miércoles, noviembre 05, 2008

Copying Imbelecio, o El Pirata Pirata




Con muchas webs, bitácoras y demás espacios personales de la red, sucede a veces lo que ocurre con los malos comicastros, esos que sin rubor se copietean unos a otros y todos nos cuentan –mal- el mismo chiste.

Y es que mantener un diario en la red es muy fácil: cualquier tonto puede hacerlo (mirad si no este mío). Ahora bien, mantener un blog y a la vez tratar de ser original, o provocar en el visitante una sonrisa, o hacerle pensar o compartir algo especial con él cuando te lee… Eso ya es otro cantar. Por eso hago desde el principio esa distinción (que podéis leer un poco más arriba, en el encabezado) entre el 99% de blogs completamente vulgares, que nada dicen – como Gilichorradas, v.gr.-, y ese 1% que sí merecen la pena. (NOTA: naturalmente todos los giliamiguetes de este blog pertenecen al exquisito 1%. ¡En nuestros enlaces sólo se admite lo mejor de lo mejor, señora!).

A poco que hayas navegado por los blogs encuentras a más de uno que ha cometido el pecadillo del comicastro del que hablaba antes. Y suele suceder en estos casos como cuando en la escuela un alumno estira un poco la cabeza y mira el examen del compañero de al lado: lo que copia, lo copia rápido y mal; y, claro, luego el profe al corregir ve que el préstamo de palabras canta mucho.

El otro día por casualidad nos enteramos que una señora mayor copió literalmente una entrada nuestra sobre Larra (nuestro suicida favorito), y con todo el morro la hizo pasar por suya en su página. Le pusimos un comentario en el que le indicábamos que copiar sin mencionar el origen no estaba bien (sobre todo cuando le copian a uno); y la señora nos contestaba, enfadada, que los resultados que ofrece Google no tienen dueño ni autor, ni al parecer los ha escrito nadie. “yo lo cogí de Internet”. Para colmo van y nos insultan ella y los amiguetes que le frecuentan el blog: encima de cornudo... Me sentí como cuando en la cola del autobús alguna vez reproché a alguien la mala acción que suponía colarse: quedas tú ante toda la cola como un cascarrabias; y el/la que se colaba, claramente es víctima inocente del arbitrario enfado de un energúmeno.

Eso es una simple anécdota. Pero nos sirvió para preguntarnos si alguien más que una señora faltona y con pocas luces nos copiaba. Un par de días después, hemos descubierto algo curioso.

Una de las entradas más celebradas de este pobre blog, de las más buscadas y leídas desde su publicación, es El Pirata de Walter Scott, una modesta reseña de la relativamente desconocida novela del mismo nombre.

Entre otras cosas, hacemos este pequeño resumen, no del argumento de la novela –argumentos no nos gusta destripar ninguno: odiamos a los imbéciles que te cuentan el final de las películas y novelas – sino del sustrato real en el que se basa Walter Scott (luego la trama del libro no tiene nada que ver). Quede esto claro: ése no es el argumento del libro ni parecido. Con nuestras propias palabras, como nos decían en el cole que hiciéramos las redacciones, decíamos:

Un barco pirata en 1724 se acercó a las septentrionales Islas Shetland. El capitán del velero (un desvergonzado inglés, un tal Goffe) cometió algunas tropelías por tierra, llegando incluso a enamorar a una dama noble con quien promete casarse. Como la justicia inglesa captura al líder de los piratas, le traslada a Londres y es finalmente ejecutado por sus múltiples crímenes, la noble shetlandesa se ve obligada a viajar hasta la capital británica para deshacer juramento ante el cadáver de su prometido, o de lo contrario, según las creencias de aquellas islas, se le aparecerá el espíritu del muerto para cumplir lo prometido.


Buscando por la red, encontramos varios sitios:
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en los que copian –unos literalmente con la función copiar y pegar, otros cambiando con arte alguna palabreja- muchas de nuestras frases.

Pero el caso más insolente es el de la propia editorial Espasa (mi editorial favorita, por cierto), en su web, en la reedición del libro en marzo de 2008. Insolente, digo, porque yo hacía con mucho cariño la reseña de una vieja edición de la propia Espasa...

Escriben ellos (copio y pego a día de hoy, 05/11/2008):

“El capitán de un barco pirata llega a las islas Shetland (Escocia) y seduce a una noble, prometiéndole que se casará con ella. Es capturado y ajusticiado en Londres por sus múltiples crímenes. Ella, movida por la superstición isleña, viaja a Londres para deshacer el juramento, pues de lo contrario se le aparecerá el espíritu del muerto.”

Si no palabra-por-palabra, sí está claramente copiado de nuestro resumen cambiando un par de expresiones. Encima el argumento del libro, como digo, no se parece en nada a eso. Esa es la supuesta historia real que Scott cuenta (de otra forma) en el prólogo.

El redactor ( y/o becario) que edita los contenidos web de la tienda en línea de Espasa, para salir al paso sólo tenía que haberse molestado en copiar el resumen argumental de la solapa del ejemplar de esa misma editorial, en la edición de 2008...

Somos completamente contrarios a poner anuncios en el blog. Y aunque a veces compartimos en él canciones, programas de radio, audiolibros, etcétera, que seguramente tendrán sus derechos de autor, jamás perseguiremos un afán económico en ello. No somos, por tanto, piratas. Por eso mismo, porque no perseguimos ganar dinero con el trabajo de otros, nos fastidia que los sinvergüenzas de una poderosa editorial que sí gana mucho dinero, con el objeto de vender y sacar beneficio no tengan rubor en copiar –sin citar el origen, y haciéndolos por tanto pasar como obra suya- los escritos de este pobre tonto con una tiza que no tuvo más remedio que fundar su propio blog porque cuando se acercaba a las demás webs los niños escondían el balón, las canicas, y los gusanitos.


***
nota: -imagen1: portada original del videojuego El Secreto de La Isla de los Monos. En ella aparece Guybrush Threepwood, el mejor de los piratas.
-imagen2: edición de El Pirata, marzo de 2008.

domingo, octubre 26, 2008

La "Bula Venusterial" de 1526

Cierta mañana, entró el emperador Carlos V en palacio con gran priesa y con un papel manuscrito en la mano…




ISABEL: ¿Qué es esto, qué?
CARLOS: ¡Ay, cuán emocionado estoy! ¡Ah, y qué trabajo me ha costado…! Vengo de Roma, de ver al Papa… Me ha dispensado esta bula que agora os muestro… Me ha costado un galeón cargado de oro, pero creo que merece la pena… ¡Leed!






CARLOS: ¡Es una “Bula Venusterial” ! ¡La he negociado yo mismo con Clemente VII!.Somos libres de todo pecado, y por el espacio de media hora, aunque hagamos cualesquiera o todas de las guarraditas ahí señaladas! ¡Je, je, nunca una reina habrá sido tratada de forma tan zorrita con el permiso de la Iglesia! Me ha dicho que aprovechemos bien la bula porque ningún Papa podrá conceder otra así a un rey o heredero católico hasta dentro de casi cinco siglos… y entonces sólo la concederán si la consorte es una plebeya…
ISABEL: ¡Ay, madre, io non posso, io non posso!
CARLOS: ¡Oh, no: habla en italiano! En ella, que es portuguesa, suele significar que está a punto de desmayarse…! ¡Es mucha emoción, claro! ¡Camarlengo, traed sales cordiales, la reina se desmaya!
(a ella, en voz baja) : … y más que te vas a desvanecer en un ratico, hechicera, ji, ji, ji…
ISABEL : ¡ji, ji, ji!






