Gomaespuma - Aletas tras las elecciones.

el Júanluis y el Guillelmo, genios del humor improvisado, hicieron el 28/05/07, después de las pasadas regionales, este simpático sketch en el que ponen de manifiesto un hecho difícil de explicar: tras unas elecciones, no importa el batacazo que se peguen los que obtienen peores resultados, todos los partidos han ganado.



tomado de http://gomaespuma.com

el dedal de Peter

Wendy le dijo que le daría un beso si él quería, pero Peter no
sabía a qué se refería y alargó la mano expectante.
-¿Pero no sabes lo que es un beso? -preguntó ella, horrorizada.
-Lo sabré cuando me lo des -replicó él muy estirado
y para no herir sus sentimientos ella le dio un dedal.
JAMES MATTHEW BARRIE: El Niño Que No Quiere Crecer (1904)

No nos gusta demasiado colgar sin más vídeos de youtube... pero Gilichorradas en parte se mantiene vivo merced el proustiano anhelo de buscar una etapa de la vida que ya no volverá; esta canción ayudará mucho en esa búsqueda a todos los de mi generación.

Además encontraréis en el vídeo una ninfa acaso tan bella como las que imaginó Waterhouse.

en el que el osado Imbelecio, completamente desarmado, desafía a un poderoso virus.

Fantasía con bonito y tomate de un friqui cuarentón, a unos días de las elecciones

1-¡Mira! ¡Por allí va…!
2-¡Ana! ¡Anaaaaaa! ¡Parece un hada con su falda-tutú negra!
1- ¡Hostia, nos ha visto, abordémosla!
…
1.-Tú cállate, ¿eh?, déjame hablar a mí.
2.- ¿Por qué? ¡El proyecto es de los dos!.
1.- Porque siempre terminas fastidiándolo todo… Mira, ya viene. Estoooo, Ana, oye, ¿tienes un momento?
3. ...Hola, chicos… Tenemos prisa, ¿vale?...
1- ¡Ana, Ana!. Somos fans tuyos éste y yo. Espera un momento. No, no queremos autógrafos… Necesitamos tu ayuda.
2- Es imprescindible…
3. ¿?
1. sí, es un asunto gravísimo.
2. lo más.
3. jeje, ¿sabéis?, me parecéis dos chicos bastante peculiares… mu mayores para ser seguidores nuestros, ¿no?... Tenemos prisa. Tocamos en veinte minutos.
1.No…, sí…, ya, ya… el tiempo no importa.
3.- no te importará a ti. Venga, ¡hasta luego!
1.¡Ana! ¡Ana! ¡Que se nos escapa, joder...!
2.- ¡Ana, que es muy importante!

*** ***
(a la salida del concierto)

1.- Ana, oye, escúchanos.
3- ¿estáis aquí otra vez? Empezáis a darme miedo…
2 – Ana, joer, que no somos el Chapman…
1.- (¡¡calla, joder, a ver si la vas a asustar!!)
3.- a ver, ¿qué queréis?
1-Por favor, escucha, mira…, aunque sé que es difícil de creer:Todo empezó hace una semana..., bueno, nueve días, con lo del CERN, y la perturbación esa que accidentalmente provocaron.
2.- …lo de la oscilación de leptones….
1.- Sí, hace nueve días… y empezaron a desaparecer las cosas.
3.- jeje, No entiendo nada de lo que me decís, ¿habéis perdido las llaves?
1.- no, no, no, desaparecen las cosas, los objetos, las personas, la materia… ¡¡todo!!
2.- Suiza, Bélgica, parte de Francia y Alemania… ya han desaparecido… pero no es inexorable.
3.- ahora sí que veo que estáis completamente locos. Actuamos en París hace cuatro días… y estaba en su sitio.
1.- No… no, no, no hablamos de nueve días de ahora… hablamos de nueve días…. ¡De marzo de 2008! (Venimos del futuro, Ana, de veinte años del futuro)
3- jeje, estáis locos, pero sois divertidos.
1.- ¿No nos crees? Fue este el que robó la máquina. La usamos porque nuestros cálculos concluyen que tú puedes salvarlo todo.
3.- a ver, por curiosidad, ¿y quién será el Presidente en 2008?
2- Manuel Campo Vidal.
3.- jeje, ¿el señor del telediario?, jeje, estáis locos.
1.- (¡¡Te dije que te callases, imbécil!! ) No, ése no será… es otro, un señor… no me acuerdo cómo se llama. La verdad es que no seguimos la actualidad política demasiado…
3.- Bueno, ya he oído suficientes tonterías… estoy cansada. Los demás me esperan en el autobús. Adiós, chicos.
1.- no, espera , Ana. ¡EL FUTURO DEPENDE DE TI!
3.- jeje, véis muchas películas vosotros…
1.- Ana, ana, no te vayas… Mira: según nuestros cálculos, basados en centenares de imprecisos conceptos de ciencia-ficción, la única forma de evitar el colapso total es provocar una conmoción tan intensa en la distribución del universo subjetivo que haga remitir la implosión.
3.- qué de palabras…, ¿qué significan?
1.- Ana, la única forma de salvar la Tierra es que mi amigo pierda la virginidad contigo. Que hagas el amor con él.
2.- según las tablas de Foeld-Boümann, una felación también valdría…
3.- ¡¡¿sabéis qué, carrozones gilipollas? ¡¡Iros a la mierda!! (se va)
1.- ¡¡te dije que te callases la puta boca!!
2.- …joer… mierda, ¿ te has dado cuenta? Somos tan rematadamente friquis, que ni en las fantasías ligamos, ¡Mecano en la puta!
1.- ...pues ya te digo que a mí con la de Álex y Cristina me funcionó...
*** ***
Epílogo

6 de marzo de 2008.

1- ¡Ana, Ana! ¿Te acuerdas de nosotros?
3- ¿?
1- hace veinte años… a principios de 1988, que te dimos la chapa a la salida del concierto de las Ventas…
3- Ah, los locos pervertidos aquellos… Pero no podéis ser vosotros: estáis igual de viejos que entonces…
1.- lo somos, Ana, ¡y venimos para advertirte de que algo terrible va a suceder ya mismo!
3- … A ver, si sois vosotros, ¿quién era el Presidente en 1988?
2- ¿Manuel Campo Vidal?.

La Muerte y Los Cuatro Hermanos (Cuento)

Tres jóvenes hermanos harto envidiosos, en cuyos corazones anidaba la malicia, hablaban así en el funeral de un cuarto, famoso por su virtud y bondad, muerto súbitamente en la flor de la vida debido a cruda y brusca enfermedad:

-Hermanos míos: aunque la muerte hace que todos se aflijan y digan palabras bonitas en las exequias de uno y hasta un tonto pueda pasar por virtuoso (como nuestro hermano mayor), es cosa fea y espantable. Desde hoy mismo comenzaré a pergeñar las trazas para, con todas mis fuerzas y mi habilidad, librarme de tan funesta dama. Y tened por seguro que lo haré.

