Los Simpson y las elecciones en España.

Aunque son muy estadounidenses, llevan mogollón de años entre nosotros (desde que yo tenía 12; y recuerdo que como niño me saltaba alguna que otra norma al verlos, porque en aquel entonces eran “dibujos para adultos”, no recomendados para un público infantil… por eso los emitían a las 23:30 de la noche…). El caso es que Los Simpson, digo, aunque muy yanquis parece que conocen bien la realidad de la política española. Hemos buscado en Springfield simpatizantes de los partidos políticos españoles y les hemos pedido que nos recomienden a quién votar en las elecciones que se acercan.
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1.- Ned Flanders: “Hola, holita, Imbelecillo. Hace años consulté al benévolo reverendo Lovejoy (¡Dios le bendiga!) si votar implicaba cometer un pecadito de soberbia. Como me dijo que no, doy mi voto siempre a aquellos partidos cristianos que defienden a la familia y a las sanas tradiciones frente a los demonios del laicismo y de la ciencia... CiU, PNV, PP… todos ellos me son simpatiquillos, pero creo que me quedo con el último. ¡Hasta lueguito!”.

2. Otro personaje que pide claramente el voto al PP es Monty Burns, “el hombre más rico de América”, porque, nos dice: “fue el único gobierno continental europeo que tuvo los redaños suficientes para enfrentarse a una opinión pública idiotizada por el pacifismo *escalofrío* iniciando una justa guerra como aliado del gobierno de mi país, en defensa de mis intereses accionariales. Además aún veo en ese resultón partido muchos vestigios del estilo, las formas y la moral del que fuera mi gran amigo don Francisco, ¡todo un caballero español!. Por favor, dele recuerdos a don Francisco de su fiel amigo gringo, señor Imbelecio. (¡Smithers, suelte los perros!).”

3.- Alcalde Quimby: Es “el alcalde más corrupto de la historia de la televisión”, como dice acertadamente Yayo. Pertenece al Partido Demócrata (ya sabéis, en EEUU los demócratas son los progresistas frente a los conservadores republicanos). La niña Lisa Simpson, el personaje más inteligente y razonable de todo Springfield, pide el voto para este alcalde a pesar de sus faltas porque: “es el menos malo de los malísimos”. Quimby pediría el voto para el PSOE, que sería su equivalente en España. Acaso también sea, como dice Lisa, “el menos malo de los malísimos”. Aunque no sé si lo suficientemente "menos malo" como para acudir a votar...

4.- Otto: “Imbelecio, tronco. ¿Quieres una calada? ¿No?... Pos yo, si no estoy muy pedo ese día, votaré por Izquierda Unida, ¿Que no?. Yo tengo claro a quien votar: a un partido que defienda el heavy metal, el buen rollo y la legalización de la maría, ¿sabes, colega?. Y me mola la idea de los partidos antisistema (¡viva el Jipismo!). Además salí con una titi que estaba mu concienciada con eso del equilogismo, y me transmitió sus ideales; siempre me decía que los de IU eran los que iban de más equilogistas. Eso sí, a Linda no le molaba nada Barón Rojo, ¿puedej creel-lo?. Por eso lo dejamos.”

5.- Tony “El Gordo”: Es el principal líder de una de las comunidades étnicas de Springfield. Hombre patriarcal y tradicionalista, nos comenta: “Bon Giorno, signore Imbelecio. Cada uno debe aferrarse a unos principios y mantenerlos siempre. No siento ningún respeto por esas gentes que no tienen principios y se venden como prostitutti. La religión, la familia, son dos principios básicos que hay que seguir siempre. Un partido que los defienda, y defienda a fuego a los tuyos frente a los ajenos; un partido cuyas estructuras alcancen un gran poder institucional. Un partido que proteja al indefenso votante y le diga lo que tiene que hacer y cómo tiene que pensar para no tener que preocuparse. En eso es en lo que creo. Además es la única manera de sobrevivir en este mundo: mirar por los tuyos, aunque algunos sean balas perdidas, y defenderte frente al que no es como tú. Sí, io daría il mío voto al PNV. Y ahora, discúlpami; tengo un asuntino que risolviere…”.

6.- El dependiente de La Mazmorra del Androide Tienda de Cromos: “Como licenciado en mitología (por cierto, estoy preparando mi doctorado: “relaciones histórico-sociológicas entre elfos y gnomos”), me interesan aquellos partidos que vean las raíces de su pueblo en hechos antiquísimos y fantásticos. La ficción es siempre más atractiva que la realidad, tan fría y triste. Yo votaría a un partido que escoja la primera frente a la segunda. Y, por supuesto, un partido que defienda la República frente al pérfido Imperio Galáctico Español. ¡Que la fuerza acompañe a ERC!”

7. Abraham Simpson: El “abuelo” de la serie votaría a CiU: “uno va haciéndose mayor y tiene que votar a los partidos a los que votan los mayores. Durán i Lleida es un gran político y Arthur Mas tiene un corte de pelo que inspira confianza… ¿¡¡Eh!!? ¿Quién diantres es usted…? ¿Qué hace aquí? ¡Ah, sí, es Imbelecio…! Jeje, el Alzheimer... es lo que tiene."


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Pd.- (Por cierto, al gran Homer Simpson le hemos preguntado… pero nos dice que nunca vota. “¡Y no lo haré hasta que no regalen un bocadillo al votante!”, señala con aspavientos. A lo mejor por eso creímos verle en alguna de las numerosas manifestaciones organizadas por el Partido Popular hace unos meses…

Lo de Vigo.

Hay algo que me enfada mucho, y son los crímenes como el de anteayer en Vigo; el de aquellos dos adinerados pijos matando, por diversión, a un matrimonio de clase media-baja. Si os fijáis es algo tan viejo como el hombre: el rico haciendo sufrir a los pobres para echar unas risas. Eso se viene haciendo en todas las épocas desde que el mundo es mundo.

El pijo, acorazado en su cochazo, va buscando a su potencial víctima a tropecientos kilómetros por hora, pero casi completamente a salvo pues su vehículo está dotado de los sistemas de seguridad más sofisticados del mercado, que minoran la posibilidad de que resulte herido.

La mayoría de las veces no encuentra esa víctima, al fin y al cabo el choque es aletorio; es como ponerse a disparar un arma con los ojos vendados desde una azotea hacia una plaza apenas concurrida. El 95% de las veces no acertarás en el blanco; el 4% sí, pero no harás heridas mortales, aunque darás un buen susto o dejarás a tus víctimas con importantes secuelas. Lo ocurrido anteayer pertenece a ese el 1% restante: el modesto Citroen AX en el que viajaba la infeliz pareja fue puesto por el azar en el punto de mira, y el asesinato fue consumado a la perfección.

Bueno, son asesinos… para mí. Yo lo tengo claro. Para mí esos tipejos son tan asesinos como un psicópata que mata en serie. “es que fue un accidente, ¡fue completamente fortuito!; ¡cómo van a ser asesinos si ni siquiera conocían a sus víctimas!”, podéis decirme… Pero yo no veo tan improbable el accidente, ni tan fortuito (recordad el símil del tipo de la pistola desde la azotea con los ojos vendados), ni los asesinos en serie suelen conocer a sus víctimas.


Son asesinos, aunque para el Estado no lo sean. Aunque tú, amable lector, quizá no los consideres así tampoco. Aunque duerman felizmente el resto de su vida, con la conciencia bien tranquila, sin saber ni de lejos lo que es el desesperante insomnio. Aunque sus siempre protectores padres les pongan psicólogos durante unas semanas para que no haya la más mínima posibilidad de que se echen una brizna de culpa por lo ocurrido (aunque pijos, egoístas, imbéciles y vanidosos, un resto de conciencia acaso puedan tener, pues semejan ser personas), y puedan decirse siempre felizmente que “fue un accidente”.

