Contacto Extraterrestre (Ironía)

Al fin se produjo el durante tantos años deseado encuentro entre la civilización humana y la extraterrestre. Esos seres de los que el mundo no paraba de hablar desde hacía varios años,esas entidades basadas, como nosotros, en el carbono, pero similares a un insecto en su forma y que - al parecer- se reproducían de forma asexual, por escisión, como algunos anélidos terrestres.

Los sabios humanos de todos los campos de la ciencia deseaban empaparse de los adelantos de los saberes extraterrestres, ofreciendo a cambio los no tan deslumbrantes secretos de la humilde humana ciencia que, aunque más adelantada que hoy, no llegaba a la sazón a la extraterrestre ni a las suelas (si suponemos que aquellos seres llevaban suelas). Formaron para ello diversos encuentros entre científicos de las dos especies.

También hubo un filósofo terrestre y su homólogo alienígena que, tras dar y recibir saludos que a ambos les parecieron extrañísimos por lo exótico, conversaron lo siguiente:

(nota: la ciencia humana había logrado desarrollar un traductor simultáneo universal bastante aceptable, aunque en pruebas hechas con viejas grabaciones el aparato se sobrecargaba e incluso llegaba a arder si se le ponía algún discurso de Fraga… Pero en aquella sublime y solemne ocasión, funcionó a la perfección, y a los sibilantes sonidos producidos por el órgano fonador del alienígena, sobreponía instantáneamente una mate y virtual voz humana que decía…)

- Somos una especie que pasó por fases histórico-religiosas parecidas a las vuestras en punto a creencias: comezón religiosa - animismo, politeísmo, monoteísmo, abandono de toda mitología. Vosotros aun estáis a caballo entre las dos últimas fases. Nosotros no tenemos dioses. Nuestra virtud es nuestro dios. En cuanto a la muerte… nuestra ciencia no ha logrado vencerla. Nuestro más insigne sabio estableció en uno de los corolarios de su más importante teoría que era imposible vencer a la muerte. Podemos alargar la vida unos años, nada más. Según aquella teoría, está en la naturaleza del universo. El azar, como sabe, lo gobierna todo (o lo desgobierna, para ser más exactos). La vida es melancolía. En los miembros de mi especie sentirse vivo es sentir… que falta algo. Hay una esperanza de algo misterioso, pero no sabemos de qué. Y eso se traduce en desazón interior, en perenne angustia, en un extraño sentimiento de soledad, aunque se esté rodeado por individuos cercanos. Por eso tratamos de compensar estas impresiones negativas de nuestras inteligencias al percibir el mundo con la hermandad y amistad de todos los seres, promulgada por la filosofía de nuestros más afamados pensadores, y trabajando por que la ciencia continúe desarrollándose por nuevos cauces, descubriendo nuevos mundos como el suyo, estudiando distintas especies y planetas, clasificando así todos los astros y especies de la galaxia.

Cuando terminó el alienígena de producir aquel raro sonido, semejante a los silbos de varias serpientes, y enmudeció también el traductor universal, dijo el humano dando su réplica:

-Bien. En cuanto a nuestra representación del mundo, imagine algo muy parecido a todo eso que acaba de decir pero encima con ganas de pillar a casi todas horas…: ésa es la especie humana.

Alma del Infierno - fragmento

Alma del Infierno es un personaje ficticio muy querido por mí. Su nombre da título a un inacabado proyecto de novela que quizá continúe algún día. Es una Robin Hood de los primeros años del XVII que lucha contra los pérfidos designios de Rodrigo de Guzmán, un malvado y poderoso oidor. Alma tiene unos veinte, viste como un hombre, es bajita, pelirroja, maneja muy bien la blanca, es inteligente, virtuosa y de buen corazón.
La historia nos la cuenta Andrés de la Torre, un estudiante apocado e impresionable que se verá de golpe, sin comerlo ni beberlo, en compañía de la banda de Alma y, como ellos, perseguido por la justicia. Verá riñas a espada y demás aventuras, y su corazón, repleto de idealidad, latirá al ritmo del de Alma desde el primer instante en que la ve... Quise hacer una novela de aventuras al más puro estilo del género, con acción y diálogos atractivos , con buenos y malos; quizá una de las pocas diferencias sea que hay un cambio de roles sexuales: quien da los mandobles y las órdenes es una chica; por contra, el muchacho protagonista es idealista, timorato, retraído, y tendente a la inacción.

Os pego un fragmento. Una pequeña historia dentro de la principal y que puede leerse independientemente de la novela. La cuenta el personaje de Pedro El Teniente, un gracioso fanfarrón de la banda de Alma:

(por favor, si os gusta o no, hacédmelo saber... sería de gran ayuda para mí.gracias). Ahí va:

Alma_del_Infierno_-_fragmento_I (audio).WAV


-Ah, Andrés, que todo esto que dices me recuerda el asunto aquel del viejo Rufilo Méndez. Permite que te cuente esta provechosa historia, que no es conseja puesto que fue verdadera, porque veo que la desconoces.

>>Había en mi pueblo, que es uno de la Extremadura, un hombre viejo que vivía completamente solo en una casa medio caída, alejada de las otras. Nunca hablaba con nadie, y apenas se dejaba ver por los demás vecinos. Cuando raro día se mostraba, que era poquísimas veces, daba lástima a la gente de buen corazón el verle, porque llevaba barbas tan largas como las de Matusalén, iba vestido de harapos y cubierto de mugre. Y su casa sólo era visitada por alguna buena mujer que iba de vez en cuando a dejar delante de su puerta un algún trozo de pan rancio, o un poco de leche.

>>Un día, Zoilo, un pastor muchacho que tomaba un camino cercano a la casa de Rufilo al volver de su majada, vio entrar en la arruinada casa a don Tomás de Alcorote, que, supongo no lo sabes, era el hombre mozo más gallardo, noble, rico y poderoso del pueblo. Trajo Zoilo el chisme a la aldea, y quedó todo el mundo admirado de que el más miserable tuviese algún tipo de familiaridad con el más ilustre.

>>En una concurrida taberna que allí hay (o había, que hace muchos años que salí del lugar que me vio nacer y no he vuelto a poner el pie en él), me dijeron los parroquianos al día siguiente por la mañana:

>>-Ea, Pedro – que por entonces aun no me llamaba nadie el Teniente - tú eres el más sagaz de los mozos del pueblo, que fuiste tú el que descubrió que el Yacuelo había sido el que había robado todas aquellas botellas de aguardiente en aquesta casa, averigua también la verdad de este asunto, y dinos qué trato tiene el joven, apuesto y noble, con el viejo, feo y desharrapado.

>>Respondí yo:

>>-Ah, amigos, en aquella ocasión no fue asunto difícil porque observé que el Yacuelo, que solía ir siempre tan harto que bostezaba vapores, estuvo durante los días posteriores al robo más sereno que una noche estrellada, y era que había visto la indignación y el enfado de todos y temía ser descubierto por haber cometido tan mala acción. Pensó que si no bebía no levantaría sospecha alguna, pues no tendría ni gota de licor en su cuerpo, pero sí las levantó, y múltiples, y precisamente por no beber fue descubierto, que era esta circunstancia extrañísima en él.

>>- ¡Y tanto! – dijo el tabernero–: como que aquellos días de mesura daba pena verle al pobre, tan pálido y triste, mucho más envejecido, la cabeza siempre gacha, sin echar una risa ni cosa parecida… Mas haz, Pedro, averigua el motivo de la visita del Alcorote a la casa del Rufilo, sácanos de la oscuridad del misterio que a todos en el pueblo trae tan intrigados y confusos; eso haz, y tendrás vino de balde en esta casa hasta que el demonio se vuelva monacillo. Y no digo más.

>>Salí de aquel lugar sin decir ni a Dios ni al diablo, que tanta prisa tenía por ponerme a buscar la incógnita verdad de aquel tan enigmático asunto. No más de cinco horas después, regresé a la taberna y dije:

>>-Óiganme todos, que ya tengo el misterio resuelto, y estén atentos que voy a explicarlo con tanta claridad como con la que Daniel explicó el sueño a Nabucodonosor – cuando todos se hubieron situado alrededor mío, formando un corro, y aun llegó gente de la calle para escucharme, continué -. Al salir de este lugar, dirigíme sin perder un minuto hacia la casa del anciano Rufilo porque, aunque sé que es más huraño que un topo, tenía la intención de sacarle unas palabras. Llegué y llamé a la puerta durante un rato, pero no hubo respuesta. Apliqué el oído a la madera y no se oía ni un respirar dentro. La ajada casa estaba vacía. Decidí esperar a que regresara el viejo, pero, en lugar de hacerlo allí delante, encontré un sitio muy a propósito para sentarme detrás de unos arbustos no muy distantes. Cuando ya llevaba más de dos horas esperando, y empezaban los bostezos a asediarme más que los escalofríos al que padece fiebres, y ya iba a ponerles remedio, que era echarme a dormir una buena siesta, hete aquí que aparece alguien por la apenas usada trocha que viene del pueblo: qué sorpresa cuando veo venir al hidalgo galán ese, el Tomás de Alcorote, vistiendo sus ricos ropajes y oliendo a ámbar, que traía el cefirillo su perfume hasta mi escondrijo. Vi como llegaba a la puerta con gran priesa y, sin llamar ni decir esta boca es mía, allá entró como Pedro por su casa. Pero no quería yo constatar lo que nos había contado el pastor Zoilo, que eso lo tomaba por verdad bíblica, que es muchacho enemigo de la mentira; quería averiguar la causa de aquel tan extraño trato, así que esperé a ver si parecía el viejo. No transcurrió media hora cuando la puerta de la cabaña se abrió otra vez y ¡asómbrense todos los presentes: salió el viejo, barbudo y mugriento Rufilo Méndez! A punto estuve de exclamar un ¡Oh! de asombro, pero me mordí la lengua…: había comprobado por mí mismo que antes en la casa no había nadie. El viejo se encorvaba sobre su bastón y mascullaba algo, y miraba con impaciencia a un lado del camino. Al rato entró otra vez en la casa dando un portazo. No fue difícil para mí darme cuenta de que aquel viejo y el mancebo que antes entrara, eran la misma persona: era todo traza, engaño y disfraz del joven hidalgo; supe esto no solo por ciertos dudosos rasgos del viejo, sino también por el mismo olor a ámbar de antes que la suave brisa trajo adonde mis arbustos. Mas, ¿con qué propósito se disfrazaba de aquel modo? No tardé mucho en enterarme de este último punto, porque pronto vi… vi… a una mujer joven, que yo tenía por honestísima, y cuyo nombre no diré porque hállase su marido no muy lejos, venir muy alegre con una cesta, como algunas otras que suelen llevar algo de comer al viejo. Y sí, dejó la cesta en el suelo, pero apenas la había posado cerca de la puerta cuando abrióse esta y unos brazos agarraron a la muchacha por la cintura y la entraron en la casa con la vehemencia de la pasión juvenil. Y oyéronse venir de la casa algunas risas y luego muchos ardorosos quejidos. Y no digo más, sino que vigile cada cual en su casa a su mujer, sobre todo si es limosnera y joven, que es muy probable que con ingenioso engaño un hidalgo noble pero grandísimo pícaro se pase las tardes enteras riéndose a costa dellas y de sus maridos. Y vengan los tragos de vino prometidos, tabernero, que me sentarán muy bien, sobre todo si son de balde.