-Hete ahí que has tenido una gran idea, joven Glavro, y que por algo dicen que desde pequeño siempre despuntaste en la audaz inteligencia, así como también decían que Probo, hoy fallecido, destacaba por su bondad; aunque yo creo que de Probo lo decían simplemente porque era un necio que no gustaba de divertirse. ¡Seguiré tu ejemplo y por mis propios medios trataré de librarme de la Negra Enlutada!.

-Teuco y Glavro, aunque de menor edad que yo habléis hablado como carne de mi propia carne, pues soy de ese mismo parecer; y desde hoy yo, Caudal, juro con vosotros librarme de la fea muerte y no dejarme cortar por su afilada guadaña, no como nuestro hermano Probo, tan imbécil que nunca supo apreciar la importancia del oro.

Así dijeron los indecentes hermanos el día del entierro de Probo. Y allí mismo apartadamente de los demás allegados, bajo un antiguo busto de un emperador romano que los miraba con sus ojos sin pupilas, juraron burlar a la fiera y horripilante mujer cuyo mortal abrazo, bondadoso lector amigo, conoceremos algún día.

*****

Cuarenta años después, Glavro, Teuco y Caudal eran tres ancianos; y aunque suele decirse que la vejez dulcifica y hasta las más ruines almas al alcanzarla pierden algo de su maldad (acaso porque la ancianidad lima los vicios, tan vivos cuando el cuerpo es lozano), lo cierto es que ninguno de los tres había visto menguada la raíz de venenosa hiedra que desde siempre medraba en sus corazones.

Caudal, merced a su maestría en los negocios y a sus pocos escrúpulos en el trato a sus semejantes, se convirtió en uno de los hombres más ricos del mundo. “Tiene una montaña de dinero”, decía de él la gente. Y no lo decían metafóricamente: tenía tanto oro que vivía en una torre hecha en gran parte de este metal.

Un día notó que las fuerzas le fallaban y el aliento con dificultad salía de sus pulmones. Cayó enfermo y, asistido por los mejores médicos del mundo amén de por criados sin número, yacía en su suntuoso lecho.

Durante su enfermedad, y cuando sus fuerzas se lo permitían, se asomaba a la ventana de la torre para ver si veía venir a la Muerte.

A las dos semanas de estar enfermo vióla, efectivamente, venir a lo lejos caminando lenta, muy lentamente. Fue por la noche, momento en que dicen que en su guadaña puede verse reflejar la luz de la luna, y su pálida y ominosa faz contrasta con su oscuro, negrísimo manto. Dijo entonces para su capote:

-Ya vienes a lo lejos con tu pausado pero constante paso… Mas, ¡Santo Cielo, qué espantosa eres! No, no debo mirarte, pues tu misma figura me horripila y paraliza. Cerraré la ventana y pondré en marcha mi plan.

Cada vez más desfallecido, en la cama de nuevo, entre mareos y vahídos pidió a sus criados que arrastrasen a su lado un baúl ricamente labrado que escondía bajo su cama. Tal hicieron. Sufrió un último desmayo y, cuando se recuperó, ya escuchaba los pasos de la Muerte subir peldaño a peldaño las escaleras de la torre. Al fin, la pavorosa figura, de no menos de cuatro varas de alto, entró agachándose en la habitación, y continuó acercándose lentamente al lecho (¡qué espantosa era su gigantesca negrura!).

Caudal pidió a un criado suyo que abriese la tapa del baúl cuyo interior comenzó a reflejar las luces de las teas que iluminaban la habitación, multiplicándolas; y, con delirante voz, dijo estas razones:

-Oh, Negra Dama, omnipotente señora que ejerces tu poder sobre la vida de todos los mortales, yo te ruego: ¡Escúchame!

La Muerte se paró al lado de la cama, como accediendo a la petición del moribundo; prosiguió éste:

-En ese baúl, Oh poderosa señora, he reunido en las más valiosas piedras preciosas toda la riqueza de que he sido capaz a lo largo de cuarenta años. Y, dado que soy el hombre más rico del mundo si no contamos al príncipe otomano, ahí tienes, por tanto, una gran parte de las riquezas de la tierra. Las he reunido para ti. ¡Para ti! Llévatelas. Son tuyas. Y lo único que te pido a cambio es que me dejes vivir veinte o treinta años más.

La Muerte, que dicen que es sorda, escuchó, sin embargo, la petición del agonizante; o, al menos, estuvo parada ante su lecho, expectante, mientras aquél hablaba. Miró curiosa las riquezas.

Al cabo, su descarnada mano sacó un reloj de arena de entre la negra túnica (más negra que la más negra noche). En el reloj venía escrito un nombre, “Caudal”, y justo entonces caían los últimos granos de arena dentro de él.

Levantó la guadaña y segó la vida del rico.

*****

Teuco envejeció siendo el más desvergonzado libertino de quien tuvo recuerdo el mundo. De sus bacanales guarda memoria esa parte de la Historia que no se dedica en exclusiva al estudio de reyes, estados y guerras.

Como el placer en los espíritus malvados va en muchas ocasiones acompañado de la violencia, sus orgías terminaban a veces envueltas en sangre, sufrimiento, y muerte. ¡Cuántos padres desconsolados lloraron la desaparición de sus niñas, apenas mujeres, sin saber el terrible fin que tuvieron en manos de Teuco y sus abominables amigos!

Fue una de esas desdichadas muchachas quien, en un instante de desesperación, logró arrebatar a su verdugo uno de los puñales con los que estaba siendo torturada, y clavárselo en un costado al viejo.

Teuco, malherido, dió un traspié y, al levantarse, vio ante sí la imponente figura de la alta Enlutada.

Presa de un gran pánico, empezó a gritar a la nada:

-¿Cómo? ¿Qué haces aquí? ¡Hice un trato contigo hace años cuando tuve aquella enfermedad: yo te proporciono almas jóvenes que satisfagan tu apetito de vida y tú te olvidas de mí y no vienes a buscarme!¡Lárgate y déjame seguir con mi labor!

La Muerte, por toda respuesta, bajó violentamente la guadaña sobre el cuello del libertino.

*****

Glavro poseía el número y la palabra. Digo con esto que dedicó toda su vida al estudio de las humanas ciencias, que, en aquella época, incluían también el anhelo (metafísico, poético) de dominar la naturaleza mediante la magia.

