Comienzos de novela (juego)

Hay libros cuyas primeras palabras son casi mágicas, y te enganchan desde la primera línea. Ahí van algunos de mis comienzos favoritos (seguro que vuestros también). Pero juguemos un poco, que si no es aburrido...: los copio y tratáis de adivinarlos, ¿vale?. Al final del post pondré las soluciones. Son todos bastante fáciles. Grandes clásicos; muy conocidos; creo que no hay títulos rebuscados. ¡Venga, juguemos! (ojo: no todos son novelas, hay algún cuento, teatro...):

comienzoA: La heroica ciudad dormía la siesta. El viento Sur, caliente y perezoso, empujaba las nubes blanquecinas...

comienzoB: Hipogrifo violento,/ que corriste parejas con el viento...

comienzoC: Llamadme Ismael. Hace unos años - no importa cuánto hace exactamente - teniendo poco o ningún dinero en el bolsillo, y nada en particular que me interesara en tierra, pensé que me iría a navegar un poco por ahí, para ver la parte acuática del mundo.

comienzoD: ¡Ay de mí! Con laborioso ardor he estudiado la filosofía, la jurisprudencia, la medicina, y también la teología, e, ¡insensato de mí!, al presente soy tan ignorante como si nada hubiese aprendido.

comienzoE: Nadie hubiera creído , en los últimos años del siglo XIX, que los asuntos humanos fueran vigilados de forma tan atenta y detallada por inteligencias tan superiores a las del hombre y, sin embargo, tan mortales como la suya.

comienzoF: El Squire Trelawney, el doctor Livesey y los demás señores me han encargado de poner por escrito todo lo referente a...

comienzoG: Todas las familias dichosas se parecen, y las desgraciadas, lo son cada una a su manera. En el hogar de los Oblonski se había roto la armonía.

comiengoH: Un domingo, el 24 de mayo de 1863, mi tío, el profesor Lidenbrock, volvió precipitadamente a su casa, sita en el número 19 de Königstrasse, una de las calles más antiguas del viejo barrio de Hamburgo.

comienzoI: ¡Eran tres, siempre los tres!: Rosa, Pinín, y la Cordera.

comienzoJ: Aquel primer lunes del mes de abril de 1625 se vio la aldea de Meung, lugar donde naciera el autor de Roman de la Rose, tan profundamente conmocionada, como si los hugonotes quisieran convertirla en una segunda Rochela.

comienzoK: No era el más honesto ni el más piadoso, pero era un hombre valiente.

comienzoL: Yo, señor, soy de Segovia; mi padre se llamó Clemente Pablo, natural del mismo pueblo - Dios le tenga en el cielo -

comienzoM: Era el mejor de los tiempos y el peor; la edad de la sabiduría y la de la tontería; la época de la fe y la época de la incredulidad; la estación de la luz la de las tinieblas; era la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación.

comienzoN: Era más de medianoche/ antiguas historias cuentan,/ cuando en sueño y en silencio/ lóbrega envuelta la tierra,/ los vivos muertos parecen,/ los muertos la tumba dejan.

comienzoO: ¡Es cierto! Siempre he sido nervioso, muy nervioso, terriblemente nervioso. ¿Pero por qué afirman ustedes que estoy loco? La enfermedad había agudizado mis sentidos, en vez de destruirlos o embotarlos.

comienzoP: (prólogo) Yo por bien tengo que cosas tan señaladas y por ventura nunca oídas ni vistas vengan a noticias de muchos y no se entierren en la sepultura del olvido, pues podría ser que alguno que las lea halle algo que le agrade, y a los que no ahondaren tanto los deleite. y a este propósito dice Plinio, que no hay libro, por malo que sea, que no tenga alguna cosa buena.

comienzoQ: - Atad los perros, haced señal con las trompas para que se reúnan los cazadores y demos la vuelta a la ciudad. La noche se acerca, es el día de Todos los Santos y estamos en el Monte...

comienzoR: Míster Utterson, el abogado, era un hombre de adusto semblante, jamás iluminado por la alegría una sonrisa; frío, parco y embarazado de discurso; tardo en la emoción; enjuto, largo, seco y melancólico y, sin embargo, despertaba afecto.

SOLUCIONES:

A: esa ciudad es Vetusta, y la novela, La Regenta (Barcelona, 1884), de Leopoldo Alas "Clarín" (1852-1901)
B: ¿dónde, rayo sin llama... es el monólogo de ROSAURA al principio de La Vida es Sueño (1636), de Pedro Calderón de la Barca (1600-1681)
C: dice que se llama Ismael, pero nos habla Herman Melville(1819-1891) en su inmortal Moby Dick o La Ballena Blanca (1851)
D: ese que se lamenta del tiempo perdido en especulaciones es Fausto en su parte primera (1808) de Johann Wolfgang von Goethe (1749-1832).
E: sí... ¿quién iba a pensar, eh Herbert George Wells(1866-1946), que nos invadirían los marcianos y habría una Guerra de los Mundos (1898)?
F: una de mis favoritas. Todo lo referente a... La Isla del Tesoro (1883) de Robert Louis Balfour Stevenson (1850-1894)
G: Ana Karenina o Retrato de Dos Matrimonios (1877), de León Tolstoi (1828-1910).
H: El que habla es Axel, el sobrino de ese alocado profesor Lidenbrock. Van a realizar, de la mano de Julio Verne (1828-1905) un Viaje al Centro de la Tierra (1864).
I: El cuento más famoso del siglo XIX español: Adiós Cordera (incluido en el libro El Señor y Lo Demás Son Cuentos (1893), de "Clarín".
J: Los Tres Mosqueteros (1844) de Alejandro Dumas (1802-1870). Ese primer Lunes del mes de abril de 1625 fue día 4, según leemos en EL CLUB DUMAS de Pérez Reverte, y según hemos comprobado ;)
K: Las Aventuras del Capitan Alatriste (1996), de nuestro escritor vivo más leído, A. Pérez-Reverte. (por cierto, ¡qué divertidos suelen ser los libros que se titulan Las Aventuras de... (Arturo Gordon Pym, Tom Sawyer, David Balfour, Capitán Alatriste...!, incluiría también el Persiles y Segismunda, porque los "trabajos" del título, son "desventuras", que no son más aventuras en negativo...)
L: así principia El Buscón (circa 1603, impresa en 1626) de Quevedo (1580-1645)
M: Historia de Dos Ciudades (1859) de Charles Dickens (1812-1870)
N: adoro a Espronceda (1808-1842) y su Félix de Montemar, El Estudiante de Salamanca (incluído en Poesías de don José de Espronceda, de 1840). La mejor obra del romanticismo español según el poeta Jaime Gil de Biedma.
O: ese es el comienzo de uno de mis cuentos favoritos de Edgar Allan Poe (1809-1849), concretamente de El Corazón Delator (1843)
P: Habla El Lazarillo de Tormes (1554). El primer ejemplo de novela picaresca, género genuinamente español ( jaja, está claro que no podía nacer en otra parte...) que luego sería utilizado en otros países. Su autor es desconocido.
Q: Tenía que incluir un cuento de Bécquer (1836-1870). Así que escogí uno de sus más famosos, El Monte de las Ánimas (1861). Este lugar existe y está en Soria.. si algún día pasáis por allí, haced lo que os dice esa genial canción de Gabinete: "Cuando divises el Monte/ de las Ánimas,/ no lo mires, sobreponte/ y empieza el caminar."
R: Ese míster Utterson descubrirá algo terrible que afecta a un médico amigo suyo y a un malvado personaje misteriosamente relacionado con él en El Extraño Caso del Doctor Jeckyll y Míster Hyde (1886) del siempre grande Stevenson.

