribles dolores de cabeza que padecía el escritor canario.
sábado, diciembre 08, 2007
uno de autobombo (¡hay refritos, oiga!)
Diciembre es el mes de los refritos. En menos de un mes, cumplimos dos años. Tiempo para echar un vistazo a nuestros post favoritos de 2007 y hacer un pequeño comentario de ellos.
Los que menos vergüenza nos da recordar son los siguientes:
-En Eran Mariposas y Pajarinos hablábamos, de forma poética, de cómo los sueños de la infancia y la juventud acaban trocándose en desilusiones.
-El Sabio Sinvergüenza es uno de nuestros cuentos humorísticos preferidos.
-En Sobre Justicia y Cuentos de Viejas, mezclábamos la literatura, la opinión política, el ateísmo, el cabreo, y nuestro perenne pesimismo.
-En Tenía La Luz en los Ojos, hablábamos de esas personas desgraciadas que pasan la vida de forma anodina, sin conocer nunca el amor.
-También contamos el Suplicio Griego de los que pagan hipotecas por toda la eternidad.
-En Otro Más veíamos que hasta las más lóbregas esperanzas se desvanecen.
-En Cuento Exacto intentábamos mediante un ejemplo numérico hablar de sueños que los números no pueden encerrar (ni tan siquiera las palabras ).
-Don Endorfino y La Pandilla, fue una alocada tontería escrita a toda leche, y que quiere reflejar esa misma impresión de improvisación con la que estaba escribiendo. Un juego
que, más allá de contar una situación más o menos divertida, busca un propio final para sí mismo. El final de la pequeña historia y el de la alocada carrera improvisada dándole a las teclas ...son el mismo.
-Las Elecciones en Francia es nuestra mejor "tertulia" de Lauro Fagio. En ella nos revelan cosas tan importantes como que: "Segolene Royale y Nicolás Sarkozy, al contrario que otros animales, como por ejemplo una ballena, más o menos tienen las mismas constantes vitales". Imposible entender la actualidad política de la Europa de hoy día sin análisis como ése.
-Un Caníbal Solitario es muy especial para mí.... no porque tenga alguna virtud, sino porque es una de tantas entrañables conversaciones con Eva, en las que creamos juntos muchas historias de ese tipo.
-Una Famosa Apuesta es un cuento algo borgiano, un homenaje a Julio Verne en el que el escritor francés tiene un sueño que le desvela la importancia que tiene su literatura no sólo para la generación de jóvenes que le lee, sino también para las futuras.
-A Ti, Que No Existes, titulamos una entrada en la que, como en nuestros pensamientos, perdemos pie en la realidad y volamos. "Todo lo que no sea soñar, se me da fatal", gritamos ahí.
-En Inercia Azul, intentamos hacer un minicuento de ciencia-ficción... pero, como nos gusta jugar con el lector, enfocamos el tema de forma ambivalente: ¿es un loco el que piensa eso?... probablemente sí. Lo titulamos así porque para escribirlo nos inspiramos repitiendo mentalmente unas cuantas veces el enigmático palíndromo: "odio la luz azul al oído"
-El Reloj de la Sala es, quizá, nuestro mejor cuento escrito durante este año. Es tierno, poético, y está contado con gran sencillez, imitando la forma que para contarlo tendrían mi abuela o mi madre, que me refieren muchas historias, si no parecidas, tan tiernas y bonitas como esa.
-El Tío del Tío del Tío Gilito va de un tipo tan tacaño que los escrúpulos de su mezquindad alcanzan dimensiones atómicas. En esa gracieta hacemos chistes de culturilla de revista científica, de esas que tanto nos gusta leer de vez en cuando.
-En Tres Poemas de Ricardo Gómez Cifuentes, nos reímos de ese tipo de poesía que uno lee y no se entera de nada. En el audio nos inspiramos en la voz del narrador de David el Gnomo. El primer poema debe de ser el único que la humanidad ha dedicado al hueso de la risa ("río y lloro mientras contemplo el cielo cerúleo", dice el Cifuentes, solemne.).