>>En ese punto, siete u ocho de los presentes en la taberna salieron con mucha presteza de ella, que todos tenían de repente inexcusables y apremiantes asuntos que atender en sus hogares.

>>Y ahí tienes, Andrés, la verdadera historia de Rufilo Méndez, que todos creíamos pobre, viejo, y huraño, y era en realidad rico, joven, y muy sociable, como se ha visto.

NOTA: imagen, espada española del siglo XVII.

un poema de todo-a-cien...

Dame un trozo de sonrisa
bien envuelto en tu pañuelo:
quisiera darte yo el cielo,
la luna, el tiempo y la brisa.

Dame un pedazo de llanto
en cristal embotellado:
verás con cuánto cuidado
lo transformo en dulce canto.

(imagen: Pensiero Malinconico - Pensamiento Melancólico - de Francesco Hayez (1791-1882) )

suceso inédito del Quijote (cuento)

DEL INÉDITO E INAUDITO SUCESO QUE EN LA VENTA ACAECIÓ A DON QUIJOTE, EL BARBERO Y SANCHO.

Poco después de que don Quijote se retirase a dormir y el Cura comenzase la lectura de la Novela del Curioso Impertinente, y no mucho antes de que el valiente caballero andante se enfrentase en sueños a Pandafilando de la Fosca Vista, el malvado gigante que tenía en jaque el reino de la princesa Micomicona, aquel a quien en fiero combate y tras varias cuchilladas vencería entonces el de la Triste Figura desangrándole no menos de seis arrobas de venteril vino tinto, tuvo lugar un suceso que no pareció reseñado en el libro.

Ocurrió que entróse Sancho al camaranchón donde su amo dormía y, acercándose al lecho, le llamó diciendo:

-¡Señor don Quijote! ¡Despierte! ¡Por vida mía, despierte y ayúdeme a resolver un misterio que me asusta, me intriga y me congoja!

Abrió los ojos de par en par el durmiente y tras unos momentos de inquietud (como la que turba el ánimo del que violentamente sacan del sueño y han de transcurrir unos segundos hasta que a la memoria acuden imágenes para recordar el lugar donde se halla, si es de día o de noche, quienes son los circunstantes, etc.), se sentó en el camastro y dijo, con voz algo quebrada:

-Sancho, hijo, ¿qué te aflige? No me cabe duda de que tiene que ser algo grave para conturbar de ese modo tu rostro y para que te atrevas a interrumpir de este otro tan brusco mi sueño, que era tan peregrino que ten por seguro que ningún hombre lo había soñado antes, ni se habían visto tantos vestiglos, endriagos, y demás monstros en un mismo lugar reunidos.

-No es sino –respondió Sancho – para que verifique y compruebe vuesa merced, como yo he comprobado y verificado, lo que ya sospechábamos: que este lugar es encantado, que debe de haber encantadores o brujos que encantan y embrújanlo todo, que no es de extrañar que aquí lluevan puñadas y mojicones como agua en marzo, y que no es menester que yo hable más si no que mi señor venga y vea, o, por mejor decir, que venga y oiga.

- Ah, Sancho, al verte con ése ánimo apocado y al escuchar esa voz temblorosa tuya contarme tales razones no puedo menos que colegir que nueva aventura tenemos; holgárame mucho de embarcarme en ella (sobre todo si tanto promete como tan bien comienza) si no fuera que tengo mi palabra dada a la princesa Micomicona de que no iniciaría ninguna hasta que de un mandoble cortare la cabeza al tirano gigante bizco que tan traidoramente le ha usurpado su reino y pueda así devolvérselo a su natural soberana.

- Señor, si duda si acompañarme o no porque hacerlo sería iniciar nueva aventura y ha empeñado su palabra en no comenzalla hasta que cumpla la obligación de marras, no dude más y sígame: pues al ser cosa de encantamento lo que quiero mostrarle, tenga por seguro que no encontrará cuerpos que hender, acuchillar, ni mandoblar, ¡sino fantasmas con las que nada pueden las armas!; así que no tema, que su palabra quedará tan entera como honra de doncella andantesca.

- ¿Fantasmas dices? Si no puede con ellas la espada, bien podrá el hisopo; que si no recuerdo mal algún caballero andante hubo en el pasado que para enfrentarse con seres tan vanos hubo de… Pero, en fin, ¡Sea!: yo no haré tal, que seré en esta aventura el público y no el actor; no intervendré en ella sino como mero observador, a fin de no romper mi promesa. Quédese pues ahí la espada apoyada en la pared al lado de la cama: desarmado voy (por contravenir las leyes de caballería en este caso el ir de otro modo); guía por donde quisieres, Sancho, y no tiembles tanto, que a no tener los calzones bien enlazados, escurriéransete por el tremuloso movimiento, y quedaras con grillos a los pies como preso.

Picado de curiosidad y sin vestir más que el bonete y la camisa con que dormía, que dejaba ver las flaquísimas piernas cubiertas de vello, siguió don Quijote al asustado Sancho; bajaron los pocos escalones que al desván llegaban, y acercáronse a la sala donde el Cura no hacía mucho había empezado a leer la historia de Anselmo y Lotario al resto de la cuadrilla que acompañaba a nuestro hidalgo; antes de llegar a ella, torció Sancho y metióse en una pequeña estancia que servía para guardar trastos, cercana a aquélla. Estaba el cuarto en penumbra porque entraba algo de la claridad de las luces del otro. Poco se distinguía allí salvo lo dicho: algunos trastos viejos. Llegaron, y dijo Sancho en voz baja:

-Aquí es. ¡Escuche!

-¿Qué es lo que tengo que escuchar, Sancho?- preguntó don Quijote también a media voz, con algo de malicia -; ¿batanes tenemos?

-Ni batanes ni batanas, sino guarde mi señor silencio un momento para mejor oír lo que haya de oíble.

Hízolo así el de la Triste Figura, y comenzó a percibir un rumor como de roce que provenía de algún lugar indeterminado, pero no de dentro del cuartucho.

-¿Esto era la aventura para la que me despertaste, Sancho? ¿Para escuchar mures royendo y retozando?

En este punto, maese Nicolás, el Barbero de la historia, que hasta hace sólo un momento estaba escuchando la entretenida novela que tan bien declamaba el Cura, habiendo sentido ruido de pasos y rumor de voces en el pasillo, y temiendo que don Quijote anduviese enredando, salióse de la sala por ver qué ocurría; vio como caballero y escudero entraban en el cuarto trastero. Entró tras ellos y al preguntarles que qué buscaban, Sancho llevó tal susto que creyó que el corazón le saltaba del pecho, pues no había notado su presencia. Cuando se hubo calmado un poco, explicó al Barbero sucintamente el misterio de los extraños sonidos que por casualidad había descubierto; guardaron los tres silencio y volvieron a oír lo mismo: un ruido como de arrastrar, frotar, deslizar, pero nada monótono o repetitivo, sino continuo y suave; no provenía el ruido, como queda dicho, del mismo cuarto, sino de algún lugar cercano e indeterminado. Quedaron intrigados don Quijote y el Barbero, pero no asustados como sí lo estaba el bueno de Sancho. A media voz, habló maese Nicolás:

-Mures me parecen. Bien se sabe que “ratones, arañas y cucarachas en venta nunca faltan”… O si no, gatos traveseando en el tejado…

-No son ni gatos ni ratones- dijo Sancho-, adviertan vuestras mercedes que ora parece oírse más apagado, ora más claro, y si cambiamos de cuarto le oiremos como proveniente de otra dirección, pero no de la misma, que ya estas todas cosas advertí yo la primera vez que lo escuché e investigué.

Comprobaron la verdad que Sancho decía: salieron del cuarto y escucharon en el pasillo y en estancias contiguas, y en todas se oía, más o menos apagado, el mismo ruido, y en todas parecía provenir de una dirección distinta, ora de arriba, ora del Este, ora de abajo, pero en ninguna se podía precisar con exactitud la posición de la causa, porque en todas se engañaba uno y era imposible asegurar nada.

Tras cinco o diez minutos de averiguaciones el insólito sonido dejó de oírse, y al rato perdieron interés los encuestadores. Acompañaron Sancho y maese Nicolás al mísero lecho del desván a don Quijote, quien no tardó en dormirse de nuevo; y que una hora más tarde alborotaría toda la venta del modo que queda descrito en el libro, dando voces en sueños y acuchillando los cueros de vino.

Sancho, aun algo inquieto, regresó adonde la cuadrilla escuchaba el relato que el Cura leía.