Fue reputado en las principales universidades europeas gracias a su famoso sistema, de ecos claramente platónicos, al que añadía una componente hermética. Detrás de cada objeto, idea, espíritu, animal, etc., había palabras. Esas palabras, acaso incomprensibles para el hombre, sólo eran conocidas por el Hacedor, Quien, al nombrarlas, provocaba un perpetuo movimiento: desde cambios en la esencia de los seres hasta mudanzas en el pensamiento y la voluntad del hombre…, pasando por el nacimiento y la corrupción de los seres. “El paso del tiempo es el constante fluir del discurso de Dios”, era el principal axioma de su doctrina.

Aunque pueda pensarse que en la época tales teorías hubieran sido consideradas blasfemas con gran facilidad, no fue así en el caso de las de Glavro: su reputación, su extrema inteligencia, la protección y estima que le brindaban los reyes, hacían que los defensores de la ortodoxia no pudieran acercarle la tea.

Glavro era el más joven de los cuatro hermanos y el único que quedaba con vida. Sin embargo, en el momento en que nos encontramos con él, tenía casi cien años… pero su cuerpo apenas aparentaba los cincuenta. Tenía una hermosa y lozana mujer, y disfrutaba de una posición holgada en lo económico.

A Glavro la vida le trataba con dulzura. Era ciertamente feliz. Sí, parecía poseer el secreto de la felicidad. Y tenía fama de virtuoso y humilde. No obstante, para alcanzar aquella posición había tenido que hacer esfuerzos que los demás hombres no podrían concebir… Y también había hecho cosas innombrables, terribles, que nadie en su sano juicio comprendería.

Un día en que plasmaba en el papel sus memorias, no pudo evitar recordar el juramento que había hecho con sus hermanos hacía mucho, mucho tiempo. Tampoco pudo evitar que una despreciativa sonrisa asomara a sus labios al recordar a sus hermanos. ¡Menudos imbéciles; sobre todo el tonto de Probo! Pero, ¿acaso la humanidad toda no era imbécil?. ¡Pobres tontos condenados desde la cuna!

Al mirarse, lleno de satisfacción, en el espejo del cuarto (“Busca espejos y hallarás al vanidoso”, dijo algún sabio… o debiera haberlo dicho), vio, detrás de sí, cerca de la puerta, una horrenda figura negra; tan alta que tenía que encorvarse para no tocar en el techo.

Glavro se levantó asustado y diose la vuelta, tirando el manuscrito y demás recado de escribir. Señaló a la negra figura y dijo, muy sorprendido:

-¡¡¡Tú!!!

Mas luego, recomponiéndose, empezó a pronunciar, imperioso, unas extrañísimas palabras que no pueden ser escritas pues no hay grafía para ellas.

La Muerte estaba, como decimos, encorvada; su capucha parecía no mirar a Glavro directamente, sino hacia el suelo… Hacia su mano, que sostenía un reloj de arena con un nombre en él escrito. En el reloj caían los últimos granos.

La Dama guardó el reloj en su seno, levantó la guadaña y la descargó, inexorable, sobre el sabio.

Glavro, antes de morir, tuvo un fugaz e insólito pensamiento.

Recordó a su hermano Probo. Recordó su estúpida bondad, su virtud sin doblez, su honradez sin provecho. “Lo más parecido a la inmortalidad… es eso. La bondad, incluso cuando, por serlo, es mortificada; pues algo de ella permanece en los demás y se transmite a otros, y de estos a otros más. ¡Ah, Muerte inclemente, me has convertido… en un imbécil!”

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nota: imagen1, grabado de Gustavo Doré que representa a la Muerte en un caballo blanco; imagen2, La Muerte y el Emperador, grabado de Hans Lutzelburger; imagen3, fotografía de un libro medieval; imagen4, El Caballero, La Muerte y y el Demonio, de Alberto Durero.

cantando la Canción del Pirata

If sailor tales to sailor tunes,
Storm and adventure, heat and cold,
If schooners, islands, and maroons,
And buccaneers, and buried gold,
And all the old romance, retold
Exactly in the ancient way,
Can please, as me they pleased of old,
The wiser youngsters of today:
--So be it, and fall on!
ROBERT LOUIS STEVENSON: TO THE HESITATING PURCHASER

Entre los muchos logros de don José de Espronceda (que es, junto con Bécquer y Larra, uno de los tres mosqueteros del romanticismo español, aunque Bécquer sea más bien D`Artagnan, pues fue posterior a los otros) está el de haber compuesto el poema español más famoso. Hablamos, claro, de La Canción del Pirata (1835), poema de gran belleza. Recuerdo que en mi colegio, cuando tenía 13 años, no había niño de mi edad que (sin estar obligado a aprenderlo) no supiera decir los primeros versos de tan atrayente poesía. Supongo que hoy día seguirá siendo igual.

Los ideales de libertad del autor, su concepción de una poesía sonora, rítmica, solemne..., sublime; la viveza de la visión romántica de la vida trasladada al verso, hacen de la obra de Espronceda una de las mejores. Obra que siempre será grata tanto para el vehemente joven que curioso se asoma a la literatura como para el desengañado viejo a la vuelta de todo; pues de los dos sentimientos, pasión y melancolía, suelen encontrarse bastantes muestras en los poemas de Espronceda.

Pero no voy a contaros con esto nada nuevo de La Canción del Pirata. Lo que os traigo son dos trabajos de gente que ha musicalizado el poema.

Uno, la canción Sólo Tú, Sólo Yo, es de un grupo ochentero gallego de rock duro llamado Lancelot; suena así:




El otro es obra del joven profesor de literatura Alejandro Roop Martín, quien, como podéis comprobar en el enlace, también con su guitarra ha puesto música a otros famosos poemas españoles.




Ambas versiones me han parecido simpáticas. Sé que hay al menos un tercer intento de musicar el poema (además es el más popular), de un grupo de heavy metal de La Rioja... pero, en nuestra opinión tan pobre que ni siquiera merece aparecer publicado en este blog (¡que ya es decir!). Saludos.


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P.D. - Si un día os entra el gusanillo de acercaros a algo realmente grande, a algo en verdad excelso, echad un vistazo a ese otro Don Juan (para mí mucho mejor que el de Zorrilla) llamado Félix de Montemar, El Estudiante de Salamanca, que, aunque bastante desconocida y poco leída, no tengo duda alguna de que es una de las perlas de la literatura universal.

Encuentros literarios Imposibles (III) - La Bollisea.

Hola, amigos de Gilichorradas, el blog con halitosis. Veréis... iba a hacer un Encuentro Literario Imposible... y ya había puesto en el dispositivo de entrada del ordenador uno de los libros, La Odisea de Homero (s IX a. C.), pero hete ahí que cuando voy a poner el otro, ¡se me cae un trocito de la magdalena que estoy merendando...! Y ése que véis es el resultado...