NOTAS: -imagen1, fotograma de la película de John Huston(1906-1987) Moby Dick (1956), la mejor adaptación hasta la fecha de la novela de Melville, con Gregory Peck en el papel del capitán Achab.
-imagen2: Ahí están Rosa, Pinín y la Cordera en una estatua en Oviedo cerca del parque San Francisco.
-imagen3: reciente edición italiana de El Estudiante de Salamanca ("Lo Estudente di Salamanca"), con un retrato en la portada del maestro Espronceda.
-imagen4: una fotografía muy bonita de un escribiente Stevenson.

Sed felices :) os deseo lo mejor.

"Fumar porros no lleva a consumir otras drogas"

periódico LNE de Hoy:

El fiscal antidroga de Asturias, José Perals, instructor de la denuncia formulada por el Colegio Oficial de Médicos sobre la campaña «Zona Clave», ha exigido al Principado que paralice la distribución entre menores de los folletos que explican cómo drogarse sin riesgo y le avisa de que, si en el plazo de 15 días la Administración no comunica a la fiscalía su intención de cesar en este reparto, presentará una demanda en el Juzgado. La fiscalía archiva las actuaciones penales sobre el caso, aunque afirma que los folletos lesionan también los intereses de los mayores de edad, y advierte de que actuará si se produce un daño derivado de la información difundida.

Observad la imagen que hemos tomao prestada de LNE. Existen polémicas aquí en Asturias desde hace meses por eso... Algunos ayuntamientos y asociaciones en vez de alertar a los jóvenes del peligro del consumo de drogas, les indican cómo consumirlas minimizando el riesgo, con anuncios como ese (en este caso es la campaña «Zona Clave», desarrollada por ONGs como la Cruz Roja, la asociación Xaregu de Oviedo y la Federación de Asociaciones Juveniles de Gijón.)

Vimos hace meses en la prensa regional folletos que indicaban al adolescente qué debe hacer para "tener un viaje agradable"... Parece que los promotores de estas campañas ignoran que las drogas NO son inocuas, que te pueden fastidiar la vida mucho. Se supone que una de las funciones del Estado debe ser la de proteger al débil, no fastidiarlo :(. En fin, la parte positiva es que la fiscalía esta vez no se quedó cruzada de brazos ante la denuncia del Colegio de Médicos de Asturias.

Creo que los ayuntamientos y algunas de las asociaciones que propugnan esas iniciativas en realidad no actúan con mala voluntad. Piensan de este modo: "ya que existe ese problema y dada su magnitud, seamos realistas y pragmáticos: hagamos que sea lo menos dañino posible para los jóvenes..." .Pero creo que se confunden, y que ese error es grave... porque claudicando de ese modo sí que jamás resolverás el problema...

Vale, la solución no es nada fácil, pero fomentar el consumo con frases falaces del tipo "FUMAR PORROS NO LLEVA NECESARIAMENTE A CONSUMIR OTRAS DROGAS" (claro, vaya cosa, ni ir a ciento noventa por la autovía te lleva necesariamente a pegarte el gran tortazo, pero no es muy conveniente...¿nos volvemos todos tontos o qué?) no es la solución... Y conste que no invoco aquí una moral arbitraria (y nociva) como la de los curas, que te dicen, porque sí, que la masturbación o usar el preservativo es muy malo-malísimo... Hablo de hechos objetivos: los psiquiatras dicen que si consumes drogas, con ellas vienen unas cuantas papeletas cuyo premio es acabar siendo un adicto, o desarrollar en el medio plazo una enfermedad mental.

Los miembros de esas asociaciones juveniles superguays son muy libres de tomar lo que les salga de ahí si son incapaces de disfrutar de la vida sin la triste ayuda de las drogas, pero que no fastidien la vida a muchos adolescentes que aun pueden vivir sin ellas.

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aviso: harto de trolls, quedan inhabilitados los comentarios para esta entrada. Por cierto, hay que tener un morro especial para insultar así y luego decir, encima, que al autor del blog le encanta la censura porque quita los comentarios infamantes. manda narices.

una gilimemez más...

Empiezas a escribir....¿No sabes qué?; pues lo que sea. Por ejemplo puedes poner: "Empiezas a escribir...".

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- ¿Cómo? ¿no sabes si estás vivo o muerto? es muy fácil: el presente inmediato de los vivos es lineal; el de los muertos, un infinito bucle. ¿Cómo? ¿no sabes si estás vivo o muerto?

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Abrió los párpados y percibió una luz. Era una luz extraña. Los objetos que iluminaba eran aun más raros; tanto, que pensó que estaba soñando; así que se frotó los ojos. Abrió los párpados y percibió una luz...

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-Pobre, está agonizando. No busques sentido a sus palabras: no lo tienen. Nunca lo tienen. Me da tanta pena... mira, ahora habla de sí mismo en tercera persona: "Pobre, está agonizando..."

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NOTA: imagen, Manos Dibujando (1948), del artista holandés Maurits Cornelis Escher (1898-1972)

Galatea, Elicio, Erastro y los demás.

Como deja patente El Quijote, los best-sellers del siglo XVI español son las novelas de caballerías, que eran los libros preferidos por el vulgo (recuérdese que un 80- 85% de la gente no sabía leer por aquel entonces, y muchos escuchaban leer):

(...) cuando es tiempo de la siega, se recogen aquí [en la venta] muchos segadores, y siempre hay alguno que sabe leer, el cual coge uno de estos libros [ de caballerías ]en las manos, y rodeámonos dél más de treinta, y estamos escuchándole con tanto gusto, que nos quita mil canas. (parte primera, cap. XXXII. )

Pero existió también otro tipo de lecturas muy difundidas en aquel entonces, que eran leídas preferentemente por la gente cultivada, que hablaban de amor entre idealizados pastores que tienen mucho más de filósofos y poetas que de rudos hombres dedicados a apacentar el ganado. Eran las novelas pastoriles.

Era un género que había nacido en Italia, pero que tenía antecedentes en la literatura clásica (las Églogas de Virgilio, por ejemplo). De las pastoriles, la novela más importante fue La Diana, de Montemayor (1520-1561), escritor luso en lengua española. En el escrutinio a la librería de don Quijote (cap. VI), leemos:

Y pues comenzamos por La Diana, de Jorge de Montemayor, soy del parecer que no se queme (...), quédese la honra de ser el primero en semejantes libros.

Fue publicada en 1558. Influyó en todos los posteriores escritores de novelas pastoriles, no solo españoles (según leemos en la enciclopedia Encarta, Shakespeare se inspiró en la traducción al inglés del libro de Montemayor para escribir Los Hidalgos de Verona).

Cervantes gustaba mucho del género pastoril, aunque a veces lo ridiculizase en el Quijote. No en vano, su primer libro publicado, La Galatea, es un claro exponente del género.

En un arcádico lugar indeterminado a orillas del Tajo transcurre la acción. Galatea es una pastora hermosísima, compendio de las virtudes que Cervantes atribuye a sus heroínas. Elicio y Erastro son los dos infatigables enamorados que, sin competir entre ellos, la pretenden. Ambos serán una y otra vez rechazados sufriendo los desdenes amorosos de la hermosa Galatea, que prefiere la libre independencia al yugo amoroso.