El Barbero, intrigado, antes de volver con los demás, paróse otra vez cerca del cuartucho a escuchar. Oyó otra vez el mismo ruido, como proviniendo de alguna parte que no podía determinar, como naciendo de todas a un tiempo. Tomó aire y aguantó la respiración para mejor escuchar. Le llegaba la agradable voz de Pero Pérez, el Cura, quien leía la entretenida historia de la traición que a un tal Anselmo hacían su amigo Lotario y su esposa Camila (deshonra que él mismo se había buscado). Hizo una pausa el lector para mojar la garganta con un poco de vino, y el Barbero comprobó desde el cuarto en penumbra que el extraño ruido de roces iba compasado con el leer del cura: si este paraba, aquel paraba; si proseguía, proseguía el rozar al mismo tiempo.

Maese Nicolás se sorprendió a sí mismo diciendo en voz muy baja:

-¡Es el escribir de alguien! ¡Hay alguien escribiendo a la vez que mi amigo el Cura habla!

Apenas habían salido estas palabras de sus labios y avergonzóse al momento de lo que había pensado y dicho para su capote. Pensó luego: “el loco de don Quijote nos arrastrará a todos en su locura, como ya arrastra al necio de Sancho”; agitó la cabeza como para librarse de un pensamiento inútil o desagradable, y volvió con los demás para escuchar lo que restaba de novela.

Ni don Quijote ni Sancho comentaron nunca este suceso pues los posteriores de aquella misma noche hicieron que lo olvidasen. También el Barbero lo olvidó entonces, pero, más adelante, cuando el Bachiller Sansón Carrasco trajo noticia a la aldea de que la historia de don Quijote circulaba por el mundo impresa, que era increíblemente ajustada a la verdad, y en la que él era uno de los personajes, no pudo menos que recordar aquel sonido que semejaba el rasgar la pluma con el papel. Desde entonces pasaban por su cabeza de vez en cuando ciertas ideas heréticas que…

(NOTA: imagen, don quijote cortando las odres en una ilustración que parece de algún país europeo...)

Cinco príncipes.

Adoro el viejo rock and roll. Especialmente el de los cincuenta. El que muchos consideran embrionario o rudimentario (y por tanto aun no maduro ni perfecto, inferior), demasiado indigno para sus oídos debido a la ingenuidad de sus melodías y a la inocencia de aquellas optimistas y sencillas letras que hablaban de amores adolescentes, de novedosas sensaciones, de diversión, bailes, fiestas, etc...

El rock de los cincuenta no llegó a España en su momento. Sí llegaron los sonidos de las Islas en los sesenta: unos tempranos Shadows (sin duda, el mejor grupo de rock inglés hasta la llegada de los Cuatro Fabulosos de Liverpool), el ye-yé, rollings, beatles, etcétera. Pero el rock and roll primigenio llegó tarde a nuestro país (pudo escucharse gracias al cine, por ejemplo, a través de las películas de Elvis, pero varios años después). Así pues, debido a la obtusidad y cerrazón de la España de los cincuenta respecto a todo lo extranjero, puede decirse que no existe una generación en nuestro país que se identifique con los roqueros originales.

(Esta última afirmación no es del todo cierta. En los mágicos ochenta hubo multitud de grupos españoles, sobre todo de Barcelona - los de Madrid se interesaban más por otros sonidos, aunque también por el rock´n´roll -, que descubrieron y resucitaron la música y la estética de los grupos de los años 50 norteamericanos. Los seguidores de conjuntos como Rebeldes, o Loquillo y Trogloditas, Tennesse, etc. llegaron a conocer muy bien nombres como Buddy Holly, o Eddie Cochran, y a identificarse con ellos. Salvo este importante número de seguidores de aquel extraño revival del rockabilly en español -que hoy rondan los cuarenta taquillos-, puede decirse que no hay, como sí hay en otros países, una generación de ancianitos rocanroleros).

Digo con esto que los jóvenes que chifléis con los viejos sonidos sincopados de los que hablo, más de una vez habréis sido considerados auténticos bichos raros en cuanto a vuestros gustos musicales...

A lo que iba..., De entre la miríada de astros de diferente brillo y tamaño que forman el cielo del rock de los cincuenta, mis cinco favoritos intérpretes son:

-Elvis Presley: "muchos lo intentaron, pero Elvis fue el elegido" (Ángel Álvarez). ¿Qué puedo decir de Elvis? Es el rostro y la voz del rock and roll. El single Hound Dog/Dont Be Cruel (1956) está considerado como el mejor single de la historia del Rock.

-Buddy Holly: para mí es el más importante e influyente autor del rock and roll original. El auténtico creador del pop que aun puede escucharse en los grupos de hoy día. La marcadísima huella de B. Holly en Beatles es más que evidente . Además, mientras Elvis era mayormente intérprete, Buddy era autor de sus propias canciones. ("canciones hechas por jóvenes para jóvenes". esa fue la característica que definió el nuevo sonido que cambió la música popular). Un estilo inconfundible, tierno, muy fresco.El optimismo de la adolescencia en canciones. por eso no envejecerán nunca. Maybe Baby, That`ll Be the day, Words of Love, Oh Boy, Peggy Sue..., son perfectas, estándares intemporales.

-Chuck Berry: para mí, el mejor tema de R`n`R (y quizá también el más versionado) es su archiconocido Johnny B. Goode. Quizá Berry como persona deje mucho que desear ( sus problemas con la justicia así lo demuestran: atraco a mano armada en su juventud, varios delitos sexuales, evasión de impuestos), pero es uno de los grandes creadores de rock. Temas como Thirty Days, Roll Over Beethoven, School Day, Rock and Roll Music,Sweet Little Sixteen, Maybellene... así lo demuestran. Hoy día tiene ochenta años y por ahí sigue recorriendo los escenarios de todo el mundo...

- Gene Vincent: un accidente de moto dejó a este cartero del ejército estadounidense una lesión permanente en una de sus piernas, pero ello no fue óbice para que se convirtiera en uno de los más recordados intérpretes de rockabilly. El sonido de la guitarra Gibson de aquellos primeros Gorras Azules (The Bluecaps era el grupo que acompañaba a Vincent) es legendario. Gene Vincent se encontraba a bordo del taxi en que murió en accidente de circulación (al parecer por un reventón de una rueda) su amigo Eddie Cochran en 1960, en Inglaterra. Murió ,olvidado, en 1971 por una una hemorragia estomacal derivada de su alcoholismo. Importantes temas suyos: Be-Bop-A-Lula, Important Words, In My Dreams, Crazy Legs, Blue Jean Bop, Lotta Loving, Baby Blue, y sus versiones rockers de temas del gran Bing Crosby, a quien tanto admiraba.

-Eddie Cochran: Siempre tengo problemas al escoger al último de esta pentarquía del rock primigenio. ¿Eddie Cochran o Roy Orbison?. Y debo decir que no hay duda en que Roy Orbison fue un creador mucho más grande que Cochran o Gene Vincent; pero aunque Roy es sin duda uno de los pioneros, su mayor aportación a la música no son los temas rockabilly de sus comienzos (Ooby Dooby, Rock House, etcétera), sino sus posteriores baladas como Only The Lonely, y estas ya forman parte de la década siguiente. Estamos hablando del rock de los cincuenta, por eso escojo al joven Eddie. Cochran murió, como Buddy Holly, con sólo 21 años. En las listas de éxitos nunca llegó muy arriba (nunca alcanzó números uno ni nada parecido; creo recordar que tuvo top#10), pero su influencia en roqueros posteriores (se dice que la primera canción que Lennon y McCartney tocaron juntos fue su divertidísimo Twenty Flight Rock ) y la posterior revalorización por los aficionados dieron la razón a su estilo. Para los rocabillys españoles de los ochenta era una especie de dios. Temas suyos imprescindibles (además del nombrado Rock de los Veinte Pisos) son: Skinny Jim, Summertime Blues, C`mon Everybody, y su asombrosa versión del Halleluja, I love Her So de Ray Charles.

:) Sed tan felices como podáis. Larga vida al rock.

PD- en el blog del jovencísimo david, encontraréis cinco versiones del Johnny b Goode.

¿Los Vampiros No Existen? (Cuento)

El anciano cerró el desportillado libro y puso una entrañable mirada en el pequeño Oinotna. El pálido rostro del niño mostraba gran asombro, y cierto miedo.

-¡Oh, dziadek (abuelo) Basha! En tus historias de miedo los hombres casi siempre ganan…, ¿verdad que casi siempre ganan?

Un asomo de sonrisa se dibujó en los labios del viejo mientras acariciaba el enmarañado pelo del niño.

-Sólo son viejas historias de miedo…. – se movió lentamente hasta colocar el libro en un hueco de la oscura estantería; entonces añadió: - ¿Te ha gustado?

-¡Oh, mucho! ¡Quisiera que mañana me lo leyeses de nuevo!

Las palabras del pequeño Oinotna producían en el ánimo del anciano un apreciable efecto, como la buena música en el del melómano.

-Mañana lo leeremos juntos otra vez. Pero ahora debes acostarte. Es tarde.

Los ojos del pequeño recorrieron la estancia con cierto nerviosismo. El cuento de miedo había influido en su imaginación poderosamente.

-¡Oh, dziadek! No te vayas aun, ¡quédate un rato más hasta que me venga el sueño!

-Es tarde, Oinotna, y debes dormirte. Además, no tienes nada que temer. Sabes que los humanos no existen. Bueno, una vez existieron... Pero hace muchos siglos de eso. Ya no los habrá nunca más.

El viejo pasó una vez más su mano pálida y fría por el pelo del muchacho con un cariñoso gesto, esperó a que el pequeño se recostara en su húmedo lecho, y salió de la oscura estancia.

Puerta al paraíso

Kirk douglas está muy locuaz, alegre y sonriente; casi seguro que con bastante whisky entre pecho y espalda. Carcajea y da palmadas en la larga mesa. Buen rollo y ganas de comedia. Está acodado en la barra de un saloon del viejo oeste. A su lado una mujer muy guapa, con esa exuberancia technicolor de las rubias del Hollywood de los cincuenta. Una kim novak, pa entendernos. Ella también ríe mucho (Quizá el bribón de Kirk, quien le rodea el talle con su diestra, le haga cosquillitas. O puede que ella también haya catado el agua de vida). Lleva cintas verdes en el dorado pelo rizoso y un traje de cabaretera del XIX con generoso escote.