En fin, un abrazo.
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Iba en el plato-balsa el deiforme Bolliseo, el más sabroso de los magdalenos, con su azucarada tripulación, cuando encontraron a un voluminoso hombre...

El magdaleno Sobaseo Bellaeasosíada, de esponjosas carnes, pidió al ser monstruoso los dones de la hospitalidad para que él y sus amigos pudiesen llegar a su hogar...

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Pero Bolliseo, el magdaleno más sabroso y agradable al olfato, nada pudo hacer por oponerse a los malvados desiginios del guloso humano: toda la valiente tripulación, salvo las túnicas de papel, fue devorada antes de que la noche llegase, sin remojarla en blanca y alimenticia leche o pardo colacao.

Mas no acabaste ahí, ¡Oh Bolliseo Dulcesolíada!, sino que tú y los tuyos os fuisteis al Hades de las arterias del monstruoso humano y, vuestras ánimas de lipídico colesterol valientemente provocaron un ictus cerebrovascular que acabó dejando ciego al ser que así os infamó.
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A mi médico de cabecera, don José Ramón González. Gracias por perder su valioso tiempo visitando esta página.

retrospectiva de la vida de un sujeto a la edad de 30 años vista desde el día de San Valentín

"Give to me the life I love,
Let the lave go by me,
Give the jolly heaven above
And the byway nigh me.
Bed in the bush with stars to see,
Bread I dip in the river
There's the life for a man like me;
There's the life for ever."
ROBERT LOUIS STEVENSON: The Vagabond.

(10) Cuando era un niño creía que, aunque no podía verle, había un Dios todopoderoso que daba bien al bueno y su merecido al que se había portado mal. Los muertos se iban al cielo.

A mí ese Dios me había dado la vida y había puesto mogollón de cosas chulis por ahí -el sol, el cielo, el chocolate, los perros y los gatos, los dibujos animados y películas, mi familia, la playa, a los otros niños- que hacían que no estuviese nada mal eso de vivir.

** ***

(15)Mi cuerpo creció, pero muchas de las fantasías de la infancia permanecieron. Las ilusiones de las películas, dibujos, videojuegos…, me llenaban entonces.

*** ***
(17) Desde la adolescencia comenzaba a idealizar a las mujeres (problema que ya nunca superaría). Platonismo y amor eran una misma cosa. Así es como los asquerosos sapos que no son príncipes amamos a las princesas. desde lejos.



*** ***
(20)Por entonces vino el despertar literario: ¡soñar, soñar, soñar a todas horas! los sueños diurnos estaban en los libros y en el cine.

** ***

(30) Ahora… Ahora la juventud ha pasado. No existe el Dios de la infancia, los muertos no van al cielo, no hay amor (nunca lo hubo…, al igual que tampoco hubo nunca Dios salvo en mi cabeza), y los libros no me ilusionan tanto como antes… Pero no sé tomar otro camino, así que, a pesar de haber llevado más palos que don Quijote, sigo intentando soñar… Aunque a veces no pueda, pues, cada vez más espesa, la niebla gris de la melancolía lo invade todo; porque tengo la certeza de que la negra –horrenda, oscura, fría, terrible–, la inexorable Parca vendrá algún día a llevarse a los míos. (¡Quisiera poder hacer un pacto con la Torva Dama y que me llevase a mí antes!...)
*** ***

Nota: lo sentimos, por motivos no demasiado ocultos, no han sido autorizados los comentarios en esta entrada. (puede incluso que la entrada se autodestruya en treinta segundos...)

No es lugar para insociables

Ayer fui al cine. A ver NO ES PAÍS PARA VIEJOS, la última de los Cohen. Todo un acontecimiento cultural, como casi todas sus películas. Y ésta es de las mejores. Es CINE NEGRO con mayúsculas. Un clásico que será recordado durante generaciones. Pero no voy a descubrir nada nuevo hoy hablándoos del trabajo de estos dos hermanos expertos en contar inmejorablemente bien excelentes y complejas historias.

Lo que me dejó frío es que mientras la película es de una violencia tal que sientes literalmente cómo se te mueven las entrañas (no sé si os ha pasado alguna vez eso ante escenas extremadamente violentas que a veces aparecen en la tele, o en otras películas en las que la violencia no es falsa y divertida), hay mucha gente que encuentra esas escenas que a mí (y pensaba que a cualquier espectador...) me escalofrían, más graciosas que el mejor sketch de los Monty Python.

En efecto, algunos en el cine no sólo se carcajeaban abiertamente ante tan impactantes planos, sino que acompañaban las escenas hiperviolentas, en las que el psicópata (¿y demonio?) Anton Chigurh (Javier Bardem) asesinaba despiadadamente a víctimas inocentes con una botella de gas, con palabras dichas en voz baja como "¡toma, hijoputa!", "¡jódete!", y cosas así...

Supongo que para esa gente ver La Lista de Schindler es tan tronchante como para mí ver El Hombre Mosca, Sopa de Gansos, El Gran Lebowsky o La Vida de Brian...

Y luego estaban los de siempre... los que se tiran pedos y dicen gracietas para echar unas risas con sus amigos veinteañeros. No entiendo cómo pagan siete euros para hacer eso.


Os juro que deseé tener una botella de gas en mis manos...

Definitivamente, el cine no es lugar para insociables.

Dulce et decorum est - Wilfred Owen (traducción)

"dulce y honroso es morir por la patria", dice un antiguo poema de Horacio. El poeta y militar británico Wilfred Owen, que luchó en la Primera Guerra Mundial, escribió este descarnado y antibelicista poema que hemos decidido publicar en nuestra lengua, al no encontrar ninguna traducción al español en toda la red (aunque mala, mejor una que ninguna).

DULCE ET DECORUM EST.
Torcidos, como viejos mendigos bajo sus hatos,
renqueando, tosiendo como brujas, maldecíamos a través del lodo,
hasta que donde alumbraban las luces de las bengalas nos dimos la vuelta
y hacia nuestra lejana posición empezamos a caminar afanosamente.
Los hombres marchaban dormidos. Muchos habían perdido sus botas
Pero abrumados avanzaban sobre zapatos de sangre. Todos cojos, todos ciegos;
Borrachos de fatiga, sordos incluso al silbido de las balas
Que los cansados cañones de calibre 5.9 disparaban detrás de nosotros.


“¡Gas, gas! ¡Rápido, muchachos!”; un éxtasis de desconcierto,
Poniéndonos los toscos cascos justo a tiempo;
Pero alguien aún estaba gritando y tropezando
Y ardía retorciéndose, como ahogándose en cal viva…
Borroso, a través de los empañados cristales de la máscara y de la tenue luz verde,
Como en un mar verde le vi ahogarse.
En todas mis pesadillas, ante mi impotente mirada,
Se desploma boqueando, agonizando, asfixiándose.