Al rato comenzaba el momento convenido de entrada en efecto de la Bula Venusterial…

***


Isabel, ya recuperada, se hallaba en su lecho, perfumada con agua de las más raras y exquisitas flores de los nosecuantos mundos que gobernaba; don Carlos se abalanzó sobre ella muy impaciente…

Pero ocurrió que la naturaleza no obedece a bulas ni demás dictados humanos... Es más bien al revés, y es el hombre el que sigue casi siempre las leyes de aquélla...



sábado, octubre 11, 2008

EL HOMBRE DE LA ARENA de Paul Berry


Dominado por la curiosidad, y deseoso de saber alguna cosa más precisa sobre el hombre de la arena y sus relaciones con los míos, pregunté finalmente a la anciana que cuidaba de mi hermanita quién era aquel ser misterioso: «¡Ah, Thanelchen! -me contestó- ¿No le conoces? Es un hombre muy malo, que viene en busca de los niños cuando se niegan a acostarse y les arroja puñados de arena a los ojos, los encierra en un saco y se los lleva a la luna para que sirvan de alimento a sus hijitos; éstos tienen, al igual que los mochuelos, picos ganchudos, y con ellos devoran los ojos de los niños que no son obedientes»
ERNEST THEODOR AMADEUS HOFFMANN (1776-1822), El Hombre de la Arena.

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El Hombre de la Arena (Der Sandmann) es un personaje tradicional alemán que al igual que nuestro coco,

Duerme, niño, duerme,
duerme, que viene el coco,
y se lleva a los niños
que duermen poco.

sirve para asustar a los niños que no quieren dormirse. ( No confundir con el halagüeño Mr. Sandman de las Chordettes, que ése traía sueños bonitos... o al menos se los pedíamos hace tiempo.)


El músico, poeta, magistrado y pintor E.T.A. Hoffmann escribió un genial cuento - uno de los mejores de toda la literatura fantástica... y de la literatura en general - basándose en la famosa tradición infantil. Un relato que habla de miedos larvados, de la imposibilidad de muchas personas para alcanzar la felicidad, de cómo germinan los problemas emocionales a partir de una semillita, de cómo algunas personas están marcadas desde el principio, de cómo un hado fatal se cierne sobre alguna gente como negros nubarrones impenetrables a la luz del sol..., y de muchas otras cosas que sabrá quien lo leyere (...si lo lee con atención, que diría Cervantes).

A continuación insertamos un corto inspirado en la tradición alemana (no en el relato de Hoffmann), que nos parece muy bueno y que vimos hace diez o doce años y hoy hemos tenido la suerte de encontrar de nuevo. Su autor, el inglés Paul Berry, ha colaborado con Tim Burton en la excelente Pesadilla Antes de Navidad, así como en James y el Melocotón Gigante. Así que el tipo de animación y el diseño de las marionetas os sonarán mucho. Que lo disfrutéis.


nota: Vídeo ofrecido por gentileza de Coco (no podía ser menos en esta entrada sobre monstruos que asustan a los niños). Oye, Coco, si quieres ser colaborador habitual de Gilichorradas, la paga es un bollo de pan duro cada dos días, una cebolla los miércoles. Si trabajas sin descanso, uno de cada siete domingos tendrás media tarde libre. ¿Te interesa?
****
imagen: retrato de Hoffmann.

Olientes, el Matacíclopes.


Pd.- muñeca chochona al que le encuentre la gracia.

sábado, septiembre 27, 2008

Historia de un pedo.

Gilichorradas se enorgullece en hacer esta pequeña reseña a la traducción española de un desconocido clásico de la literatura francesa: Historia de un pedo.


Una novela histórica relatada en primera persona que nos lleva a las postrimerías del reinado de Luis XVI; en este libro se verán los atroces contrastes entre las clases más bajas de la Francia de la época y la alta nobleza. Pierre Tuffón, el pedo protagonista, nace en los arrabales, pero consigue saltar el abismo que separa al paria del noble y acaba codeándose con una familia de marqueses.

Pero os dejamos con la selección de algunos trocitos del texto que se publicó anónimamente en 1783 en París, y que hoy ve la luz en la lengua de Cervantes. No tiene desperdicio. Saludos.

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(…)Y allí, entre la mugre y el desconsuelo de la pobreza, entre dolor, pilluelos y harapos, en un rápido impulso salí al frío mundo exterior por vez primera(…)


(…)Creemos que guiamos nuestra propia vida, sin embargo una fuerza desconocida y completamente loca y ciega nos lleva, cual a mí me arrastró sin que yo nada pudiera hacer por impedirlo la brisa de la tarde hacia dentro del carromato de los marqueses de L´Ampuloise (…)


(…)Y yo, de origen casi desconocido, tan humilde que acaso fueron mi embrión unas mollejas fritas en aceite rancia, vime de golpe en un mundo de belleza y color, un mundo en el que la ostentación y la gala eran la norma: elevados perfumes jugaban a penetrarme y abrazarse conmigo en aquel carromato de trajes coloridos y cuerpos lozanos; y yo, contagiado del bullicio de la vida fastuosa, juguetón, ebrio de belleza, me dejé respirar por aquellas delicadas naricillas acostumbradas al aroma del narciso, en aquellos cuerpos hechos a la trufas y las delicias. ¿Qué quedaba entonces de mi infancia, de mi origen, de mi
esencia? ¡Qué me importaba! (…)



nota: imagen1, portada de la primera edición de la anónima novela (¿autobiográfica?); imagen2: grabado de Jean Tontolette para la edición de 1823.

sábado, septiembre 13, 2008

¿Duerme usted, Valdemar? (o El Poeta del Sueño).

Con cariño, a todos los que alguna vez han perdido su tiempo leyendo algo escrito por mí.








La mayor revolución del pensamiento humano –quizá sólo comparable a la aparición de la escritura hace miles de años, o, en menor medida, a la de la informática hace algunos cientos- la constituyeron todos aquellos minúsculos avances que, acumulándose como pequeños ladrillos, hicieron posible la construcción del descomunal edificio que a la postre alumbró una explicación admisible del cerebro humano.

Y aunque si bien es cierto que como dicen los poetas un halo de misterio envolverá para siempre al hombre, digamos que se ha visto reducido al mínimo – y aun estuvo a punto de apagarse- ese misterioso resplandor.

Podrán aducir que no todo lo que atañe al “alma” humana es predecible. Bien: pero se sabe por qué no puede serlo. La conciencia del hombre, la esencia misma de la voz que habla en todos los cerebros humanos, sean de la raza o sexo que sean, hayan nacido hoy o hace 40.000 años, ha sido formulada y objetivada. Ninguna de las risibles fantasías de los viejos mitógrafos como Freud resultó cierta.

¡Creíamos que habíamos atrapado al misterioso fantasma!. Pero hoy sabemos que la caja en la que lo encerramos estaba construida de frágil porcelana. Terminados los primeros instantes de falaz entusiasmo, somos hoy conscientes de casi todas las limitaciones. Salir del error ha vuelto a traernos la niebla de la incertidumbre. Con todo, mejor contemplar borrosamente la verdad, que observar con toda nitidez una mentira.