Kirk Douglas entre tragos y carcajadas le cuenta algo al barman. Quizás a mí, no lo recuerdo. Pero creo que no, que el hombre del bar estaba de espaldas a mí y yo contemplaba la cinematográfica escena sin que nadie me viese, desde el espejo de detrás de la barra; ese que en las pelis del oeste suele acabar rompiéndose en muchos espejitos de distintos tamaños y variadas formas triangulares debido a algún balazo.

Tras otro trago a su botella de whisky, el tipo del hoyuelo más famoso del cine se echa hacia adelante, sobre la barra, y le dice al barman con cierta confidencialidad, aunque en voz alta:

-Eh, muchacho..., ¿ves estos dos lunares? - e indicaba dos primorosos puntitos negros en la blanquísima piel de la chica, cuyo liberal escote permitía que pudiésemos admirarlos. Dos pequeñitos y oscuros imanes de besos situados a tres o cuatro centímetros el uno del otro y que determinaban una imaginaria línea horizontal sobre la pálida piel del rotundo y voluminoso seno - Pues esas dos pequeñas delicias forman la única y verdadera puerta al paraíso . Y no hay nada más.

Creo que antes de despertar pensé lo mismo que acaso pensaba aquel barman comido de envidia (que ya digo que quizá fuera yo mismo) : "bienaventurados los kirk douglas..."

Juan Valera tenía una filosofía bastante parecida a la del kirk douglas de mi sueño: "En un abrazo de la mujer querida está el cielo. Lo demás no vale un pitoche."


NOTA. Imagen1: el viejo Kirk en uno de sus westerns más memorables, LA PRADERA SIN LEY ("El Hombre sin Estrella" es la traducción literal del título original), de King Vidor, 1955.
imagen2: don Juan Valera (1824-1905), el andaluz universal.

El "lecturión".

"¿No hay sitios para leer, bibliotecas públicas y eso? ¡pos que se vayan a leer allí, cagüentó! ... me pone enfermo saber que hay tanta gente leyendo tan cerca! "

"a mí no me moleta en arsoluto... lo que pasa e que una está acostumbrá a argo de ruido... no sé...:argo de tráfico, gatos maulleando, drogaditos o borracho dando vose... amos, que una echa de menos a lo que está acostumbrá, y este silencio e etraño... pero ellos son buenos, y educaos, y no se meten con naide.",

"esta juventud no sabe lo que quiere; tienen de to: cascos de realidad virtual, drogas legalizadas, esclabots sexuales... cosas con las que nosotros ni soñábamos.. y mira por lo que les da ahora, ¡por leer! ¿qué será lo siguiente, que los niños jueguen a las canicas, a la comba y a las chapas?"

"luego cuando se van se queda la acera toda llena de esos papelillos que ponen para saber por dónde van leyendo... son unos desconsiderados, y unos sinvergüenzas..."

Testimonios, testimonios varios de los vecinos afectados por este nuevo extraño fenómeno de la juventud de hoy día. Muchos jóvenes del 2025 se agrupan para leer, quieren compartir conjuntamente la desde hace mucho individual experiencia de la lectura. Como antaño hacían los jornaleros, agrupándose al final del día para disfrutar de las novelas; como en las posadas del Quijote, un lector y varios oyentes.

-uno quiere estar con los suyos y disfrutar de su tiempo libre sin meterse con nadie... eso es lo que hacemos. sí, habrá vecinos mosqueaos y eso... los viejos, ya se sabe, a lo suyo, a fastidiar a los jóvenes... como en su época no había de esto, pues a tocar los jueves al personal...
- ¿y por qué no váis a bibliotecas o leéis en casa, como hacían nuestros abuelos?
-porque nones. Además, eso también lo hacemos. Pero hemos descubierto el placer de leer, que nuestros padres despreciaron y quisieron enseñarnos a despreciar. Y es tal nuestra alegría, que queremos compartir esa experiencia nueva. Y déjeme, tío, a ver en qué acaba el tema este del perro de los Baskerville...
- ¿y tú, musasa? ¿qué hace que cada viernes y sábado por la tarde te vengas a este barullo a leer?
-pues los amigos... charlamos de cosas, y de literatura.. y leemos libros juntos. nos turnamos y leemos en voz alta un capítulo cada uno y eso. o cada uno hace un personaje y otro de narrador. y ahora déjeme, que hago de Lady Rowena y me toca diálogo con el caballero Ivanhoe...

Pero no todo es literatura. sí, ciertamente, una gran parte de la juventud aquí congregada lee literatura, novelas y cuentos sobre todo. Y mucho siglo XIX. el literariamente más perfecto. pero, además de un rinconcito de los aficionados a la poesía, también encontramos a los que leen filosofía, historia, ciencia...

Antes de marcharnos nos acercamos a una joven que está leyendo...hummm... sí, está leyendo las Novelas Ejemplares:

-¿qué opinas de mi quinta, quiero decir, la generación de vuestros padres, la llamada generación del botellón?

-¿qué vi a opinar?...lo evidente: que eran unos pringaos...



(nota: imagen1, un descarriado joven dándole fuerte y en plena calle a un Episodio Nacional, el muy impúdico.)

el problema de la masificación (de universitarios pobres)

De vez en cuando se cuela en la prensa alguna columna con la opinión de un columnista, un político, un profesional de la enseñanza, un economista, etcétera, en la que nos habla de que la calidad de la universidad pública española viene depauperándose desde hace bastante tiempo por culpa de la dichosa masificación. Dicen esos expertos que en la universidad hay mucho estudiante que no está allí para estudiar, que está allí... por no estar en otro sitio. Y eso perjudica a todos los demás. No niego yo esto. Entre los estudiantes universitarios los habrá laboriosos y los habrá poltrones, como en todas partes; los habrá que quieran aprender mucho y se interesen por labrarse un futuro, y otros que sólo quieran sacarse el título universitario, sin interesarse verdaderamente por sus estudios.

Estos expertos de los que os hablo tienen, además, una curiosa solución para acabar con esa masificación, palmario anticristo, a su modo de ver, de la excelencia universitaria. Bien simple es esta receta: limitar el acceso a la universidad a aquellos estudiantes que no tengan verdadera vocación; dicen que hay un camino que muchos excluyen sin más, el de la Formación Profesional (incluso recuerdo las palabras de uno de esos sabios que resumen ese modo de ver "se puede ser un ingeniero muy honroso, pero también un carpintero muy honroso. No hay vergüenza en ello" . No niego yo tampoco esto. Tiene su lógica. Pero, veamos. Puestos a aplicar esa medida de limitar el acceso a algunos estudiantes la universidad pública, ¿por quién empezamos?, ¿os imagináis al hijo de alguna de las personas que suele proponer estas ideas estudiando la FP, por honrosísima que sea? No, los hijos de los políticos, banqueros, importantes columnistas, ingenieros, notarios, abogados, médicos, etc. tendrán que tener su carrerita y su máster. Como Dios manda.

Esas ideas las proponen más pensando en los hijos de los demás que en los suyos. Y proponiéndolas tratan de encubrir lo que verdaderamente piensan y pretenden. No les gusta que un cualquiera pueda sacarse una carrera hoy día. Que sus hijos, si quieren estudiar en una universidad de calidad en España (las públicas en nuestro país, de momento al menos, son mejor consideradas que las privadas), lo tengan que hacer en una pública y al lado de hijos de obreros, les mosquea pero muy mucho. Entiendo que muchos manden a sus hermosos vástagos a estudiar a los EEUU, o que les paguen el título en una universidad privada; pero que no toquen las narices los que no tienen recursos para hacer ni lo uno ni lo otro sólo porque, a su modo de ver, desde hace ya demasiados años hay tufo a pobre en la universidad española.

La universidad ha de ser de todos y para todos. ¿que tiene algún defecto que sea para todos? No sé..., puede. pero mucho más defectuosa sería si sólo fuera para retoñitos de oligarcas.

De bien nacido es ser agradecido.

Hay tantas personas que han hecho tanto porque nuestra vida hoy sea más confortable y segura. más saludable, larga y divertida. Y la mayoría de nosotros -yo el primero - ni siquiera conoce el nombre de un pequeño porcentaje de los científicos, pensadores, descubridores, inventores, médicos, etc. que hacen que hoy todo sea mejor que antes, que podamos morirnos de civilizado aburrimiento en vez de un simple resfriado, que la inmensa mayoría de niños que nacen lleguen vivos y sanos a la mayoría de edad (no como hace poco más de cien años, los que llegaban puede decirse que estaban en minoría), que podamos desplazarnos a largas distancias de forma rápida y segura, que haya enseñanzas y sanidad gratuitas, que vivamos en estados de derecho en los que puedes decir y publicar casi todo lo que te dé la gana, que comamos productos de distintas partes del mundo de forma tan barata, que en todos los hogares haya luz, electrodomésticos, agua caliente (fijaos que alguien de clase media tiene muchas más comodidades que tenía en su época, qué sé yo, Felipe II)

Vergonzoso es que conozcamos mejor los nombres de tantas coimas y tantos chulos, vagos y sinvergüenzas que pueblan los medios (especialmente la televisión, pero están en todas partes), y no hayamos dedicado ni siquiera un instante de nuestra vida para pensar en los sabios que en el mundo han sido.