-En Transubstanciación Malograda un hombre nos cuenta por qué perdió su fe cuando era niño.
-En Regresando a Casa, contamos que el libro Las Aventuras de Tom Sawyer, de Mark Twain, nos mola muso.
-En Una Historia Celular vimos que un cromosoma sin pareja es una de las estructuras orgánicas más desdichadas que existen.
-por último, en El Último Hombre Muerto dibujamos un cuento futuro que nos ha parecido simpático.
Los que menos vergüenza nos da recordar son los siguientes:
-En Eran Mariposas y Pajarinos hablábamos, de forma poética, de cómo los sueños de la infancia y la juventud acaban trocándose en desilusiones.
-El Sabio Sinvergüenza es uno de nuestros cuentos humorísticos preferidos.
-En Sobre Justicia y Cuentos de Viejas, mezclábamos la literatura, la opinión política, el ateísmo, el cabreo, y nuestro perenne pesimismo.
-En Tenía La Luz en los Ojos, hablábamos de esas personas desgraciadas que pasan la vida de forma anodina, sin conocer nunca el amor.
-También contamos el Suplicio Griego de los que pagan hipotecas por toda la eternidad.
-En Otro Más veíamos que hasta las más lóbregas esperanzas se desvanecen.
-En Cuento Exacto intentábamos mediante un ejemplo numérico hablar de sueños que los números no pueden encerrar (ni tan siquiera las palabras ).
-Don Endorfino y La Pandilla, fue una alocada tontería escrita a toda leche, y que quiere reflejar esa misma impresión de improvisación con la que estaba escribiendo. Un juego
que, más allá de contar una situación más o menos divertida, busca un propio final para sí mismo. El final de la pequeña historia y el de la alocada carrera improvisada dándole a las teclas ...son el mismo.
-Las Elecciones en Francia es nuestra mejor "tertulia" de Lauro Fagio. En ella nos revelan cosas tan importantes como que: "Segolene Royale y Nicolás Sarkozy, al contrario que otros animales, como por ejemplo una ballena, más o menos tienen las mismas constantes vitales". Imposible entender la actualidad política de la Europa de hoy día sin análisis como ése.
-Un Caníbal Solitario es muy especial para mí.... no porque tenga alguna virtud, sino porque es una de tantas entrañables conversaciones con Eva, en las que creamos juntos muchas historias de ese tipo.
-Una Famosa Apuesta es un cuento algo borgiano, un homenaje a Julio Verne en el que el escritor francés tiene un sueño que le desvela la importancia que tiene su literatura no sólo para la generación de jóvenes que le lee, sino también para las futuras.
-A Ti, Que No Existes, titulamos una entrada en la que, como en nuestros pensamientos, perdemos pie en la realidad y volamos. "Todo lo que no sea soñar, se me da fatal", gritamos ahí.
-En Inercia Azul, intentamos hacer un minicuento de ciencia-ficción... pero, como nos gusta jugar con el lector, enfocamos el tema de forma ambivalente: ¿es un loco el que piensa eso?... probablemente sí. Lo titulamos así porque para escribirlo nos inspiramos repitiendo mentalmente unas cuantas veces el enigmático palíndromo: "odio la luz azul al oído"
-El Reloj de la Sala es, quizá, nuestro mejor cuento escrito durante este año. Es tierno, poético, y está contado con gran sencillez, imitando la forma que para contarlo tendrían mi abuela o mi madre, que me refieren muchas historias, si no parecidas, tan tiernas y bonitas como esa.
-El Tío del Tío del Tío Gilito va de un tipo tan tacaño que los escrúpulos de su mezquindad alcanzan dimensiones atómicas. En esa gracieta hacemos chistes de culturilla de revista científica, de esas que tanto nos gusta leer de vez en cuando.