Elicio es más discreto (inteligente, juicioso) y bien parecido. Erastro es simplón y menos agraciado, aunque la pureza de su idealismo hará de él, como de todos los pastores enamorados en estas novelas, virtuoso poeta.

Damón y Tirsi son dos pastores que bien pasarían por graves filósofos.

La sonrisa la pone el desamorado Lenio; un aguafiestas que combatirá contra el resto de pastores, a veces con razones filosóficas, a veces en un verdadero duelo de versos, las virtudes del amor. Para él todo lo que de amor se deriva es locura y dolor.

Varias novellas se intercalan con la trama principal a modo de tramas secundarias (¿recordáis la del Cautivo en el Quijote, o la de Luscinda, Fernando, Dorotea y Cardenio?, pues de ese modo).

Bellos poemas, inteligentes razones, divertidas historias, pequeños estudios psicológicos sobre el amor, hermosos paisajes bucólicos repletos de color y luz, encontraréis en la Galatea; todo ello merced a la elocuencia del más insigne escritor que vieron los siglos.

=) cuidaos mucho. os deseo lo mejor. sed tan felices como podáis.

NOTAS: imagen, portada de un una edición electrónica de La Galatea.
- enlace al artículo de la wikipedia sobre la Galatea, escrito en su mayor parte por nosotros.
- edición digital íntegra de La Galatea en la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes.

La mejor voz para el Quijote.

Mañana, 23 de abril, es en España el día del libro. Hará entonces 390 años que moría Cervantes. Cuatro días antes de morir, el 19-04-1616, ya padeciendo la angustia del moribundo, dicta la famosísima dedicatoria al conde de Lemos de su Persiles (divertida novela de aventuras que merece ser leída y releída):

Ayer me dieron la extremaunción y hoy escribo ésta. El tiempo es breve, las ansias crecen, las esperanzas menguan, y, con todo esto, llevo la vida sobre el deseo que tengo de vivir...

Suele decirse que Shakespeare y Cervantes murieron el mismo día... y la verdad es que no es así ya que Inglaterra aun no se había pasado al calendario gregoriano (cosa que ocurriría en 1752, año en que se realiza el ajuste y el 2 de setiembre pasa a ser 14... como curiosidad, decir que muchos ingleses creyeron que les habían robado 11 días de sus vidas, y se dieron disturbios... hubo incluso alguna muerte). Pero, sea como fuere, merced a la falsa coincidencia en la muerte de estos dos príncipes de la literatura universal, hoy se celebra el día del libro el 23 de abril en toda la Unión Europea (aunque unos países se lo tomen más en serio que otros).

Suele celebrarse el día del libro con las famosas lecturas continuadas del Quijote. Quería proponeros una lectura muy peculiar. Bueno, más que lectura, una oidura... porque es otro quien lo lee, vosotros escucharéis. Es quizá el mejor audiolibro del Ingenioso Hidalgo... que se ha hecho. Está leído por Camilo García, conocido actor de doblaje barcelonés, voz que os parecerá muy familiar y fácilmente reconocible; una de esas voces que los amantes del cine identificamos con facilidad, aunque no sepamos asociarla a un nombre. Para que os hagáis una idea, es ese actor de voz grave que suele doblar a Anthony Hopkins (El Silencio de los Corderos), Harrison Ford ( La Guerra de Las Galaxias, Juego de Patriotas), a Gene Hackman (Sin Perdón), a Nick Nolte (La Brigada del Sombrero). También, si sois aficionadillos a los documentales lo recordaréis, porque era la voz de aquella entretenida serie documental de hace un par de años, La España Sumergida.

Aquí podréis escuchar el Quijote íntegro leído por el gran Camilo garcía. Es un enlace a la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes, la mayor biblioteca sobre autores clásicos españoles. También podéis bajaros el audiolibro en archivos mp3 con vuestro emule para disfrutar de él aunque no estéis conectados. Tan fácil como poner en la opción de búsqueda "audiolibro quijote", y a descargar. que lo disfrutéis.

notas: imagen, Camilo García Casar. Foto recogida de la ficha de Eldoblaje.com.

-pequeño artículo sobre Camilo García en el Periódico de Alicante.

gracias, visitantes :)

Hemos instalao un contador de visitantes. En Gilichorradas tenemos unas 5 ó 6 visitas al día. Eso nos alegra muso, puesto que nuestra estimación de visitas era entre -3 y 0 visitas/día. Además sabemos que algunas no son visitas casuales, es decir, que algunas personas habéis estado aquí antes y, no escarmentados, sois tan temerarios como para repetir.

A todos vosotros, queremos enviaros nuestro más profundo agradecimiento y simpatía.

:-) una sonrisa desde Asturias.

pd.- hemos tenido problemas técnicos al tratar de colocar una generosa fuente con caramelos y bombones a la entrada de nuestra web. A pesar de que el HTML no se deja, lo seguiremos intentando. Nuestra intención es poner a disposición de nuestros visitantes la mejor selección de bombones de licor de las distintas marcas blancas de país, semicaducaos y algo derretidos por haberlos traído un par de horas en el bolsillo. Ello con el objeto de mimaros, amigos, y de poner fin a los falsos rumores de tacañería que de nosotros por ahí circulan. Semos asín de gerenosos.

PPD.- más posibles novedades que os adelanto, además del recipiente de bombones:


-moderno convertidor pesetas/reales de vellón.
- un imprescindible traductor bable/esperanto
-un bote de reconstituyente Balsamal, hecho con los mejores hipofosfitos de Teruel. remedio eficaz para todos los males conocidos (salvo tuberculosis, cólera, dolores en general, y la mayoría de fiebres pre-antibióticas).
-test: ¿teme usted a la muerte? (¡científico, hecho por los mejores psicólogos; acierta siempre!)
-y nuevos fichajes y colaboraciones: actualidad política, Gregorio S. Fernández; ciencia, Juan J. Benítez; música y espectáculos, J.L. Moreno; ética, E. Z. Henares-Soro y ; humor, Javier A. Antia.... y musas novedades más!

:P

NOTA. Imagen:Miguel Imbelecio De la Torre, director del equipo (formado por una persona) de la gilipublicación

"¡Bono, franquista!"

Desde que tomó posesión el ex presidente de CLM de su flamante ministerio de defensa hace casi dos años, hasta ha nada que abandonó el cargo (según la versión oficiosa de motu proprio, tras haber presentado hace varias semanas la dimisión al presidente del gobierno, e insistido en su propósito de abandonar el cargo en varias ocasiones), he leído decenas de veces el sonsonete de "bono, fascista". Y todo el que se considera "superizquierdoso" hoy día no deja de afirmar que José Bono es tan facha, o más, que Serrano Súñer (algún partido que se autocalifica de izquierda ha llegado a comparar al ex-ministro socialista con el mismísimo Franco). Así, hemos visto, por ejemplo, caricaturas en viñetas en las que se le pinta el bigotito de Hitler (el mejor caricaturista de nuestro país, el genial Vizcarra, tuvo esa ocurrencia no hace mucho en EL JUEVES), y visitar multitud de foros y páginas web donde se hacen esos símiles y comparaciones... Vamos, que ha pasado a ser una frase casi tan repetida como el te das cuén lo de "el Bono ese es un facha..."

