El campesino, el charlatán, y la serpiente (fábula)

Había una vez en un pequeño pueblo un campesino que había heredado, por cuatro años (aunque más que heredero, era usufructuario: los propietarios eran otros, muchos otros) una tierra de labranza, algo baldía y seca en unas zonas, provechosa y fértil en otras, pero tierra cultivable y bastante buena al fin y al cabo.

Entre otros inconvenientes había en aquel predio una serpiente vil y traicionera que había molestado a los antepasados del campesino desde hacía más de treinta años, mordiendo aquí y allá, donde podía y a quien podía, haciendo las más de las veces mucho, muchísimo daño. Algunos de los anteriores propietarios de la hacienda quisieron acabar con el malvado ofidio, mediante concesiones unos, hacía mucho, "tenemos a algunas de tus crías encerradas; las liberaremos y todos tan amigos, ¿vale?", le habían dicho... pero no sirvieron los buenos modales, y la serpiente, el más traidor de los reptiles, siguió haciendo daño. También hubo anteriores titulares de la parcela que intentaron acabar con ella usando artes parecidas a las de aquella maligna culebra; dándole su propia medicina, como suele decirse: arteras trampas, crueldades varias... pero nada... la serpiente nunca moría del todo: si le cortaban la cola de un azadazo, le aparecía otra... y si muchos creían que la habían atrapado, hacía un agujerito en la trampa, se escapaba, y ya había otra vez maldades y crímenes para rato...

El campesino del que os hablo quiso intentar, como casi todos los anteriores usufructuarios habían intentado, librarse del pérfido y desalmado reptil. Debía hacerlo, ¿no?. Era su deber tener una tierra tan libre de seres malignos como fuera posible.

Vivía muy cerca de aquella tierra un charlatán. Tenía barba y siempre fumaba puros. Decía que su oficio era acabar con las serpientes...: "¡¡soy el cucal , el raid, el zz-paf de las sierpes!!", solía decir.Muchos de los verdaderos propietarios de la finca del campesino (recordad que sólo era usufructuario durante cuatro años), creían en verdad que no había mejor mataserpientes que el charlatán, aunque una de las principales responsabilidades de todos los campesinos que tenían ocasión de usufructuar la finca fuese la de terminar con las serpientes, y todos lo intensasen con mejor o peor acierto. Así que el charlatán vivía de la confianza de muchos de los propietarios, a los que embaucaba con palabrería, y con algunas mentirijillas:

-¡Serpientes, serpientes a mí! - dijo alguna vez - ¡será descabezada, muerta, triturada, y sus pieles colgadas de los arbustos! ¡En menos de seis meses acabaré con ella!

Eso había dicho en el 96, pero ya nadie se acordaba de eso. Tampoco lo había dicho él, sino el anterior embaucador,del que era heredero, un desagradable tipo de feo bigote, rostro crispado y antipático, y cejas marcadas.
La verdad es que el señor de la barba casi siempre mentía (u ocultaba la verdad, que es lo mismo), y él mismo había intentado convencer al asesino reptil con halagos y caricias una vez que fue también usufructuario:

-no eres un reptil... eres... un Mamífero Laborioso y Nada Vil - le había dicho. Y así le llamaba, MLNV, delante de todos los verdaderos propietarios (y produciéndonos vergüenza ajena entonces a muchos), con sonrisitas y elogios... hasta seguro que tenía pensado darle un algo de la finca si dejaba de hacer daño...

Pero salió mal la cosa.

Ahora el nuevo campesino intenta también hablar con la serpiente, de un modo parecido, aunque sin elogiarla ni hacerle mimos ni carantoñas. Al fin y al cabo es una serpiente que tiene muchos muertos encima. Aunque, eso sí hay que subrayarlo, este nuevo campesino parece querer hablar con inocente (y por ende, algo tonta) bondad con un ser traicionero que parece más dispuesto a volver a burlarse y a hacer más daño que a dejar de molestar definitivamente.

El charlatán mientras tanto, que había sido usufructuario y quiere volver a serlo, se lleva las manos a la cabeza sin acordarse de lo suyo, y miente, tergiversa, embauca más que nunca.

Esta es una fábula sin final. Y probablemente no lo tendrá hasta dentro de algunos años. Pero mientras se escribe un final para ella, vemos que la que sonríe malvadamente y se crece en su insolencia, y disfruta muchísimo con las hipócritas, falaces y demagógicas mentiras del charlatán y con la estúpida inocencia del campesino, es la bicha, que, de delgadita y maltrecha que estaba hace un tiempo, parece haber recobrado cierto vigor...

SOLOS EN LA MADRUGADA.

"Queridos inútiles, ahí os quedáis: cansados, aburridos, sin esperanza, llenos de problemas, hechos una mierda; como siempre: solos en la madrugada. Como debe de ser. Soñando, eso sí, con que un día os pasarán cosas maravillosas y vuestra vida cambiará." José Miguel García Carande (José Sacristán), en SOLOS EN LA MADRUGADA de José Luis Garci (1978).

Desconocía que existía esta película. Y me alegra haberla descubierto. Nuestra generación, quizá demasiado a menudo, tiende a encumbrar algunas películas que en realidad están vacías, hueras, como un vistoso y bello edificio, pero descimentado. Por contra, notables obras del séptimo arte son inexplicablemente desdeñadas o preteridas por los jóvenes. Tal vez por eso no había oído hablar de esta película. Ni siquiera recuerdo que la hayan emitido en televisión. (Una vez más, que los dioses bendigan el Emule. Larga vida al P2P.)

Conocía dos películas memorables que hablan de la radio: HISTORIAS DE LA RADIO (la obra maestra de J.L. Sáenz de Heredia), y DÍAS DE RADIO (una de las más divertidas de Woody Allen) (por cierto que el principio de RADIO DAYS, la anécdota del ladrón nocturno que contesta a un concurso de radio en una casa ajena, se ve que el director neoyorquino se inspira claramente en el clásico español de los cincuenta. No sé si el viejo Woody reconoció eso alguna vez, pero debería. la idea es de Heredia.)
A esas dos se añade hoy la de Garci.

Solos en la Madrugada es el nombre de un programa de radio que presenta y dirige el protagonista de la cinta, un locutor maravillosamente interpretado por José Sacristán. Es el programa estrella de la radio española, que ha vuelto a encandilar a los oyentes como no ocurría desde hacía décadas. Es el culpable de que muchos lleguen tarde al trabajo, como se dice en la cinta. Corre el año 1977. Plena Transición. Pleno parto de algo, no se sabe aun de qué (¿una república monárquica?) .Tampoco se sabe si será un aborto. Algunos momentos históricos están incluidos en el argumento de la película, como la legalización, en abril, del Partido Comunista.

La película gira en torno a la vida sentimental del protagonista. Un separado (que no divorciado; recordad que la primera ley del divorcio de la democracia es de 1981) que aun está enamorado de su mujer y busca consuelo en una joven estudiante que no sabe comprometerse.

Pero, aunque está inmejorablemente contado todo el tema de las relaciones de pareja, me parece muy interesante lo que habla sobre España. Sobre el pueblo español. Tomando a García Carande-Sacristán como arquetipo individual de ese pueblo.

Solos en la Madrugada es un espacio dirigido a los nacidos en la posguerra, en los cuarenta. Es la generación del personaje principal (que es también la de Garci, claro). A esos matrimonios de la clase media que en el 77 tenían treinta y muchos, un par de hijos, unas cuantas letras que pagar, y muchos sueños rotos.