Empiezo yo la inmensa lista. Tú que lees estas líneas, sé agradecido y añade a alguien más (No hay orden alguno, salvo nuestra intención de colocar el primero a una de las personas que más vidas han salvado):

Alejandro Fleming, Edward Jenner, Isaac Newton, R.M.Faraday, Galileo Galilei, Santiago Ramón y Cajal, Charles Darwin, Alfred Russel Wallace, J D Watson y F Crick, Severo Ochoa, Albert Sabin, Dmitri Ivánovich Mendeléiev, J.J. Rousseau, Voltaire, Denis Diderot, Jean le Rond D`Alembert, Montesquieu, Max Planck, Albert Einstein, Edme Mariotte, Robert Boyle, Nicolás Copérnico, Juan Kepler, Antonio de Ulloa, Jorge Juan y Santacilia, Alberto Einstein, Descartes, Pascal, Cauchy, Riemann, Euler, Fourier, Charles Babbage, John Von Neumann; Louis, Mary y Richard Leakey, Claudio Bernard, Luis Pasteur, Charles Lyell, Francis Bacon, Daniel Bernoulli, Ernesto Rutherford, matrimonio Curie, Konrad Lorenz, Christiaan Huygens, Celestino Mutis, Carl Von Linneo, Alexander de Humbolt, Gregorio Mendel, Leonardo de Vinci, James Clerk Maxwell, hermanos Wright, G.R. Kirchhoff, John St. Mill, Enmanuel Kant, Cristóbal Colón, A.M. Turing, Juanelo Turriano, James Hutton, Tycho Brahe, Miguel Servet, Juan José Elhúyar, Juan Oró, Alexander Ivanovitch Oparin, Robert Hooke, Joan Massagué, Juan Luis Arsuaga, C.N. Barnard, Nikola Tesla, hermanos Lumiere, Th.A. Edison, Leonardo Torres Quevedo, W.C. Roentgen, Peter Durand, Marconi, Graham Bell, Robert Fulton, Samuel Morse, E. Torricelli, G.W. Leibniz, Ben Franklin, James Watt, A. Volta, Humphry Davy, Luis Braille, J. De la Cierva....
... y muchos, muchos, muchos más... a todos, gracias!

(sé tú también agradecido y añade alguno más) ;)

descubierto tratamiento para el "sonríe, Willy!"

De entre las más estúpidas y perjudiciales modas que se importan de los EEUU, la del sonríe Willy! se lleva la palma. Es, desde hace varios meses una de las diversiones favoritas de algunos adolescentes españoles. Seguro que habéis oído hablar de ella. Básicamente consiste en que uno o varios muchachos vejan a una persona (bien insultándola, golpeándola, arrojándole piedras, meándole encima, etc) mientras uno de los amigos de la pandilla lo graba todo en el móvil. El agredido ha de ser alguien incapaz de hacer daño, alguien que no pueda responder al ataque: una persona anciana, un menor, un vagabundo pillado mientras echaba su siesta por la noche en un banco, un discapacitado mental, un inválido...

Aquellos de vosotros que tengáis sentido del humor os daréis cuenta de la sutileza de tan sublime broma. Por lo visto ver a alguien padecer miedo, dolor, indefensión, rabia, amargura..., es lo más gracioso del mundo. Los muchachos que perpetran estos actos de crueldad se descojonan. Por eso lo graban. Para verlo muchas veces. Lo comparten con sus amigos. Se envían el video de un móvil a otro para que todos puedan partirse el culo de risa. Esas hazañas convierten a sus protagonistas en los más populares del instituto. los más guays. buena gente siempre dispuesta a echar unas risas. (recordad aquel caso en Cataluña que heló la sangre al país entero hace unos meses: unos angelicos quemaron a una vagabunda en el interior de un cajero tras vejarla durante horas.... practicaban el famoso sonríe Willy)

Un columnista de un periódico, si es de derechas, nos diría que esto viene por la pérdida de valores, "ah, todo esto es culpa del nocivo laicismo!!... la solución es la vuelta a los valores tradicionales." Claro que, ese hipotético periodista, frente a cualquier otro problema... qué sé yo, la inmigración o el paro por ejemplo, diría: "ah, todo esto es culpa del nocivo laicismo!!... la solución es la vuelta a los valores tradicionales."

Otro mediocre columnista, si es superprogresista y superguay, al hablar de este nuevo problema convencería al lector que la mayor parte de la culpa la tenemos todos: "¡es la sociedad! ¡la sociedad es la culpable! los europeos vivimos tan bien y tenemos tantos lujos... sí, y el perjudicial centralismo también... la culpa es clara: la sociedad, el comfort, la poca conciencia de los occidentales, y el centralismo españolista." Claro que esas son también, directa o indirectamente, las causas de todos los males para este tipo de articulista...

Yo no sé quién tiene la culpa de que haya muchos jóvenes que se comporten de ese modo, despreciando al prójimo de esa manera. Pero, aunque ahora empiece a manifestarse este nuevo fenómeno, esta novedosa y nefasta moda que es el sonríe Willy, me parece que no es nuevo lo otro, lo del desprecio a los demás... Los fernandos alonsos que tanto abundan en nuestras carreteras, los tontos del tuning que ponen el coche a ciento cincuenta km/h en una vía en la que hay que ir a setenta, desdeñando su propia seguridad y la de los demás... ¿no son un ejemplo de personas que adolecen del mismo despreciativo egoísmo, de la misma irresponsabilidad, del mismo desprecio a la vida ajena que tienen los adolescentes que dan palizas a vagabundos y ancianos? Pero el Estado pasa de penar estos comportamientos antisociales (como suponemos que tampoco hará demasiado con la nueva moda).

Para acabar quisiera decir que psicólogos de la universidad de Pennsylvania (EEUU) han descubierto un método adecuado para que los muchachos que practican el sonríe Willy se vuelvan más sosegados y formales que corderos lechales.

"Basicamente - dice el doctor Seamus-Phillip Peabody, director de la investigación - es un tratamiento de choque...: consiste en coger un musaso que haya grabado o protagonizado estos videos, lo ponemos en una sala blanca y entre varios profesionales (3 ó 4) y durante un buen rato le damos de hostias hasta en el cielo de la boca. Todo aderezado con muchas risas, insultos, burlas y carcajadas. Lo grabamos en una cámara y luego se lo mostramos muchas veces durante varias sesiones. Hemos comprobado que, a pesar de las controversias morales que supone su puesta en práctica, nuestro método funciona. Es conductismo puro."


Interesante el método del doctor Phillip Peabody. Interesante. Es como el tratamiento que usaban para erradicar la violencia juvenil en aquella peli de Kubrick, pero a lo bestia.

La Ermita de San Ninián (de la serie "Excursiones de Finde")

"Un par de kilómetros más allá de San Ninián, siguiendo la antigua senda albiñana (que aun en algunos trechos se distingue a pesar del paso del tiempo y de la feraz vegetación) y poco antes de llegar a la Fuente del Cuenco Convexo (llamada así desde aquella anécdota protagonizada hace casi mil años por Gilileo II el Tonto, que infructuosamente intentó beber de aquellas claras aguas ayudándose de sus manos pero poniéndolas al revés), se encuentra la pequeña ermita que da nombre al pueblo.

La impresión del visitante al contemplar la ruinosa ermita de San Ninián es de cierta melancolía: la solemnidad de las ruinas, el color oscuro de la musgosa piedra, la frondosidad de hierbas, arbustos y enredaderas que a trechos la cubren casi por completo, el silencio del lugar tan sólo roto por el suave murmullo de la fuente...

Aun puede verse en la fachada principal la pequeña figura tallada en la piedra de una escolopendra peluda (bicho este cuyo modelo real no tuvimos ocasión de ver, pero que es el más importante endemismo en la zona; los ninianos se muestran muy orgullosos de sus escolopendras a pesar de su fetidez -la de los invertebrados-, y llevan años empeñados en que el FMI la declare como especie protegida, a pesar de que el FMI no es el organismo adecuado para esos menesteres.... A lo mejor si formulasen su petición ante la UNESCO, otro gallo cantaría. Pero nos ninianos son así de tercos). Si la ermita es del siglo XI, la escolopendra está tallada mucho después, en el siglo XIII, y antiguamente era objeto de veneración por parte de los peregrinos del Camino de Santiago que, completamente perdidos, acertaban a pasar por esta ermita, a cuatrocientos kilómetros de distancia del Camino. Era fama entre nuestros antepasados de entonces que aquella escolopendra tenía la virtud de volver cojos a los tuertos y a los tuertos, tontos. Una comisión de la Santa Inquisición decidió mucho después, en 1527, que aquella escolopendra no era milagrosa... los cojos y los tontos producidos por el pétreo artrópodo sagrado no pasaban del porcentaje del efecto placebo.

Es curiosa la forma del campanario. El sincretismo entre el arte románico y ciertos vestigios del albiñano hacen de su forma algo que no puede verse en ninguna otra parte. Poco se sabe de los antiguos albiñanos, y pocas muestras de su arte y arquitectura han llegado a nosotros; pero su afán por incluir en casi todas sus creaciones un asa (véase el artículo de Fraanz Möoermazen El Asa Como Definidor de la Praxis de un Pueblo, Revista de Estudios Aburridos, marzo 1999) es uno de los rasgos de su arte. Como la ermita de San Ninián es el único ejemplo de su arquitectura que hoy se conserva, puede decirse sin temor a errar y con cierto orgullo que es el único edificio con asa que existe. (también se ha pedido reiteradamente al FMI su declaración como Patrimonio de la Humanidad... pero, nada, oídos sordos hacen los encorbatados miembros de dicho fondo internacional a las peticiones de los ninianos.)