Y eso, ¿por qué? . No voy a negar que Bono es un político muy singular (recuérdese el grotesco espectáculo del acto de toma de posesión de su cargo, con folclóricas, famosetes, obispos... hasta pedrojota). Tampoco que, como a todos los de la profesión, le encanta el protagonismo, los flashes y los focos. Tampoco es usual ver a un militante socialista hacer continuamente gala de su acendrada fe católica -catolicismo que, recuérdese, no tuvo reparos en tragarse con patatas cuando se aprobó la ley que permite el matrimonio gay, que también defendió, muy al contrario que Francisco Vázquez-. Incluso, si me apuran ustedes, a veces cansa un poco lo de escuchar en toda entrevista o discurso lo de su profundo y sincero amor por Ejpaña (no porque no lo creamos profundo y sincero, sino porque la experiencia demuestra que los políticos, salvo honrosas excepciones, no suelen tener el idealismo del votante - es más, suelen manejar muy bien ese idealismo - y para ellos "patria" suele ser sinónimo de "sinecura" más que de otra cosa; por eso es comprensible que muchos vayamos con la mosca detrás de la oreja... Aunque también hay que decir que Bono podría seguir chupando del frasco y ha dimitido, cosa que, como él mismo dice, no suele acontecer en España, el que un ministro dimita. Y creo que eso, de algún modo, le honra.)

Pero de ser un político bastante peculiar y quizá algo populista a afirmar que es un fascista... va un mundo, ¿no? (joer, si Bono es un fascista, siguiendo esa lógica, Arzalluz debe de ser un hiperdemócrata, un progresista como pocos...). Pero ya sé por qué debe de ser. Bono no se ha enterado de que corren nuevos tiempos e iba por ahí hablando obscenamente de esos temas tan mohosos y caducos de libertad, igualdad, fraternidad, solidaridad entre los ciudadanos, y todo eso. Es además de esas personas que, aun teniendo una ideología progresista, sostiene que los símbolos del país (la Constitución, la bandera, el nombre de España mismo...), no han de ser patrimonio exclusivo de la casposa derecha (si es que es absurdo, ¿suponéis que algún teutón o gabacho se sentirá menos alemán o francés en función de su ideología política?).

Era por eso, claro. Porque a Bono le han pillao los nuevos tiempos con el paso cambiao: no se ha dado cuenta, el pobre hombre, que la izquierda española hoy no quiere ni oir hablar, como sí hablaba en otras épocas, de un Estado fuerte que garantice las políticas sociales y que asegure que no se produzcan desigualdades, eso ha pasao a ser también patrimonio de la derecha (eso sí, una derecha que tradicionalmente no cree en el estado del bienestar -sanidad pública, educación pública, pensiones, prestaciones sociales... -, y ahora dice defenderlo ahora con uñas y dientes). No. Hoy día muchos de los que se autocalifican de progresistas se preocupan más de los derechos tribales y lingüísticos, de naciones antiquísimas que se inventan de un día para otro, de supuestas deudas históricas, de oprobiosas ofensas hechas hace cuatro o cinco siglos, que de asuntos más propios del progresismo, más tradicionales (claramente menos importantes que aquellas, dónde va usted a parar): un empleo estable, escuela y sanidad públicas frente a las privadas, ayudas sociales, mecanismos que corrijan la desigualdad...

Claro, desde ese punto de vista de hoy día, el que fue 427º ministro de defensa de España jamás sería considerado un progresista, porque no le vemos por ahí con boina y traje regional manchego (debería aprender buen progresismo en ese punto siguiendo el ejemplo de algún político de nuestra patria querida), ni promoviendo leyes que financien el doblaje de películas al manchego, ni tratando de convencernos que CLM tiene más historia que ningún otro lugar del mundo mundial, ni hablando de errehaches y demás.

Claro, visto así, sí que Bono es un franquista...

(recomendamos a los que tan frívolamente usan ese adjetivo con el ex-ministro seguir la vieja máxima del templo de Apolo en Delfos, un sano ejercicio para conocerse a uno mismo : mírense en el espejo un momento, no vayan a tener una viga en el ojo tan grande como la cruz del Valle de los Caídos). Vale.

PD.- Es evidente que don Manuel Azaña amaba mucho a España, ¿sería un facha, un franquista también?

Aparición en la Cantina del Búfalo (Cuento)

a ver si os gusta...

-Aparición en la Cantina del Búfalo-

Descarga de Audio - aparición_en_la_cantina_del_búfalo (Cuento).mp3


Tantas veces me han pedido que cuente la insólita historia del desconocido que he pensado que quizá puesta en el papel (aunque, francamente, mi escaso arte y mi nula cultura no permitan adornarla como seguramente están embellecidos los escritos a los que está acostumbrado el lector) pueda resultar, si no provechosa, al menos divertida para los suscriptores de su periódico. Queden pues advertidos éstos de que mi pluma no es buena en absoluto; de que mi escrito puede disgustar; y de que si, después de todo, algo tiene de grato, debe atribuirse sin duda a lo peregrino e inexplicable de los hechos.

Venga conmigo entonces aquel de ustedes que a pesar de mi advertencia continúa leyendo a la Cantina del Búfalo, en Aurora, cerca de la hermosa villa de Modesto, a unas setenta y cinco millas al sureste de Sacramento. Empuje la mugrienta puerta de dos hojas como yo acabo de hacer y entre en tan entrañable sitio; observará sin duda que es un local muy pequeño, sobrio como celda de monje; quizá censure la suciedad que por todas partes asoma; quizá su sentido del olfato, acostumbrado a mejores ambientes, se indigne y proteste al entrar en aquel sitio tan pintoresco, pero, hágame caso, no diga una palabra: acérquese a la barra de madera, diríjase al barman, pídale un whiskey, acomódese luego en la mesa de la esquina de espaldas a la puerta; desde ahí no perderá detalle, se lo aseguro.

Yo he llegado y he saludado a los parroquianos como hago cada tarde. Ramón Gonzáles, el dueño del bar, me sonríe y me dirige un hola, compadre mientras me sirve un vaso. Ronda los sesenta años. Tiene pelo y barbas canosas. Es un californiano de pura cepa y, a pesar de esta pobreza y de toda la mugre de su cantina, no dudará en afirmar que su sangre es de la más alta raigambre española, y que sus antepasados eran tan poderosos que, si les daba la gana, no tenían que descubrirse ante el rey.

Bob Gray, el tipo bajito y de mediana edad al que acabo de dar una afectuosa palmada en la espalda es escocés, aunque usted ya lo habrá deducido por su pelo rojo, su cara pecosa y su tosco acento lleno de marcadas erres; también está bebiendo un vaso de agua de vida, como dice él (por otra parte única bebida que despacha la casa).

Matthew Roberts, el muchacho que risueño me saluda haciendo una característica inclinación de cabeza cierra, junto conmigo, esta larga lista de asiduos del establecimiento; es un joven de unos veinticinco años, más feo que un indio, la cara picada de viruelas, pero más bueno y dulce que un pastel de manzanas.

Poco más hay para presentar en este bar… ¡ah!, se me olvidaba, Auld Amelia y Little Martha son un par de señoritas que de vez en cuando, para diversión nuestra, se dejan ver por aquí; Ramón lleva muchos meses intentando acabar con ellas, por eso tiene el revólver siempre a mano bajo el mostrador; pero su puntería no es muy buena, así que el entarimado está lleno de agujeros. Yo las bauticé: Auld Amelia es la más gorda, oscura y fea; le falta un trocito de rabo; Little Martha da la impresión de ser más joven, y quizá por eso no puede evitar mostrar ciertas femeniles coquetería y vivacidad en sus movimientos de roedor. En cuanto aparece una de ellas Ramón se abalanza sobre su arma y dispara casi sin apuntar un par de tiros en aquella dirección y maldice luego su mala puntería; a decir verdad, a mí me daría cierta pena que en una de esas una bala diese en el blanco (supongo que en el fondo a él también), porque estas dos ratas son ya como de la casa, y cada vez que aparecen para asustadas por el súbito estruendo de los disparos esconderse rápido otra vez, para nosotros es un gran divertimento y ya tenemos conversación para las dos horas siguientes.