Sí, supongo que por eso me enfadan tanto las noticias como esa: un asesinato no castigado por nuestra sociedad, siempre demasiado permisiva con "los malos"(me pregunto cuántas multas tendrían esos dos tontos del tuning por haber competido desde hace tiempo por las calles de una ciudad en carreras ilegales como la de anteanoche … dejadme responderme: seguramente ninguna).

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nota: en la foto puede verse a uno de esos hijos de puta (el niñato de la coleta) que cometieron tan horrible crimen. podéis pinchar para ampliar. Obsérvese la caradura del sujeto.

NECROLÓGICA DE JULIÁN ÁLVAREZ (o de cómo Rudyard Kipling saboreaba puros fabricados por un paisano nacido en San Román de Candamo)

"-¡Eh, Tomás Platt! ¿Vienes a cenar esta noche? - preguntaron del Henry Clay" (Kipling, Capitanes Intrépidos, 1897)

Hola. En Gilichorradas no solemos hablar de temas regionales (para eso ya hay varios periódicos, y lo hacen inmejorablemente mejor de lo que podamos hacerlo nosotros), ni, mucho menos, locales. Dejadnos hacer hoy una excepción, pues gracias a Internet (en concreto, gracias a que un periódico antiguo y prestigioso como es The New York Times -fundado en 1851- ha digitalizado sus artículos más añejos) quizá podemos ayudar a rescatar del completo olvido la figura de un hombre nacido en un pueblo cercano, en el mismo concejo donde nacimos nosotros. Nunca habíamos oído hablar de él, aunque, como veréis, partiendo de la nada llegó a comercializar una de las marcas de cigarros más famosas en todo el mundo, los HENRY CLAY, de los que Kipling dijo:

There's calm in a Henry Clay
(“Hay tranquilidad en un Henry Clay”)

Sirva, pues, nuestro pequeño artículo (que no es más que una mala traducción del PDF del NYT que hemos descubierto), para, con toda nuestra humildad, ayudar a dar a conocer en sus San Román, Candamo, Asturias y España natales al emigrante Julián Álvarez.

(PD.- recordad al leerlo que un millón de dólares de ahora no es lo mismo que un millón de dólares de mediados del s. XIX.)

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- Necrológica sobre Julián Álvarez en el New York Times (inglés).pdf


MUERE JULIÁN ÁLVAREZ.
UN HOMBRE QUE GANÓ MILLONES CON EL FAMOSO CIGARRO “HENRY CLAY”.
(traducción de la necrológica del NYT)

Los comerciantes de tabaco leyeron ayer con mucho pesar el telegrama aparecido en el New York Times anunciando la muerte en Cuba de Julián Álvarez. El fallecido era conocido por fumadores de todo el mundo como el fabricante de la popular marca de puros Henry Clay. El señor Álvarez se marchó a Cuba desde su lugar de nacimiento, San Román de Candamo, en la provincia de Asturias (España), hace 45 años. Tenía entonces 15 años y enseguida se vinculó a una empresa tabaquera.

Un día el empresario para el que trabajaba estaba discutiendo con algunos socios la elección de un buen nombre para una marca de cigarros con la que intentar abrirse camino en los Estados Unidos de América. Se hicieron muchas sugerencias, pero ninguna parecía lo suficientemente original. “Bueno”, dijo al final el empresario, “quizá este muchacho pueda darnos un buen nombre”. El joven Álvarez respondió con rapidez, y brillantemente sugirió: “¿qué tal quedaría `Henry Clay`?”. “¡Es espléndido!”, respondieron todos los presentes, y fue creada la marca.

El señor Álvarez acabó sucediendo al dueño de la firma, liderando un negocio de 36.000.000$ al año y, hasta hace pocos años, fabricando únicamente el cigarro ‘Henry Clay’. Nunca tuvo comerciales, pero logró vender a todo el mundo sin distinción. La demanda de sus cigarros era tan considerable, que una única sociedad neoyorquina vendía cada año Henry Clay por un valor de entre cinco y siete millones de dólares; y las ventas en todos los Estados Unidos han sido estimadas por Hermanos García, sociedad que una vez fue contable de Álvarez, en diecisiete millones de dólares por año.

Cuando la insurrección irrumpió en la isla de Cuba [Guerra de los Diez Años, 1868-1878], Álvarez organizó voluntarios y fue nombrado coronel, liderando un regimiento hasta que la rebelión fue sofocada. Sus meritorios servicios fueron reconocidos por el Gobierno Español manteniendo su rango e imponiéndole varias medallas.

Un amigo suyo dijo ayer: “Era el hombre más caritativo que jamás he conocido; ganaba millones y donaba millones. Dió empleo a 1200 personas e hizo todo el bien que una persona respetable puede llegar a hacer. No creo que el patrimonio del señor Álvarez ascienda a más de un millón y medio de dólares en efectivo, a pesar de que ganaba mucho más que eso en un año.”

Cada domingo había misas en la capilla que Álvarez tenía en su propia plantación. Su único hijo, Francis, se marchó de Nueva York a Cuba el pasado sábado. Julián Álvarez tenía muchos amigos en Nueva York; uno de ellos, el doctor A. Flint, le trató de un achaque el pasado verano.
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Publicado en The New York Times el 17 de diciembre de 1885.
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imágenes: 1.etiqueta de una caja de los puros comercializados por Julián Álvarez. - 2. San Román de Candamo en la actualidad.
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Enlaces:
-División de Altadis en EEUU, empresa europea (integrada en parte por la antigua Tabacalera Española) que sigue comercializando hoy día los Henry Clay.
-artículo en la wikipedia sobre Henry Clay, el político norteamericano del que los cigarros tomaron el nombre.
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agradecimiento: a Yayo.

Reyes Magos: ahora actúan.

Nunca olvidaré aquel día de principios de diciembre de 1986 en que una vieja del pueblo me robó la ilusión del día de Reyes.


Aquel año redacté una patética carta a SS.MM. (la última), sin ilusión alguna, y escrita con la tinta de la realidad.


¡Poco sospechaba yo que mis lágrimas invocarían a la magia que hizo que la carta llegase a su imaginario destino!


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¡Os deseo una mágica y feliz Noche de Reyes!

La Burbuja

No me gusta ir a esos sitios… Bueno, ya, tienes razón, ¿y a quién le gusta? Pero no tuve más remedio esta vez: era mi mejor amigo de la infancia. ¡La de fuertes que construimos juntos!. Estaba hecho un ingeniero ya desde renacuajo. Fénix lo llamábamos…, ya sabes, como al guaperas de El Equipo A…

** **
Ya, ya me imagino que estoy muy borde hoy. Perdona, cariño. Es que, joder, aquellas caras, aquella gente allí echando el moco, aquella mujer con la criatura… Y luego, los colegas de la Panda del Mono de Oro, los amigos de la infancia, que ya sabes que yo había quedado con ellos para ir juntos; y no se le ocurre otra cosa al Míguel que ir a verle por última vez "para desearle buen viaje”, dice el capullo. Y yo detrás de ellos como un tonto, con lo aprensivo que soy. Qué imbécil. No debí haberlo hecho. Joder, pobre Fénix. Perdona, cariño: hoy estoy hecho una mierda...

** **
…Es una burbuja. Sí, como una burbuja de jabón. Ya sé que tiene que ser así, porque no habría forma de vivir de otra manera. Pero todo esto, el calor de la familia, tú, nosotros, las niñas, el trabajo… todo eso es la burbuja, ¿sabes? Y desde dentro vemos los reflejos en los bordes interiores, que son las ilusiones de la vida. Y luego está la triste realidad, el horrible infinito que rodea nuestra burbuja. Intentamos engañarnos, olvidarnos de que existe, pero ahí está…

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…Un imbécil, un primo de su mujer. Me dieron ganas de partirle la cara, joder. Me marché pronto porque me envenenaba oírle. Que su Tere pagaría las consecuencias por haber tenido un hijo con un pusilánime.