Tuvimos una charla con el sacerdote del lugar, don Fermín Izo, hombre estudioso (ha publicado media docena de libros sobre Historia y Arqueología local) y quizá el que mejor conoce la ermita de la que hoy les hablamos. Es el párroco del pueblo desde hace cuarenta y cinco años. Con él visitamos las ruinas del templo. He aquí nuestra pequeña entrevista:

-don Fermín, ¿es apreciado por los ninianos este hermoso templo?
-Apreciado, lo que se dice apreciado..., no. No se preocupan demasiado por el templo... casi nadie suele venir por aquí. Pero una vez un turista me preguntó por dónde se iba a Rosaledos. Yo le indiqué que viniese por esta ruta que, aunque algo más larga y tortuosa (8 km más), le permite apreciar esta belleza de la arquitectura tardoalbiñana. También un niño de los de la catequesis hace tiempo me preguntó con algo de maldad en la iglesia del pueblo que cómo hacía para repartir las hostias. Yo le contesté mientras obraba: "De dos formas, así, y asá"... Como ve, siempre en mis enseñanzas si puedo hago referencias al templo, al entorno del mismo, a su telurismo, que marca de algún modo misterioso, mediante su belleza, el carácter de los ninianos.
-¿ Es cierto que organiza usted excursiones para los más jóvenes para que aprecien esta obra maestra?
-No...,¿quién le ha dicho eso?... No,no, no, todo lo contrario... hace algunos meses descubrí que hasta aquí venían, aprovechándose de la calma del lugar, jóvenes parejas en coche a hacer pecados, maldades... E hice todo lo que estaba en mi mano para que se marchasen de este lugar, sagrado al fin y al cabo: sermones especiales, apelaciones a los padres, charlas a la juventud para mostrarles lo descaminados que están...
-¿Consiguió su propósito?
-Sí, sí... Bueno, no. Ahora vienen más. Vienen también de los pueblos de los alrededores...
-Y para terminar, don Fermo, que así le gusta que le llamen, ¿cómo promocionar la belleza de este lugar para que estas maravillosas ruinas sean tan conocidas por los españoles como... qué se yo... como la muralla romana de Vigo o el acueducto de Cuenca?
-Pues no hemos perdido la esperanza y caben aun más iniciativas...: en el tablón de anuncios parroquial se puede firmar para tratar de conseguir que el juego de los médicos y las relaciones extramaritales sean considerados delito, estamos tratando de establecer patrullas nocturnas en el lugar... de momento sólo hay un voluntario, yo, pero en ello andamos, en intentar convencer a la gente para que se una a tan noble causa. El reportaje en su periódico también ayudará sin duda a erradicar la abominable fornicación cerca de sagradas ruinas."


-¡Ondia, churri...! ¿Has visto este artículo del pidiórico? Recomienda aquí un lugar mu calmao y mu de puta madre pa jugar al poraventura..

El campesino, el charlatán, y la serpiente (fábula)

Había una vez en un pequeño pueblo un campesino que había heredado, por cuatro años (aunque más que heredero, era usufructuario: los propietarios eran otros, muchos otros) una tierra de labranza, algo baldía y seca en unas zonas, provechosa y fértil en otras, pero tierra cultivable y bastante buena al fin y al cabo.

Entre otros inconvenientes había en aquel predio una serpiente vil y traicionera que había molestado a los antepasados del campesino desde hacía más de treinta años, mordiendo aquí y allá, donde podía y a quien podía, haciendo las más de las veces mucho, muchísimo daño. Algunos de los anteriores propietarios de la hacienda quisieron acabar con el malvado ofidio, mediante concesiones unos, hacía mucho, "tenemos a algunas de tus crías encerradas; las liberaremos y todos tan amigos, ¿vale?", le habían dicho... pero no sirvieron los buenos modales, y la serpiente, el más traidor de los reptiles, siguió haciendo daño. También hubo anteriores titulares de la parcela que intentaron acabar con ella usando artes parecidas a las de aquella maligna culebra; dándole su propia medicina, como suele decirse: arteras trampas, crueldades varias... pero nada... la serpiente nunca moría del todo: si le cortaban la cola de un azadazo, le aparecía otra... y si muchos creían que la habían atrapado, hacía un agujerito en la trampa, se escapaba, y ya había otra vez maldades y crímenes para rato...

El campesino del que os hablo quiso intentar, como casi todos los anteriores usufructuarios habían intentado, librarse del pérfido y desalmado reptil. Debía hacerlo, ¿no?. Era su deber tener una tierra tan libre de seres malignos como fuera posible.

Vivía muy cerca de aquella tierra un charlatán. Tenía barba y siempre fumaba puros. Decía que su oficio era acabar con las serpientes...: "¡¡soy el cucal , el raid, el zz-paf de las sierpes!!", solía decir.Muchos de los verdaderos propietarios de la finca del campesino (recordad que sólo era usufructuario durante cuatro años), creían en verdad que no había mejor mataserpientes que el charlatán, aunque una de las principales responsabilidades de todos los campesinos que tenían ocasión de usufructuar la finca fuese la de terminar con las serpientes, y todos lo intensasen con mejor o peor acierto. Así que el charlatán vivía de la confianza de muchos de los propietarios, a los que embaucaba con palabrería, y con algunas mentirijillas:

-¡Serpientes, serpientes a mí! - dijo alguna vez - ¡será descabezada, muerta, triturada, y sus pieles colgadas de los arbustos! ¡En menos de seis meses acabaré con ella!

Eso había dicho en el 96, pero ya nadie se acordaba de eso. Tampoco lo había dicho él, sino el anterior embaucador,del que era heredero, un desagradable tipo de feo bigote, rostro crispado y antipático, y cejas marcadas.
La verdad es que el señor de la barba casi siempre mentía (u ocultaba la verdad, que es lo mismo), y él mismo había intentado convencer al asesino reptil con halagos y caricias una vez que fue también usufructuario:

-no eres un reptil... eres... un Mamífero Laborioso y Nada Vil - le había dicho. Y así le llamaba, MLNV, delante de todos los verdaderos propietarios (y produciéndonos vergüenza ajena entonces a muchos), con sonrisitas y elogios... hasta seguro que tenía pensado darle un algo de la finca si dejaba de hacer daño...

Pero salió mal la cosa.

Ahora el nuevo campesino intenta también hablar con la serpiente, de un modo parecido, aunque sin elogiarla ni hacerle mimos ni carantoñas. Al fin y al cabo es una serpiente que tiene muchos muertos encima. Aunque, eso sí hay que subrayarlo, este nuevo campesino parece querer hablar con inocente (y por ende, algo tonta) bondad con un ser traicionero que parece más dispuesto a volver a burlarse y a hacer más daño que a dejar de molestar definitivamente.

El charlatán mientras tanto, que había sido usufructuario y quiere volver a serlo, se lleva las manos a la cabeza sin acordarse de lo suyo, y miente, tergiversa, embauca más que nunca.

Esta es una fábula sin final. Y probablemente no lo tendrá hasta dentro de algunos años. Pero mientras se escribe un final para ella, vemos que la que sonríe malvadamente y se crece en su insolencia, y disfruta muchísimo con las hipócritas, falaces y demagógicas mentiras del charlatán y con la estúpida inocencia del campesino, es la bicha, que, de delgadita y maltrecha que estaba hace un tiempo, parece haber recobrado cierto vigor...

SOLOS EN LA MADRUGADA.

"Queridos inútiles, ahí os quedáis: cansados, aburridos, sin esperanza, llenos de problemas, hechos una mierda; como siempre: solos en la madrugada. Como debe de ser. Soñando, eso sí, con que un día os pasarán cosas maravillosas y vuestra vida cambiará." José Miguel García Carande (José Sacristán), en SOLOS EN LA MADRUGADA de José Luis Garci (1978).

Desconocía que existía esta película. Y me alegra haberla descubierto. Nuestra generación, quizá demasiado a menudo, tiende a encumbrar algunas películas que en realidad están vacías, hueras, como un vistoso y bello edificio, pero descimentado. Por contra, notables obras del séptimo arte son inexplicablemente desdeñadas o preteridas por los jóvenes. Tal vez por eso no había oído hablar de esta película. Ni siquiera recuerdo que la hayan emitido en televisión. (Una vez más, que los dioses bendigan el Emule. Larga vida al P2P.)

Conocía dos películas memorables que hablan de la radio: HISTORIAS DE LA RADIO (la obra maestra de J.L. Sáenz de Heredia), y DÍAS DE RADIO (una de las más divertidas de Woody Allen) (por cierto que el principio de RADIO DAYS, la anécdota del ladrón nocturno que contesta a un concurso de radio en una casa ajena, se ve que el director neoyorquino se inspira claramente en el clásico español de los cincuenta. No sé si el viejo Woody reconoció eso alguna vez, pero debería. la idea es de Heredia.)
A esas dos se añade hoy la de Garci.

Solos en la Madrugada es el nombre de un programa de radio que presenta y dirige el protagonista de la cinta, un locutor maravillosamente interpretado por José Sacristán. Es el programa estrella de la radio española, que ha vuelto a encandilar a los oyentes como no ocurría desde hacía décadas. Es el culpable de que muchos lleguen tarde al trabajo, como se dice en la cinta. Corre el año 1977. Plena Transición. Pleno parto de algo, no se sabe aun de qué (¿una república monárquica?) .Tampoco se sabe si será un aborto. Algunos momentos históricos están incluidos en el argumento de la película, como la legalización, en abril, del Partido Comunista.

La película gira en torno a la vida sentimental del protagonista. Un separado (que no divorciado; recordad que la primera ley del divorcio de la democracia es de 1981) que aun está enamorado de su mujer y busca consuelo en una joven estudiante que no sabe comprometerse.

Pero, aunque está inmejorablemente contado todo el tema de las relaciones de pareja, me parece muy interesante lo que habla sobre España. Sobre el pueblo español. Tomando a García Carande-Sacristán como arquetipo individual de ese pueblo.

Solos en la Madrugada es un espacio dirigido a los nacidos en la posguerra, en los cuarenta. Es la generación del personaje principal (que es también la de Garci, claro). A esos matrimonios de la clase media que en el 77 tenían treinta y muchos, un par de hijos, unas cuantas letras que pagar, y muchos sueños rotos.

García Carande es un pesimista. Un llorón. Un triste. Sólo sabe lamentarse por el pasado perdido. Por lo que pudo ser y no fue. por lo que podría ser y no es. Y se dirige a un público -se supone que la España entera de la época- también llorón y triste, siempre compadeciéndose de sí mismo. A un público (pueblo) feo y contrahecho; lleno de complejos por treinta y ocho años de una oscura tutela que ha dejado vergonzosas secuelas. A un pueblo que aun no sabe ser libre, y que tiene miedo.