García Carande es un pesimista. Un llorón. Un triste. Sólo sabe lamentarse por el pasado perdido. Por lo que pudo ser y no fue. por lo que podría ser y no es. Y se dirige a un público -se supone que la España entera de la época- también llorón y triste, siempre compadeciéndose de sí mismo. A un público (pueblo) feo y contrahecho; lleno de complejos por treinta y ocho años de una oscura tutela que ha dejado vergonzosas secuelas. A un pueblo que aun no sabe ser libre, y que tiene miedo.

Carande quiere hacer una radio novedosa y provechosa, que sea útil a los que escuchan y a los que hablan tras el micrófono. que hable a todos y llegue a cada uno; que ayude al pueblo a ilusionarse, a soñar, como ocurrió en la época dorada del medio (los años cuarenta) . (Sospechamos que esto mismo, hacer algo nuevo y útil que hable de su generación, era exactamente lo que pretendía el mismo Garci con sus cine durante la transición; vamos, que el Sacristán es Garci, pero en vez de cine, habla de radio).

No quiero destripar la peli a nadie..., por eso hablo de forma tan inconexa. Sólo quiero animaros a verla, porque encontraréis en ella gratas reflexiones y, quizá, un dedalito de autoestima, que siempre viene bien. Ese es el mensaje de la película: coge lo poquito que tienes y defiéndelo. enfréntate al mundo hostil. tu destino lo decides tú. No te lamentes tanto sobre el pasado y mira al futuro. Decides tú.

Antes de despedirme, transcribo una interesante reflexión del personaje de Sacristán (que ya digo que borda el papel), y que nos lleva a aquella época, tan insegura para nuestro pueblo como la adolescencia para una persona.

"Bueno, pues hay que enfrentarse al mundo: tenemos que convencernos de que somos iguales a los demás seres que hay por ahí, por Francia, por Suecia, por Inglaterra... A partir de ahora, y aunque sigamos siendo igual de minusválidos, vamos a luchar por lo que creemos que hay que luchar: por la libertad, por la felicidad, por... por lo que sea; hay que hacer algo, ¿no?. Para alguna cosa tendrá que servirnos el cambio, digo yo (...) Hay que comprometerse con uno mismo, tratar de ser uno mismo, hay que ir a las libertades personales. Se ha terminado eso de ser víctimas de la vida. Hay que vencer a la vida. Hay que empezar a tratar de ser libres."

Y ya digo que esos mensajes de la película van dirigidos a cada persona y a un pueblo por éstas formado que "renacía" y estaba temeroso, acomplejadísimo. Tenía miedo a la libertad, a que todo se torciese de nuevo... Han pasado casi treinta años, y aun tenemos muchos complejos...¿no? Y yo me pregunto, esa chepa tan gorda que a veces vemos en el espejo, ¿ es real o imaginaria?

(Ah... mucho antes que que una de las dos películas favoritas de quienes odian el cine (me refiero a GHOST, la otra es DIRTY DANCING) recuperara la Unchained Melody de los Righteous Brothers, lo había hecho Garci en su Solos en la Madrugada. El otro tema principal de la película es Tell Laura I Love Her, de Ray Peterson (digo, de Raimundo Pérez... :P)

:) nos vemos. Sed felices.

Conversación de madrugada (Cuento).

Conversación de Madrugada (Cuento)

-…En efecto, no puedo dormir… las malditas chinches…, ¿y usted?
-Yo tenía que meditar cierto asunto... A propósito… he oído decir que unas friegas con coñac en los brazos y en las piernas, y las chinches no chinchan.
-Créame, si tuviera coñac dormiría tan profundamente como mi abuelo, que en paz descanse... eso sí, nada de perder tiempo con friegas…: interiormente se distribuye mejor por el cuerpo…
- (sonríe) Sí… y además da calorcillo, que en noches como esta se agradece. Pero, ahora que recuerdo… siempre llevo un recipiente conmigo porque soy propenso a los vahídos, ¿sabe usted?. Tenga, sírvase… no es coñac, sino aguardiente… pero supongo que el efecto antichincheico es parecido…
-Se agradece, hombre… (bebe y tose)…. Hmmm. ¡Qué vivificante!… … …Bueno, pues mi insomnio pronto estará curado… ¿y el suyo?
-Ah, el mío… el mío no se curaría ni aunque esa petaquita estuviese llena de mítico nepente.
-¿Y eso?...; ¿puedo hacer algo por usted?
-No, no puede… En realidad nadie puede… y trato en vano de evitar lo inevitable…
-Puede contarme su problema si quiere… dicen que alguien que le escuche a uno ayuda a desahogarse… Yo no tengo sueño, y aquellas fieras de mi habitación bien pueden pasar media hora sin alimentarse.
-Oh, gracias… gracias… ¡cuánto agradezco su ofrecimiento! Pero… no me creería… si se lo cuento… no, no lo comprendería… se burlaría…
- Mírelo de este modo…: estamos en este hospiciucho: por la mañana temprano, dentro de tan solo unas horas, cada uno proseguirá su viaje alejándose de este gris lugar y no volveremos a vernos más… En cuanto a lo de burlarme: no tengo por costumbre reírme de quienes me invitan a un buen trago de aguardiente...
-Oh, gracias de nuevo… pero… algunas cosas… las palabras no las… no las expresan…no…, como si el cerebro percibiese algunas impresiones interiores tan tenuemente que luego el reverbero en nuestra cabeza no tuviese la suficiente fuerza como para formularlas en palabras… tan solo en débiles pensamientos sin ilación, que somos incapaces de compartir con otra alma… …Yo… Yo rara vez consigo dormir… sí… rara es la vez… puedo dar una cabezada en el tren, puedo dormitar en la línea durante unos minutos, pero dormir, lo que se dice dormir, por la noche y como es de ley… nunca… No recuerdo cuando fue la última vez que eché un buen sueño…
-¿Y la razón…?
-La razón… supongo que… la razón es que… no hay razón. Quiero decir que es un mal como cualquier otro, y no tiene explicación… Una vez leí en El Moderno Ilustrado que había una mujer en Toulouse que no podía hablar porque… se le había olvidado. Sí… una mañana se despertó, y ya no podía hablar… Y por más que lo intentaron, no pudieron enseñarle de nuevo… pues bien, a mí se me ha olvidado dormir… ¡no sé dormir!; y llevo años sin hacerlo.
-Eso es que es V. nervioso. ¿Ha ido al médico?
-¡Claro!…. Los médicos… los médicos sólo saben recomendarle a uno que cambie de aires y vaya durante un par de semanas a tomar las aguas a un balneario, que, ¡oh, casualidad!, regenta un pariente suyo…. …. …. De todas formas… lo de dormir… se acostumbra uno a no hacerlo como se acostumbra a no oír el que se ha quedado sordo por la fiebre... A lo que no me acabo de acostumbrar es a lo otro.
- ¿A qué se refiere?
-Pues que… mis nervios desde hace meses están más… más excitados aun… mi estómago no me deja en paz… beber un vasito de leche es para mí últimamente como beber un largo trago de vitriolo… mi pelo se me cae a mechones… pierdo salud sin estar enfermo, ¿entiende?... y no puedo parar de viajar.
-¿Es usted tratante?
-No… no tengo oficio… el dinero no es problema para mí… vivo de unas rentillas que tengo… Viajo para huir de lo otro… me parece que si no paro de viajar, aunque sea sin propósito: hoy en Sevilla, mañana en Madrid, dentro de tres días en Gijón, la semana que viene en París… luego quizá a Italia… Me parece que si viajo mucho, digo, voy por delante de mi mal, ¿sabe?: no puede perseguirme… porque así casi nunca sucede…. Aunque últimamente, ¡ay!, últimamente ha empezado a ocurrir también cuando viajo… por eso debo aumentar el ritmo de mis viajes… ¡debo viajar más en menos tiempo!¡sí, esa es la solución… e improvisar más: ¿hoy Roma? Bien, la semana que viene, Praga… y, apenas piso esa ciudad, vuelta a España… y luego Londres… ¡sí… debo hacerlo así a partir de ahora…!
-Ejem… aunque malamente, le venía siguiendo… pero he de reconocer que me he perdido por completo… ¿de qué huye?
- ¡Por el amor de Dios…! ¿no ha quedado bastante claro?¡ Huyo de… de la catástrofe… del total derrumbamiento… de la locura…! ¡Huyo de esas pesadillas que tengo despierto, puesto que no duermo…! ¡De esas malditas personas que me hablan y luego desaparecen, porque no existen sino en mi cabeza… y que me hacen gritar, y desmayarme, y perder el control…! ¡Ah, Dios santo…!, ¡otra vez me falta el aire! ¿Adónde se ha ido? ¿con quién estaba hablando? ¡¡Bien sabe de qué huyo… huyo de usted, caballero!!