¡Un pusilánime! ¿Qué culpa tendrá el pobre Fénix de que se le haya roto su burbuja?

El cuento del fin de año 2007

Alguna otra vez os he hablado de los cuentevis... los improvisamos a toda leche mi amiga, la manchega Eva, hermosa, inteligente y buena, como una ninfa del Tajo, y yo. Este acaba de surgir. Lo copio del googletalk coloreándolo un poco para hacer más inteligible la conversación.
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alonso
Hubo una vez un muchacho... fue hace mucho, eva, y se enamoró perdidamente de una vecina.... la veía cada día cuando ella iba a buscar agua al río y a lavar la colada
eva
:)
alonso
y él era tan poquita cosa, eva! no sólo no se atrevió a hablarle nunca sino que ni siquiera hablaba a ninguna chica y todos en el pueblo se reían de él
eva
jo
alonso
estudiaba para sacerdote, sabes?
eva
:)
alonso
y entre latines gastaba la vista y la vida
eva
seminarioso
alonso
Un día, mirando la biblioteca antiquísima del seminario descubrió un volumen ¡un libro tan raro...!
eva
cual?
alonso
tenía unos nervios muy marcados en el lomo
eva
cómo era?
alonso
negro como el carbón y un dibujo muy raro, como de una cabeza de reptil en la portada
eva
:O
alonso
estaba todo en latín en latín medieval
eva
ops, lo tradujo?
alonso
y cuando lo cogió qué raro, eva, cada vez que lo cogía...
eva
q pasaba?
alonso
sentía una sensación tan extraña... no era la piel de un libro lo que tocaba.. no, no era cuero normal.. le parecía que tocaba piel.... piel humana, calentita y viva incluso tenía la impresión de que el libro palpitaba
eva
:O
alonso
alguans páginas tenían como manchas de sangre
eva
interesante!!!!!!!! :O
alonso
se lo llevó a su celda y no le dijo nada a nadie, nunca. era de esas personas, eva, que como no saben vivir, buscan en los libros lo que la vida no puede darles y ansían saber
eva
:)
alonso
conocer, desvelar cosas las entrañas mismas del universo desean saber
eva
sí
alonso
y conocer el alma humana y vivir historias
eva
sí
alonso
pero él... amaba tanto a Lucía... ¡cómo la amaba! a veces se sorprendía a sí mismo llorando... llorando de amor, eva quizá no entiendas eso pero se puede llorar de puro amor
eva
sí
alonso
y ella.. ni siquiera le había mirado nunca... no es que le desdeñase, entiendes? es que ni siquiera sabía que existía era el hijo del sastre eso es todo pero ni siquiera sabía su nombre
eva
:)
alonso
pero el hijo del sastre, que sería sacerdote algún día al menos eso deseaban sus padres y a ese fin dedicaban una parte importante de sus ganancias sí que conocía bien a lucía: cuánto medía, si estaba triste o alegre si estaba sana o tenía resfriado
eva
:)
alonso
cuándo era su cumpleaños si tenía espinillas en la cara esa semana... todo
eva
:)
alonso
todo sobre ella: si la veía triste o alegre... sí, en todo eso se fijaba un día de esos en qeu estuvo llorando de amor
eva
:)
alonso
abrió el libro del que incluso se había olvidado y con su rudimentario latín empezó a leer despacio
eva
:)
alonso
"audaz lector. no pases las páginas de este libro si no tienes el conocimiento adecuado" advertía la frase del prólogo
eva
:O

alonso
abajo, a la izquierda, había siempre como una gran mancha de sangre pasó la página ... y empezó a leer al principio, estuvo a punto de dejar de leerlo... le produjo una honda repulsión y si no lo tiró al fuego fue porque la antigüedad de los libros merece un respeto similar a la ancianidad e los viejos
eva
repulsión porqué?
:)
alonso
¿repulsión por qué? porque le pareció una infamia, todo él una blasfemia ¡era un antiguo libro de sortilegios, eva! un libro de brujería
eva
:o
alonso
el capítulo que abrió aleatoriamente hablaba de las palabras que había que pronunciar para resucitar a un muerto por ejemplo. le dio un escalofrío.
eva
:O
alonso
además los grabados, la tinta, los caracteres, el color de las páginas todo era tan lúgubre...
eva
:O
alonso
pasó otra página "cómo hacer un mal de ojo" tradujo despacio moviendo los labios como un niño pequeño cuando aprende a leer y pronunciando en voz alta
eva
:)
alonso
"cómo conseguir el amor de una mujer" decía una de las páginas.
eva
esa página le sorprendió eva :O
alonso
dobló una de las páginas un poquito para marcarla y siguió leyendo
eva
:)
alonso
y le pareció , eva por lo que leía que, aunque no venía expresamente advertido, siempre había que pagar un peaje... la magia no era gratis siempre había un peaje qué pagar eso pensó.... el caso es que...
eva
y cual sería el precio?
alonso
a veces las cosas nos parecen estúpidas... la mayoría de las veces razonamos bien, y la magia, la brujería y demás nos parece algo impropio de nuestra razón algo estúpido pero las personas desesperadas no piensan como los que estamos "bien" por eso los magos de la tele y demás estafadores roban tanto dinero, eva
eva
se aferran a cualquier cosa
sí
alonso
en efecto, eva pues eso, en vez de desdeñar el volumen y devolverlo a su sitio abrió una de sus páginas y realizó los pases, los conjuros, y repitió las fórmulas que allí se indicaban
eva
:O
alonso
pero no era el apartado de "cómo conseguir a una mujer", eva no era el de "cómo conseguir la felicidad de un semejante" y , no sé, eva
eva
:D preciosooooo
alonso
pero el muchacho acabó enfermando
eva
jo
alonso
siempre con fiebre estuvo unas semanas unos meses duró su mal burló el escaso saber de los médicos de entonces y acabó muriendo en cambio, eva, Lucía fue la mujer más feliz con una familia maravillosa siempre afortunada en todo. sería casualidad... supongo que sí
eva
pobrecito él
alonso
pero el caso es que no puedo evitar pensar que él deseó la felicidad para ella y pagó la contrapartida
eva
jooooooo
dio su vida por ella
alonso
:)
eva
por la felicidad de ella
alonso
te ha gustado?

el árbol de la muerte.

EL ÁRBOL DE LA MUERTE - VOZ HUMANA - DESCARGA MP3


El señor fue implacable con la revuelta. Aquella misma semana, los cadáveres de casi la mitad de los hombres de la villa colgaban, mecidos por la brisa, de dos grandes robles, a dos o tres millas de la aldea. El señor había prohibido que los cuerpos fuesen enterrados. Quería con ello dar una lección a sus súbditos y acabar así con cualquier sedición futura.

A los pocos días todo el valle estaba impregnado del hedor de la muerte.

El mandato del conde era bastante contradictorio, porque, ¿quién había de osar acercarse a los árboles de los que pendían tan macabros frutos?

Sin embargo es fama que una joven de quince años iba cada día a ver el árbol del que colgaba el cadáver de su amado.

Quizá había perdido el juicio, ¡llegar donde la Muerte, invitada por el conde, había asentado sus reales; donde ningún animal excepto el hórrido cuervo se habría atrevido a acercarse!;¡llegar donde la Muerte en decenas de horribles formas habitaba, y mirar su feo y descarnado rostro sin otra turbación que la terrible pena que inundaba su joven alma…!

Y sin embargo casi todos en el pueblo creen la historia. Y nadie duda de que fuese verdad que la muchacha iba cada día donde los árboles, hasta que los amarillentos huesos de los cadáveres se secaron al sol y el señor autorizó que se enterrasen todos en una fosa.

Aunque era opinión común que la infeliz estaba loca, era la hija de una de las familias campesinas con más recursos de la aldea, así que no tardó en concertarse su matrimonio con un zagal de un pueblo vecino, de parecida posición económica .