Carande quiere hacer una radio novedosa y provechosa, que sea útil a los que escuchan y a los que hablan tras el micrófono. que hable a todos y llegue a cada uno; que ayude al pueblo a ilusionarse, a soñar, como ocurrió en la época dorada del medio (los años cuarenta) . (Sospechamos que esto mismo, hacer algo nuevo y útil que hable de su generación, era exactamente lo que pretendía el mismo Garci con sus cine durante la transición; vamos, que el Sacristán es Garci, pero en vez de cine, habla de radio).

No quiero destripar la peli a nadie..., por eso hablo de forma tan inconexa. Sólo quiero animaros a verla, porque encontraréis en ella gratas reflexiones y, quizá, un dedalito de autoestima, que siempre viene bien. Ese es el mensaje de la película: coge lo poquito que tienes y defiéndelo. enfréntate al mundo hostil. tu destino lo decides tú. No te lamentes tanto sobre el pasado y mira al futuro. Decides tú.

Antes de despedirme, transcribo una interesante reflexión del personaje de Sacristán (que ya digo que borda el papel), y que nos lleva a aquella época, tan insegura para nuestro pueblo como la adolescencia para una persona.

"Bueno, pues hay que enfrentarse al mundo: tenemos que convencernos de que somos iguales a los demás seres que hay por ahí, por Francia, por Suecia, por Inglaterra... A partir de ahora, y aunque sigamos siendo igual de minusválidos, vamos a luchar por lo que creemos que hay que luchar: por la libertad, por la felicidad, por... por lo que sea; hay que hacer algo, ¿no?. Para alguna cosa tendrá que servirnos el cambio, digo yo (...) Hay que comprometerse con uno mismo, tratar de ser uno mismo, hay que ir a las libertades personales. Se ha terminado eso de ser víctimas de la vida. Hay que vencer a la vida. Hay que empezar a tratar de ser libres."

Y ya digo que esos mensajes de la película van dirigidos a cada persona y a un pueblo por éstas formado que "renacía" y estaba temeroso, acomplejadísimo. Tenía miedo a la libertad, a que todo se torciese de nuevo... Han pasado casi treinta años, y aun tenemos muchos complejos...¿no? Y yo me pregunto, esa chepa tan gorda que a veces vemos en el espejo, ¿ es real o imaginaria?

(Ah... mucho antes que que una de las dos películas favoritas de quienes odian el cine (me refiero a GHOST, la otra es DIRTY DANCING) recuperara la Unchained Melody de los Righteous Brothers, lo había hecho Garci en su Solos en la Madrugada. El otro tema principal de la película es Tell Laura I Love Her, de Ray Peterson (digo, de Raimundo Pérez... :P)

:) nos vemos. Sed felices.

Conversación de madrugada (Cuento).

Conversación de Madrugada (Cuento)

-…En efecto, no puedo dormir… las malditas chinches…, ¿y usted?
-Yo tenía que meditar cierto asunto... A propósito… he oído decir que unas friegas con coñac en los brazos y en las piernas, y las chinches no chinchan.
-Créame, si tuviera coñac dormiría tan profundamente como mi abuelo, que en paz descanse... eso sí, nada de perder tiempo con friegas…: interiormente se distribuye mejor por el cuerpo…
- (sonríe) Sí… y además da calorcillo, que en noches como esta se agradece. Pero, ahora que recuerdo… siempre llevo un recipiente conmigo porque soy propenso a los vahídos, ¿sabe usted?. Tenga, sírvase… no es coñac, sino aguardiente… pero supongo que el efecto antichincheico es parecido…
-Se agradece, hombre… (bebe y tose)…. Hmmm. ¡Qué vivificante!… … …Bueno, pues mi insomnio pronto estará curado… ¿y el suyo?
-Ah, el mío… el mío no se curaría ni aunque esa petaquita estuviese llena de mítico nepente.
-¿Y eso?...; ¿puedo hacer algo por usted?
-No, no puede… En realidad nadie puede… y trato en vano de evitar lo inevitable…
-Puede contarme su problema si quiere… dicen que alguien que le escuche a uno ayuda a desahogarse… Yo no tengo sueño, y aquellas fieras de mi habitación bien pueden pasar media hora sin alimentarse.
-Oh, gracias… gracias… ¡cuánto agradezco su ofrecimiento! Pero… no me creería… si se lo cuento… no, no lo comprendería… se burlaría…
- Mírelo de este modo…: estamos en este hospiciucho: por la mañana temprano, dentro de tan solo unas horas, cada uno proseguirá su viaje alejándose de este gris lugar y no volveremos a vernos más… En cuanto a lo de burlarme: no tengo por costumbre reírme de quienes me invitan a un buen trago de aguardiente...
-Oh, gracias de nuevo… pero… algunas cosas… las palabras no las… no las expresan…no…, como si el cerebro percibiese algunas impresiones interiores tan tenuemente que luego el reverbero en nuestra cabeza no tuviese la suficiente fuerza como para formularlas en palabras… tan solo en débiles pensamientos sin ilación, que somos incapaces de compartir con otra alma… …Yo… Yo rara vez consigo dormir… sí… rara es la vez… puedo dar una cabezada en el tren, puedo dormitar en la línea durante unos minutos, pero dormir, lo que se dice dormir, por la noche y como es de ley… nunca… No recuerdo cuando fue la última vez que eché un buen sueño…
-¿Y la razón…?
-La razón… supongo que… la razón es que… no hay razón. Quiero decir que es un mal como cualquier otro, y no tiene explicación… Una vez leí en El Moderno Ilustrado que había una mujer en Toulouse que no podía hablar porque… se le había olvidado. Sí… una mañana se despertó, y ya no podía hablar… Y por más que lo intentaron, no pudieron enseñarle de nuevo… pues bien, a mí se me ha olvidado dormir… ¡no sé dormir!; y llevo años sin hacerlo.
-Eso es que es V. nervioso. ¿Ha ido al médico?
-¡Claro!…. Los médicos… los médicos sólo saben recomendarle a uno que cambie de aires y vaya durante un par de semanas a tomar las aguas a un balneario, que, ¡oh, casualidad!, regenta un pariente suyo…. …. …. De todas formas… lo de dormir… se acostumbra uno a no hacerlo como se acostumbra a no oír el que se ha quedado sordo por la fiebre... A lo que no me acabo de acostumbrar es a lo otro.
- ¿A qué se refiere?
-Pues que… mis nervios desde hace meses están más… más excitados aun… mi estómago no me deja en paz… beber un vasito de leche es para mí últimamente como beber un largo trago de vitriolo… mi pelo se me cae a mechones… pierdo salud sin estar enfermo, ¿entiende?... y no puedo parar de viajar.
-¿Es usted tratante?
-No… no tengo oficio… el dinero no es problema para mí… vivo de unas rentillas que tengo… Viajo para huir de lo otro… me parece que si no paro de viajar, aunque sea sin propósito: hoy en Sevilla, mañana en Madrid, dentro de tres días en Gijón, la semana que viene en París… luego quizá a Italia… Me parece que si viajo mucho, digo, voy por delante de mi mal, ¿sabe?: no puede perseguirme… porque así casi nunca sucede…. Aunque últimamente, ¡ay!, últimamente ha empezado a ocurrir también cuando viajo… por eso debo aumentar el ritmo de mis viajes… ¡debo viajar más en menos tiempo!¡sí, esa es la solución… e improvisar más: ¿hoy Roma? Bien, la semana que viene, Praga… y, apenas piso esa ciudad, vuelta a España… y luego Londres… ¡sí… debo hacerlo así a partir de ahora…!
-Ejem… aunque malamente, le venía siguiendo… pero he de reconocer que me he perdido por completo… ¿de qué huye?
- ¡Por el amor de Dios…! ¿no ha quedado bastante claro?¡ Huyo de… de la catástrofe… del total derrumbamiento… de la locura…! ¡Huyo de esas pesadillas que tengo despierto, puesto que no duermo…! ¡De esas malditas personas que me hablan y luego desaparecen, porque no existen sino en mi cabeza… y que me hacen gritar, y desmayarme, y perder el control…! ¡Ah, Dios santo…!, ¡otra vez me falta el aire! ¿Adónde se ha ido? ¿con quién estaba hablando? ¡¡Bien sabe de qué huyo… huyo de usted, caballero!!



NOTA: imagen, Ruptura de Remedios Varo.

El Vuelo del Ángel.

Echo de menos el vuelo. El de Ángel Álvarez, claro. Aquel genial programa que fue el más veterano de la radio española (y su récord aun no está superado, por antiguo que sea el Protagonistas de Del Olmo): cuarenta y pico años desde que empezó, allá en 1960 con su Caravana musical, que luego sería, a partir del 63, el Vuelo 605 que conocimos los oyentes de posteriores generaciones.

Pero desde sus inicios en el mundo de la radio a principios de los sesenta, Ángel dirigió otros programas además de Caravana y el Vuelo. Por ejemplo uno llamado Alta Fidelidad, en RNE, por el que llevó el Premio Nacional de Radio en 1972. Hace poco tuvimos la ocasión de escuchar un alta fidelidad (lo bajamos con el emule) y, en esencia, tiene una estructura muy parecida a los modernos vuelos, sólo que mientras estos solían ser monográficos, aquel tocaba varios géneros y artistas en un mismo programa; pero era muy reconocible el estilo Ángel Álvarez, con sus instrumentales para separar las fases del espacio, con sus inteligentes y escuetas notas, con sus afables guiños al oyente que, con aquella voz tan dulce, modulada y fácilmente reconocible, tenían un nosequé de confidenciales y amistosos. ("voz de menta" le llamaba cariñosamente Gabilondo)

Ángel está considerado hoy por los profesionales de la radio en España como el pionero de la radio musical. La verdad es que esa era su intención. Ser un pionero. Él mismo reconocía que por eso había escogido el nombre de Caravana para su programa de radio: "Abrimos un camino por donde otros aun no habían pasado, como las caravanas del viejo oeste americano", decía en el programa homenaje que le hicieron en M80 sus compañeros cuando su Vuelo cumplió cuarenta años.