NOTA: imagen, Ruptura de Remedios Varo.

El Vuelo del Ángel.

Echo de menos el vuelo. El de Ángel Álvarez, claro. Aquel genial programa que fue el más veterano de la radio española (y su récord aun no está superado, por antiguo que sea el Protagonistas de Del Olmo): cuarenta y pico años desde que empezó, allá en 1960 con su Caravana musical, que luego sería, a partir del 63, el Vuelo 605 que conocimos los oyentes de posteriores generaciones.

Pero desde sus inicios en el mundo de la radio a principios de los sesenta, Ángel dirigió otros programas además de Caravana y el Vuelo. Por ejemplo uno llamado Alta Fidelidad, en RNE, por el que llevó el Premio Nacional de Radio en 1972. Hace poco tuvimos la ocasión de escuchar un alta fidelidad (lo bajamos con el emule) y, en esencia, tiene una estructura muy parecida a los modernos vuelos, sólo que mientras estos solían ser monográficos, aquel tocaba varios géneros y artistas en un mismo programa; pero era muy reconocible el estilo Ángel Álvarez, con sus instrumentales para separar las fases del espacio, con sus inteligentes y escuetas notas, con sus afables guiños al oyente que, con aquella voz tan dulce, modulada y fácilmente reconocible, tenían un nosequé de confidenciales y amistosos. ("voz de menta" le llamaba cariñosamente Gabilondo)

Ángel está considerado hoy por los profesionales de la radio en España como el pionero de la radio musical. La verdad es que esa era su intención. Ser un pionero. Él mismo reconocía que por eso había escogido el nombre de Caravana para su programa de radio: "Abrimos un camino por donde otros aun no habían pasado, como las caravanas del viejo oeste americano", decía en el programa homenaje que le hicieron en M80 sus compañeros cuando su Vuelo cumplió cuarenta años.

Abrir camino por donde otros no han pasado. Y lo hizo. En un tiempo gris en el que escuchar otra cosa distinta a coplas y pasodobles estaba mal visto, Ángel trajo una música nueva a nuestro país; la llamada música de los jóvenes. El rock and roll. Aprovechándose de su trabajo como piloto de Iberia (profesión en la que también destacó sobremanera, tirándose 38.000 horas de vuelo - que se dicen pronto -, y llegando a ser durante muchos años, y hasta su retiro, el piloto de la Familia Real), hacía regulares viajes a las dos costas norteamericanas, a Nueva York y a Los Ángeles, y allí pedía a las discográficas la música que ponía luego en su programa. Bob Dylan, Pete Seeger, Everly Brothers, Chuck Berry, Simon and Garfunkel, The Shadows, The Beach Boys, The Ventures... y tantos otros que hoy forman la leyenda del rock fueron descubiertos por los aficionados españoles gracias al Vuelo de Ángel; algunos, incluso, descubiertos por el público de nuestro país antes incluso de que fueran hallados por los propios yanquis ( tal es por ejemplo el caso de los míticos Doors).

Pero nosotros no conocimos sus viejos programas: ni el Caravana, ni Imagen de un Famoso, ni la Torre de Manhattan... tan solo conocimos el Vuelo 605 en su etapa moderna, la de la emisora M80 (1993-2004). Y si alguien nos enseñó a amar la música popular contemporánea (ese mágico género que encandiló a los jóvenes de la segunda mitad del siglo XX, y que casi puede decirse que ha muerto, porque a las nuevas generaciones les interesa más otro tipo de ¿música? como el hip hop o el rap); si alguien, decimos, nos enseñó a apreciar la belleza del rock fue nuestro paisano Ángel; Angelín el de María, como le llamaban cuando era un niño, y su madre María regentaba un restaurante en Oviedo, allá en los años veinte del siglo pasado.

Nunca olvidaremos sus Vuelos, que nos acompañaron durante tantos años; tantísimas tardes, o noches, que, no importa lo que estuviésemos haciendo, lo dejábamos todo (el libro si estábamos leyendo, los apuntes si estudiando) para subirnos en su mágico jet.

Una vez leí que en nosequé emisora local estadounidense había un programa diario que llevaba emitiéndose desde los sesenta con bastante éxito, a pesar de que su presentador, uno de esos predicadores charlatanes que tanto abundan por aquellas latitudes, llevaba muerto desde hacía muchos lustros... pero a nadie le importaba, porque su programa - un espacio de unos cinco minutos en el que daba pequeños consejos - era una tradición, y nunca envejecía, quizá porque apenas hacía referencias a la actualidad... y había dejado grabados centenares de ellos.

Podía alguien pillar esa idea, y hacer algo parecido con Ángel... eso que nunca se hace en la radio y sí mucho en la tele: reponer sus Vuelos , aunque sea de madrugada. Creemos que son intemporales y que se escucharían con agrado tanto hoy como dentro de diez años. Pero nadie leerá nuestra sugerencia, y, de leernos, nos tomaría por orates.

Para acabar nos gustaría transcribir literalmente unas cariñosas líneas mecanografiadas que este injustamente olvidado asturiano (mucho más grande que todos los mierlendis, alonsos y letis que, sin habérselo currado, invaden los medios hoy con sus estupideces) nos escribió en septiembre de 1998, en respuesta a una carta nuestra:

<< Gracias por subirte al vuelo y saludos a esa hermosa villa "moscona" de tantos recuerdos, cuando de niño iba con mi madre a los mercados desde Oviedo y también porque fue mi salida en la guerra civil desde Oviedo por el Naranco y el Puente de Peñaflor. Grado, cuna de hombres ilustres como mis contemporáneos [y amigos, pero eso Ángel no lo dice] D. César Rodríguez y D. Ramón Areces. ¡Te deseo lo mejor!
Ángel.>>

Pues eso, como diría para despedirse el mismo Ángel (o See You Later, como lo apodaban sus compañeros de Iberia): Feliz noche. Feliz descanso. Te deseo lo mejor.