Mi nombre…no necesito repetirlo. Ha sido convertido en epónimo. Las principales universidades se honran con llamarse así.

Qué menos para el hombre que salvó a la humanidad

¡Salvar a la humanidad! En el siglo en el que el los ecos del cientificismo han llegado a todos los rincones del sistema solar, estremeciendo con su estruendo esta vieja Tierra hasta los mismos polos, usaron un concepto palmariamente religioso: “salvación”…

Salvación. ¡Ah, por Nuestra Conciencia, qué triste amargura, qué dolor lacerante, qué latir tan despiadado cuando hoy la venda cae de nuestros ojos para volver a ver, cara a cara, el horrendo espectro del infinito!

Al menos, me miento, les dimos esperanza… Pero no, ¡oh, Santo Dios, en el que creían nuestros antepasados, perdóname! ¿Qué es lo que he hecho? ¡He traído la condenación! ¡He condenado a la humanidad toda… y nada puedo hacer por advertirles!

En una población del Sector 3 del continente europeo nací y pasé mi infancia. Realicé mis estudios estándar en mi localidad natal. Más tarde me doctoré en Neurología de la Conciencia en cierta universidad europea que ahora ha tomado mi nefando nombre. Mi tesis (mis planes criminales puestos en papel diré mejor), se tituló Un Ensayo Sobre la Referencia en los Estados del Sueño.

La Referencia ( todos los niños de una escuela estándar lo saben) es el equivalente conciencial de la relatividad einsteiniana. Aunque, claro, no es lo mismo. No hay espacio en la conciencia. En la mente no hablamos de espacio-tiempo sino de un reflejo de aquél: el pulso-tiempo. Los pulsos concienciales son desde hace casi cien años las unidades mínimas de pensamiento. (¿por qué me repito esto como un papagayo? ¿con quién hablo?). Es un hecho conocido de antiguo que podemos tener sueños que al despertar nos han parecido muy largos, y que se han generado en nuestro cerebro en apenas unos segundos antes de despertarnos. Esto es patente en todas aquellas ensoñaciones en las que relacionamos el estímulo que nos despierta (por ejemplo la alarma de un reloj, o alguien que repite nuestro nombre), y nuestro cerebro acomoda ese estímulo a la coherencia del sueño, convirtiéndolo en un elemento del mismo. Además, antiguos experimentos demostraron que también podía darse el caso contrario: nuestro cerebro podía pasarse muchas horas en activas fases de sueño para imaginar en realidad una corta escena que apenas ocupaba tiempo conciencial.

Basándome en mis teorías (que algunos críticos desdeñaron, colgándome ese despectivo mote, “Poeta del Sueño”) y en el conocimiento que del cerebro se había alcanzado, diseñé mi famoso microchip. Un pequeño chip biónico externo, apenas visible, que la Organización de Sectores adoptó de forma entusiástica: todos los seres humanos habían de ser implantados en el instante mismo del nacimiento.

¡Cuántos parabienes! ¡Cuánta gloria! ¡Cuántos titulares grandiosos en las crónicas de la red! “El doctor P… ha salvado a la humanidad”. “El doctor P… ha vencido a la muerte”.

¡Salvar a la humanidad, vencer a la muerte…! Permitan que me ría de ellos, de ustedes. Permitan que escupa en sus estúpidas caras. Y en la mía también… Permitan que me arranque los ojos (ojalá pudiera hacerlo) y me ría también de mí…

Sí, el pulso-tiempo podía ser alterado. La última onda cerebral, la postrera, activaba el chip cerebral. Comenzaba la ensoñación eterna. Una diezmilésima de segundo de inducción convertía el último sueño en potencialmente infinito. Eterno. Millones de vidas para ser vividas en una sola. La eternidad verdadera, no la religiosa o poética. Es cierto que la gente se seguía muriendo… pero sus conciencias no. Los cuerpos eran desintegrados y se descomponían, pero las almas seguían vivas y existiendo en su último instante –ya pasado para nosotros-, para ellas tan real, eterno y tan halagüeño como podían ser los mejores sueños. el "hoy es siempre todavía" sustituido por el "hoy es siempre".

Ésa, claro, era la teoría… Porque las monedas, como las almas humanas, no tienen una sola cara. Sabíamos por los experimentos de pulso que el chip funcionaba, y que convertía en eternas las conciencias… Pero nunca pudimos imaginar que la inducción destruía las áreas espaciales y ciertas zonas implicadas en los recuerdos cognitivo/sensoriales.

Yo sí lo sé. Pero tarde. Muy tarde. ¡Cuando he creado un horrible mundo sin muerte en el que estoy atrapado, cuando he condenado a millones de almas inocentes a la más oscura negrura, a un sueño sin objetos, escenario, luz, ni otros seres con los que interactuar!. A un terrible Hades en el que ni cabe la distracción de la memoria, pues ni tus mismos recuerdos pueden ser formulados en imágenes. No hay dios en este mundo. No hay muerte que traiga alivio. Cada uno es su dios… y su infierno.

Soledad y negrura infinitas. Únicamente tú, completamente ciego, con tu dolor, la voz de tu conciencia repitiendo palabras, inventando fantasías que no pueden ser expresadas en imágenes pues has perdido esa capacidad…

Y en este pavoroso mundo que mi vanidad ha creado, mi imaginación repite desde hace mucho, como un estúpido sonsonete, una frase que acaso leí en algún cuento en mi infancia, y acaso digo una y otra vez como queriendo, creyendo escucharla:

-¿Duerme usted, Valdemar?. Valdemar, ¿duerme usted?

****
imágenes:
1. Cabeza de Perro, de Goya.
2. "Soledad", tomada de (pinchad sobre ella para saberlo)
3. tomada de aquí.

enlace: La Verdad sobre el Caso del Señor Valdemar, de Edgar Allan Poe

viernes, septiembre 12, 2008

¡Epididimitis!


(de la serie "Historia Ilustrada de los Achaques Humanos". Episodio 384: ¡Epididimitis!)