Abrir camino por donde otros no han pasado. Y lo hizo. En un tiempo gris en el que escuchar otra cosa distinta a coplas y pasodobles estaba mal visto, Ángel trajo una música nueva a nuestro país; la llamada música de los jóvenes. El rock and roll. Aprovechándose de su trabajo como piloto de Iberia (profesión en la que también destacó sobremanera, tirándose 38.000 horas de vuelo - que se dicen pronto -, y llegando a ser durante muchos años, y hasta su retiro, el piloto de la Familia Real), hacía regulares viajes a las dos costas norteamericanas, a Nueva York y a Los Ángeles, y allí pedía a las discográficas la música que ponía luego en su programa. Bob Dylan, Pete Seeger, Everly Brothers, Chuck Berry, Simon and Garfunkel, The Shadows, The Beach Boys, The Ventures... y tantos otros que hoy forman la leyenda del rock fueron descubiertos por los aficionados españoles gracias al Vuelo de Ángel; algunos, incluso, descubiertos por el público de nuestro país antes incluso de que fueran hallados por los propios yanquis ( tal es por ejemplo el caso de los míticos Doors).

Pero nosotros no conocimos sus viejos programas: ni el Caravana, ni Imagen de un Famoso, ni la Torre de Manhattan... tan solo conocimos el Vuelo 605 en su etapa moderna, la de la emisora M80 (1993-2004). Y si alguien nos enseñó a amar la música popular contemporánea (ese mágico género que encandiló a los jóvenes de la segunda mitad del siglo XX, y que casi puede decirse que ha muerto, porque a las nuevas generaciones les interesa más otro tipo de ¿música? como el hip hop o el rap); si alguien, decimos, nos enseñó a apreciar la belleza del rock fue nuestro paisano Ángel; Angelín el de María, como le llamaban cuando era un niño, y su madre María regentaba un restaurante en Oviedo, allá en los años veinte del siglo pasado.

Nunca olvidaremos sus Vuelos, que nos acompañaron durante tantos años; tantísimas tardes, o noches, que, no importa lo que estuviésemos haciendo, lo dejábamos todo (el libro si estábamos leyendo, los apuntes si estudiando) para subirnos en su mágico jet.

Una vez leí que en nosequé emisora local estadounidense había un programa diario que llevaba emitiéndose desde los sesenta con bastante éxito, a pesar de que su presentador, uno de esos predicadores charlatanes que tanto abundan por aquellas latitudes, llevaba muerto desde hacía muchos lustros... pero a nadie le importaba, porque su programa - un espacio de unos cinco minutos en el que daba pequeños consejos - era una tradición, y nunca envejecía, quizá porque apenas hacía referencias a la actualidad... y había dejado grabados centenares de ellos.

Podía alguien pillar esa idea, y hacer algo parecido con Ángel... eso que nunca se hace en la radio y sí mucho en la tele: reponer sus Vuelos , aunque sea de madrugada. Creemos que son intemporales y que se escucharían con agrado tanto hoy como dentro de diez años. Pero nadie leerá nuestra sugerencia, y, de leernos, nos tomaría por orates.

Para acabar nos gustaría transcribir literalmente unas cariñosas líneas mecanografiadas que este injustamente olvidado asturiano (mucho más grande que todos los mierlendis, alonsos y letis que, sin habérselo currado, invaden los medios hoy con sus estupideces) nos escribió en septiembre de 1998, en respuesta a una carta nuestra:

<< Gracias por subirte al vuelo y saludos a esa hermosa villa "moscona" de tantos recuerdos, cuando de niño iba con mi madre a los mercados desde Oviedo y también porque fue mi salida en la guerra civil desde Oviedo por el Naranco y el Puente de Peñaflor. Grado, cuna de hombres ilustres como mis contemporáneos [y amigos, pero eso Ángel no lo dice] D. César Rodríguez y D. Ramón Areces. ¡Te deseo lo mejor!
Ángel.>>

Pues eso, como diría para despedirse el mismo Ángel (o See You Later, como lo apodaban sus compañeros de Iberia): Feliz noche. Feliz descanso. Te deseo lo mejor.

(nota: imagen1, portada del volumen2 del recopilatorio conmemorativo del cuarenta aniversario del vuelo 605, lleno de series doradas, verdaderos standards del rock. imagen2, el presentador asturiano recibiendo, en 1987, uno de sus muchos premios. imagen3, Á.Á. en la última etapa del vuelo 605 en el estudio de sus casa (sí, grababa los programas en su propia casa) en Madrid.)

entrevista a ángel álvarez, un joven de 82 años

manifiesto por la cultura veraz (enlace)

MANIFIESTO POR LA CULTURA VERAZ


como cada día avanza más en los medios masivos eso de las brujas, los extraterrestres, los adivinos y astrólogos, los fantasmas, las caras de Bélmez y demás "misterios"; ahí tenéis el enlace a un manifiesto elaborado por la Sociedad para el Avance del Pensamiento Crítico y abierto a todo el que se quiera adherir. Esto es lo que piden los firmantes a los medios de comunicación :


1. La eliminación de programas pseudocientíficos.
2. La creación de programas culturales entretenidos: de historia, ciencia,tecnología o cualquier otra rama del saber.
3. La eliminación de secciones basadas en la superstición: astrología, cartomancia o cualquier otra.
4. El asesoramiento o supervisión en materias relacionadas con el conocimiento por parte de expertos externos e independientes en las correspondientes materias.
5. Que se separen los hechos de las opiniones o especulaciones propias del presentador del programa o de la sección correspondiente.

Nosotros hemos firmao, aunque no sirva más que para expresar nuestra voluntad... un pequeñísimo grito de protesta que nadie oirá... ¿por qué nadie lo oirá? porque las pseudociencias (templarios, espiritistas, adivinos, etcétera) son muy atractivas para muchísimos, enganchan con sus dulces y emocionantes mentiras, dan, en definitiva, mucha audiencia... y ninguna cadena privada (que además está en su derecho de hablar de lo que le dé la gana) va a cambiar un programa en el que se hable del "poder de la mente", la telekinesis, o naves espaciales en el antiguo egipto, por otro más sensato en el que se hable de neurociencia, la física de Newton, o de la Guerra de la Independencia. Sería una locura. Sería tirar el dinero.

por eso me gusta el manifiesto. por idealista.

(aquí abajo, el enlace)
MANIFIESTO POR LA CULTURA VERAZ

Apoyo a Dinamarca

Muchos nos sentimos decepcionados porque casi todos los gobiernos europeos (incluído el nuestro, y salvo quizá Francia y Alemania), la UE, la ONU, se han inhibido en la defensa de los valores irrenunciables del hombre, en concreto de la libertad de expresión, en favor de las imposiciones de religiosos fanáticos.

Reproduzco a continuación una carta publicada en el diario EL PAÍS en su edición de hoy. Está firmada por José Ignacio Torreblanca, que es profesor universitario en el departamento de Ciencia Política de la UNED. Leedla, por favor. Es cortita y merece la pena:

He tenido el privilegio de vivir en Dinamarca, estudiar su idioma y conocer sus gentes. Es difícil pensar que pueda haber gente más solidaria, tolerante y respetuosa con los demás. Dinamarca ha sido siempre un referente moral de primer orden para todos los amantes de la libertad: los daneses se negaron a colaborar con los nazis en la deportación de los judíos a las cámaras de gas, lideraron el embargo comercial a Suráfrica en tiempos del apartheid y promulgaron unas más que generosas leyes de asilo político de las cuales se han beneficiado miles de perseguidos de todo el mundo.

Por ello, la injusticia y la sinrazón de la furia contra Dinamarca a la que asistimos estos días a raíz de la publicación de las caricaturas de Mahoma en la prensa danesa resultan estremecedoras. Muchos contemplamos abatidos la inmensa magnitud del muro de incomprensión y prejuicios que se ha revelado ante nosotros y nos cuestionamos sinceramente las posibilidades de establecer un diálogo fructífero entre Europa y el mundo musulmán. Tiempo habrá para la reflexión. Lo más inmediato, urgente e ineludible hoy es la solidaridad. Todos debemos ser daneses. Ellos lo harían por nosotros sin dudarlo un solo minuto.

No es mucho, pero podemos hacer algo para mostrar nuestra solidaridad con Dinamarca, como ciudadanos europeos que somos, de países libres que no se arrodillan ante reyes ni ante líderes religiosos, y que quieren seguir siendo libres.

¿qué podemos hacer?:

-pon en tu blog, web o avatar de los foros en que estés inscrito, un banner similar al que he puesto más arriba. puedes conseguirlos en:

http://www.supportdenmark.com


-escribir un emilio de apoyo a la embajada de Dinamarca en España. Ahí tenéis su dirección:

madamb@um.dk

si se os ocurren más iniciativas, no dudéis en decirlo.

La página de Yayo

Ahí está el blog del mejor grafista/programador de videojuegos de España y parte de Portugal. A echarle un vistazo, que merece la pena. Además, como está de inauguración, hay pinchos gratis. (dos por persona como máximo).


http://eduyayo.blogspot.com/


virtudes del blog Yayo`s :
-tiene escupideras (no sabemos por qué, en las modernas páginas web ha ido desapareciendo tan importante elemento funcional (y ornamental)... quizá por un escrúpulo de modernidad mal entendida.)
-no se habla del puñetero estatut.
-se promocionan algunos dialectos del Turquestán que están muy amenazados.
-no está permitido fumar

defectos del blog:
-si pulsas el botón de RESET del ordenador, te sale de la página (ese es un problema que ni el mismísimo Yayo supo resolver).
-en los lavabos del sitio huele regular, como en casi todos los lavabos públicos.
-se perciben ciertas discriminación e intolerancia hacia el género humano...
-aparece un desnudo parcial del propio Yayo, que fue publicado desoyendo los consejos de la UE y las organizaciones internacionales.
-la promesa de los dos pinchos por persona casi nunca se cumple.


ahí tenéis también su página: www.yayo.tk

sencillo argumento para demostrar la inexistencia de Dios.

1. tengo hemorroides

2. luego Dios no existe.

COROLARIO: todos los sabios y filósofos que defendieron la existencia de Dios (Sto Tomás, Descartes, Pascal, Hobbes....) no tenían hemorroides.