-En Tres Poemas de Ricardo Gómez Cifuentes, nos reímos de ese tipo de poesía que uno lee y no se entera de nada. En el audio nos inspiramos en la voz del narrador de David el Gnomo. El primer poema debe de ser el único que la humanidad ha dedicado al hueso de la risa ("río y lloro mientras contemplo el cielo cerúleo", dice el Cifuentes, solemne.).
-En Transubstanciación Malograda un hombre nos cuenta por qué perdió su fe cuando era niño.
-En Regresando a Casa, contamos que el libro Las Aventuras de Tom Sawyer, de Mark Twain, nos mola muso.
-En Una Historia Celular vimos que un cromosoma sin pareja es una de las estructuras orgánicas más desdichadas que existen.
-por último, en El Último Hombre Muerto dibujamos un cuento futuro que nos ha parecido simpático.
viernes, diciembre 07, 2007
¡salimos en el pidiórico!
Un viejo amigo de este blog, el ovetense Chus y su siempre original Parada del 2, inició una campaña para recaudar fondos para comprar alfombras para los niños persas. Tuvo escaso éxito. Pero hace unos días inició otra para renombrar algunas calles de Oviedo. Nos pidió que nos sumásemos... he de reconocer que estuvimos a punto de hacerlo (más que nada por Ángel Álvarez, un genial ovetense a quien admiramos y que es casi completamente desconocido salvo por cuatro aficionados a la buena radio), pero, por pereza, no lo hicimos... ¡cuál sería nuestra sorpresa al comprobar que salíamos en la edición de hoy del periódico regional más importante!.
La prensa, siempre sensible a las novedades que circulan por la red, puso la campaña de nuestro blog amigo en una noticia en la portada de la edición de hoy. Una periodista despistadilla nos incluyó entre los blogs que seguían la campaña.
¡Por eso hoy no tuvimos las 3 visitas que solemos tener de costumbre.;por eso hoy tuvimos cinco! Muchas gracias, Jesús. Y mucha suerte con esa iniciativa. Enhorabuena.
*****
nota: aunque no esta vez, Gilichorradas había hablado de ese tema, nombres de las calles de Oviedo, en otras dos ocasiones anteriores (1 y 2).
La prensa, siempre sensible a las novedades que circulan por la red, puso la campaña de nuestro blog amigo en una noticia en la portada de la edición de hoy. Una periodista despistadilla nos incluyó entre los blogs que seguían la campaña.
¡Por eso hoy no tuvimos las 3 visitas que solemos tener de costumbre.;por eso hoy tuvimos cinco! Muchas gracias, Jesús. Y mucha suerte con esa iniciativa. Enhorabuena.
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nota: aunque no esta vez, Gilichorradas había hablado de ese tema, nombres de las calles de Oviedo, en otras dos ocasiones anteriores (1 y 2).
El Último Hombre Muerto (esquema de ciencia-ficción)
A ver si os gusta este resumido relato. un saludo.
EL ÚLTIMO HOMBRE MUERTO (DESCARGA DE AUDIO, VOZ HUMANA)- MP3
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En realidad la historia que te voy a contar todo el mundo la sabe…; pero ni tú ni yo somos de esa época, así que te la cuento.
Va de un hombre que durante su juventud vivió obsesionado por la muerte, ¿sabes?. No soportaba que la gente se muriese. Supongo que fue eso lo que le movió a cambiar el mundo.
Porque el hombre del que te hablo fue un tipo brillante. Un nuevo Newton. Un Cajal. Un Einstein que cambiaría la concepción del hombre en la naturaleza para siempre. Nunca nada volvió a ser igual.
En su época de universitario ideó el método que supuso en la práctica poder saltarse las barreras que las teorías por entonces imperantes en los círculos académicos ponían a la reconstrucción del cerebro.
Él ideó la llave que abría al hombre la puerta que la naturaleza le había prohibido cruzar. Sólo los dioses de los viejos mitos vivían al otro lado de aquel umbral. Fue él quien venció las barreras de la muerte.