viernes, agosto 29, 2008

el replicante

-No me invente, ¡noooo!
-demasiado tarde, ¡je, je!: con esa misma frase que has dicho, ya te he creado.
-Bueno, pero sin entidad…
-Ningún personaje ficticio la tiene…
-No, no hablo de algo físico…Me refiero a que no estoy definido: no soy más que un par de frases en el papel…
-Tres frases, sí, pero tu identidad se va definiendo poco a poco; eres lo que yo quiera que seas: cínico, pesimista, melancólico.
- ¿Habla de mí o habla de Vd?
-He ahí tu cinismo… Claro: algo de mí tendrás…Si Yahvé tomaba la costilla de Adán para crear, ¿no tomaré yo algo mío, aunque un lobanillo sea?
-Pero eso no es crear: es mirarse al espejo, o al ombligo… y así no entretendrá a nadie, sólo conseguirá aburrir a las piedras: eso sí, su propia vanidad a sus ojos queda tan pomposa y repeinada como una vieja hortera recién salida de la peluquería… pero tanto yo como usted seremos ridículos a los ojos de los demás.
-Je, je, creo que te he hecho demasiado cínico… y un poco sinvergüenza.
-Hombre, será el lobanillo ése, que quizá sea ulceroso…
-Je, je… ¿sabes? Uno de los poderes de los dioses es crear… pero también es prerrogativa suya destruir.
-Está bien, me callo… (aunque, total, me da igual todo…)… …...Ejem... Esto, dígame una cosa, una curiosidad que tengo, las creaciones literarias (aun las de dioses tan paupérrimos), ¿tenemos la capacidad, a nuestra vez, de crear, o de autorreplicarnos, como los autómatas de Von Neumann?
-¿Qué dices? ¿De qué hablas? ¡Von Neumann…!: En mi vida he oído ese nombre…
-¡Ajá!, literato de pacotilla, dios polichinela hecho de oropel; al carajo con tu vanidad. No quería nacer, pero ahora…:¡Crearé mis propios personajes, mi propio universo, y no tendrán nada de tu soporífera, fastidiosa y empalagosa personalidad; y vivirán mil aventuras, desde viajar a otros planetas hasta vivir combates en el mar; desde gozar de amores tan intensos como la pasión primigenia hasta disfrutar de incomparables paisajes naturales y urbanos en distintas épocas y lugares; emocionarse con tramas intensas, sobrecogedoras, que magneticen el cuerpo de quien las lea; vivir, en definitiv…!

Por extraño que parezca, el fatuo escritor se sintió insultado por su propia creación; así que airado arrugó el papel y lo lanzó a la papelera con un gruñido. Puso otra blanca cuartilla en la mesa, dejó a un lado los experimentos que (a él le parecía) a nada llevaban; y, al par que con su mano derecha deslizaba el bolígrafo por el papel escribiendo vacías letras, pomposos párrafos completamente huecos, con la otra mano comenzó suave, meticulosamente, como siempre solía hacer, a acariciarse el ombligo.

martes, agosto 26, 2008

Caníbales - Mark Knopfler

Hoy ponemos en español Cannibals de Mark Knopfler, extraída del álbum Golden Heart (1996). Nos gusta mucho por su optimismo, y por la visión de la primera infancia que ofrece (protegido por tus padres y por tu inocencia, no puede pasar nada malo). Y también porque nos recuerda mucho al Camino de la Vida que escuchábamos en nuestra propia infancia ;). Por favor, si copiáis parte de la entrada, citad su origen. Gracias. Saludos.




CANÍBALES (KNOPFLER - traducción Gilichorradas)

El hijito juega con sus juguetes,
Se coge a la mano de papá.
Su padre le dice: “Hijito, eres un niño grande y fuerte
Y vas a ser un hombre grande y fuerte.”
Jugaron a pasarse la pelota
Y fueron a dar un paseo por la playa
El papá grande y fuerte y el niñito grande y fuerte
Que viven en un país grande y fuerte.

“Papá, ¿ ése es bueno o es malo?
Papi, ¿puedo tener un dinosaurio?
Hace mucho había caníbales,
Pero ahora ya no los habrá nunca más.”

En el Sur, en Louisiana, un huracán viene,
El niño sube las escaleras,
Y a lo largo del dique toda la gente viene corriendo.
Los niños rezan sus oraciones.
Una soñolienta niñita sonríe a su papá.
El niño pregunta por su G.I. Joe.
Y papá le arropa dándole un beso en la barbilla
y dice: “Mi pequeño, te quiero mucho.”

“Papá, ¿ése es bueno o es malo?
Deja encendida la luz del pasillo.
Hace mucho tiempo había caníbales,
Pero ya no los habrá nunca más.”

“Acuéstate, no salgas de la cama,
Y no dejes que las chinches te piquen.
Es hora de dormir, cierra los ojitos,
Y te veré con la luz de la mañana."
Y luego en la radio el hombre del tiempo decía
que el huracán ya había pasado
y el hijito de papá saltaba de alegría,
cantando al comienzo del día:

“Papá, ¿ése es bueno o es malo?
Papi, ¿puedo ser un guerrero?
Hace mucho tiempo había caníbales,
Pero ya no los habrá nunca más.

Papá, ¿ése es bueno o es malo?
Papi, ¿por qué la gente va a la guerra?
Hace mucho tiempo había caníbales,
Pero ya no los habrá nunca más."
*****


CANNIBALS - MARK KNOPFLER

Well hes daddys little boy he plays with his toys
He holds on to his daddys hand
His daddy says sonny youre a big strong boy
Youre gonna be a big strong man
And they go play catch they go play ball
They go take a walk along the sand
Big strong daddy and a big strong boy
Living in a big strong land

Daddy is he a goodie or a baddie
Daddy can I have a dinosaur
Once upon a time there were cannibals
Now there are no cannibals any more

Down in louisiana theres a hurricane coming
The little boy climbs the stairs
And all along the levee all the people come running
And the little boys saying his prayers
And a sleepy little laddie smiles up at his daddy
And hes asking for his g.i. joe
And daddy tucks him in with a kiss upon the chin
And says my little one I love you so

Daddy is he a goodie or a baddie
Leave a light outside the door
Once upon a time there were cannibals
Now there are no cannibals any more

Lay down your head now dont get out of bed
Dont you let the bedbugs bite
Its time to go to sleep now not another peep
And Ill see you in the morning light
And then the radio was playing and the weatherman was saying
The hurricane had blown away
And daddys little boy was jumping up for joy
And he was singing at the break of day

Daddy is he a goodie or a baddie
Daddy can I be a warrior
Once upon a time there were cannibals
Now there are no cannibals any more

Yeah daddy is he a goodie or a baddie
Daddy why do people go to war
Once upon a time there were cannibals
Now there are no cannibals any more

viernes, agosto 22, 2008

Simpsonized



Yayo Groening nos ha "simpsonizado"... Hombre, no está mal... pero se le han olvidado las rayas del hedor y un par de moscas... No es nada detallista este Groening de garrafón.

Pd.- ¡Viva Moe!

martes, agosto 19, 2008

...

Llegaste a la oficina hace ahora nueve meses. Desde el principio me chocó tu forma de ser, que no sabría describir aquí. Muy asertiva - “gracias y perdona” decías para todo… como si todo lo que dijeras necesitase de disculpa-, sencilla, tierna, dulce… y también que tenía mucho de niño. Sí, eso era. Un niño en un cuerpo de adulto de edad parecida a la mía. También había reflejos de esto que digo en tu tímida voz, con acento de otra provincia. Te busqué el precio más bajo que pude (en eso consiste mi actual trabajo), y te fuiste.

Un cliente como tantos otros, supongo.

Pero no podía evitar reconocer algunos rasgos de mi forma de ser en ti. Quizá por eso te recordaba cada vez que llamabas para hacer alguna consulta o cualquier otra gestión (cosa que no me sucede con la mayoría de clientes).

Hace un par de semanas te pusiste en contacto con la oficina otra vez. Habías tenido un golpe. Unos hijos de puta que volvían de juerga te amedrentaron con peligrosas maniobras y te hicieron chocar contra un quitamiedos frontalmente. Luego se dieron a la fuga. No pudiste pillarles la matrícula. Te lesionaste (aunque no de forma grave) en el cuello y la cabeza.