(nota: imagen1, portada del volumen2 del recopilatorio conmemorativo del cuarenta aniversario del vuelo 605, lleno de series doradas, verdaderos standards del rock. imagen2, el presentador asturiano recibiendo, en 1987, uno de sus muchos premios. imagen3, Á.Á. en la última etapa del vuelo 605 en el estudio de sus casa (sí, grababa los programas en su propia casa) en Madrid.)

entrevista a ángel álvarez, un joven de 82 años

manifiesto por la cultura veraz (enlace)

MANIFIESTO POR LA CULTURA VERAZ


como cada día avanza más en los medios masivos eso de las brujas, los extraterrestres, los adivinos y astrólogos, los fantasmas, las caras de Bélmez y demás "misterios"; ahí tenéis el enlace a un manifiesto elaborado por la Sociedad para el Avance del Pensamiento Crítico y abierto a todo el que se quiera adherir. Esto es lo que piden los firmantes a los medios de comunicación :


1. La eliminación de programas pseudocientíficos.
2. La creación de programas culturales entretenidos: de historia, ciencia,tecnología o cualquier otra rama del saber.
3. La eliminación de secciones basadas en la superstición: astrología, cartomancia o cualquier otra.
4. El asesoramiento o supervisión en materias relacionadas con el conocimiento por parte de expertos externos e independientes en las correspondientes materias.
5. Que se separen los hechos de las opiniones o especulaciones propias del presentador del programa o de la sección correspondiente.

Nosotros hemos firmao, aunque no sirva más que para expresar nuestra voluntad... un pequeñísimo grito de protesta que nadie oirá... ¿por qué nadie lo oirá? porque las pseudociencias (templarios, espiritistas, adivinos, etcétera) son muy atractivas para muchísimos, enganchan con sus dulces y emocionantes mentiras, dan, en definitiva, mucha audiencia... y ninguna cadena privada (que además está en su derecho de hablar de lo que le dé la gana) va a cambiar un programa en el que se hable del "poder de la mente", la telekinesis, o naves espaciales en el antiguo egipto, por otro más sensato en el que se hable de neurociencia, la física de Newton, o de la Guerra de la Independencia. Sería una locura. Sería tirar el dinero.

por eso me gusta el manifiesto. por idealista.

(aquí abajo, el enlace)
MANIFIESTO POR LA CULTURA VERAZ

Apoyo a Dinamarca

Muchos nos sentimos decepcionados porque casi todos los gobiernos europeos (incluído el nuestro, y salvo quizá Francia y Alemania), la UE, la ONU, se han inhibido en la defensa de los valores irrenunciables del hombre, en concreto de la libertad de expresión, en favor de las imposiciones de religiosos fanáticos.

Reproduzco a continuación una carta publicada en el diario EL PAÍS en su edición de hoy. Está firmada por José Ignacio Torreblanca, que es profesor universitario en el departamento de Ciencia Política de la UNED. Leedla, por favor. Es cortita y merece la pena:

He tenido el privilegio de vivir en Dinamarca, estudiar su idioma y conocer sus gentes. Es difícil pensar que pueda haber gente más solidaria, tolerante y respetuosa con los demás. Dinamarca ha sido siempre un referente moral de primer orden para todos los amantes de la libertad: los daneses se negaron a colaborar con los nazis en la deportación de los judíos a las cámaras de gas, lideraron el embargo comercial a Suráfrica en tiempos del apartheid y promulgaron unas más que generosas leyes de asilo político de las cuales se han beneficiado miles de perseguidos de todo el mundo.

Por ello, la injusticia y la sinrazón de la furia contra Dinamarca a la que asistimos estos días a raíz de la publicación de las caricaturas de Mahoma en la prensa danesa resultan estremecedoras. Muchos contemplamos abatidos la inmensa magnitud del muro de incomprensión y prejuicios que se ha revelado ante nosotros y nos cuestionamos sinceramente las posibilidades de establecer un diálogo fructífero entre Europa y el mundo musulmán. Tiempo habrá para la reflexión. Lo más inmediato, urgente e ineludible hoy es la solidaridad. Todos debemos ser daneses. Ellos lo harían por nosotros sin dudarlo un solo minuto.

No es mucho, pero podemos hacer algo para mostrar nuestra solidaridad con Dinamarca, como ciudadanos europeos que somos, de países libres que no se arrodillan ante reyes ni ante líderes religiosos, y que quieren seguir siendo libres.

¿qué podemos hacer?:

-pon en tu blog, web o avatar de los foros en que estés inscrito, un banner similar al que he puesto más arriba. puedes conseguirlos en:

http://www.supportdenmark.com


-escribir un emilio de apoyo a la embajada de Dinamarca en España. Ahí tenéis su dirección:

madamb@um.dk

si se os ocurren más iniciativas, no dudéis en decirlo.

La página de Yayo

Ahí está el blog del mejor grafista/programador de videojuegos de España y parte de Portugal. A echarle un vistazo, que merece la pena. Además, como está de inauguración, hay pinchos gratis. (dos por persona como máximo).


http://eduyayo.blogspot.com/


virtudes del blog Yayo`s :
-tiene escupideras (no sabemos por qué, en las modernas páginas web ha ido desapareciendo tan importante elemento funcional (y ornamental)... quizá por un escrúpulo de modernidad mal entendida.)
-no se habla del puñetero estatut.
-se promocionan algunos dialectos del Turquestán que están muy amenazados.
-no está permitido fumar

defectos del blog:
-si pulsas el botón de RESET del ordenador, te sale de la página (ese es un problema que ni el mismísimo Yayo supo resolver).
-en los lavabos del sitio huele regular, como en casi todos los lavabos públicos.
-se perciben ciertas discriminación e intolerancia hacia el género humano...
-aparece un desnudo parcial del propio Yayo, que fue publicado desoyendo los consejos de la UE y las organizaciones internacionales.
-la promesa de los dos pinchos por persona casi nunca se cumple.


ahí tenéis también su página: www.yayo.tk

sencillo argumento para demostrar la inexistencia de Dios.

1. tengo hemorroides

2. luego Dios no existe.

COROLARIO: todos los sabios y filósofos que defendieron la existencia de Dios (Sto Tomás, Descartes, Pascal, Hobbes....) no tenían hemorroides.

Cuidado con Mahoma que me han dicho que ná de bromas...

Hace algunos meses, el 30 de septiembre de 2005, el diario de mayor tirada en Dinamarca, el Jylland- Posten, publicó una docena de viñetas satíricas sobre el mundo árabe. Es este un acto de valentía que roza la temeridad, ya que es un secreto a voces que la prensa y los autores occidentales se autocensuran al hablar del mundo árabe por miedo a las represalias de tan pacífica y democrática cultura. ¿Dos ejemplos de estas represalias?; pues recordad al director holandés Theo Van Gogh, bisnieto del pintor, asesinado en noviembre del 2004 por osar criticar en una película a un segmento de la población mundial que precisamente se caracteriza por no admitir críticas de ningún tipo y porque ciertos líderes religiosos de esas gentes autorizan (más bien alientan) cualquier tipo de violencia para acallar lo blasfemo . Al Van Gogh lo callaron para siempre... fue apuñalado y después acribillado a tiros por un fanático árabe.

El otro ejemplo es el de una famosísima periodista italiana, Oriana Fallaci, que fue admirada por muchos por su izquierdismo en los sesenta y se dedica, desde hace algunos años, a criticar (con muchísima valentía) en sus libros y artículos el fatal oscurantismo y la nocividad que la cultura árabe puede acarrear (y de hecho ya acarrea) a nuestras democracias europeas. Acusa por ejemplo a la izquierda europea de ser antioccidental, por ser demasiado permisiva con muchos que no sólo no entienden de qué va eso de la democracia, sino que anhelan destruirla. Sus polémicas y quizá discutibles posiciones (llega a elogiar a personajes como el siniestro George Bush...), su valentía en exponerlas y defenderlas, le han traído a esta luchadora nata (combate un cáncer desde 1992 y a pesar de eso nunca ha dejado de trabajar), un montón de amenazas directas, soflamas por parte de líderes religiosos árabes incitando a que la maten, y demás bromillas que a nosotros, aburridos de puro civilizados, nos suenan a Edad Media, pero que están hoy, en el siglo XXI, a la vuelta de la esquina.