Si en algún sofocante sueño tú también puedes caminar
Tras la carreta en la que lo pusimos,
Y mirar sus blancos ojos moviéndose
En su desmayada cara, como un endemoniado.
Si pudieses escuchar a cada traqueteo
El gorgoteo de la sangre saliendo de sus destrozados pulmones,
Repugnante como el cáncer, nauseabundo como el vómito
De horrorosas, incurables llagas en lenguas inocentes,
Amigo mío, no volverías a decir con ese alto idealismo
A los ardientes jóvenes sedientos de gloria
La vieja mentira: “Dulce et decorum est pro patria mori”.

******
nota1: imagen, caja del DVD del film de Dalton Trumbo, JOHNNY COGIÓ SU FUSIL, muy recomendable película de temática parecida a la del poema de Owen.

nota2: versión original del DULCE ET DECORUM EST.

nota3: los versos de Horacio dicen así:
“DULCE ET DECORUM EST PRO PATRIA MORI:
mors et fugacem persequitur virum
nec parcit imbellis iuventae
poplitibus timidove tergo.”

(DULCE Y HONROSO ES MORIR POR LA PATRIA:
la muerte persigue al hombre que huye
y no perdona de una juventud cobarde
ni las rodillas ni la temerosa espalda)

[ Odas 3, 2, 13]

nota3. enlaces: sobre la película Regeneration , de Gillies Mackinnon (1997); enlace emule para descargarla.

EL MUNDO TODO ES MÁSCARAS. TODO EL AÑO ES CARNAVAL - MARIANO JOSÉ DE LARRA (AUDIO)

¡Necio!, ven conmigo; do quiera hallarás máscaras, do quiera carnaval.

LARRA

Hola.

You, who so well know the nature of my soul (que dice Poe en uno de sus cuentos, aunque, claro, no se refería a él;... como tampoco yo hablo de mí), sabéis que las fiestas en general no me gustan nada. Y el antruejo o carnaval (antroxu aquí en Asturias), es de las que menos. En Gilichorradas celebramos las fiestas literariamente, que es el único modo en que sabemos. Hay importantes obras literarias en las que aparece el Carnaval como un protagonista más, desde ese Tonel de Amontillado de Poe (cuento que ya hemos subido y podéis encontrar en nuestra etiqueta de Audio) hasta El Entierro de la Sardina de Clarín, que publicaremos en audio en otro momento.

Hoy hemos escogido EL MUNDO TODO ES MÁSCARAS. TODO EL AÑO ES CARNAVAL., vitriólico artículo de Larra que, como otros suyos, parece casi un cuento. Y es que la verdad en este artículo es poética; incluso se sirve del elemento fantástico (al periodista se le aparece Asmodeo, ya sabéis, el demonio protagonista de El Diablo Cojuelo de Luis Vélez de Guevara). Pero, aunque casi todo en el artículo sea ficción, lo que en él se cuenta es una gran verdad: y es que más tarde o más temprano (espero que más tarde, más felices seréis hasta entonces) parece que uno acaba descubriendo lo que el título predica.

Así que mientras este año os ponéis vuestro dominó negro, y os ajustáis vuestra burlona máscara, escuchad los veinticuatro minutos que dura esta enjundiosa y sublime creación de este Quevedo del XIX que nunca llegó a viejo, esta imperecedera obra del mejor articulista español de todos los tiempos.
*****
nota: el audio está tomado de http://www.cervantesvirtual.com . Está excelentemente leído por Javier López Alós. y AQUÍ podéis encontrar el original en texto.


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nota2: imagen, EL ENTIERRO DE LA SARDINA, de Francisco de Goya.

El "lehoy"

Don Feliciano Montaraz, prestamista, blasfemo confeso y febril pajillero de principios del siglo XX, tuvo durante toda su vida cada vez que se rezaba el padrenuestro un deseo infame. Entendía mal una de las partes, y en lugar de “el pan nuestro de cada día dánosle hoy”, decía para sí: “el pan nuestro de cada día, danos lehoy”. Y el lehoy… bueno, ya se imaginaba él lo que era…
Pero a pesar de tanta devoción, nunca hubo lehoy para él…

Y es que los pajilleros en el fondo semos unos místicos, señora.

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la muerte del líder.

A Edu: un cuento que quiere parecerse a las novelas de aventuras que leíamos cuando éramos más jóvenes.

Plugo a los Cielos que el romano fuese poderoso. Posee infernales máquinas de guerra que rompen con facilidad toda defensa. Trae incontables guerreros que vienen de remotas tierras, desde mucho más lejos de las grises montañas cuyos blancos picos nos miran allá en el horizonte. Sus armas son mejores que las nuestras. Y cada guerrero romano trata a los demás guerreros romanos como a hermanos, y al jefe como a un padre.

Tienen rollos en los que dibujan las palabras antes de que su eco se olvide; y en esos rollos traen guardados consejos que sus sabios les dieron hace mucho tiempo para destrozar nuestras empalizadas, acabar con los nuestros -los más valientes de los hombres-, y sujetar las aldeas vecinas mediante la fuerza o la lisonja.

El romano es poderoso. Plugo a los Cielos que así fuese. Y contra el poder del romano nada pueden los hombres membrudos y osados. Sin embargo hubo un guerrero alto como un roble, fuerte como un oso, más astuto que el más astuto zorro, y valiente como la jabalina cuando defiende a sus crías del ataque de los lobos, que nos dio la confianza y nos lideró en la rebelión. Y el romano tuvo que retirarse durante varios años. Y todo volvió a ser como cuando nuestros padres bailaban en la Fiesta del Estío sin que ningún extranjero les importunase.

Mira todos los dedos de tus manos. Míralos cinco veces y verás el número de guerreros romanos que él mismo mató con su espada o con su lanza. Con su habilidad hizo nacer por todos los valles el orgullo de estas tierras; orgullo que destrozó los arrogantes ejércitos invasores.

Era el más osado de los hombres. Mas no murió, no, como celebran los cantos que entonan los jóvenes ebrios con la voz enronquecida por el hidromiel. No murió trabando fiera batalla contra un hatajo de romanos que le sorprendió en la selva nocturna. Yo presencié su muerte. Ya soy viejo y no me importa contarte cómo fue. Hela aquí.

Nuestros guerreros estaban contentos porque habían conseguido expulsar una vez más a los extranjeros al otro lado de las montañas grises que tan para mal nuestro habían cruzado. Celebrose un banquete para agradecer a los dioses la ventura. ¡Nunca verás tantos jabalíes, conejos, venados, aves y truchas asados, como los que yo vi entonces! (bien sabes que nuestros banquetes duran varios días, y durante varios días se come y se bebe jubilosamente brindando los manjares a los dioses). Nuestro caudillo, con un gran trozo de venado en una mano y un cuerno de hidromiel en la otra, no lejos de mí hacía chistes sobre “mujeres” (romanos). Tras decir una gracia que hizo que todos los allí presentes riesen hasta rodar por el suelo, dime cuenta de que las carcajadas se iban apagando para dejar lugar al silencio y al espanto.