Era época en que estaba vigente el lus primae noctis, y el conde, aunque viejo, no era de los que rechazaban el derecho a morder a placer tempranas y jugosas frutas

En la víspera de la boda, el padre de la muchacha la acompañó al castillo para que la novia pasase la noche con licencioso noble.

¡Loca! ¿Estaba loca?

A la mañana siguiente el conde fue hallado muerto en su lecho. Su cadáver, cuyo rostro estaba crispado en una pavorosa mueca de terror, estaba abrazado por un repugnante, hediondo, horrible y descarnado esqueleto que le miraba con sus vacías y negras cuencas. Los largos y putrefactos cabellos que aún conservaba aquella fea osamenta permitían colegir que eran los restos de una mujer.

En el portalín de piedra - Víctor Manuel

De entre todos los villancicos, El Portalín de Piedra de Víctor es el más entrañable.


EL PORTALÍN DE PIEDRA - VÍCTOR MANUEL.MP3 - DESCARGA DIRECTA

EN EL PORTALIN DE PIEDRA
Vamos, despierta, María,
que ta llorando el tu neñu;
dai de mamar, que tien fame,
cantai suavín que tien sueñu.

Pon'i l'albarda a la burra,
vamos marchar d'esti pueblu
Que nos lu quieren matar
y yo nun quiero perdelu
que ye fiu miu y fiu de Dios
y vien a enseñanos un mundo mejor.

Y en el portalín de piedra
taben María y José,
taba María llorando,
taba nerviosu José.

Y en el portalín de piedra
taben María y José,
taba María llorando,
taba nerviosu José.

Saca un pañal de la cesta
y lávame esti en el río.
Sube María a la burra,
tapa el nenín que fai frío
y vamos lejos, cuanti más mejor,
qu'Herodes ta llocu y nun tien razón.

Y en el portalín de piedra
taben María y José,
taba María llorando,
taba nerviosu José.

Y en el portalín de piedra
taben María y José,
taba María llorando,
taba nerviosu José.

siéntete adolescente

PISA el informe según 2006, lectora jóvenes nivel los bruscamente españoles desciende comprensión de entre el.

Eva Cassidy - canción de navidad

este año paso de hacer de señor Scrooge ("¡Paparruchas!"). así que quisiera desearos una Feliz Navidad. En vez de los tres pavorosos fantasmas que envió el difunto Marley, yo os envío un ángel para que haga que los buenos sentimientos afloren en vosotros. Saludos.



-Eva Cassidy en Wikipedia

Una vida sin estrella.

Would you like to swing on a star
carry moonbeams home in a jar
and be better off than you are?
(vieja canción interpretada por BING CROSBY)

¡Qué hermosa la vieja leyenda de los Tres Reyes Magos!. Qué bonito eso de que una estrella les guiase en su camino hasta su meta, adorar al niño-Dios de la mitología cristiana.

Sí, hermosa leyenda, porque, ¿dónde se halla la estrella que debemos seguir? ¿Dónde el minúsculo destello que nos guía para ser mejores personas, para no estar tristes, para no hacer daño a los demás, etc?

Mis conocimientos astronómicos no van más allá de saber reconocer a la Luna, la Osa Mayor, al Lucero del Alba (el planeta Venus)…Y para de contar. Toda la demás inmensidad del cielo, esos varios miles de pálidos y relucientes granos de arena suspendidos en el cielo que podemos distinguir a simple vista, son para mí como idénticas e innominadas gotas de agua minúsculas y luminosas.

Sin embargo cuando era joven imaginaba que había una estrella en el cielo, a la que sí reconocía perfectamente y que brillaba un poquito más que el resto.

Una estrella cuyo débil resplandor me guiaría para ser mejor persona; un puntito de luz que, siguiéndolo, me ayudaría, a pesar de mis problemas, a encontrar algo parecido a la felicidad, que llenaba mi futuro de ilusión y de dicha.

¡Y ella, quienquiera que fuese, dondequiera que estuviese, veía también un brillo más intenso exactamente en la misma estrella que yo veía destacarse al mirar al cielo nocturno!

Esa estrella hace tiempo que no existe. No se la puede distinguir del resto. Hoy ninguna de ellas tiene un brillo especial.

Supongo que se ha apagado.

¿Y ella? …Ella, al igual que la estrella, nunca ha existido salvo en mi imaginación.

Cuentos SMS para niños (III)

EL NIÑO PIRATA:
Un niño de tan solo siete años se enroló en un barco pirata. Cuando tuvo diez ya era capitán; y, como niño, apresaba mercantes cargados de chuches, juguetes... Una vez capturó un cargamento de turrón de chocolate suchard que se dirigía al puerto de Santander; llevó los preciados lingotes-tableta a una isla del Caribe para enterrarlos, pero comprobó que con el calor se derretían. Por eso los repartió entre los delgados indígenas. Así nació la leyenda del valeroso niño pirata, que robaba barcos de chuches en los países donde los niños tenían sobrepeso y los repartía en aquellos otros en los que los niños tenían un sobrepeso ligeramente menor.

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EL HOMBRE-SARDINA:
Hay un nuevo superhéroe en la ciudad. Como los animales de los que coger los superpoderes estaban casi todos "usados" (arañas, murciélagos...), no se le ocurrió otra cosa que tomar los superpoderes...¡de una sardina!. Por ejemplo: huele bastante mal, le gusta estar entre hielo, y los gatos y las señoras que hacen cola en la pescadería son sus peores enemigos. Lucha por lograr que en nuestro planeta haya una dieta más variada. ¡Viva el Hombre-Sardina!

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ESTUDIA, BRUJO.
"El hijo de la Bruja Buena no quiso estudiar; y luego, claro, no pudo ser brujo titulado: trabaja en un circo haciendo trucos de magia baratejos. En cambio, la hija de los Hechisérez sí que estudió: mírala, colocada de hada madrina en un cuento. Por eso, hijo mío, estudia.", aconsejaba una madre a su hijo Merlín.

-¡Pero mamá, si a mí esto de la magia no me gusta ná; a mí lo que me mola es el bricolaje, como a mi amigo Leroy!

léxico navideño (I)

-CHUNREMENDAR: verbo de significado incierto que aparece en un famoso villancico español: “yo me chunremiendo, yo me lo quité”. Se conjuga como ACERTAR.

-GJJJAJJJGSTPPF: palabra de difícil pronunciación debido a su extremada guturalidad pero que sin embargo decenas de miles de españoles pronuncian el 1 de enero de cada año, a las 00:00 horas, tras atragantarse con la séptima u octava uva de la suerte.

-LENGUADO: tradicional pescado de Nochebuena, nacido en 1880. En muchos hogares suele usarse la palabra “lenguado” para referirse a otros vocablos que se le suponen sinónimos, como “gallo”, o “merluza”.

-“¡haiga paz, que es Navidaz!”: entrañable expresión que busca la concordia y a la que suele recurrirse en la cena de Nochebuena, cuando el cava, catalizador de la verdad, empieza a circular por las venas de los comensales en abundantes cantidades, y uno se sincera demasiado con el/los cuñados.

La Barbería Virtual (una experiencia NUEVA)

Hola, os invito a poneros correctamente vuestros cascos o auriculares (sin cascos no funciona el invento), dar al botón de reproducción en el siguiente vídeo, cerrar los ojos, y dejar que vuestro cerebro os engañe en esta maravillosa ilusión que nos hace que percibamos los sonidos en tres dimensiones.

Dos Historias de Casadas (1887)

Si suele decirse que los libros están vivos porque nos hablan, porque hablan al mundo, también podrá afirmarse que hay unos libros más "vivos" que otros. Fortunata y Jacinta es uno de los libros más llenos de vida que jamás se han escrito. Tan vivo que me parece que al abrir sus páginas, palpita. Sólo otras dos extensas novelas -El Quijote y La Regenta- tienen esa luz, esa misma frescura y esa misma vida.