Hace hoy una semana que te pasaste por la oficina. Estabas muy triste. Tu aspecto era muy descuidado. Y era evidente que te habías automedicado, o que habías tomado algo para tratar de soportar esa tristeza que te ahogaba. Como te dolía el cuello, pensabas que el golpe te había dejado secuelas crónicas, aunque traté de animarte y te dije que esos dolores eran temporales. También me contaste que habíais roto tu novia y tú (por ella habías venido a vivir a esta tierra). Y me sugeriste que estabas solo, tu familia estaba lejos…

Pero yo no supe ver...

Intenté animarte, eso sí. Estabas pasando un mal bache que ibas a superar. No supe ver que probablemente solo, sin amigos, lejos de tu familia por motivos laborales, en realidad emitías tu señal de socorro, y ponías todo tu corazón en manos de un extraño.

Sé que soy injusto conmigo mismo comiéndome la cabeza de este modo (al fin y al cabo yo no era tu amigo ni nada parecido, no soy más que el tío de los seguros), y quizá no hubiera habido solución de todos modos aunque alguien hubiera alertado a tu familia. Seguramente nada habría cambiado. Pero no puedo evitar sentirme culpable porque fui uno de los últimos con los que hablaste y no supe ver, no, no supe escuchar tu señal de socorro.

Perdóname, J.

:(

viernes, agosto 15, 2008

Batmanía



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así es, amigos: Gilichorradas se apunta a la batmanía... al fin y al cabo Batman es nuestro superhéroe favorito. Y el gran Christopher Nolan ha creado una experiencia cinematográfica absolutamente única.



martes, agosto 12, 2008

Robinsón Enamorado.

No sé si tendrá para otros algún significado. Quisiera que, aunque ininteligible, al menos no aburra demasiado. Saludos.

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- ROBINSÓN ENAMORADO -.

("Fue durante unas semanas del año séptimo cuando tuve aquella sensación, tan intensa que en algún momento creí seriamente que mi razón trastabillaba" R.C.)

*** ***

Un día, poco después de dar mi paseo matutino por la isla en busca de alimento, tras volver a mi vivienda y desplumar y destripar las dos o tres aves –que nunca logré saber a qué especie pertenecían, pero a las que yo bautizaba con nombres inventados- que había cazado, tuve un momento de flaqueza. Abundantes lágrimas recorrieron mi rostro. Proferí algunos desdichados lamentos e hice algunos otros gestos y demostraciones de tristeza, como tirarme de las barbas o darme puñadas en la cabeza. Como ya dije en alguna otra ocasión, siempre que la debilidad y la pena atenazaban mi ánimo de aquel modo con sus frías manos, acudía a la Biblia; y casi siempre, si no estaba demasiado ofuscado por el mismo llanto, encontraba en ella el consuelo que necesitaba:


“Clama a mí y yo te responderé, y te enseñaré cosas grandes y ocultas que tú no conoces”


Fueron las primeras palabras que leí, abriendo arbitrariamente el libro. Y las lágrimas que hasta entonces eran de pena y soledad, tornáronse en lágrimas de agradecimiento. ¡Dios me escuchaba!. ¡Me hablaba!. Y me traía consuelo y entereza. Cuando me hube calmado un poco, arrodillado exclamé: “¡Oh, mi Señor, gracias!¡Gracias, Dios mío!”. Mas al rato recuerdo que pensé para mí: “¿De qué me está advirtiendo?¿Qué querrá enseñarme?”

*** ***

Difícil es creer que pocas veces sentí, mientras me encontré en la isla, la tentación de la carne. Al fin y al cabo, allí pasé veintiocho años… Y sin embargo esto es completamente cierto. Al principio eran mis padecimientos y desdichas tantos, tantas eran mis preocupaciones y los peligros que me acechaban me parecían tan numerosos, que difícilmente podía acordarme de que existían placeres en el mundo. Más tarde, cuando alcancé gracias al Señor la paz espiritual de la que llegué a gozar con tanta plenitud, aparté de mi espíritu todo apetito carnal. Si alguna vez me vino a las mientes el recuerdo de voluptuosidades pasadas, o me atormentaron los impulsos presentes, fue entre la transición de esas dos etapas, muchos meses atrás de todo lo que voy a describir, que, sigo creyendo hoy, y aunque no sabría explicarlo de otro modo, nada tiene que ver con la carne.

Aquella misma tarde mi perro se lastimó con una astilla en una pata, así que decidí ir a coger unas hojas de tabaco, que como se sabe tienen propiedades curativas, con las que emplastarle la pequeña herida. Tras larga caminata, al subir por una de las lomas que llevaban al lugar donde sabía que crecía la preciosa planta, apareció a mi espaldas de nuevo la lejana playa, ¡qué vuelco me dio el corazón, qué sorpresa más intensa, qué suspenso se quedó mi ánimo cuando me pareció advertir que una figura blanca caminaba por la arena!. Instintivamente, eché mano a uno de los catalejos que había rescatado del barco… Pero no lo llevaba conmigo en aquella ocasión. Clavé mis ojos en aquel lejano y trémulo punto blanco. ¿Era una figura humana? Aunque mi razón decía que esto era imposible, mi corazón, latiendo con repentino ímpetu, aseveraba lo contrario; y mis sentidos, que habían de hacer de jueces entre una y otro, nada podían decir. Necesitaban del catalejo para negar la hipótesis.

Me olvidé de mi misión farmacéutica, y volviendo sobre mis pasos, comencé a caminar vivamente hacia la playa.

Mas cuando al cabo de dos horas llegué, nada vi de raro…: las olas llegaban lentamente, con gran calma; pequeños cangrejos paseaban por la mojada arena, cuyos granos despedían brillantes destellos de un agradable sol pronto a acostarse en el mar. Ni rastro de la aparición (si así se me permite llamarla).

Hasta muchos años después de mi llegada a la isla continuaron llegando añicos del barco a la costa: desde grandes trozos de la obra viva del buque hasta toneles, pequeñas botellas, frasquitos de cordiales…, incluso mantas y ropa; tal vez – me dije- una camisa blanca (más bien lo poco que quedaba de ella) llegó de algún modo a tierra, y luego, una vez abandonados por la marea y secos, estos pálidos o amarillentos jirones fueron arrastrados por el viento, dándome la sensación desde dos millas tierra adentro, de que se trataba de una persona caminando.

Así me expliqué aquel acontecimiento que no tenía gran importancia, puesto que la vida nos demuestra infinitas veces que cuanto percibimos a través de los sentidos es engañoso; y tanto más falaz cuanto más difícil es distinguirlo.

No obstante todo esto mis aprensiones no sólo continuaron sino que fueron en aumento, llevándome a creer por unas semanas lo completamente inverosímil, como a continuación se verá.

Cansado como estaba por la rápida caminata, me senté en la arena a descansar, en un lugar que encontré seco y que juzgué agradable para ello. No sé si me ocurrió como a los héroes homéricos y el dios Sueño vino a posarse cerca de mí y hacer que mis párpados se tornaran pesados de repente; el caso es que me dormí dulcemente en la arena, arrullado por el grato susurro de las olas del mar.

Cuando me desperté, era anochecido. Tenía la boca seca y la suave brisa había esparcido algunos granos de arena por mi cara. Pero mi corazón latía de nuevo con violencia. Me incorporé dando un salto. Estaba completamente asustado. A pesar de mi pura fe, de mi sincero amor a Dios, no pude sino acobardarme grandemente debido a uno de los terrores más espantosos: el miedo a lo sobrenatural. ¿Algo verdaderamente sobrenatural acababa de suceder? Corrí por la playa, despavorido, en dirección a mi vivienda.