(debemos decir aquí que no sólo los países de religión árabe se muestra belicosos con los viñetistas sacrílegos.A principios de 2005, el dibujante cómico austríaco Gerhard Haderer fue condenado por la justicia griega a 6 meses de prisión por atreverse a burlarse nada menos que de Jesucristo en un libro satírico suyo, Das Leben des Jesus (La Vida de Jesús). El juicio fue celebrado sin la presencia del dibujante; pero si pisa el país del Egeo, tendrá que cumplir la pena impuesta. al lado de estas líneas una viñeta muestra a Haderer esposado llevado preso por un policía griego con el beneplácito de la iglesia austríaca.)



Pero hablábamos del asunto de las viñetas danesas. La reacción de la comunidad árabe en Dinamarca fue desde la furiosa exigencia de disculpas por parte de los imanes del país nórdico, hasta la realización de disturbios en los barrios musulmanes, cuyos habitantes llegaron a proclamar como su territorio.

Fue la reacción de la comunidad árabe internacional la que más inquietó a los pacíficos, civilizados y democráticos daneses: los países musulmanes exigieron disculpas a Dinamarca, individualmente muchos, y también desde organizaciones como la influyente Liga Árabe. Al principio ni los del periódico Jylland- Posten ni el gobierno danés querían disculparse: libertad de expresión, crítica legítima y pacífica, país democrático, y todo eso. Pero empezaron las amenazas por haberse atrevido a blasfemar contra Mahoma: Siria exige castigo a los infractores, Kuwait lanza un boicot comercial oficial contra todo lo danés (kinder y lego, por ejemplo, son danesas...), imanes de varios países piden con vehemencia a sus fieles castigar a los descreídos. incluso la Liga pide una resolución de la ONU sobre el tema... ¿qué dicen desde la UE sobre nuestros vecinos-miembros del país de Christian Andersen y Kierkegaard? Pues la Comisión de Justicia se ponía hace unas semanas de parte de la cólera musulmana al afirmar que ese tipo de viñetas fomentan el radicalismo...

Hace algunas semanas, en el discurso de año nuevo, el primer ministro danés cedió a tanta presión y al comprensible miedo que producen las amenazas y la representación de su país y conciudadanos como diabólicos en las mentes de un buen porcentaje de la población mundial (Dinamarca llegó a pedir protección para sus ciudadanos en Pakistán después de que una organización religiosa de este país llegara a ofrecer grandes sumas de dinero a quien matase a los dibujantes...), y pidió disculpas: "Condeno cualquier declaración que intente demonizar a grupos de personas sobre la base de su religión o procedencia étnica", dijo el presidente. Los del periódico no quieren disculparse, porque aun apelan a la libertad de expresión; dicen que a nadie querían ofender al publicar unas simples viñetas satíricas...

¿Qué ocurrió luego? Pues mientras los países árabes calificaron de "insuficientes" las disculpas del primer ministro, aunque por muchos fueron bienvenidas porque eran un primer paso, otro pedazo de leña ha venido a avivar el fuego de la polémica: una revista, esta vez noruega, la evangelista Magazinet, en un reportaje sobre el tema reprodujo de nuevo las viñetas de marras en enero. Nuevo malestar árabe, más soflamas irradiando odio, renovadas amenazas y nuevas exigencias de disculpas a los dos países europeos... incluso desde la propia prensa danesa se criticó a la revista del otro país septentrional por la republicación, calificando el hecho de "provocación innecesaria"....

Hoy mismo, 30 de enero, un grupo de 15 hombres armados y enmascarados de las Brigadas de los mártires de Al-Aksa (el grupo de terroristas del fallecido Premio Príncipe de Asturias de la Paz Yasser Arafat) tomaron durante hora y media la sede de la UE en Gaza para protestar por las publicaciónes sacrílega. Advierten a los ciudadanos de ambos países de la UE que ni se les ocurra entrar en territorio palestino: "Pedimos a los ciudadanos de esos países que tomen en serio estas amenazas, porque nuestras células están preparadas para aplicarlas en toda Gaza", podemos leer en la edición digital de hoy del diario EL PAÍS.

Ya veremos en qué para todo esto... lo que comprobamos con esta noticia una vez más es la fragilidad de nuestras democracias para defender los irrenunciables principios en que se basan, y que en Europa hay libertad de expresión... siempre que no se critiquen a ciertos lobbies muy poderosos.

ahí tenéis un enlace a un blog en el que se muestran las restantes once viñetas blasfemas (la otra, la más polémica, la que representa a Mahoma con una bomba en el turbante, la tenéis un poco más arriba) ... ah, ¡espero que al ver las viñetas no cometáis el terrible pecado de sonreír...!

http://www.newspaperindex.com/blog/2005/12/10/un-to-investigate-jyllands-posten-racism/

nota: imagen1, la más polémica de las viñetas satíricas. imagen2, viñeta sobre el caso Haderer. imagen3, una miembro del grupo radical islamista femenino Dukhtaran-e-Millat (Hijas de la Nación) quema un papel en el que aparece impresa la bandera danesa en una protesta en Cachemira el 9/12/05.

La venganza de Tarás Bulba

¡Hurra, cosacos del desierto! ¡Hurra!
La Europa os brinda espléndido botín:
sangrienta charca sus campiñas sean,
de los grajos su ejército festín.
José de Espronceda (1808-1842)

El mismo año en que moría en Madrid, de garrotillo, el insigne poeta autor de esa Canción del Cosaco cuyo estribillo acabamos de transcribir, publicaba el escritor ruso Nicolás Gogol su (quizá gracias al cine) más conocida novela, Tarás Bulba. Había sido publicada como relato corto siete años antes, en el volumen Cuentos de Mirgórod. Luego fue ampliado por el escritor ucraniano y convertido finalmente en la conocida novela.

Tarás Bulba narra la historia de una traición por amor, y su venganza. Gogol retrata la vida de los cosacos de Zaporogie (los cosacos ucranianos, los del valle del río Dnieper) en el siglo XVI. Y lo hace épica, ardientemente (quizá porque sus padres habían sido cosacos; o tal vez porque, como todos los románticos, escribía así, con esa vehemencia, siempre que hablaba del pasado de su patria). La novela es un violento y apasionado retrato de un pasado sangriento y de unos guerreros crudelísimos:

Con frecuencia se presentaban de improviso en los lugares donde menos se les esperaba, y entonces todo y todos podían despedirse de la vida: los incendios reducían a cenizas las aldeas; mataban el ganado y los caballos que no podían llevar consigo. Hacían la guerra como si fuese una diversión. Se nos hubiera erizado el cabello si pudiésemos ver las huellas sangrientas, propias de la ferocidad de aquel siglo casi salvaje, que dejaban tras de sí los zaporogos: niños muertos, mujeres con los pechos cortados, los pies de los que dejaban en libertad, con la piel arrancada hasta la rodilla.

Es una novela cuya publicación hoy no consideraríamos políticamente correcta debido, no a las orgías de violencia ni a la sangre que rezuman sus páginas (nuestra sociedad, como se sabe, acepta con gran gusto y diversión la violencia en el arte y los medios), sino por el acentuado antisemitismo que destila el relato (los judíos son retratados como seres malignos despojados de humanidad; hombrecillos malolientes que viven como ratas y cuya única meta es atesorar dinero). Pero no sólo los judíos salen mal parados; casi todo lo "alemán" (alemán para un ruso es sinónimo de extranjero) es caricaturizado o menospreciado; quizá para retratar, por contraste, la imagen romántica, valiente y fiera de los zaporogos.