Los otros temas de nuestra charla son igualmente sencillos: nada de política ni de batallitas de la Guerra (en la que, por otra parte, ninguno de nosotros participó); solemos hablar de los rumores del pueblo, como hacen las viejas chismosas. Muchas tardes pasamos largo rato sin hablar, mirándonos, sonriendo, bebiendo: somos tan buenos compadres que a veces ni siquiera necesitamos la palabra para sentirnos bien en compañía.

Recuerdo, sin embargo, que cuando apareció el forastero especulábamos sobre un tema universal, un tema sobre el que ni Platón, Aristóteles, Descartes o Newton, con todas sus filosofías, hubieran adelantado más que cualquier otro mortal: hablábamos del bello sexo. Cada uno por turno, salvo el tímido e inexperto Matthew (que agachaba la cabeza siempre que filosofábamos sobre tal tema y se ponía rojo como un tomate), contaba lo fantásticas que fueron ciertas damas que había conocido en la juventud (permítaseme que con un melancólico suspiro –que, naturalmente, no deja huella en el papel - haga acopio de toda la sinceridad que quizá nunca tuve en este tema para confesar que en mi caso, y sospecho que en el de los demás, tales aventuras amorosas fueron en verdad fantásticas, ideales, novelescas…).

Describía Gray con lujo de gestos y toda la elocuencia que le permitía su rudo inglés la impresionante belleza y voluptuosa lozanía de cierta doncella escocesa que había enamorado en su juventud, cuando interrumpió su sugerente narración el chirrido de las bisagras de las dos hojas de la puerta irrumpiendo en el bar del personaje más extrañamente vestido que han visto mis ojos: en lugar de sombrero, llevaba una grotesca gorra marrón ladeada, parecida a la que usan los pintores en sus talleres para no mancharse el pelo, aunque más pequeña y con visera; una camisa muy rara también, fina y de extraña hechura; y unos pantalones bombachos que me parecieron la cosa más ridícula que he visto en toda mi vida. Era un tipo de piel muy pálida y cara picuda; por el acento deduje más tarde que era de alguna zona de Europa.

Tras una mirada cómplice, íbamos a prorrumpir yo y mis compañeros en una larga carcajada a costa de la súbita entrada de aquel clown que seguro se había escapado de algún circo europeo que recorría los pueblos de California, cuando comenzó a hablarnos como si nos conociera, y a darnos órdenes con más imperio que el gobernador del Estado:

-¿Eh? Ya veo que estáis aquí… Tú: (dirigiéndose a Ramón), abróchate ese botón de la camisa. Tú (a Gray): esas botas están demasiado limpias, no son realistas, échales un poco de barro. Tú (a Matthew): ¿por qué sólo tienes una espuela? Vé a que te den un par…

Entonces, esto fue lo más extraño, todos dijeron un “sí, señor” o un “ya voy” y obedecieron: Ramón se abrochó la camisa, Gray salió a untarse un poco de polvo en las botas, y Matthew se fue a alguna parte del pueblo a buscar un par de espuelas.

Se dirigió entonces a mí y me dijo algo así:

-Usted, Gilbert,… usted es el peor de todos, creí que era usted más profesional… ¿se sabe su texto? Me han dicho que usted sabría dónde está el señor Cooper; y bien…¿lo sabe?

Que me aspen, que me parta un rayo, que me lleven los demonios y padezca para siempre las insufribles torturas del infierno si sé por qué contesté lo que contesté en aquel momento:

- Yo… supongo que… por ahí afuera andará señor…

-¡Por ahí afuera, por ahí afuera…! – Repitió él con cierta burla-; adelante, cúbrale las espaldas si quiere… ¡qué falta de profesionalidad, por el amor de Dios! Está bien, señor Roland, si le ve diga al señor Cooper que le estoy buscando…

Y salió otra vez por la puerta tan extraño personaje. Por qué se dirigió a nosotros de ese modo y por qué le obedecimos y contestamos a sus preguntas sin sentido no puedo explicarlo de otro modo que ese tipo era probablemente una especie de mago hipnotizador que tendría su espectáculo cerca y estaba entrenando sus poderes mesméricos con los parroquianos del pueblo, gastando bromas y magnetizando aquí y allá por capricho. Bob Gray, supersticioso como todo buen escocés, dijo que el tipo ése de pantalones de payaso era un wrath, un aparecido; que había oído muchas historias como aquélla cuando era un niño, y que obedecimos a sus extrañas órdenes sin rechistar porque los aparecidos tienen el poder de mandar y de que sus mandatos sean acatados inmediatamente durante el poco tiempo que en espíritu pisan la tierra poco después de morir (así explicaba también su palidez). Ramón se santiguó muchas veces y dijo que aquello era cosa del diablo; Matthew volvió al rato con un par de espuelas nuevas y no dijo una palabra más de aquello: parecía no acordarse del forastero.

Yo sigo creyendo que era un hipnotizador que aquel día se pasó por el pueblo, o quizá un wrath como dijo mi amigo Bob. Prueba de ello es que aquel mismo día, según supimos después, se apareció a otros en el pueblo: en el almacén de la señora Hoseason, en el Saloon, en el Ayuntamiento; pero, al parecer, y aunque les dé vergüenza confesarlo, sé de buena tinta que los vecinos que más molestó fueron Ethan Burton, el sheriff del pueblo, y a su mujer Lisa. Ethan es alto, delgado y apuesto; su mujer es rubia, y es la cosa más bonita que he visto en toda mi vida. Al parecer el espíritu (o mago), topó con él y le regañó muchísimo y, del mismo modo que a mí me dio un nombre extraño, al parecer el comisario era para el fantasma el tal Mr. Cooper que buscaba en la cantina. A su mujer la llamaba Grace en vez de Lisa, y no paraba de decirle que fuera a que le arreglaran el peinado.

No podrán negar sus suscriptores que mi historia es insólita, un relato de aparecidos de esos que tanto gustan a los jóvenes de hoy. Nunca me olvidaré de aquel tipo vestido de payaso al que había que obedecer, y tampoco de ese nombre que usó para dirigirse a mí (y que en nada se parece al mío):Gilbert Roland, nombre que, quizá por las veces que he repetido en voz alta, tiene para mí algo de familiar. No sé explicarlo, pero si me viese obligado a elegir un segundo nombre, algo así como el pseudónimo de los escritores, ése sería el mío, no me cabe duda.

7/02/2004.

Este cuento está dedicado a todos los verdaderos aficionados al cine.

(imagen: foto autografiada de Luis Antonio Dámaso de Alonso, más conocido como Gilbert Roland, uno de los secundarios más emblemáticos del cine de Hollywood. Tomó su nombre artístico de sus dos actores favoritos: John Gilbert y Ruth Roland)

¡Periglo: escritores en la universidad!

imagen tomada del blog de Arcadi Espada: carteles como ése fueron colgados en la Universidad Rovira i Virgili por asociaciones de estudiantes. Alertan de la perniciosa visita, a finales del pasado marzo, de escritores "españolistas", es decir, que no comulgan con el todopoderoso y asfixiante régimen nacionalista, como son Arcadi Espada (destacado miembro de la plataforma Ciudadanos de Cataluña) y Jon Juaristi (Ex-director de la Biblioteca Nacional y muy crítico con el nacionalismo vasco).