No estaba solo en la isla.

Me habían despertado los suaves, los tiernos acentos de la voz de una mujer.

** **
Las visiones, las percepciones milagrosas de los místicos me parecían –me parecen- tan ajenas a mi forma de concebir la religión... Dios existe, pero en un plano que no puedo ver directamente. Si el cielo se abriese de repente, si se apartasen las nubes y una terrible luz bajase hasta mí, o una gigantesca mano, o cualesquiera otras manifestaciones oníricas de la Deidad, al instante sabría que estoy soñando, y despertaría aterrado. Porque Dios sí puede darme indicios, pruebas de su existencia, de lo que quiere decirme, o simbólicas pistas de cómo debo conducir mi vida, pero siempre dejará estas escondidas miguitas de pan en el plano real, o en mis propias reflexiones y sensaciones, reflejos de éste, nunca en un plano donde la razón se quiebra. Dios no necesita hacerme perder pie en el lago de la locura ni en el río del fanatismo para que crea en él.

No caben por tanto en mi forma de entender la vida las visiones, los fantasmas. Ver a unas o a otros en el estado consciente equivale a estar loco.

Podrá entenderse entonces cómo me asusté al creer escuchar una indescriptible, sublime voz de mujer que hablaba cerca de mí. ¿Qué palabras profería? No lo recordaba. Pero sí me parecía que eran palabras de esperanza.

Cuando llegué a mi vivienda, escalé la empalizada y retiré la escalera, ya no estaba asustado. Apenas tenía ya miedo a lo sobrenatural, a apariciones o fantasmas. Y en mi corazón medraba una ilusión…, un extraño, un cariñoso consuelo.


*** ***

¡Una mujer! ¡Había una mujer en la isla! ¿Cómo había llegado? No lo sabía (¿¡qué me importaba!?). Pero la había visto de lejos, su vestido blanco flotando, delicado y majestuoso a la vez, caminando por la playa, el día que salí a buscar tabaco para curar la herida del perro. La había escuchado aquella misma noche, mezclándose sus murmullos con las olas del mar, susurrando las palabras que entera, verdaderamente nunca había oído en toda mi vida.

Ya no estaba solo. ¡No! Nunca más lo estaría. Era cuestión de tiempo encontrarla. Durante unos días recorrí la isla de punta a cabo, el corazón latiéndome a un ritmo distinto, con mil, cien mil imágenes de venturosa dicha representándose en mi cabeza a cada instante. Jugando a adivinar su nombre, su imagen, tratando de recordar la voz que había escuchado, adivinando sus pensamientos.

¡Qué hermosa era! Y, puesto que era hermosa, su nombre había de ser tal que debía contener tanta belleza. Y así repasaba en mi cabeza los más hermosos nombres de mujer, ya fueran ingleses, italianos, españoles, franceses. Y a cada uno atribuía unas características físicas y del espíritu para su poseedora. Así desechaba unos y consideraba más probables otros, decantándome por aquellos que más agradaban mi espíritu porque estimaba que contenían más poesía.

Pero de todos los nombres ninguno me pareció más poético que Eva. La mujer primera. La esposa primigenia. Porque, ¿no era yo un nuevo Adán en aquel solitario paraíso? ¿No me había prometido Dios cosas grandes y ocultas que no conocía?

¡Ah! ¡Imagínese cuántos imposibles y locuras no soñaría durante aquellos días, si me parece imposible y locura dejar hoy esta minúscula huella de todo aquello en el papel!

Baste decir que una noche, tendido en el suelo admirando los infinitos diamantes que conformaban el cielo ecuatorial, aquella inexplicable sugestión llegó a tal punto que me fijé en dos estrellas cualesquiera que me parecieron más brillantes que el resto y di en pensar que aquellos puntos eran el reflejo de los ojos de mi amada, que acaso también estaba mirando al cielo en aquel mismo instante, también tumbada en el suelo, descansando de tanto buscarme por la isla -que ella creía desierta-; y mis ojos se encontraban con los suyos de aquel modo… y su rostro… si me fijaba se dibujaba, ¡sí!, aunque muy confusamente se dibujaba en las estrellas…

** **
Pero aquella mentirosa sugestión acabó, como tengo dicho, a las pocas semanas… Y aquella tenaz ilusión se vio ahogada poco a poco por una honda melancolía. La realidad mató todos los pájaros de mi cabeza. Y finalmente yo, hombre práctico al fin y al cabo, dejé de recorrer la isla en busca del ideal, del imposible.

Cuando con lágrimas en los ojos regresaba una tarde a casa de cazar algo para la cena, escopeta en mano y una cabra muerta al hombro, y a mi frente veía la lejana playa donde naciera esta extraña locura que acabo de describir, comencé a meditar cuánto mejor son las ilusiones para la vida, aunque sean más mentirosas que el mismo diablo, que no la sombría verdad, que secando toda fuente de vida nos acerca más y más al abismo... Pero mi mental soliloquio se interrumpió de repente. Polly, mi loro, había salido a recibirme, y locuaz me saludaba desde una rama cercana, profiriendo:

-¡Robin Crusoe! ¡Robin Crusoe! ¡Pobre, pobre Robin…! ¡¡Por siempre pobre Robinsón Crusoe!!


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notas:- las otras imágenes son ilustraciones de ediciones anglosajonas de la novela (dos de ellas, una es una portada); esta última es la portada de la edición en DVD de la película de Buñuel, Robinsón Crusoe, la mejor adaptación cinematográfica hasta la fecha de la novela (quiero decir, hay otros robinsones de cine muy buenos, como el Náufrago de Zemeckis, pero adaptaciones de la novela de DeFoe, como la de Buñuel no hay ninguna.).

-la cita bíblica del relato es el Jeremías 33, 3.

miércoles, julio 30, 2008

un mito como otro cualquiera

Shledeb era un ser que en el principio de los tiempos se divertía en crear seres. Él, además de crearse a sí mismo, creó a todos los seres de nuestro universo... y a un par del universo de al lado.

Cuando hizo al hombre se quedó especialmente satisfecho ya que, como Shledeb era un ser amable, gustaba de que sus creaciones fueran tan alegres como le fuera posible : "tal como he conformado su disposición orgánica, será un ser de lo más feliz", se dijo.

Bedelhs era su hermano gemelo. Tenía bastante mala leche... Envidioso porque carecía del arte de su hermano para crear, le gustaba malograr las obras de éste, especialmente convirtiéndolas en seres aberrantes o infelices. En cuanto su hermano se descuidaba, Bedelhs se pasaba por el laboratorio y fastidiaba sus invenciones...


domingo, julio 27, 2008

Floralba

Luz de poemas de palabras
que nadie más ha escuchado
sino yo, y mi dicha labras
con tenerte aquí a mi lado,

¡qué extraño presentimiento,
qué temor (quizá infundado)
conturba mi pensamiento
y hiere mi ánimo turbado!:

hame dado por pensar
que a mi lado no te tengo,
que todo es falaz soñar
y pronto estaré despierto,
que el dulce sentir no es real,
ni tus ojos, ni tus besos...;
que pronto no existirás
ni yo ya recordaré esto…



¡Abrázame fuerte! ¡más!
¡cuanto temía era cierto!;
y la vida que me das
con tu piel y tus cabellos,
con tu ternura y bondad,
con tus ojos y tus besos,
ya presta a acabar está,
ya se muere con el sueño.

miércoles, julio 23, 2008

LAS BALADAS DE GILICHORRADAS ( VARIOS AUTORES - DESCARGA DIRECTA)


(Para bajaros las doce canciones, pinchad en la imagen)


Nos hemos divertido seleccionando estas doce baladas, algunas de las canciones que más nos gustan desde siempre. Aunque este tipo de música no la ponen en las radios españolas (prefieren poner siempre la misma docena de cancionejas una y otra, y otra vez...), seguro que muchas os suenan del cine. La mayoría quizá sólo nos gustan a cuatro friquis que pensamos que las canciones son bonitas en sí mismas, no tienen por qué asociarse a acontecimientos que las doten de "alma"...