No, no busquéis estulto chovinismo en el hecho de que haya nombrado tres libros españoles. No, no los glorifico por ser españoles, sino por ser tan rematadamente buenos. (muy españoles son también los toros, la Liga, la telemierda nacional, el oscurantismo católico y la corrupción política sistemática… y jamás me oiréis alabar tales prendas nacionales, que otros sí alaban y glorifican). Digo que no hay rastro del tonto engreimiento de lo de aquí respecto a lo de afuera cuando digo que Galdós mola mucho; esto es así simplemente…¡Porque Galdós mola mucho!.

Si los lectores españoles hiciésemos más a menudo el minúsculo esfuerzo –que consiste en hacer algo nuevo, romper las modas, lo cotidiano- que supone leer algo de aquí escrito en otra época, otro gallo nos cantaría: desde más adaptaciones cinematográficas de nuestros clásicos (que supondrían, a su vez, y si están bien hechas, nuevos lectores), hasta una mejor valoración en todo el mundo de los grandes autores –aunque minusvalorados por nosotros mismos- que hay aquí.

Fortunata y Jacinta es un retrato del Madrid de la época. Mejor dicho, de los dos Madrides, el burgués y el humilde, porque, como decía Larra, “hay más puntos de contacto entre una reunión de buen tono de Madrid y otra de Londres o París, que entre un habitante de un cuarto principal de la calle del Príncipe y otro de un cuarto bajo del Avapiés, sin embargo de ser estos dos españoles y madrileños.”

Pero, más allá de ver maravillosamente retratada en palabras una ciudad (y abordar el "problema social" que en ella había), de fotografiar una época, una sociedad, una amplia galería de personajes…, la extensa novela es el retrato de dos mujeres. Dos mujeres a quienes las circunstancias (en forma de sinvergüenza marido mujeriego) colocan como rivales… siendo las dos víctimas que comparten el mismo pesar y que, desde la distancia, llegan a admirarse la una a la otra.

Un libro para ser leído y releído, cuyas páginas palpitan, laten y se estremecen. ¡Está vivo!. Un clásico tan sólido que podemos anteponer sin el más mínimo rubor a Tolstoi, a Dickens, a Balzac…

Una nota más: a Galdós podéis verlo reflejado en dos personajes: en el gentleman Manuel Moreno Isla encontraréis su moderna, laica y cosmopolita visión del mundo; en Maximiliano Rubín, la proverbial timidez de don Benito y los terribles dolores de cabeza que padecía el escritor canario.

uno de autobombo (¡hay refritos, oiga!)

Diciembre es el mes de los refritos. En menos de un mes, cumplimos dos años. Tiempo para echar un vistazo a nuestros post favoritos de 2007 y hacer un pequeño comentario de ellos.

Los que menos vergüenza nos da recordar son los siguientes:

-En Eran Mariposas y Pajarinos hablábamos, de forma poética, de cómo los sueños de la infancia y la juventud acaban trocándose en desilusiones.

-El Sabio Sinvergüenza es uno de nuestros cuentos humorísticos preferidos.

-En Sobre Justicia y Cuentos de Viejas, mezclábamos la literatura, la opinión política, el ateísmo, el cabreo, y nuestro perenne pesimismo.

-En Tenía La Luz en los Ojos, hablábamos de esas personas desgraciadas que pasan la vida de forma anodina, sin conocer nunca el amor.

-También contamos el Suplicio Griego de los que pagan hipotecas por toda la eternidad.

-En Otro Más veíamos que hasta las más lóbregas esperanzas se desvanecen.

-En Cuento Exacto intentábamos mediante un ejemplo numérico hablar de sueños que los números no pueden encerrar (ni tan siquiera las palabras ).

-Don Endorfino y La Pandilla, fue una alocada tontería escrita a toda leche, y que quiere reflejar esa misma impresión de improvisación con la que estaba escribiendo. Un juego
que, más allá de contar una situación más o menos divertida, busca un propio final para sí mismo. El final de la pequeña historia y el de la alocada carrera improvisada dándole a las teclas ...son el mismo.

-Las Elecciones en Francia es nuestra mejor "tertulia" de Lauro Fagio. En ella nos revelan cosas tan importantes como que: "Segolene Royale y Nicolás Sarkozy, al contrario que otros animales, como por ejemplo una ballena, más o menos tienen las mismas constantes vitales". Imposible entender la actualidad política de la Europa de hoy día sin análisis como ése.

-Un Caníbal Solitario es muy especial para mí.... no porque tenga alguna virtud, sino porque es una de tantas entrañables conversaciones con Eva, en las que creamos juntos muchas historias de ese tipo.

-Una Famosa Apuesta es un cuento algo borgiano, un homenaje a Julio Verne en el que el escritor francés tiene un sueño que le desvela la importancia que tiene su literatura no sólo para la generación de jóvenes que le lee, sino también para las futuras.

-A Ti, Que No Existes, titulamos una entrada en la que, como en nuestros pensamientos, perdemos pie en la realidad y volamos. "Todo lo que no sea soñar, se me da fatal", gritamos ahí.

-En Inercia Azul, intentamos hacer un minicuento de ciencia-ficción... pero, como nos gusta jugar con el lector, enfocamos el tema de forma ambivalente: ¿es un loco el que piensa eso?... probablemente sí. Lo titulamos así porque para escribirlo nos inspiramos repitiendo mentalmente unas cuantas veces el enigmático palíndromo: "odio la luz azul al oído"

-El Reloj de la Sala es, quizá, nuestro mejor cuento escrito durante este año. Es tierno, poético, y está contado con gran sencillez, imitando la forma que para contarlo tendrían mi abuela o mi madre, que me refieren muchas historias, si no parecidas, tan tiernas y bonitas como esa.

-El Tío del Tío del Tío Gilito va de un tipo tan tacaño que los escrúpulos de su mezquindad alcanzan dimensiones atómicas. En esa gracieta hacemos chistes de culturilla de revista científica, de esas que tanto nos gusta leer de vez en cuando.

-En Tres Poemas de Ricardo Gómez Cifuentes, nos reímos de ese tipo de poesía que uno lee y no se entera de nada. En el audio nos inspiramos en la voz del narrador de David el Gnomo. El primer poema debe de ser el único que la humanidad ha dedicado al hueso de la risa ("río y lloro mientras contemplo el cielo cerúleo", dice el Cifuentes, solemne.).

-En Transubstanciación Malograda un hombre nos cuenta por qué perdió su fe cuando era niño.

-En Regresando a Casa, contamos que el libro Las Aventuras de Tom Sawyer, de Mark Twain, nos mola muso.

-En Una Historia Celular vimos que un cromosoma sin pareja es una de las estructuras orgánicas más desdichadas que existen.

-por último, en El Último Hombre Muerto dibujamos un cuento futuro que nos ha parecido simpático.

¡salimos en el pidiórico!

Un viejo amigo de este blog, el ovetense Chus y su siempre original Parada del 2, inició una campaña para recaudar fondos para comprar alfombras para los niños persas. Tuvo escaso éxito. Pero hace unos días inició otra para renombrar algunas calles de Oviedo. Nos pidió que nos sumásemos... he de reconocer que estuvimos a punto de hacerlo (más que nada por Ángel Álvarez, un genial ovetense a quien admiramos y que es casi completamente desconocido salvo por cuatro aficionados a la buena radio), pero, por pereza, no lo hicimos... ¡cuál sería nuestra sorpresa al comprobar que salíamos en la edición de hoy del periódico regional más importante!.

La prensa, siempre sensible a las novedades que circulan por la red, puso la campaña de nuestro blog amigo en una noticia en la portada de la edición de hoy. Una periodista despistadilla nos incluyó entre los blogs que seguían la campaña.

¡Por eso hoy no tuvimos las 3 visitas que solemos tener de costumbre.;por eso hoy tuvimos cinco! Muchas gracias, Jesús. Y mucha suerte con esa iniciativa. Enhorabuena.