Parece que les falta algo a esos carteles...hmmm, sí, ya sé: las dianas con pintura roja, como suelen poner a los disidentes los estudiantes de otra comunidad autónoma no tan distante. Bueno, todo llegará...

Las Historias de Juan José Plans

italic;">. Para "premiar" vuestra simpatía, amigos del CLUB HISTORIAS, he subido un programa en el que se leen dos cuentos de Poe (uno de ellos, El Tonel de Amontillado, mi favorito del autor), y que podréis descargar pinchando en el siguiente enlace:

DivShare File - Historias__de_RNE_-_2º_ciclo_Edgar Poe - El Tonel de Amontillado /Morella



Un saludo y muuuuchas gracias :)

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Hace ya casi tres años que la dirección de Radio Nacional de España (RNE) decidió, de la noche a la mañana y sin muchas explicaciones, suspender la emisión de HISTORIAS, programa dirigido por el escritor gijonés Juan José Plans, dejándonos en la orfandad radiofónica a miles de fieles oyentes (casi 200.000, según el Estudio General de Medios desvelaba por aquel entonces).

Miles de oyentes que se quedaron sin su espacio radiofónico favorito, nunca sustituido por otro similar. Porque ruidosos carruseles, tertulias de esclarecidos "sabios", estúpidos programas rosas (aquí cometo el torpe pecadillo de la redundancia pues, ¿habrá un programa rosa que no sea estúpido?), radiofórmulas con los sonsonetes más irritantes de la ¿música? popular actual, aburridos magacines, etcétera... De todo eso hay mucho. La verdad es que dejando aparte cosas más dignas como Radio Clásica y los partes de Radio5 (como aun llaman nuestros abuelos a los noticiarios, un recuerdo en el lenguaje de los partes de guerra de hace setenta años) , ¿hay otra cosa en la radio?.

Tienden los profesionales del medio a idealizar la radio. Dan muchos por hecho que la radio es mucho más digna que la tele ( la misma palabra "tele" como apócope de televisión tiene connotaciones negativas en nuestro subconsciente de tanto asociarla con palabras como "telebasura" ("telemierda" dice el académico Pérez-Reverte en sus columnas, más preciso), "caja tonta", y demás. Y salta a la vista que también hay mucha radiobasura ("radiomierda", por seguir el canon de don Arturo) , y que a la radio también podría llamársele "ladrillo tonto"en más de una ocasión. No era aplicable ese ñoño término acuñado aquí hoy al programa HISTORIAS de Juanjo Plans.

HISTORIAS Y RELATOS comenzó su andadura en 1997, aunque enlazaba con el programa anterior de Plans en RNE, SOBRENATURAL, el típico programa de falsarios y supercherías, del estilo de "investigadores" como J.J. Benítez, Iker Jiménez, Jiménez del Oso, y cía (aunque Plans, todo hay que decirlo, daba a su programa un claro toque literario, adaptando cuentos de terror suyos - Juanjo Plans es nuestro Stephen King -). Y es que los "misterios" siempre fueron del gusto de Plans (recuerdo que hace años hubo algún programa "misterioso" en las madrugadas deTVE dirigido por él). La última etapa de aquel SOBRENATURAL, allá en 1996, fue el embrión de lo que sería luego el programa del que os hablo. La redención a Plans y sus torpes "misterios" (ese tipo de programas son nocivos y no sirven para alimentar nuestras ansias de cultura y sano entretenimiento) llegaría con la gloriosa despedida al anterior programa. Plans y su equipo finalizaron aquella etapa adaptando para la radio, con la pasión y el amor a los libros que le caracterizan, el Frankenstein de Mary W. Shelley (13 programas, creo recordar, llevó dramatizar El Moderno Prometeo)

A partir de entonces Plans vio el camino (si lo fantástico literaria o cinematográficamente puede ser sublime, más allá de esto, tomándolo en serio , por ejemplo en un espacio radiofónico del tipo Milenio Cincuenta, es de necios y locos... diría que hasta inmoral, pues algunos elementos de la audiencia -niños por ejemplo- no tienen la suficiente capacidad para darse cuenta de las gigantescas trolas que se cuentan en esos espacios...), y dejó atrás los insolubles misterios sobre extraterrestres, fantasmas, vampiros..., para traernos la mejor literatura fantástica (y de aventuras, ciencia ficción, terror) de todos los tiempos, escrita por los más encumbrados autores de la literatura universal: Edgar Allan Poe, Gustavo Adolfo Bécquer, Robert Louis Stevenson, Leopoldo Alas "Clarín", Washington Irving, Joseph Sheridan Le Fanu, Benito Pérez Galdós, Oscar Wilde, Ernst Theodor Amadeus Hoffmann, Guy de Maupassant, Gastón Leroux, Sir Arthur Conan Doyle, la condesa Pardo Bazán, Abraham Stoker, Julio Verne, Juan Valera, Alejandro Pushkin, Jack London, Pedro Antonio de Alarcón... y muchos otros fueron fielmente adaptados en su programa radiofónico, contando con las voces de actores profesionales (como Roberto Cruz), de compañeros de RNE (como Pilar Socorro, Juan Manuel Rodríguez , o Juanjo de la Iglesia), y por el propio Plans (además de escritor, guionista, ex-director de TVE en Asturias, además de poseer un premio nacional de radio y un ondas, Juanjo también hace sus pinitos como actor: hace no mucho, estuvo sobre los escenarios asturianos interpretando al injustamente olvidado escritor Armando Palacio Valdés).

Mi voz favorita en HISTORIAS era la de Luis Alonso Carrasco, un veterano profesional con muchos años de radio a sus espaldas, y que reconoceréis los asiduos a los documentales televisivos, porque, por ejemplo, era la voz de aquel programa de viajes de la 2, PARAÍSOS CERCANOS; y hace de voz secundaria en multitud de documentales (por ejemplo, sobreponiendo su voz en español lo que el científico o historiador de turno dice en otro idioma). Aun podemos oírle muy de vez en cuando en Radio Clásica.

HISTORIAS era un programa que te transmitía pasión por los relatos, por la literatura. Además Plans solía contarnos multitud de interesantes detalles de la época en que fueron escritos los relatos, de las adaptaciones cinematográficas o teatrales, de los hechos históricos a los que se referían, con lo que aprendías curiosos datos. Tengo que agradecerle a mi paisano Juanjo Plans el haberme dado a conocer autores y cuentos que de otro modo probablemente nunca hubiera leído, como Pedro Antonio de Alarcón y su EL CLAVO, el primer relato policíaco escrito en español (del que luego tuvimos ocasión de ver la adaptación cinematográfica de 1944 de Rafael Gil, desconocido clásico de nuestro cine que os recomiendo); o LA MOSCA SABIA de Clarín, maravilloso y quijotesco cuento - uno de mis favoritos, sin duda - que describe como ningún otro el platonismo del tímido. Y muchos otros maravillosos cuentos con los que nos hizo soñar aquel programa y que no enumero aquí por no aburriros.