Y en la portada hemos pillado in fraganti al Imbelecio idealizando a una caja de cerillas, a la que le canta una serenata rockera.

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Dear Visitor: here is a handful of oldie songs (but goldies!). Some of the best pop ballads ever recorded. Hope you enjoy! (to download, click on the upper image)

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LISTADO DE PISTAS:

1. BOBBY VEE - Earth Angel
2. THE DRIFTERS - There Goes My Baby
3. PAUL MCCARTNEY - Country Dreamer
4. PAUL SIMON - Bernadette (from "the Capeman")
5. BUDDY HOLLY - Words of Love
6. TOMMY EDWARDS - It`s All in The Game
7. RITCHIE VALENS - Donna
8. KYU SAKAMOTO - Sukiyaki (Ue o muite aruko)
9. ELVIS PRESLEY - Love Me
10. GENE VINCENT - Important Words
11. CREEDENCE CLEARWATER REVIVAL - Have You Ever Been Lonely?
12. SKEETER DAVIS - The End of The World



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¡Ondia, ésa es la del anuncio del Nissan Kundera! ¡Pues esa otra, la de los bastoncillos Orejex! ¿Sabes cuál mola mucho?: la del sprays Palalitosis...

viernes, julio 18, 2008

frases giliterarias (I)

Desde hace algún tiempo publicamos frases literarias apócrifas, que intentan ser guiños o gracietas más o menos ingeniosos sobre la literatura que nos gusta. Hoy recopilamos algunas de ellas. Saludos.

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"Pero dígame Holmes, ¿cómo supo cuál era el queso favorito del difunto Lord Derrington?

-Emmental, querido Watson."

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-Amigo editor, se me acaba de ocurrir una idea para un libro: se trata de un capitán de quince años de un submarino que viaja de la Tierra al centro de la Luna en tan solo ochenta días...
-hombre, don Julio, creo que esa idea le dará para cuatro o cinco libros...

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“Maths, Drugs & Tales `o` Horror.” (Edgar A. Poe)

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¡Dos epopeyas para hoy, oiga!
(Homero)

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“Estoy harto de que me atribuyan frases que no he dicho (como esta misma sin ir más lejos)” Oscar Wilde.

“¡Eh, a mí me ocurre lo mismo!” (Winston Churchill)

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“¿Shakespeare? ¡Bah, quita,quita!: a ese le supera Cervantes con una mano atada a la espalda" (M.I Delatorre)”

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-¿Panrico? ¡Grrr! ¿No había La Bella Easo? (M. Proust)

domingo, julio 13, 2008

Gilichorradas gana el "I Premio Gilichorradas".

Tradicionalmente se concede cada 20 de mesidor el "Primer Premio Gilichorradas", galardón que se otorga a aquellos blogs que exaltan "los universales valores de la tacañería, la ñoñez, la mezquindad, la envidia, la falta de imaginación, la negatividad, el repollo con patatas, y el onanismo". Este año estamos ilusionados porque tan egregio galardón concedido por nosotros ha recaído, por unanimidad del jurado, en nuestra bitácora.

Emocionados, henchidos de júbilo, con las lágrimas de emoción corriéndonos por los tobillos, pronunciamos nuestro discurso al recibirlo parafraseando a Samuel Fergusson:

Excelsior!

Y hasta el año que viene.
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Zurullín es la mascota del I Premio Gilichorradas. Ha sido diseñada por Xavier Mariscal.

sábado, julio 12, 2008

DECLARACIÓN DE SANTANDER

Recaban firmas los promotores de este manifiesto para despenalizar la eutanasia. No sé dónde se firma, así que quisiera mostrar mi apoyo desde este humilde espacio, publicándolo. Va siendo hora de que nos libremos de la perniciosa moral católica en muchos aspectos y podamos así ser un poco más libres. Saludos.


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DECLARACIÓN DE SANTANDER

Los abajo firmantes, reunidos en el marco del curso de verano organizado por la UIMP y titulado “Muerte digna: asistencia ante la muerte”, declaran que:

1. Ha llegado el momento para debatir en la sociedad española, diferentes cuestiones relacionadas con el final de la vida, como el suicidio asistido y la eutanasia.

2. Es absolutamente necesario desmitificar la realidad de la muerte, tanto en la sociedad en general como en el ámbito sanitario y hacer pedagogía positiva de la misma.

3. La adjetivación de “nazismo” o de “homicidio eutanásico” son falsas insultantes y están fuera de la realidad, de los planteamientos eutanásicos manejados en la actualidad, tanto desde el punto de vista filosófico, medico, científico, teológico, jurídico y otros.

4. El ser humano, aun en medio de su vulnerabilidad, y en tanto que persona, disfruta del derecho a la autodeterminación, libertad, dignidad y otros, que le permiten disponer de su vida, lo que le permitiría afrontar la muerte a la luz de su decisión personal.

5. Es recomendable establecer y registrar dicha expresión de su voluntad en un documento de instrucciones previas, testamento vital u otros, así como de manera verbal, lo que evitaría conflictos (como la obstinación terapéutica) que no contribuyen a mantener una calidad de vida y de muerte.

6. El suicidio asistido, y la eutanasia van más allá de los cuidados paliativos, aun cuando estos estuvieran bien implantados en todo ámbito de la sanidad pública estatal. Los cuidados paliativos no resuelven todos los problemas relacionados con el dolor y el sufrimiento físico, psíquico y existencial.

7. Aunque la constitución y la legislación vigente deben seguir garantizando el derecho a la vida, también deberían garantizar el derecho a una muerte digna. El legislador, ha de reconocer que la regulación actual del código penal en su artículo 143.4, es insuficiente para garantizar este derecho, por lo que habría que
encaminarse claramente hacia la despenalización del suicidio asistido y la eutanasia.

8. Los profesionales de la sanidad que acepten las prácticas eutanásicas y/o de ayuda médica al suicidio, han de realizarlas bajo determinados criterios y deben estar legalmente protegidos. Una buena regulación y una buena praxis, evitarían practicas clandestinas, así como caer por “la pendiente resbaladiza”.

9. Estas prácticas no se imponen a la totalidad de los ciudadanos, si no que pertenecen al ámbito de la libertad de elección personal de aquellos que quieran disfrutar de este derecho.