Nuestro caudillo -¡el más grande de los hombres desde que el majestuoso sol recorre el cielo por el día y las estrellas y la luna brillan por la noche con su luz pálida!- se retorcía en el suelo pataleando y dándose violentas puñadas. Su cara estaba tan azul como las azules aguas del profundo mar. Al poco rato estaba muerto.

Los guerreros acordamos decir que había muerto en nocturna celada tendida por los traidores romanos. Acordamos también que a quien la verdad desvelase algún día, se le cortasen la lengua y las orejas. Por la mañana los sacerdotes oficiaron la ceremonia de despedida del guerrero. La consternación inundó los valles al propagarse la noticia; y vino para quedarse, porque al poco tiempo volvieron los romanos para no marcharse.

Yo ya soy viejo, no me queda mucho de vida, y me gusta tanto contar historias al lado del fuego que no me importa arriesgar mi lengua y mis orejas con tal de que mi nieto me escuche con el asombro dibujado en su abierta boca. Pero ciérrala ahora y no la abras más para hablar sobre este secreto, si en algo aprecias tu lengua.


LA MUERTE DEL LÍDER - AUDIO - VOZ HUMANA - MP3 (PULSAR EN DOWNLOAD ORIGINAL)

Grupo Do-Re-Mi en Las Mañanas de Lauro

Hemos improvisado otra de esas chorradas de Lauro Fagio, el locutor-colaborador de esta página. El archifamoso grupo Do-Re-Mi en exclusiva radiofónica para todos vosotros. (Si siempre quisiste perder tontamente 8 minutos de tu vida y no sabías cómo, hoy en Gilichorradas te ofrecemos la oportunidad).


Las Mañanas de Lauro: GRUPO DO-RE-MI - descarga directa - MP3



(nota: no hay guión preescrito. o sea, en encender el micro y soltar chorradas consistió este post. gracias por escucharlo)
(nota2: no se reembolsan los 8 minutos que habéis perdido)

ese tipo de sueños...

Con cariño a Carlota y Ñoco, simpáticos cántabros eucariontes, heterótrofos, aerobios, homeotermos, y redomados masoquistas (pues gustan de pegarse con el cilicio del blog ajeno)


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-Ya van varias veces que me sucede… Es de madrugada, estoy entre dormido y despierto. En ese estado en que soñamos cosas pero los sueños, pues estamos algo conscientes, tienen un sustrato más real; no son tan locos como cuando estás completamente dormido; siguen algunas reglas lógicas, quiero decir. Entonces se me ocurre una historia genial. GENIAL. Y sé que soy consciente de ella porque ya te digo que estoy algo despierto. Pero, nada, no hay manera. “Tengo que acordarme”, me repito varias veces… y al poco rato estoy profundamente dormido otra vez, y mi cuento, historia, bosquejo de guión, argumento de novela, o lo que demonios fuese, se desprende sin remedio de los débiles asideros de la memoria durmiente. En unos segundos (o minutos, o décimas de segundo, ¡qué sé yo qué reglas sigue el tiempo en el ensueño…!) ya no hay nada. Las más de las veces, ni tan siquiera por la mañana se mantiene en la mente el recuerdo de que tenía que recordar algo.

-Sé a lo que te refieres. Conozco esa sensación…

-¿De veras…?

-Claro. Incluso creo que he dado con el quid del asunto para traer esos sueños a la luz del día.

-¿Ah, sí? ¿Cómo?

-Creo que nuestro cerebro proyecta esas fantasías que tienen lugar entre la vigilia y el sueño, esos anhelos de inspiración, simplemente para engañarnos; para ilusionarnos y “cargarnos las pilas”, darnos una informe y tenue esperanza de conseguir algo. Algo bueno. Esas fantasías de las que me hablas no son más que sueños tan vacíos como los otros y que cumplen en nuestra mente la misma función reparadora.

- (quédase meditabundo; al cabo, dice) Supongo que tienes razón…: has conseguido traer esas ilusiones de las que hablaba a la luz del día. Y a la luz del día no son nada. Se destruyen, como los demás sueños.

Los Simpson y las elecciones en España.

Aunque son muy estadounidenses, llevan mogollón de años entre nosotros (desde que yo tenía 12; y recuerdo que como niño me saltaba alguna que otra norma al verlos, porque en aquel entonces eran “dibujos para adultos”, no recomendados para un público infantil… por eso los emitían a las 23:30 de la noche…). El caso es que Los Simpson, digo, aunque muy yanquis parece que conocen bien la realidad de la política española. Hemos buscado en Springfield simpatizantes de los partidos políticos españoles y les hemos pedido que nos recomienden a quién votar en las elecciones que se acercan.
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1.- Ned Flanders: “Hola, holita, Imbelecillo. Hace años consulté al benévolo reverendo Lovejoy (¡Dios le bendiga!) si votar implicaba cometer un pecadito de soberbia. Como me dijo que no, doy mi voto siempre a aquellos partidos cristianos que defienden a la familia y a las sanas tradiciones frente a los demonios del laicismo y de la ciencia... CiU, PNV, PP… todos ellos me son simpatiquillos, pero creo que me quedo con el último. ¡Hasta lueguito!”.

2. Otro personaje que pide claramente el voto al PP es Monty Burns, “el hombre más rico de América”, porque, nos dice: “fue el único gobierno continental europeo que tuvo los redaños suficientes para enfrentarse a una opinión pública idiotizada por el pacifismo *escalofrío* iniciando una justa guerra como aliado del gobierno de mi país, en defensa de mis intereses accionariales. Además aún veo en ese resultón partido muchos vestigios del estilo, las formas y la moral del que fuera mi gran amigo don Francisco, ¡todo un caballero español!. Por favor, dele recuerdos a don Francisco de su fiel amigo gringo, señor Imbelecio. (¡Smithers, suelte los perros!).”

3.- Alcalde Quimby: Es “el alcalde más corrupto de la historia de la televisión”, como dice acertadamente Yayo. Pertenece al Partido Demócrata (ya sabéis, en EEUU los demócratas son los progresistas frente a los conservadores republicanos). La niña Lisa Simpson, el personaje más inteligente y razonable de todo Springfield, pide el voto para este alcalde a pesar de sus faltas porque: “es el menos malo de los malísimos”. Quimby pediría el voto para el PSOE, que sería su equivalente en España. Acaso también sea, como dice Lisa, “el menos malo de los malísimos”. Aunque no sé si lo suficientemente "menos malo" como para acudir a votar...