¿Tú también echas de menos HISTORIAS o, sin haber conocido ese programa, te gustaría tener aquellos fantásticos audiolibros?. Aun puedes conseguirlos...: En tu emule (¡que los dioses bendigan al P2P!), pon en BÚSQUEDA: "Historias de rne". Verás como te salen unas cuantas. También puedes ir a esta página http://www.alu.us.es/j/javescinf/ desde la que descargarte algunos. En el foro de historias http://historias.forumup.es/index.php?mforum=historias , también encontrarás cómo hacerte con el audiolibro de algunos de tus cuentos y novelas favoritos.

Juanjo Plans y su equipo siguen acompañándome hoy día; solo que, en vez de en la radio, escucho las grabaciones en mi mp3. Y creo que me acompañarán siempre. Esos programas son intemporales; y forman parte de mi vida.

NOTA. imagen: Juan José Plans ante un micrófono de Radio Nacional de España.

PD.- un saludo muy especial a todos los miembros del club historias :)

La niebla gris

Supón que hay una tenue niebla gris que rodea casi todos los objetos que ves: los coches, el pavimento, los edificios, las personas... incluso el cielo, donde esa misteriosa niebla se confunde con el gris más oscuro de las nubes.

Supón ahora que esa triste niebla que lo oscurece un poco todo, siempre ha estado ahí para ti: quizá sea un fallo en tu retina o en las células de la parte posterior de tu cerebro, las situadas en el lóbulo occipital, que son las que se encargan de que veamos. Así que tú nunca has percibido las cosas sin esa niebla... bueno, quizá hace mucho, en tu infancia; pero como si no, porque no recuerdas la percepción correcta y estás convencido de que las cosas son tal como las ves, teñidas con un tono más oscuro por culpa de la niebla de marras.

Pero hay dos cosas insólitas que te hacen sospechar que esa niebla no es exhalada realmente por los objetos, que es algo subjetivo, una particular (y errónea) percepción exclusivamente tuya. Una es que determinadas horas, días, incluso semanas enteras, esa niebla casi desaparece por completo: los colores son más vivos; la luz, más intensa; el mundo, más agradable.

La otra cosa que te hace pensar que esa niebla forma parte de ti es que, aun en los días en que la desagradable niebla gris lo invade todo con bastante intensidad, hay determinados seres que no sólo no exhalan esa niebla, sino que tienen a su alrededor una especie de halo contrario: un aura de luz transparente que no se ve afectada por la fealdad gris del entorno. Una mujer hermosa, un inocente niñito que ríe, un familiar, una película que te entusiasma... pueden producir ese efecto.

Supón, en fin, que la niebla gris es simplemente un símil, un término que has elegido para hablar de tu melancolía y colgar otra gilichorrada más en tu vacío e insulso blog.


NOTA: imagen: La Puerta del Sol, óleo pintado en 1902 por Enrique Martínez Cubells Ruiz (1874-1917). Museo municipal de Madrid. ( puedes pinchar sobre la imagen para aumentar)

minibiografía de Yayo (mirmano)

"Yayo" nació un 5 de Fructidor de hace no muchos años. El monje autor de la crónica yayiense cuenta: "tres veces se cerró el cielo, y tres veces llovió sangre. Las tres veces quedé empapao.". Cuando era un niño, logró sacar el mítico disquete del Camelot Warriors, atascado de la disquetera su Amstrad CPC, cosa que, según la leyenda, sólo haría el más espabilao.

Con sólo once años casi acaba su primer Opera, La Abadía del Crimen, que no lo acabara ni el mismísimo Fray Guillermo de Baskerville si se encarnara sólo para eso. Aunque más tarde sí logró terminar su segundo Opera, el Livingstone Supongo II.

Y es que esto de los videojuegos siempre le tiró mucho al joven Yayo. Programó cuando no era más que un niño que ni bozo tenía videojuegos en BASIC para su CPC, completamente creados por él: sencillos arcades inspirados en el Mario Bros. y cuyos rudimentarios gráficos estaban creados mediante la unión de caracteres ASCII; o también infantiles videoaventuras conversacionales al estilo del legendario Quijote de Egroj, pero a pelo, sin la ayuda de esos programas para hacer esa clase de videojuegos que hoy son fáciles de conseguir. Y es que de Edu (o Yayo, tanto da) puede decirse sin exagerar demasiado que ya programaba cuando todavía llevaba pañales.

Una frase del Quijote de Jorge Blecua (Egroj), una que se leía en un bando y que orientaba al perdido jugador en la intrincada aventura, decía: "Si caballero te quieres armar, las armas tendrás que velar en una posada de este lugar desde la cual la luna verás."

Yayo, como nuevo don Quijote, haciendo de la realidad videojuego y viendo los videojuegos en términos de realidad, trasladó mediante su idealismo aquel aparentemente sencillo pero tortuoso precepto a su propia vida. Y ahí está ahora, en Salamanca, velando armas. Haciéndose caballero.

NOTA: imagen, captura de pantalla del legendario Quijote de Jorge Blecua "Egroj"

enlace al blog del ínclito yayo.

Contacto Extraterrestre (Ironía)

Al fin se produjo el durante tantos años deseado encuentro entre la civilización humana y la extraterrestre. Esos seres de los que el mundo no paraba de hablar desde hacía varios años,esas entidades basadas, como nosotros, en el carbono, pero similares a un insecto en su forma y que - al parecer- se reproducían de forma asexual, por escisión, como algunos anélidos terrestres.

Los sabios humanos de todos los campos de la ciencia deseaban empaparse de los adelantos de los saberes extraterrestres, ofreciendo a cambio los no tan deslumbrantes secretos de la humilde humana ciencia que, aunque más adelantada que hoy, no llegaba a la sazón a la extraterrestre ni a las suelas (si suponemos que aquellos seres llevaban suelas). Formaron para ello diversos encuentros entre científicos de las dos especies.

También hubo un filósofo terrestre y su homólogo alienígena que, tras dar y recibir saludos que a ambos les parecieron extrañísimos por lo exótico, conversaron lo siguiente:

(nota: la ciencia humana había logrado desarrollar un traductor simultáneo universal bastante aceptable, aunque en pruebas hechas con viejas grabaciones el aparato se sobrecargaba e incluso llegaba a arder si se le ponía algún discurso de Fraga… Pero en aquella sublime y solemne ocasión, funcionó a la perfección, y a los sibilantes sonidos producidos por el órgano fonador del alienígena, sobreponía instantáneamente una mate y virtual voz humana que decía…)

- Somos una especie que pasó por fases histórico-religiosas parecidas a las vuestras en punto a creencias: comezón religiosa - animismo, politeísmo, monoteísmo, abandono de toda mitología. Vosotros aun estáis a caballo entre las dos últimas fases. Nosotros no tenemos dioses. Nuestra virtud es nuestro dios. En cuanto a la muerte… nuestra ciencia no ha logrado vencerla. Nuestro más insigne sabio estableció en uno de los corolarios de su más importante teoría que era imposible vencer a la muerte. Podemos alargar la vida unos años, nada más. Según aquella teoría, está en la naturaleza del universo. El azar, como sabe, lo gobierna todo (o lo desgobierna, para ser más exactos). La vida es melancolía. En los miembros de mi especie sentirse vivo es sentir… que falta algo. Hay una esperanza de algo misterioso, pero no sabemos de qué. Y eso se traduce en desazón interior, en perenne angustia, en un extraño sentimiento de soledad, aunque se esté rodeado por individuos cercanos. Por eso tratamos de compensar estas impresiones negativas de nuestras inteligencias al percibir el mundo con la hermandad y amistad de todos los seres, promulgada por la filosofía de nuestros más afamados pensadores, y trabajando por que la ciencia continúe desarrollándose por nuevos cauces, descubriendo nuevos mundos como el suyo, estudiando distintas especies y planetas, clasificando así todos los astros y especies de la galaxia.