Por lo tanto, y a la luz de todo ello, reclamamos que se reconozca todo lo anterior. Que los partidos políticos promuevan este debate de una forma seria, responsable y sosegada, creando una comisión en el congreso de los diputados que definitivamente estudie estos temas. Asimismo, hacemos una llamada a que la sociedad civil se implique en este debate y a la que le concierne muy directamente. De la misma forma, solicitamos que participen en el mismo, filósofos, profesionales asistenciales, juristas,teólogos, personalidades de la cultura, científicos, investigadores y medios de comunicación.

Por último, animamos a las diferentes personas, instituciones, medios u otros a adherirse al presente comunicado.

“Todo tiene su tiempo… tiempo para nacer, tiempo para morir…”

Firmado:
Dr. Luis Montes Mieza Dr. Miguel Casares Fernández.Alves
Director del Curso Secretario del Curso

25 pistas holofónicas - descarga directa





Gilichorradas pone a disposición de sus lectores lo mejor de la red, señora (si exceptuamos el 98% de las cuatrocientas y pico entradas anteriores, claro).

Hoy os traigo en descarga directa estas 25 pistas de sonidos holofónicos que algún buen samaritano se ha encargado de recopilar. No, tranquilícense ustedes, las holofonías no son esos audios cutres que aparecen en tantos programas de la tele y de la radio que suponen a la audiencia como formada por imbéciles integrales, y en los que un "investigador" pretende que escuchemos las voces de los muertos en un viejo casette. De eso ya hicimos hace mucho una especie de sketch muy malo, al que nunca nos atrevimos a poner voz.

Las holofonías son una "técnica de espacialización sonora", como dice la wikipedia. El caso es que los tipos muy listos que las inventaron ( italianos, creo) dieron con la forma de engañar a nuestro cerebro y hacernos sentir la ilusión de que, con unos auriculares puestos, una fuente de sonido se sitúa cerca de nosotros, se mueve, se acerca, pasa por nuestro lado...

Para sentir la "magia" de las holofonías, es imprescindible usar auriculares (cascos). Y si cerráis los ojos para dejaros llevar por lo que escucháis, mejor que mejor

Las pistas que más me han gustado son las que continúan un poco con la Barbería Virtual que ya os presentamos (aunque hay algunas otras muy buenas: la caja de cerillas, el periódico, la chica italiana diciéndote al oído "molto molto molto") . Otras pistas me gustan menos (la de la mosca me repugna un poco, quizá porque es, como las otras, demasiado realista). Bueno, ya me diréis si os han gustado.

Saludos. Gracias por todo. Os deseamos lo mejor =)

lunes, julio 07, 2008

Nástenka

(En el tren y el autobús los sueños toman la forma de fugaces reflejos en el cristal.)


domingo, julio 06, 2008

Cuentos SMS (IV)

Tres cuentinos SMS para niños más, que es uno de los apartados más visitados de esta web. Saludos.
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EL NIÑO - LOBO.
Hubo un niño que, harto de los mayores, quiso hacerse hombre-lobo para asustarles. Realizó los diábolicos conjuros en la mágica Noche de San Juan, tal como leyó en un antiguo libro de hechizos. Y surtieron efecto. Pero como era niño, en vez de en lobo se transformaba en cachorro; así que los mayores en lugar de asustarse se lo pasaban pipa jugando con él, acariciándole el hocico, el lomo, y la barriguina. =D

ATRAPADO EN LOS BIBUS.
De tanto ver dibujos animados, el niño se quedó atrapado en la tele. Y pasó muy buenos ratos con Bugs, Mickey , Bart, Goofy, y los demás. Pero al fin se cansó de tantas alocadas aventuras y quiso volver con sus papás y su hermano.

-¡No ze puede pzalir de aquí! - le dijo el pato Lucas.

Y el niño se puso triste, preguntó a otros bibus, pero ninguno había oído hablar del "mundo real". Finalmente se puso a llorar y, desconsolado, soltó un taco muy gordo que había oído a su abuelo. Y despertó en la realidad.
UN MUNDO DENTRO DE UN MUNDO.
Jorgesín es la versión diminuta de Jorge. Vive en un universo del tamaño de una canica (de hecho ese mundo es una canica con la que Jorge juega).

Jorge, mamá, los coches, la calle, Gijón, la Tierra, las estrellas y todo lo que vemos, a su vez están dentro de una inmensa canica con la que juega Jorgesón (la versión gigantesca de Jorge)


sábado, julio 05, 2008

¿Era sorda?, ¿era ciega?, ¿era muda?


Hace pocos años la descubrí. Y no porque estuviese escondida o lejana, que está cerca de mi casa y al lado de la carretera general... pero rara vez voy por allí.

Mi impresión al verla la vez primera, desde la parte de afuera de la verja que rodea el caserón del marqués, fue la que tuvo el narrador de El Retrato Oval de Edgar Poe cuando vio el cuadro: ¡tuve la fugaz sensación de que era real, de que estaba viva!

A las pocas décimas de segundo salí de aquella súbita (e incómoda) extrañeza: comprendí que no era de carne y hueso, sino estatua nacida de las manos de destrísimo artista. Y sin embargo aquel mismo día y siempre que acerté a pasar por allí y me paraba unos instantes a admirar la intemporal belleza de aquella ninfa, aquella forma que tan poderosamente hería mi imaginación, al observarla tuve siempre la extraña sensación de que estaba a punto de abrir los ojos, de mirarme, de sonreírme.

Recordándola más tarde, qué bien comprendí a Bécquer en su leyenda El Beso.

Qué sacrilegio sería besarla.

Qué blasfemia imaginar ese beso.

*****
notas:

- la fotografía es de Yayo (pinchar para ampliar).
-Rima LXXVI, de G.A.B.
-La Mujer de Piedra (fragmento), de G.A.B. (Audio, cervantesvirtual)
-A ti, que no existes.

martes, julio 01, 2008

menudos gilipollas

(de la serie "Imbelecio haciendo amigos")

¿Te acuerdas de aquella vez que vimos aquella película que nos gustó tanto? ¡menudo éxtasis de cine!. Tanto nos entusiasmó, que al salir del cine empezamos a dar voces : “¡Spielberg, Spielberg, el mejor!”.

Íbamos por la calle con la camiseta de la película, dando saltos y gritos, alzando las manos, llenos de júbilo, ¡ah, qué bien lo pasamos!.

¿Y luego, cuando , sin poder contener la emoción, nos metimos en la fuente pública, entonando cánticos a favor de más cine de ciencia ficción, más cine de calidad como aquel film tan chulo? ¡Qué desmadre! Estábamos tan extasiados que creo que hasta nos cargamos un trocito de la centenaria fuente… y nos dimos un par de hostias tras una pequeña riña, no me acuerdo por qué (como habíamos bebido algo para celebrar el maravilloso espectáculo al que acabábamos de asistir...) . ¡Qué más da! Nuestra alegría, nuestra alegría lo justificaba todo.

Creo que no me había dado un baño en la fuente como ése ni había gritado tanto desde que leyera Fortunata y Jacinta. O quizá aquella otra vez, cuando vimos La Diligencia de John Ford.

¿Pero recuerdas lo que decía la gente (muy extrañada) al pasar, mientras dentro de la fuente nos divertíamos tanto porque acabábamos de ver una de las mejores películas que se han hecho?
Decían : “Mirad a estos dos… ¡Menudos gilipollas!”.

***

Pues eso, menudos gilipollas.









NOTA: imagen2, Forges en ELPAIS, el 01/07/2008