Añadir, para acabar, que la novela fue llevada al cine en varias ocasiones; la más famosa versión, la de J.Lee Thompson (El Cabo del Terror, Los Cañones de Navarone), es de 1962, protagonizada por Yul Brinner en el papel de Tarás y Tony Curtis en el de su hijo Andrés. También, inspirada en esa misma obra literaria, compuso el checo Leos Janacek(1854-1928) la sinfonía Tarás Bulba (en esta dirección tenéis un pequeñísimo string con un fragmento de la obra musical: http://encarta.msn.com/encyclopedia_761570489/Leos_Janacek.html ).

(nota: imagen1, sello de la antigua Unión Soviética, que conmemoraba el centenario de la muerte de Gogol, con el autor de Las Almas Muertas retratado a la izquierda y su creación, el viejo Tarás, en el fondo a la derecha; imagen2, portada de la edición DVD de la película.)

artículo en la Wikipedia sobre Gogol: http://es.wikipedia.org/wiki/Nikolai_Gogol

además, en www.librodot.com hallarás varios de sus relatos digitalizados :)

Canción del Cosaco de Espronceda: http://coopvgg.com.ar/selva/espronceda/cantodelcosaco.htm

ANIVERSARIOS EN 2006

Hablábamos en el último post que en este 2006 que estrenamos hace casi tres semanas, se cumple e 50º aniversario de la muerte de Pío Baroja. Hagamos memoria de otros aniversarios en este 2006, que no siempre serán recordados por los medios:

- 250º del nacimiento de Mozart. - sin duda, el más importante de todos. Si el año pasado fue el del Quijote, este lo es del músico salzburgués, cuya fecha exacta de la celebración será el 27 de Enero. Una buena ocasión para acercarse a la música del genio.Por cierto, hemos sabido por Clásicos Populares, el famoso programa de RNE, que no es hasta entrado el siglo XX cuando su obra es considerada como lo es hoy día, la obra de un genio; es decir, en el XVIII y XIX, Amadeo era un músico bueno, nada más.

-500º de la muerte de Colón. - murió el 20 de mayo de 1506, en Valladolid. Andaban hasta hace poco científicos españoles y americanos enzarzados en la disputa de si Colón había sido enterrado en la Catedral de Sevilla o en la de Santo Domingo, República Dominicana (por cierto, parece ser que finalmente determinaron con bastante fiabilidad que está en Sevilla), cuando ahora nos sorprenden con esa hipótesis de catalanidad del descubridor. A aprenderse el nuevo nombre con el que, de demostrarse dicha hipótesis (o sin demostrarse, hoy día tanto da...), en los próximos libros de texto, acabará siendo estudiado en las escuelas de toda España: Cristòfol Colom (quien, además de descubrir el Nuevo Mundo, fundó la famosísima fábrica del detergentes( y el eslógan) más conocido del país, el de busque, compare...). (se tratará también demostrar durante el 2006 la andalucidad de zer Izaac Niuto, la asturianía de Descartis, y la indiscutible vasquidad de Euskadio de Gama). *suspiro*

También se cumplen 500 años de la muerte de Felipe I el Hermoso.

-250º del inicio de la Guerra de los Siete años - (1756-1763), Guerra en la que estuvieron involucradas mogollón de naciones (entre ellas nuestro país). Ahí tenéis el artículo de la wikipedia: http://es.wikipedia.org/wiki/Guerra_de_los_siete_a%C3%B1os

-200º aniversario de: la publicación de El sí de las Niñas, de Moratín (Leandro); el nacimiento de Benito Juárez (héroe nacional mexicano), y del filósofo londinense John Stuart Mill,

-150º aniversario de: el descubrimiento de los primeros restos de neandertales (1856); la especie de homo cuya extinción es la más próxima en el tiempo, fue descubierta en la cueva Feldhofer, en el valle del río Neander, en Alemania ("valle", en alemán, es Thal); la fundación del Banco de España; Tolstoi publica Juventud; la aprobación en nuestro país de una constitución progresista que no llegó a tener vigencia; el nacimiento ( 6 de mayo) en la actual Príbor (República Checa), el neurólogo más famoso del cine (jeje), Segismundo Freud; muere Robert Schumann (29 de julio).

-100º aniversario de: el nacimiento de Francisco Ayala (que aun está vivo, y goza de buena salud, y ojalá siga así algunos años más); en 1906, Ramón y Cajal recibe, junto con el italiano Golgi, el Premio Nobel de Medicina; el descubrimiento de la baquelita por Leo Hendrik Baekeland; Alfonso XIII sufre un atentado el día de su boda (31 de mayo) del que sale ileso, pero mueren casi treinta personas; fue provocado por un anarquista; Nace Billy Wilder, uno de los grandes genios del cine (22 de junio); En 1906, el físico estadounidense Robert Andrews Millikan determina la carga del electrón: 1,602 × 10-19 culombios; Selma Lagerlöf, que luego sería premio Nobel de Literatura, publica El maravilloso viaje de Nils Holgersson a través de Suecia; muere Pierre Curie, atropellado por un coche de caballos; nace el director Roberto Rosselini;

-50º aniversario de: la muerte de Pío Baroja; el científico estadounidense John McCarthy acuña el término “inteligencia artificial” (IA); Boris Pasternak publica El Doctor Zhivago; Elvis Presley graba con la discográfica Radio Corporation of America (RCA) la canción “Heartbreak Hotel” (sería su primer gran éxito y uno de los temas más famosos del rock, pero el mismo año publicaría el mejor sencillo del rock, según muchos Hound Dog/Dont Be Cruel; y de las películas: Centauros del Desierto; La Invasión de los ladrones de cuerpos (la mejor peli de Don Siegel); Los Diez Mandamientos; Moby Dick; Gigante; El Loco del Pelo Rojo; Calabuch; El Hombre Que Sabía Demasiado; La Vuelta al Mundo en Ochenta Días(la que ganó el Oscar ese año); Jubal...

Felices aniversarios :)

(fuentes: Enciclopedia encarta, Wikipedia y Todocine.com)

Schssst, ni pío , don Pío.

En España tantas veces se queda uno perplejo leyendo los disparates del periódico del día, que pronto perderemos la capacidad de admirarnos. Hay noticias que lees y tu conciencia no sabe cómo reaccionar: si soltar una carcajada tomándotelas a risa, cabrearte un rato dando unas cuantas pataletas y resoplando como un toro, o suspirar con hondo patetismo. Es el caso de la que acabo de leer.

Resulta que en este 2006 (el 30 de octubre para ser exactos) se cumplen 50 años de la muerte del, quizá, nuestro más ilustre escritor del siglo XX: Pío Baroja y Nessi (1872-1956). El Ayuntamiento de San Sebastián, lugar donde naciera el ilustre escritor, iba ayer( 16/01/06) a emitir una proposición no de ley dirigida a las Juntas Generales y la Diputación foral en la que instaba a estos organismos a conmemorar este 50º aniversario, cuando una inesperada enmienda a la totalidad por parte de PNV y EA hizo que se retirara esa proposición, una enmienda, que según LNE (el diario en el que lo leí), "olvida a Baroja y pide que se homenajee únicamente a los escritores euskaltzales"...

¿los motivos? bien claros son: a los majetes del PNV no les gusta un pelo don Pío porque, además de ser fiel a la verdad en su obra, este ateo, progresista librepensador, fue, al igual que su paisano Unamuno (también ninguneado en otras ocasiones por ese grupo político), muy crítico con el nacionalismo.

Así que mejor se homenajea a escritores vascos "de verdad", a "vascos, vascos como tiene que ser un vasco", que diría Arzálluz, aunque sean mediocres ( o les falten muchas varas siquiera para alcanzar la mediocridad), que no a un genio literario como pocos, pero contrario a las vergonzosas y antidemocráticas tesis de Arana.