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nota: aunque no esta vez, Gilichorradas había hablado de ese tema, nombres de las calles de Oviedo, en otras dos ocasiones anteriores (1 y 2).

El Último Hombre Muerto (esquema de ciencia-ficción)

A ver si os gusta este resumido relato. un saludo.


EL ÚLTIMO HOMBRE MUERTO (DESCARGA DE AUDIO, VOZ HUMANA)- MP3

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En realidad la historia que te voy a contar todo el mundo la sabe…; pero ni tú ni yo somos de esa época, así que te la cuento.

Va de un hombre que durante su juventud vivió obsesionado por la muerte, ¿sabes?. No soportaba que la gente se muriese. Supongo que fue eso lo que le movió a cambiar el mundo.

Porque el hombre del que te hablo fue un tipo brillante. Un nuevo Newton. Un Cajal. Un Einstein que cambiaría la concepción del hombre en la naturaleza para siempre. Nunca nada volvió a ser igual.

En su época de universitario ideó el método que supuso en la práctica poder saltarse las barreras que las teorías por entonces imperantes en los círculos académicos ponían a la reconstrucción del cerebro.

Él ideó la llave que abría al hombre la puerta que la naturaleza le había prohibido cruzar. Sólo los dioses de los viejos mitos vivían al otro lado de aquel umbral. Fue él quien venció las barreras de la muerte.

Porque hacía muchos cientos de años que se reconstruían todos los demás órganos, y con ello se había alargado la vida de nuestros congéneres en muchas décadas… Pero el cerebro humano – el mecanismo más complicado del universo después del propio universo-, era, en teoría, imposible de reconstruir para cada individuo. Los recuerdos, los sueños, la personalidad, la enorme complejidad de la estructura cerebral que forma una persona… no podía ser sintetizada ni concretada… hasta que él lo consiguió.


3.187 es un año que toda la humanidad recordará siempre, porque desde entonces se adoptó el sistema y nunca nadie más volvió a morirse. Unos potentes ordenadores –basados en tecnologías que aún no sospechamos- hacían registros de cada persona cada tres días solamente. Así, si alguien se moría violentamente (de muerte natural hacía tiempo que nadie se moría, por lo que te dije de la recomposición de órganos distintos al cerebro), se volcaba la recarga de ese sujeto en un nuevo cuerpo construido para eso. Y, voilà, he ahí el mismo individuo vivo… ¿Me sigues?; quizá con dos días perdidos en la memoria (porque no los había vivido), pero, ¿qué son dos días comparados con toda la eternidad?

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Había un grupo opositor, una agrupación conservacionista, religiosa, política... que reunía a los descontentos. A los descontentos con la inmortalidad. Hacían todo lo posible para morirse. Decían que el sistema era una imposición antinatural.

Como seguramente supondrás, había opositores que hacían algo más que manifestarse…: suicidios individuales, inmolaciones masivas, asesinatos… El Consejo de Estados, claro, tenía la obligación de recomponer a los muertos (así se llamaba: “recomposición”). Fíjate que no era una forma de resucitar, porque no usaba exactamente el mismo cuerpo, la misma materia… y el resultado desde el punto de vista del recompuesto era que nunca había muerto. Todo volvía a ser como había sido uno o dos –tres como mucho- días antes.

El caso es que ese grupo de descontentos fue volviéndose algo más que un grupo minoritario… fue creciendo hasta convertirse en un problema que el Consejo no acertaba a resolver. Sobre todo cuando el hombre más ilustre de todos los tiempos, el sabio que había ideado el sistema, se unió a ese grupo de descontentos.

El hombre que había desterrado a la muerte quería morirse.

Supongo que, no sé, se había cansado, o había caído en la desesperación. Y eso que sabían recomponerte para que no reincidieses en el suicidio. Pero él no se había suicidado. No. Había llegado al convencimiento de que aunque había hecho algo bueno, todo se había corrompido: el Consejo no había dejado a la gente la opción de elegir. Por ejemplo, él mismo se había cansado de todo… y no podía elegir libremente.

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¿Sabes cómo terminó todo? El grupo de los descontentos aumentaba peligrosamente debido a la publicidad que conllevaba la presencia del hombre más ilustre de todos los tiempos…


El Consejo de Estados tomó una decisión drástica y sorprendentemente insólita…

Hicieron que pareciese un suicidio; uno de tantos de los que se producían últimamente. También dijeron que hubo un fallo durante el volcado.Era famoso que el sistema era infalible tal y como el científico lo había diseñado. Qué triste ironía… Dijeron que con él había fallado. Y no se le pudo recomponer.

Por eso te dije que te iba a contar la historia del último hombre muerto.

tres relatos de Cristian Gómez Cifuentes.

Es el escritor más leído entre los canis y bacalas. El suyo es el pensamiento lúcido de una juventud herida. En la atmósfera que crea en sus escritos puede sentirse el tropel de apabullantes problemas que rodean a los adolescentes de hoy. Una literatura descarnada cuyos comienzos hay que buscarlos en los graffitis de los lavabos de las discotecas. Su obra gira en torno al arrepentimiento. Aquí tenéis tres muestras maestras de su incomparable obra. Disfrutadlas.
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A mi abuela.
La tarde era sonbria. La vieja se sentia como si el dia anterior hubiera o hubiese tomado seis cacharros y dos pastis de estasis. Pero ha pesar de eso, puso la merienda en la mesa. Pronto bajo su atractivo nieto. El se sentia como si la noche anterior hubiera o hubiese tomado siete cacharros y 2pastis de estasis del malo. El le dijo que no queria aquella puta mierda ke ella avia echado tiempo cocinando. Ella entonces se sintio como si el dia anterior hubiera o huviese tomado ocho cacharros y tres pastillas . Pero el atractivo nieto no se fijo entonces. Y ahora se arrepiente de a ver sido tan capullo y la hecha de -.

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Mis viejos me compraron un movil q flipas. Pa sacarme unas pelas, lo vendi por ebay y compre esta puta mierda. Q gilipollas.

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La puta de la jessi puso los cuernos a su atractivo novio. Entonces el, sintiendose como si hubiera o hubiese tomado la noche anterior muchos cacharros y muchas pastillas, va i cuelga en internet fotos de ella haciendole una felonía. Y va ella y lo denuncia a la poli. Y el se arrepiente mucho, qita las fotos del blog y firma esta declaracion pidiendo disculpas pa que no le caiga mucho marrón.

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nota: Cristian Gómez Cifuentes es hijo del poeta Ricardo Gómez Cifuentes, a quien aprovechamos para enviar un afectuoso saludo.

GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER: EL MONTE DE LAS ÁNIMAS y LA CUEVA DE LA MORA (audiolibro, Historias de RNE)

os lo habíamos anunciado hace unas semanas (ya ves que no me he olvidado, Euronymousa ;) ) , aquí tenéis la genial adaptación radiofónica de dos leyendas de Bécquer, realizada por el equipo del desaparecido programa de culto HISTORIAS Y RELATOS de RADIO NACIONAL DE ESPAÑA.

EL MONTE DE LAS ÁNIMAS es el relato más terrorífico del poeta sevillano. En LA CUEVA DE LA MORA nos traslada, como en el otro relato, al medievo, época que, como a otros románticos, entusiasmaba a G.A.B.

Podéis escucharlo directamente, o bien bajároslo (pesa 50 megas). Saludos.






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Pd.- Por cierto, fans de HISTORIAS, el otro día descubrimos al director del viejo programa, el gijonés Juanjo Plans haciendo un cameo en el reciente estreno LUZ DE DOMINGO de Garci.

el nuevo redentor.

