****
Al pasear por la acera suelo reparar en mi reflejo en los cristales de los coches. Me fijo en la fugaz imagen –ya digo que voy caminando, así que apenas dura un instante- que, vagamente definida, como translúcida fantasma, a su vez me mira melancólica.
“¿cómo sé que no estoy muerta – pienso cuando no tengo el día, que es la mayoría de las veces- y esa Enma que veo, ese espíritu tan triste que parece siempre a punto de llorar, no es la verdadera, la real?”
Aunque luego recapacito un poco: "supongo que mientras no me mire a mí misma desde las lunas de los coches y, anhelando incluso las tristezas de cuando estaba viva, si bien sombrío, vea un reflejo de carne y hueso, colorido y bien definido, estoy viva."
No hay comentarios:
Publicar un comentario