Pero, ¿para qué vamos a protestar los ciudadanos por algo tan injusto? Si fueses ciudadano de La Bella Easo, ¿para qué protestar por este silenciamiento de las autoridades al aniversario de un autor que merece ser divulgado y conocido...?: nuestros políticos (los del ayuntamiento de "Sanse" en este caso) han estudiado muchísimo, están preparadísimos, son mucho más inteligentes y cultos que nosotros, y saben lo que nos conviene...: todo lo que hacen, lo hacen por nuestro bien. Así que si no se va a celebrar nada para acercarnos la obra y la figura del Baroja ese, o como se llame, pues tanto da...: además, del que sí van a hacer unas charlas y unas exposiciones es del Iñaki Andalahostia, que corta un tronco de dos brazas de ancho en cinco minutos, sin que le caiga la boina (y eso harto txacolí), y además escribe unos poemas en batua que flipas (hasta sin faltas de ortografía, algunos), amos, que ni esos sabios de la ETA que ganan premios literarios, tú.

http://es.wikipedia.org/wiki/P%C3%ADo_Baroja

(artículo de la wikipedia sobre el escritor donostiarra)

No te cortes, hombre.

La mayoría de secretos son individuales. Y vergonzosos. Implican acciones o pensamientos que atañen a uno mismo y que no osaríamos pronunciar en voz alta. Rara vez son transmitidos al más fiel amigo, al familiar más cariñoso y comprensivo. Viven dentro de cada uno, y te acompañan hasta la tumba, voraz y obscura devoradora de pensamientos, sueños y recuerdos, que nunca serán regurgitados.

Uno de estos secretos es el que mantienen muchos adolescentes (se estima que en torno a un uno por ciento de la población en los países desarrollados), y del que, al contrario que de otros males con más tirón en los medios como la anorexia o la bulimia, jamás hemos oído nombrar en la tele o leído en un periódico.

Consiste este mal del que hablo, y que afecta tanto a chicos como a chicas, en que los jóvenes que lo padecen se hacen, en lugares no visibles del cuerpo que quedan ocultos por la ropa (brazos, axilas, pecho, vientre...), pequeños cortes en la piel, no profundos (lo suficiente para sangrar un poquito), con una cuchilla, navaja, o cualquier objeto afilado. Y lo hacen para sentirse mejor.

Sí, aunque parezca un sinsentido, se hacen daño a sí mismos precisamente porque se sienten mal; así que equivocadamente piensan que un dolor leve, relativamente fugaz, les hará olvidar durante unos instantes su otra desazón, la interior, la que es más profunda que esos cortes y no se disipa tan rápidamente como sanan las heriditas del cuerpo.

Lo preocupante de esto es que, como toda sensación de placer momentáneo (más que placer, alivio del dolor en este caso), puede provocar en los espíritus débiles adicción y convertirse en un triste hábito.

Si quieres saber algo más sobre este tema del que nadie habla, aquí tienes una página en español (la única que encontré buscando por la red).

http://kidshealth.org/teen/en_espanol/mente/friend_cuts_esp.html

Qué perdido se está en la adolescencia, ¿verdad? Lo peor es que la adolescencia se va y los adultos estamos igual de perdidos...

Nos vemos :)

(nota: la imagen pertenece al grabado LA MELANCOLÍA (1514) de Alberto Durero (1471-1528)

LA VERDADERA HISTORIA DE LA ISLA DEL TESORO

Hace casi diez años llegó un libro a mis manos titulado La Verdadera Historia de la Isla del Tesoro. Estaba escrito, si recuerdo bien, a mediados de los ochenta por un tal Oscar Muñiz; un gijonés que era catedrático de derecho por la Universidad de Oviedo, que tenía varios premios literarios, y alguna que otra novela publicada.

La Isla del Tesoro de Robert Louis Stevenson es, sin ninguna duda, una de las mejores narraciones que se han escrito. Es el relato de aventuras por antonomasia. Hacía poco que había yo descubierto (un poco tarde, debo decir..., pero mejor tarde que nunca) el famoso relato de piratas del escritor escocés cuando mi hermano me puso en las manos aquella Verdadera Historia y me dijo: "Léelo y verás.".

Me mostré un poco reticente al principio porque las grandes novelas y autores, en los espíritus jóvenes (por tanto débiles y fácilmente impresionables), hacen que nazca en la imaginación cierto intransigente entusiasmo -rayano al fanatismo - que desdeña cualquier adaptación o acercamiento a la obra adorada.

-¿Un tipo de Gijón novelando a los personajes de Stevenson? - dije despreciativamente mientras echaba un vistazo a la contraportada.
-Tú léelo y verás. - insistió mi hermano.

Y tal hice. y me gustó. Y, aunque odio destripar (y que me destripen) novelas y películas, y aunque hace casi diez años que lo leí, y apenas tengo vagos recuerdos, como es practicamente imposible que tú lo leas (lo he buscado a conciencia por la red, y no lo encuentro... dudo que puedas encontrarlo en otro sitio que no sean las más importantes bibliotecas públicas asturianas... y tampoco te lo aseguro), pues te cuento de qué iba, y - yendo contra una regla para mí más sagrada que la sharia para el musulmán - te desvelo el impresionante final también. (total, no lo vas a leer nunca, así que...¿qué más da? .. que sepas al menos que alguien fabuló esa historia alguna vez).

La novela del escritor asturiano, era una precuela de la del de Edimburgo; así que todo transcurría muchos años antes de que el joven Jim Hawkins naciese,de que a Billy Bones (aquel viejo lobo de mar que tanto perturbó la vida de los parroquianos que solían acudir al Almirante Benbow) le echasen la mota negra, y luego muriese a causa de la bebida; lustros antes de que se hiciera el viaje en la Hispaniola, y se llegase a aquella isla, melancólica y misteriosa, cuyas coordenadas no quedaron consignadas en el relato.

El relato es en primera persona. Nos cuenta toda la historia un anónimo miembro de la tripulacion del capitán Flint, ya sabéis, el sanguinario pirata al que tanto se refieren los marineros de Stevenson con una mezcla de temor y admiración. Era entonces John Silver el Largo joven, y conservaba las dos piernas; al igual que Pew, también entonces un muchacho, con dos sanos y bribones ojos moviéndose en sus cuencas (al leer La Verdadera asistiremos a la andanada que Stevenson refiere, aquella que arranca la pierna al cocinero, y deja sin faroles a Pew). También encontraremos a Ben Gunn, el robinsón de la Isla, y veremos cómo y por qué fue marooned (abandonado) en tan solitario paraje.

El desconocido pirata que hace de narrador nos cuenta, en un estilo parecido al de un libro de viajes o al de un diario marinero, cómo llegaron el demonio de Flint y los suyos a acumular las riquezas de su tesoro, asaltando barcos de todas nacionalidades en el caribe. Recuerdo que el autor mostraba un gran conocimiento de navegación a vela y términos marineros.

Delante de un gran fuego estaba elcapitán Smollett, y en un rincón del fondo, iluminado por los suaves reflejos de las llamas, vi un enorme montón de monedas y pilas de lingotes de oro. Era el tesoro de Flint que habíamos venido a buscar desde tan lejos y que había costado la vida de diecisiete hombres de la Hispaniola. Cuántas mas habría costado juntarlo, cuánta sangre y cuántos pesares, cuántos hermosos navíos yacían en el fondo de los mares, cuántos valientes habrían pasado el tablón con los ojos vendados, cuántos cañonazos, cuánto deshonor, cuántas mentiras, cuánta crueldad, nadie quizá podría decirlo. Sin embargo, aún había tres hombres en aquella isla -Silver, el viejo Morgan y Ben Gunn- que habían tenido parte en esos crímenes y que ahora esperaban tenerla en el botín.