4.- Otto: “Imbelecio, tronco. ¿Quieres una calada? ¿No?... Pos yo, si no estoy muy pedo ese día, votaré por Izquierda Unida, ¿Que no?. Yo tengo claro a quien votar: a un partido que defienda el heavy metal, el buen rollo y la legalización de la maría, ¿sabes, colega?. Y me mola la idea de los partidos antisistema (¡viva el Jipismo!). Además salí con una titi que estaba mu concienciada con eso del equilogismo, y me transmitió sus ideales; siempre me decía que los de IU eran los que iban de más equilogistas. Eso sí, a Linda no le molaba nada Barón Rojo, ¿puedej creel-lo?. Por eso lo dejamos.”

5.- Tony “El Gordo”: Es el principal líder de una de las comunidades étnicas de Springfield. Hombre patriarcal y tradicionalista, nos comenta: “Bon Giorno, signore Imbelecio. Cada uno debe aferrarse a unos principios y mantenerlos siempre. No siento ningún respeto por esas gentes que no tienen principios y se venden como prostitutti. La religión, la familia, son dos principios básicos que hay que seguir siempre. Un partido que los defienda, y defienda a fuego a los tuyos frente a los ajenos; un partido cuyas estructuras alcancen un gran poder institucional. Un partido que proteja al indefenso votante y le diga lo que tiene que hacer y cómo tiene que pensar para no tener que preocuparse. En eso es en lo que creo. Además es la única manera de sobrevivir en este mundo: mirar por los tuyos, aunque algunos sean balas perdidas, y defenderte frente al que no es como tú. Sí, io daría il mío voto al PNV. Y ahora, discúlpami; tengo un asuntino que risolviere…”.

6.- El dependiente de La Mazmorra del Androide Tienda de Cromos: “Como licenciado en mitología (por cierto, estoy preparando mi doctorado: “relaciones histórico-sociológicas entre elfos y gnomos”), me interesan aquellos partidos que vean las raíces de su pueblo en hechos antiquísimos y fantásticos. La ficción es siempre más atractiva que la realidad, tan fría y triste. Yo votaría a un partido que escoja la primera frente a la segunda. Y, por supuesto, un partido que defienda la República frente al pérfido Imperio Galáctico Español. ¡Que la fuerza acompañe a ERC!”

7. Abraham Simpson: El “abuelo” de la serie votaría a CiU: “uno va haciéndose mayor y tiene que votar a los partidos a los que votan los mayores. Durán i Lleida es un gran político y Arthur Mas tiene un corte de pelo que inspira confianza… ¿¡¡Eh!!? ¿Quién diantres es usted…? ¿Qué hace aquí? ¡Ah, sí, es Imbelecio…! Jeje, el Alzheimer... es lo que tiene."


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Pd.- (Por cierto, al gran Homer Simpson le hemos preguntado… pero nos dice que nunca vota. “¡Y no lo haré hasta que no regalen un bocadillo al votante!”, señala con aspavientos. A lo mejor por eso creímos verle en alguna de las numerosas manifestaciones organizadas por el Partido Popular hace unos meses…

Lo de Vigo.

Hay algo que me enfada mucho, y son los crímenes como el de anteayer en Vigo; el de aquellos dos adinerados pijos matando, por diversión, a un matrimonio de clase media-baja. Si os fijáis es algo tan viejo como el hombre: el rico haciendo sufrir a los pobres para echar unas risas. Eso se viene haciendo en todas las épocas desde que el mundo es mundo.

El pijo, acorazado en su cochazo, va buscando a su potencial víctima a tropecientos kilómetros por hora, pero casi completamente a salvo pues su vehículo está dotado de los sistemas de seguridad más sofisticados del mercado, que minoran la posibilidad de que resulte herido.

La mayoría de las veces no encuentra esa víctima, al fin y al cabo el choque es aletorio; es como ponerse a disparar un arma con los ojos vendados desde una azotea hacia una plaza apenas concurrida. El 95% de las veces no acertarás en el blanco; el 4% sí, pero no harás heridas mortales, aunque darás un buen susto o dejarás a tus víctimas con importantes secuelas. Lo ocurrido anteayer pertenece a ese el 1% restante: el modesto Citroen AX en el que viajaba la infeliz pareja fue puesto por el azar en el punto de mira, y el asesinato fue consumado a la perfección.

Bueno, son asesinos… para mí. Yo lo tengo claro. Para mí esos tipejos son tan asesinos como un psicópata que mata en serie. “es que fue un accidente, ¡fue completamente fortuito!; ¡cómo van a ser asesinos si ni siquiera conocían a sus víctimas!”, podéis decirme… Pero yo no veo tan improbable el accidente, ni tan fortuito (recordad el símil del tipo de la pistola desde la azotea con los ojos vendados), ni los asesinos en serie suelen conocer a sus víctimas.


Son asesinos, aunque para el Estado no lo sean. Aunque tú, amable lector, quizá no los consideres así tampoco. Aunque duerman felizmente el resto de su vida, con la conciencia bien tranquila, sin saber ni de lejos lo que es el desesperante insomnio. Aunque sus siempre protectores padres les pongan psicólogos durante unas semanas para que no haya la más mínima posibilidad de que se echen una brizna de culpa por lo ocurrido (aunque pijos, egoístas, imbéciles y vanidosos, un resto de conciencia acaso puedan tener, pues semejan ser personas), y puedan decirse siempre felizmente que “fue un accidente”.

Sí, supongo que por eso me enfadan tanto las noticias como esa: un asesinato no castigado por nuestra sociedad, siempre demasiado permisiva con "los malos"(me pregunto cuántas multas tendrían esos dos tontos del tuning por haber competido desde hace tiempo por las calles de una ciudad en carreras ilegales como la de anteanoche … dejadme responderme: seguramente ninguna).

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nota: en la foto puede verse a uno de esos hijos de puta (el niñato de la coleta) que cometieron tan horrible crimen. podéis pinchar para ampliar. Obsérvese la caradura del sujeto.

NECROLÓGICA DE JULIÁN ÁLVAREZ (o de cómo Rudyard Kipling saboreaba puros fabricados por un paisano nacido en San Román de Candamo)

"-¡Eh, Tomás Platt! ¿Vienes a cenar esta noche? - preguntaron del Henry Clay" (Kipling, Capitanes Intrépidos, 1897)

Hola. En Gilichorradas no solemos hablar de temas regionales (para eso ya hay varios periódicos, y lo hacen inmejorablemente mejor de lo que podamos hacerlo nosotros), ni, mucho menos, locales. Dejadnos hacer hoy una excepción, pues gracias a Internet (en concreto, gracias a que un periódico antiguo y prestigioso como es The New York Times -fundado en 1851- ha digitalizado sus artículos más añejos) quizá podemos ayudar a rescatar del completo olvido la figura de un hombre nacido en un pueblo cercano, en el mismo concejo donde nacimos nosotros. Nunca habíamos oído hablar de él, aunque, como veréis, partiendo de la nada llegó a comercializar una de las marcas de cigarros más famosas en todo el mundo, los HENRY CLAY, de los que Kipling dijo:

There's calm in a Henry Clay
(“Hay tranquilidad en un Henry Clay”)

Sirva, pues, nuestro pequeño artículo (que no es más que una mala traducción del PDF del NYT que hemos descubierto), para, con toda nuestra humildad, ayudar a dar a conocer en sus San Román, Candamo, Asturias y España natales al emigrante Julián Álvarez.