Estaba harto de sufrir, porque, ¿de dónde venían tantas lágrimas?. Me parecía que la demás gente no sufría de aquel modo. No, por supuesto que no, los demás no se pasaban la vida llorando. Por eso llegué a suponer que mi dolor no procedía exclusivamente de mi alma. ¡Qué claro me pareció entonces!: llegué a la conclusión de que cada ser humano no es totalmente independiente del resto; los sentimientos de la humanidad forman un juego de suma cero; es decir, unos padecen porque otros están alegres; o dicho de otro modo: las lágrimas que yo derramaba no me correspondían sólo a mí, también eran por los demás.

Y eso que parece un disparate de algún modo se contrastaba mediante la experiencia…: me atormentaba la muerte… de los demás. Jamás me obsesionaba en modo alguno pensar en mi propia muerte. En cambio, saber que cada día moría tanta gente, y no todos de viejos, y muchos de una forma injusta, completamente evitable… Pensar todo eso simplemente acababa conmigo, ¡todos se mueren y no podía hacer nada por evitarlo…! Únase a esto la desazonadora, la punzante sensación que solía tener de que algo horrible iba a suceder. ¡Algo terrible que cambiaría las cosas para siempre y las teñiría sin remedio de la negrura de la más lúgubre noche!

“Todos se mueren y no puedo hacer nada por evitarlo”, se repetía casi constantemente en mi cabeza. ¿Podía? ¿Podía evitarlo?

La humanidad forma un juego de suma cero. Los seres humanos no son independientes.

Si mis ideas eran ciertas, un acto de total abnegación, una expresión de dolor máximo, el sacrificio voluntario de un nuevo redentor, podría salvar a la humanidad del sufrimiento… y tal vez de la muerte.

“¡Algo horrible va a suceder muy pronto!”.¿Podía evitarlo?. Un acto de abnegación absoluta.

¿Fue una acción de total entrega? Claro que no. Uno no puede expiar por el dolor ajeno cuando el propio es tan intenso que convierte la muerte en un alivio. No hay sacrificio posible.

Hasta que llegue el final, la humanidad continuará padeciendo y muriendo... Pero eso a mí ya no me incumbe.
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nota: imagen, fotografía en blanco y negro de NOCHE EN SAINT CLOUD, pintado por el noruego Edvard Munch en 1890.

leer escuchando.

Quien se pase de vez en cuando por este blog sabe que al tonto con una tiza que en él escribe le gustan los audiolibros. Y le gustan tanto que a veces hasta presta su horrísona voz a leer relatos -propios o clásicos-, para compartirlos con los demás. Para que en los mp3 no suene única y exclusivamente música (lo cual también está genial) y la cabezadilla en el bus/tren de camino/vuelta al trabajo sea un poco más profunda. :P

Según las precisas herramientas estadísticas del buen bloguero, algunas de esas grabaciones de que os hablo tienen muuuchas decenas de descargas, cosa que nos alegra, enorgullece..., y que aprovechamos para agradeceros.

Dejadme daros hoy un enlace de una página que tiene decenas de esos audiolibros amateurs. Se llama Leer Escuchando, y es una idea del mexicano Lamberto Álvarez. Ahí encontraréis un buen surtido de audiolibros, audiocuentos..., leídos por voces de amantes de la literatura de toda hispanoamérica. En verdad que la magia de la literatura adquiere un tonalidad especial (en la que antes uno no había reparado) al escuchar a Galdós leído por una chica con acento chileno, por ejemplo; o el Lazarillo de Tormes con acento peruano; o a Horacio Quiroga leído por un mexicano.

Además desde Leer Escuchando han enlazado hoy un humilde relato nuestro; ¡y nos piropean y todo!:

"[Miguel Imbelecio de la Torre] nos envía este extraordinario cuento desde España. Es, a juicio personal, el mejor cuento inédito que hasta ahora hemos compartido con ustedes. Esperemos lo disfruten tanto como nosotros."

¡Estos de Leer Escuchando no saben lo que hacen!.... ¡Animar al tonto para que siga gastando tizas...!

Pero nosotros desde el otro lado del charco se lo agradecemos de corazón, como a vosotros, y también igual que a vosotros, les deseamos lo mejor.


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enlaces:
-Leer Escuchando.
-Cuatro Náufragos, en Gilichorradas.

una historia celular

Se acercaba la gran fiesta de la mitosis, y todos los cromosomas estaban ya felizmente emparejados... Bueno... todos no... Diecisiete seguía sin encontrar sentido a la vida, tan triste y solitario como siempre.

Diecisiete no sabía qué era peor, si la melancolía de la soledad o aguantar constantemente las pullas de los cromosomas "normales":

Harto de sufrir en un mundo que no comprendía, se desató uno de los telómeros que como sabéis son los extremos del cromosoma, el "remiendo" que hace que la cromatina no se desparrame. Y se deshilachó sin remedio.

las hilachas del pobre Diecisiete se desparramaron por todo el núcleo celular, perjudicando a todos los pares... volviendo aquel alegre ambiente pre-fiesta en un lugar sofocante e inhóspito.

La mitosis fue un desastre, todo se desestabilizó, y la célula acabó produciendo oncogénesis.


La moraleja de la historia supongo que es que... si Diecisiete no hubiera cantado tanto por el verano, y hubiera trabajado algo, luego en el invierno habría tenido provisiones, y habría podido bailar también... No, la moraleja es que... bueno, supongo que las historias celulares no siempre tienen moraleja...

adivina la película (I)

A Aldara, que es cinéfila como pocos.


ADIVINA DIEZ PELÍCULAS - DESCARGA DIRECTA.MP3


Hemos repetido el juego del otro día, pero, en vez de usar canciones, hemos cogido trocitos del audio de diez películas. A ver cuántas podéis adivinar. En un comentario de la próxima entrada pegaremos la solución. gracias y saludos. Pd- lo siento, tenéis que descargar el archivo y escuharlo en vuestro ordenador... no funciona el reproductor flash que suelo enlazar...

adolescencia.

- Aunque supongo que les pasa a todos, la metamorfosis de la adolescencia fue para mi hija fue bastante problemática..., pero al final acabó convirtiéndose en una educada y delicada mariposita.

-Sí; a mi hijo le pasó exactamente lo mismo- dijo, el segundo padre, con voz algo triste.

LOS ENCUENTROS DIGITALES DE GILICHORRADAS

Publicamos tres de los últimos encuentros digitales, en los que los lectores entrevistaron a tres relevantes personajes medievales.
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ENRIQUE II DE CASTILLA(1333-1379, encuentro el 25/10/07)

1-Buenos días, Enrique, ¿cómo pudiste asesinar tan traicioneramente a tu propio hermano Pedro? ¿Es verdad que te ayudó DuGuesclín?. Un saludo desde Carabanchel. - SKYWALKER32.

-fhashefpiawojjeafsjiopwijopweroipwefj

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JUAN SIN TIERRA (JUAN I DE INGLATERRA 1166-1216) (encuentro digital el 03/11/2007)

1-Ola, Juan, nunk habia saludado a un traidor. kería preguntarte si lo de robin hood es una leyenda o ke. Ricardo corazon de neon se parece a Sen Conery? - AGATHA19.
- sdfjakoñkdddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddd ddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddd dddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddd.

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CARLOMAGNO, EMPERADOR DE FRANCIA (742-814, encuentro digital el 09/11/2007)

1-Hola, Carlos. Yo quería preguntarte cómo ves lo del bloqueo al Constitucional, ¿crees que son corresponsables el PP y el PSOE? También quería saber si los doce pares de Francia eran 24. (12x2=24). Un abrazo. - JULIANSOREL43.

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NOTA: La redacción desea señalar que ha decidido no volver a invitar a reyes medievales a los encuentros digitales con los lectores: 3 ordenadores rotos a mandobles y guanteletazos, 2 de nuestros mejores redactores degollados, nuestra responsable de relaciones públicas violada repetidas veces… Eso no significa que nuestros lectores vayan a estar menos informados de la actualidad a través de esta web, simplemente no volveremos a invitar a personajes medievales armados. Saludos.