Esa larga cita de La Isla del Tesoro sirve de prólogo a la novela corta del escritor asturiano, y a esa triste reflexión de Jim Hawkins es a la que trata de responder con la precuela. y muy divertida e inteligentemente. Nos habla de los capitanes England, el Royal Fortune, el Cassandra, el capitán Roberts... todos esos capitanes piratas y barcos, infames hechos e historias que para los piratas de Stevenson conforman su pasado y que comentan de vez en cuando a lo largo de la novela.

ahora te voy a contar el final, avisado quedas, así que deja de leer. pero, ya digo que, como no creo que puedas conseguir jamás esa novela, tanto más da...

Al final asistimos a la famosa isla, al enterramiento del tesoro por parte de Flint y los cinco infelices marineros que, tras ayudar al cruel pirata a cavar el hoyo y asistir al sepultar de las riquezas, serán asesinados por él... y , asombrados, como lectores nos preguntamos entonces, ¿por qué el pirata no asesina también al narrador, si, al fin y al cabo , es un pirata también, y Stevenson decía que nadie sino el capitán volvía a bordo del Walrus (el viejo barco de Flint)?

Y ahí viene el refinado, inteligente, sublime chiste de don Oscar... porque el que creíamos que era un marinero más, aunque algo falto de fuerzas (nos lo había descrito cargando en un abordaje, diciendo picardías a unas fulanas, y algunas otras acciones más que no nos hicieron sospechar...), era en realidad el capitán Flint, el que luego será loro de John Silver y entonces lo era del malvado Flint, sí, el de las "piezas de a ocho, piezas de a ocho"

"Y con estos ojitos míos lo vi todo", dice al final, dejándonos con la boca abierta, a modo de colorín colorado.

Y con estos deditos míos, me despido hasta otro día.

AMOR IDEAL (cuento)

- AMOR IDEAL -

Tras tres largos meses de pastoreo en la montaña, regresan al pueblo los tres hermanos Rocín.

Apenas se acerca a su hogar el rumor de las bromas y carcajadas que iban profiriendo cuando sale disparada de la casa la seña Engracia, su madre, y comienza a arrastrar a empellones a sus tres hijos en dirección a la iglesiuca de la aldea.

-¡Hale, Don Julián, confiésemelos, haga el favor!

-Vayan pasando de uno en uno – dijo el orondo sacerdote, con su voz aflautada y mirando a los tres pecadores con cara de mala comunión, antes de esconderse entre las frías sombras del confesionario.

Acercóse a la celosía el mayor de los tres, Olegario, de edad veintiuno. Arrodillóse y tragó saliva. Tras el avemaríapurísima-sinpecadoconcebida de rigor, se sumió el lozano gañán en un nervioso silencio del que parecía no saber salir. Le echó un cabo el confesor, espetándole:

-¿Tienes pecados carnales?

Desde donde se encontraba la Engracia y sus dos hijos (cerca de la puerta del templo), llegaba de la confesión de Olegario apenas un audible susurro, como el murmullo del agua de un regato algo lejano. Pero, reverberando en las tranquilas paredes de la iglesia, distinguíanse, a pesar de la debilidad con que eran pronunciadas, inconexas palabras:

-… … … pecado… … … ardores… … … desfogar… … … oveja...

Tronó la voz de Don Julián rompiendo aquel sagrado silencio. Salió del confesionario, agarró a Olegario de los pelos y lo arrastró fuera del santo edificio con tanto ímpetu que la seña Engracia y sus dos hijos tuvieron que apartarse para que no los aplastara el iracundo y obeso sacerdote. Con una voz que recordaba el pitar del silbato del jefe de estación, bramó:

- ¡Largo de la Casa del Señor…!¡Bestia, más que bestia…!¡Animal!¡Bruto!¡En la cuadra te encerraba yo…!

Cuando se cansó de soltar cumplimientos en el soportal, dijo volviendo hacia el confesionario:

-¡Será burro…! A ver, ¡pase el siguiente!

Acercóse Tante temblequeándole las piernas, el mediano del grupo, de unos dieciocho años.

Tras unos preliminares similares a los anteriores, espetó el cura la misma pregunta, y llegaron donde estaba la madre, como antes, a través del sacro silencio, sobresaliendo del tenue murmullo, sueltas palabras:

-… … … calor… … … tirantez… … … remedio… … … oveja…

La espita por donde antes había salido la rabia de Don Julián debió de ser demasiado estrecha y no pudo permitir que aquella pasión fuera expurgada por completo. De forma que es la adición de cóleras lo que explica que esta vez el cura, indignado, estallase como una bomba, gritara como el pito de la locomotora, y arrastrara fuera al pobre Tante, dejándolo con una cuarta más de orejas.

Después de soltar al muchacho algunas lindezas parecidas a las que había soltado a su desdichado hermano, volvió don Julián, moviendo con pesadez la negra panza, y gruñó desde las sombras:

-¡…pase el tercero!

Allá fue temblando como azogado el más joven, Ramón, de dieciséis años, que era el candor y la inocencia personificados. Poeta sin saber lo que era la poesía (apenas sabía escribir), en su mente siempre estaban formándose quimeras; siempre sumido en ensueños y fantasías.

Arrodillóse, puso la cara cerca de la celosía, y comenzó a confesarse. Llegaron adonde estaba la madre, envueltas en confuso murmullo, las palabras:

-… … …sufrir … … … enamorado… … … soñar… … …oveja….

"Nace este... ¿blog?".... no, mejor... "Nace esta....cosa"

Tras resitir durante muchos meses las fuertes presiones por parte de la Embajada Armenia,del Gremio de Fabricantes de Toallitas Refrescantes, de los herederos del antiguo mayordomo de Tenn (sí, el de la prueba del algodón), del Gremio de Distribuidores de Toallitas Refrescantes, del Coro de Zambomberos de la Catedral de Valladolid (de triste actualidad hoy debido al famoso escándalo de las mutuas acusaciones en la prensa de onanismo malsano por parte de sus miembros -sí, porque, ¿quién tiene razón ahí? yo creo que el señor Pedrojota no debería entrar tan a saco...- ), de algunos ex-miembros del grupo ochentero Viva La Gente... y un largo etcétera que no enunciaremos por no agobiar al lector con letanías disparatadas, hemos decidido finalmente ceder a tanta súplica (y amenaza: no somos héroes), y fundar de una maldita vez este nuevo blog que lleva por título "Я мечтаю встретить девушку, с которой я мог бы прожить всю жизнь.". Y cuya traducción libre a nuestra lengua y alfabeto no-cirílico es, más o menos, "gilichorradas" (gilichorradas, del francés antiguo gilichorreur, y éste a su vez del latín filichororae, de significado incierto...)


¿qué encotrarás aquí? pues lo mismo que en lo demás blogs... : chorradas dichas por alguien que no tiene ni idea de nada, ni nada que decir, y que sin embargo escribe, y dice cosas, ¡y en internez...! Pero el nuestro nace con vocación de ser tan sincero, tan carente de doblez e hipocresía, benévolo lector, que hasta se titula como debiera, fíjate tú.

el amigo Bécquer subtituló su Libro de los Gorriones como Colección de proyectos, argumentos, ideas y planes de cosas diferentes, que se concluirán o no según sople el viento.

Pues eso, lo mismo, pero menos elegantemente que el genio andaluz, podemos decir . "nuestro blog va de cosas".

Un saludo. Sé feliz. Te deseo lo mejor. Vale.