(PD.- recordad al leerlo que un millón de dólares de ahora no es lo mismo que un millón de dólares de mediados del s. XIX.)

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- Necrológica sobre Julián Álvarez en el New York Times (inglés).pdf


MUERE JULIÁN ÁLVAREZ.
UN HOMBRE QUE GANÓ MILLONES CON EL FAMOSO CIGARRO “HENRY CLAY”.
(traducción de la necrológica del NYT)

Los comerciantes de tabaco leyeron ayer con mucho pesar el telegrama aparecido en el New York Times anunciando la muerte en Cuba de Julián Álvarez. El fallecido era conocido por fumadores de todo el mundo como el fabricante de la popular marca de puros Henry Clay. El señor Álvarez se marchó a Cuba desde su lugar de nacimiento, San Román de Candamo, en la provincia de Asturias (España), hace 45 años. Tenía entonces 15 años y enseguida se vinculó a una empresa tabaquera.

Un día el empresario para el que trabajaba estaba discutiendo con algunos socios la elección de un buen nombre para una marca de cigarros con la que intentar abrirse camino en los Estados Unidos de América. Se hicieron muchas sugerencias, pero ninguna parecía lo suficientemente original. “Bueno”, dijo al final el empresario, “quizá este muchacho pueda darnos un buen nombre”. El joven Álvarez respondió con rapidez, y brillantemente sugirió: “¿qué tal quedaría `Henry Clay`?”. “¡Es espléndido!”, respondieron todos los presentes, y fue creada la marca.

El señor Álvarez acabó sucediendo al dueño de la firma, liderando un negocio de 36.000.000$ al año y, hasta hace pocos años, fabricando únicamente el cigarro ‘Henry Clay’. Nunca tuvo comerciales, pero logró vender a todo el mundo sin distinción. La demanda de sus cigarros era tan considerable, que una única sociedad neoyorquina vendía cada año Henry Clay por un valor de entre cinco y siete millones de dólares; y las ventas en todos los Estados Unidos han sido estimadas por Hermanos García, sociedad que una vez fue contable de Álvarez, en diecisiete millones de dólares por año.

Cuando la insurrección irrumpió en la isla de Cuba [Guerra de los Diez Años, 1868-1878], Álvarez organizó voluntarios y fue nombrado coronel, liderando un regimiento hasta que la rebelión fue sofocada. Sus meritorios servicios fueron reconocidos por el Gobierno Español manteniendo su rango e imponiéndole varias medallas.

Un amigo suyo dijo ayer: “Era el hombre más caritativo que jamás he conocido; ganaba millones y donaba millones. Dió empleo a 1200 personas e hizo todo el bien que una persona respetable puede llegar a hacer. No creo que el patrimonio del señor Álvarez ascienda a más de un millón y medio de dólares en efectivo, a pesar de que ganaba mucho más que eso en un año.”

Cada domingo había misas en la capilla que Álvarez tenía en su propia plantación. Su único hijo, Francis, se marchó de Nueva York a Cuba el pasado sábado. Julián Álvarez tenía muchos amigos en Nueva York; uno de ellos, el doctor A. Flint, le trató de un achaque el pasado verano.
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Publicado en The New York Times el 17 de diciembre de 1885.
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imágenes: 1.etiqueta de una caja de los puros comercializados por Julián Álvarez. - 2. San Román de Candamo en la actualidad.
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Enlaces:
-División de Altadis en EEUU, empresa europea (integrada en parte por la antigua Tabacalera Española) que sigue comercializando hoy día los Henry Clay.
-artículo en la wikipedia sobre Henry Clay, el político norteamericano del que los cigarros tomaron el nombre.
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agradecimiento: a Yayo.

Reyes Magos: ahora actúan.

Nunca olvidaré aquel día de principios de diciembre de 1986 en que una vieja del pueblo me robó la ilusión del día de Reyes.


Aquel año redacté una patética carta a SS.MM. (la última), sin ilusión alguna, y escrita con la tinta de la realidad.


¡Poco sospechaba yo que mis lágrimas invocarían a la magia que hizo que la carta llegase a su imaginario destino!


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¡Os deseo una mágica y feliz Noche de Reyes!

La Burbuja

No me gusta ir a esos sitios… Bueno, ya, tienes razón, ¿y a quién le gusta? Pero no tuve más remedio esta vez: era mi mejor amigo de la infancia. ¡La de fuertes que construimos juntos!. Estaba hecho un ingeniero ya desde renacuajo. Fénix lo llamábamos…, ya sabes, como al guaperas de El Equipo A…

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Ya, ya me imagino que estoy muy borde hoy. Perdona, cariño. Es que, joder, aquellas caras, aquella gente allí echando el moco, aquella mujer con la criatura… Y luego, los colegas de la Panda del Mono de Oro, los amigos de la infancia, que ya sabes que yo había quedado con ellos para ir juntos; y no se le ocurre otra cosa al Míguel que ir a verle por última vez "para desearle buen viaje”, dice el capullo. Y yo detrás de ellos como un tonto, con lo aprensivo que soy. Qué imbécil. No debí haberlo hecho. Joder, pobre Fénix. Perdona, cariño: hoy estoy hecho una mierda...

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…Es una burbuja. Sí, como una burbuja de jabón. Ya sé que tiene que ser así, porque no habría forma de vivir de otra manera. Pero todo esto, el calor de la familia, tú, nosotros, las niñas, el trabajo… todo eso es la burbuja, ¿sabes? Y desde dentro vemos los reflejos en los bordes interiores, que son las ilusiones de la vida. Y luego está la triste realidad, el horrible infinito que rodea nuestra burbuja. Intentamos engañarnos, olvidarnos de que existe, pero ahí está…

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…Un imbécil, un primo de su mujer. Me dieron ganas de partirle la cara, joder. Me marché pronto porque me envenenaba oírle. Que su Tere pagaría las consecuencias por haber tenido un hijo con un pusilánime.

¡Un pusilánime! ¿Qué culpa tendrá el pobre Fénix de que se le haya roto su burbuja?