Porque hacía muchos cientos de años que se reconstruían todos los demás órganos, y con ello se había alargado la vida de nuestros congéneres en muchas décadas… Pero el cerebro humano – el mecanismo más complicado del universo después del propio universo-, era, en teoría, imposible de reconstruir para cada individuo. Los recuerdos, los sueños, la personalidad, la enorme complejidad de la estructura cerebral que forma una persona… no podía ser sintetizada ni concretada… hasta que él lo consiguió.
3.187 es un año que toda la humanidad recordará siempre, porque desde entonces se adoptó el sistema y nunca nadie más volvió a morirse. Unos potentes ordenadores –basados en tecnologías que aún no sospechamos- hacían registros de cada persona cada tres días solamente. Así, si alguien se moría violentamente (de muerte natural hacía tiempo que nadie se moría, por lo que te dije de la recomposición de órganos distintos al cerebro), se volcaba la recarga de ese sujeto en un nuevo cuerpo construido para eso. Y, voilà, he ahí el mismo individuo vivo… ¿Me sigues?; quizá con dos días perdidos en la memoria (porque no los había vivido), pero, ¿qué son dos días comparados con toda la eternidad?
*** **
Había un grupo opositor, una agrupación conservacionista, religiosa, política... que reunía a los descontentos. A los descontentos con la inmortalidad. Hacían todo lo posible para morirse. Decían que el sistema era una imposición antinatural.
Como seguramente supondrás, había opositores que hacían algo más que manifestarse…: suicidios individuales, inmolaciones masivas, asesinatos… El Consejo de Estados, claro, tenía la obligación de recomponer a los muertos (así se llamaba: “recomposición”). Fíjate que no era una forma de resucitar, porque no usaba exactamente el mismo cuerpo, la misma materia… y el resultado desde el punto de vista del recompuesto era que nunca había muerto. Todo volvía a ser como había sido uno o dos –tres como mucho- días antes.
El caso es que ese grupo de descontentos fue volviéndose algo más que un grupo minoritario… fue creciendo hasta convertirse en un problema que el Consejo no acertaba a resolver. Sobre todo cuando el hombre más ilustre de todos los tiempos, el sabio que había ideado el sistema, se unió a ese grupo de descontentos.
El hombre que había desterrado a la muerte quería morirse.
Supongo que, no sé, se había cansado, o había caído en la desesperación. Y eso que sabían recomponerte para que no reincidieses en el suicidio. Pero él no se había suicidado. No. Había llegado al convencimiento de que aunque había hecho algo bueno, todo se había corrompido: el Consejo no había dejado a la gente la opción de elegir. Por ejemplo, él mismo se había cansado de todo… y no podía elegir libremente.
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¿Sabes cómo terminó todo? El grupo de los descontentos aumentaba peligrosamente debido a la publicidad que conllevaba la presencia del hombre más ilustre de todos los tiempos…
El Consejo de Estados tomó una decisión drástica y sorprendentemente insólita…
Hicieron que pareciese un suicidio; uno de tantos de los que se producían últimamente. También dijeron que hubo un fallo durante el volcado.Era famoso que el sistema era infalible tal y como el científico lo había diseñado. Qué triste ironía… Dijeron que con él había fallado. Y no se le pudo recomponer.
Por eso te dije que te iba a contar la historia del último hombre muerto.
EL ÚLTIMO HOMBRE MUERTO (DESCARGA DE AUDIO, VOZ HUMANA)- MP3
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En realidad la historia que te voy a contar todo el mundo la sabe…; pero ni tú ni yo somos de esa época, así que te la cuento.
Va de un hombre que durante su juventud vivió obsesionado por la muerte, ¿sabes?. No soportaba que la gente se muriese. Supongo que fue eso lo que le movió a cambiar el mundo.