Adivina la canción

Juguemos. Son trocitos de diez canciones. ¿De cuántas puedes decir la canción y/o el autor ? No hay, creo, canciones rebuscadas. Son estándars del rock/pop más conocido. un par de ellas son españolas. En el próximo post pondré, en un comentario, la solución. ¿puedes adivinar alguna? (pon tú un comentario a esta entrada con tus soluciones). gracias por jugar con nosotros y un saludo.

ADIVINA LA CANCIÓN - DESCARGA MP3

(por favor, descargadlo.. el reproductor flash de divshare las acelera no sé por qué. disculpad las molestias.).

el viejo, la churri, la casa y yo.

No, no fue así, colega. Te voy a contar cómo pasó, que has oído campanas y no sabes dónde.

Vivíamos mi viejo y yo solos en esa peazo casa en las afueras. Que sí, que es muy bonita, muy chula y todo lo que quieras, pero mucha casa pa dos tíos solos. Así que al principio bien, pero luego me aburría y me entraba el bajón. Le dije al viejo que me iba a echar novia y traérmela allí. Ya sabes cómo es: muy carca y parece que siempre está enfadao. Vaya malas pulgas que tiene, joer. Por eso pensé que me iba a echar la bulla cuando se lo dije… pero no, mira tú, le pareció bien que me echase novia y la trajese a vivir allí a hacerme compañía. Eso sí, me dijo que los gastos para cortejarla corrían de mi costa.

El caso es que no tardé en ligarme a la piba más guapa del barrio (bueno, la única que había ahora que lo pienso). Enseguida nos caímos bien. Y la traigo a vivir allí y se la presento. Y va y se pone a dar voces y a decirnos que muy bien, que podemos hacer lo que nos salga en la casa, y nos avisa que la fruta que dejaba en la nevera que era sólo suya, que si tocamos la fruta aquella que nos capa vivos.

Yo es que ni le escuché, joer. “¡Vale, hostia, vale, no hace falta dar voces!”, le dije, o algo así.

El caso es que durante unas semanas, ¡joer, qué bien lo pasemos!. El viejo de viaje de negocios o no sé qué cojones, y toa la casa pa nosotros. Te lo pués imaginar, colega: a todas horas riqui-triqui, y haciendo lo que nos daba la santa gana…

Pero, cagonlaputa, un día, colega, con una sed de la hostia…, como habíamos estado una semana entera sin salir de la habitación, se nos terminaron el zumo, las cervezas, el agua… y como daba una pereza de la leche ir al supermercado, a Eva no se le ocurre otra cosa que hacernos un zumito con algunas de las frutas que dejó allí el viejo.

-¿Qué dices, tía? ¡Si nos dijo que no la tocásemos!…
-Tiene de sobra. Hay mogollón de frutas aquí, no se va a dar ni cuenta… además, ya le compraremos más cuando vayamos al Mercadona…
-Jo, venga… pero sólo un par, que como sentere, la pringamos…

Y senteró el muy jodío, joer. Puto viejo de los cojones. Nada más llegar del viaje fue al frigo a mirar, y luego empezó la bulla, que quién había comido de las frutas de las que nos dijo que no comiésemos, que no se podía confiar en nosotros, que nos habíamos condenao y no sé qué leches... Y se puso de cabreao…. Mira que le he visto miles de veces hecho un energúmeno, pero nunca le había visto así, joder…

Y por esa gilipollez, cagonlahostia, por esa gilipollez nos echó de casa, con lo bien que estábamos allí…Y míranos ahora, joer, a la parienta y a mí, míranos: antes sin tener que currar, ahora ella fregando qué sé yo cuántos portales, y yo en el puto garaje once horas al día… Míranos: antes, la mejor casa del mundo la teníamos gratis, ahora estamos ahogaos pagando la hipoteca de una puta mierda de piso de 56 metros cuadrados… Y al viejo le llamo a veces por teléfono y ni contesta. Ni siquiera sé si me escucha...

Y todo por esa gilipollez, por unas putas manzanas.

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imagen: una antigua foto del viejo.

Cuentos SMS para niños (II)

Como la otra entrada es una de las más visitadas de esta humilde web, copiamos otros minicuentos para niños de la bandeja de salida del móvil. Esperamos que os gusten. saludos.
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AS DE QUESOS.
El rey de copas se bebió las cartas del dos al seis de su mismo palo. ya se iba a beber al as también, el muy borrachín, cuando llegó el caballo de espadas (que es el policía de la baraja); el barrigudo rey se escondió bajo el verde tapete. allí conoció un palo nuevo de la baraja: los quesos, ¿a que nunca has oído hablar del as de quesos?¡imposible! el glotón del rey de copas se comió todo el palo: desde el as, que era un queso manchego, hasta el rey, que era un cabrales.

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BILLY TORTUGO.
Era el pistolero más lento en disparar de todo el Oeste. tardaba tanto, que si el duelo era al mediodía, daban las tantas de la noche y aún estaba levantando despacito su revólver. los historiadores no se explican cómo hizo para ganar todos sus duelos siendo tan lento. Se cree que empezaba a disparar un día antes, ¡qué tramposo!

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DIETA CELULÓSICA.
Era un niño que le gustaban mucho los libros: todos los días se comía uno con un poco de queso fundido por encima para darle sabor. Pero se puso tan gordo que su médico le mandó hacer dieta. Ahora sólo come ensaladas de panfletos de Mercadona, que no saben a nada. "¡Pus en nochebuena pienso cenarme uno de Harry Potter!"

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FUE EL GATO.
Un niño muy pícaro siempre echa la culpa de todas sus travesuras al gato. su última diablura ha sido enseñarle a Micifuz a decir: "me declaro culpable."

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AMOR SIN CEBOLLA.
Poca gente sabe que hace años un cocinero cántabro se enamoró de una hermosísima tortilla de patatas que él mismo había cocinado. "¡es lo más bonito que he visto desde aquella lasaña que hice en la escuela de cocina!", pensó al verla. Se pasó muchas horas admirando su belleza, escribiéndole poemas y diciéndole piropos. Cuando al fin parece que convence a la tortilla para que se case con él, va el inconstante cocinero y se enamora de unos chipirones en su tinta que estaban de toma pan y moja.
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JESAMEN EN VECLA.
Gejor y Lilo ronfue de sioncurex. jobade de un jovie bolar ronllaha un domicocar ulba; y troden, un rosote y un pelpa con la vecla rapa frarcides tees jesamen
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el amigo gemelo.

Quizá porque era hijo único o tal vez porque era muy soñador, el caso es que Adán ha tenido muchos amigos imaginarios. Casi siempre niños, como él.

Hugo es su última amistad. También tiene ocho años.

No es la de la edad la única coincidencia. La verdad es que Hugo ha sido hecho a semejanza de Adán. Fijaos: ninguno de los dos tiene hermanos, a ambos les encantan los chococrispis, los dos tienen los cabellos tan rizados que para peinarles sus madres les torturan con tirones en el pelo; los dos juegan a los mismos juegos de la Play…; hasta los dibus favoritos del uno y del otro son los mismos.

Y son tan parecidos que, según cuenta Adán a su madre, cualquiera diría que son gemelos. Sólo se distinguen por el lugar donde tienen la raya del pelo: Adán, en el lado derecho; Hugo en el izquierdo.

Un día se enfadaron. Riñeron mucho. Y sucedió eso que sucede cuando reñimos: dijeron cosas que no tenían que haber dicho. Y todo cambió desde entonces. Adán dijo a Hugo que no quería volver a verlo nunca más, que no quería tener más amigos imaginarios. Hugo le respondió:

-¡Ahí va, qué tonto! Si tú eres mi amigo imaginario, no yo el tuyo. Yo soy real; yo te inventé.
-¡Mentira, mentira! – gritó Adán, algo asustado.
-¿Mentira...? Cuando te inventé, mientras me miraba al espejo, no sabía cómo llamarte… te llamé “Adán” porque eres “nada” al revés.