Porque el hombre del que te hablo fue un tipo brillante. Un nuevo Newton. Un Cajal. Un Einstein que cambiaría la concepción del hombre en la naturaleza para siempre. Nunca nada volvió a ser igual.
En su época de universitario ideó el método que supuso en la práctica poder saltarse las barreras que las teorías por entonces imperantes en los círculos académicos ponían a la reconstrucción del cerebro.
Él ideó la llave que abría al hombre la puerta que la naturaleza le había prohibido cruzar. Sólo los dioses de los viejos mitos vivían al otro lado de aquel umbral. Fue él quien venció las barreras de la muerte.
Porque hacía muchos cientos de años que se reconstruían todos los demás órganos, y con ello se había alargado la vida de nuestros congéneres en muchas décadas… Pero el cerebro humano – el mecanismo más complicado del universo después del propio universo-, era, en teoría, imposible de reconstruir para cada individuo. Los recuerdos, los sueños, la personalidad, la enorme complejidad de la estructura cerebral que forma una persona… no podía ser sintetizada ni concretada… hasta que él lo consiguió.
3.187 es un año que toda la humanidad recordará siempre, porque desde entonces se adoptó el sistema y nunca nadie más volvió a morirse. Unos potentes ordenadores –basados en tecnologías que aún no sospechamos- hacían registros de cada persona cada tres días solamente. Así, si alguien se moría violentamente (de muerte natural hacía tiempo que nadie se moría, por lo que te dije de la recomposición de órganos distintos al cerebro), se volcaba la recarga de ese sujeto en un nuevo cuerpo construido para eso. Y, voilà, he ahí el mismo individuo vivo… ¿Me sigues?; quizá con dos días perdidos en la memoria (porque no los había vivido), pero, ¿qué son dos días comparados con toda la eternidad?
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Había un grupo opositor, una agrupación conservacionista, religiosa, política... que reunía a los descontentos. A los descontentos con la inmortalidad. Hacían todo lo posible para morirse. Decían que el sistema era una imposición antinatural.
Como seguramente supondrás, había opositores que hacían algo más que manifestarse…: suicidios individuales, inmolaciones masivas, asesinatos… El Consejo de Estados, claro, tenía la obligación de recomponer a los muertos (así se llamaba: “recomposición”). Fíjate que no era una forma de resucitar, porque no usaba exactamente el mismo cuerpo, la misma materia… y el resultado desde el punto de vista del recompuesto era que nunca había muerto. Todo volvía a ser como había sido uno o dos –tres como mucho- días antes.
El caso es que ese grupo de descontentos fue volviéndose algo más que un grupo minoritario… fue creciendo hasta convertirse en un problema que el Consejo no acertaba a resolver. Sobre todo cuando el hombre más ilustre de todos los tiempos, el sabio que había ideado el sistema, se unió a ese grupo de descontentos.
El hombre que había desterrado a la muerte quería morirse.
Supongo que, no sé, se había cansado, o había caído en la desesperación. Y eso que sabían recomponerte para que no reincidieses en el suicidio. Pero él no se había suicidado. No. Había llegado al convencimiento de que aunque había hecho algo bueno, todo se había corrompido: el Consejo no había dejado a la gente la opción de elegir. Por ejemplo, él mismo se había cansado de todo… y no podía elegir libremente.
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¿Sabes cómo terminó todo? El grupo de los descontentos aumentaba peligrosamente debido a la publicidad que conllevaba la presencia del hombre más ilustre de todos los tiempos…
El Consejo de Estados tomó una decisión drástica y sorprendentemente insólita…
Hicieron que pareciese un suicidio; uno de tantos de los que se producían últimamente. También dijeron que hubo un fallo durante el volcado.Era famoso que el sistema era infalible tal y como el científico lo había diseñado. Qué triste ironía… Dijeron que con él había fallado. Y no se le pudo recomponer.
Por eso te dije que te iba a contar la historia del último hombre muerto.
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