Cuando terminó el alienígena de producir aquel raro sonido, semejante a los silbos de varias serpientes, y enmudeció también el traductor universal, dijo el humano dando su réplica:

-Bien. En cuanto a nuestra representación del mundo, imagine algo muy parecido a todo eso que acaba de decir pero encima con ganas de pillar a casi todas horas…: ésa es la especie humana.

Alma del Infierno - fragmento

Alma del Infierno es un personaje ficticio muy querido por mí. Su nombre da título a un inacabado proyecto de novela que quizá continúe algún día. Es una Robin Hood de los primeros años del XVII que lucha contra los pérfidos designios de Rodrigo de Guzmán, un malvado y poderoso oidor. Alma tiene unos veinte, viste como un hombre, es bajita, pelirroja, maneja muy bien la blanca, es inteligente, virtuosa y de buen corazón.
La historia nos la cuenta Andrés de la Torre, un estudiante apocado e impresionable que se verá de golpe, sin comerlo ni beberlo, en compañía de la banda de Alma y, como ellos, perseguido por la justicia. Verá riñas a espada y demás aventuras, y su corazón, repleto de idealidad, latirá al ritmo del de Alma desde el primer instante en que la ve... Quise hacer una novela de aventuras al más puro estilo del género, con acción y diálogos atractivos , con buenos y malos; quizá una de las pocas diferencias sea que hay un cambio de roles sexuales: quien da los mandobles y las órdenes es una chica; por contra, el muchacho protagonista es idealista, timorato, retraído, y tendente a la inacción.

Os pego un fragmento. Una pequeña historia dentro de la principal y que puede leerse independientemente de la novela. La cuenta el personaje de Pedro El Teniente, un gracioso fanfarrón de la banda de Alma:

(por favor, si os gusta o no, hacédmelo saber... sería de gran ayuda para mí.gracias). Ahí va:

Alma_del_Infierno_-_fragmento_I (audio).WAV


-Ah, Andrés, que todo esto que dices me recuerda el asunto aquel del viejo Rufilo Méndez. Permite que te cuente esta provechosa historia, que no es conseja puesto que fue verdadera, porque veo que la desconoces.

>>Había en mi pueblo, que es uno de la Extremadura, un hombre viejo que vivía completamente solo en una casa medio caída, alejada de las otras. Nunca hablaba con nadie, y apenas se dejaba ver por los demás vecinos. Cuando raro día se mostraba, que era poquísimas veces, daba lástima a la gente de buen corazón el verle, porque llevaba barbas tan largas como las de Matusalén, iba vestido de harapos y cubierto de mugre. Y su casa sólo era visitada por alguna buena mujer que iba de vez en cuando a dejar delante de su puerta un algún trozo de pan rancio, o un poco de leche.

>>Un día, Zoilo, un pastor muchacho que tomaba un camino cercano a la casa de Rufilo al volver de su majada, vio entrar en la arruinada casa a don Tomás de Alcorote, que, supongo no lo sabes, era el hombre mozo más gallardo, noble, rico y poderoso del pueblo. Trajo Zoilo el chisme a la aldea, y quedó todo el mundo admirado de que el más miserable tuviese algún tipo de familiaridad con el más ilustre.

>>En una concurrida taberna que allí hay (o había, que hace muchos años que salí del lugar que me vio nacer y no he vuelto a poner el pie en él), me dijeron los parroquianos al día siguiente por la mañana:

>>-Ea, Pedro – que por entonces aun no me llamaba nadie el Teniente - tú eres el más sagaz de los mozos del pueblo, que fuiste tú el que descubrió que el Yacuelo había sido el que había robado todas aquellas botellas de aguardiente en aquesta casa, averigua también la verdad de este asunto, y dinos qué trato tiene el joven, apuesto y noble, con el viejo, feo y desharrapado.

>>Respondí yo:

>>-Ah, amigos, en aquella ocasión no fue asunto difícil porque observé que el Yacuelo, que solía ir siempre tan harto que bostezaba vapores, estuvo durante los días posteriores al robo más sereno que una noche estrellada, y era que había visto la indignación y el enfado de todos y temía ser descubierto por haber cometido tan mala acción. Pensó que si no bebía no levantaría sospecha alguna, pues no tendría ni gota de licor en su cuerpo, pero sí las levantó, y múltiples, y precisamente por no beber fue descubierto, que era esta circunstancia extrañísima en él.

>>- ¡Y tanto! – dijo el tabernero–: como que aquellos días de mesura daba pena verle al pobre, tan pálido y triste, mucho más envejecido, la cabeza siempre gacha, sin echar una risa ni cosa parecida… Mas haz, Pedro, averigua el motivo de la visita del Alcorote a la casa del Rufilo, sácanos de la oscuridad del misterio que a todos en el pueblo trae tan intrigados y confusos; eso haz, y tendrás vino de balde en esta casa hasta que el demonio se vuelva monacillo. Y no digo más.

>>Salí de aquel lugar sin decir ni a Dios ni al diablo, que tanta prisa tenía por ponerme a buscar la incógnita verdad de aquel tan enigmático asunto. No más de cinco horas después, regresé a la taberna y dije:

>>-Óiganme todos, que ya tengo el misterio resuelto, y estén atentos que voy a explicarlo con tanta claridad como con la que Daniel explicó el sueño a Nabucodonosor – cuando todos se hubieron situado alrededor mío, formando un corro, y aun llegó gente de la calle para escucharme, continué -. Al salir de este lugar, dirigíme sin perder un minuto hacia la casa del anciano Rufilo porque, aunque sé que es más huraño que un topo, tenía la intención de sacarle unas palabras. Llegué y llamé a la puerta durante un rato, pero no hubo respuesta. Apliqué el oído a la madera y no se oía ni un respirar dentro. La ajada casa estaba vacía. Decidí esperar a que regresara el viejo, pero, en lugar de hacerlo allí delante, encontré un sitio muy a propósito para sentarme detrás de unos arbustos no muy distantes. Cuando ya llevaba más de dos horas esperando, y empezaban los bostezos a asediarme más que los escalofríos al que padece fiebres, y ya iba a ponerles remedio, que era echarme a dormir una buena siesta, hete aquí que aparece alguien por la apenas usada trocha que viene del pueblo: qué sorpresa cuando veo venir al hidalgo galán ese, el Tomás de Alcorote, vistiendo sus ricos ropajes y oliendo a ámbar, que traía el cefirillo su perfume hasta mi escondrijo. Vi como llegaba a la puerta con gran priesa y, sin llamar ni decir esta boca es mía, allá entró como Pedro por su casa. Pero no quería yo constatar lo que nos había contado el pastor Zoilo, que eso lo tomaba por verdad bíblica, que es muchacho enemigo de la mentira; quería averiguar la causa de aquel tan extraño trato, así que esperé a ver si parecía el viejo. No transcurrió media hora cuando la puerta de la cabaña se abrió otra vez y ¡asómbrense todos los presentes: salió el viejo, barbudo y mugriento Rufilo Méndez! A punto estuve de exclamar un ¡Oh! de asombro, pero me mordí la lengua…: había comprobado por mí mismo que antes en la casa no había nadie. El viejo se encorvaba sobre su bastón y mascullaba algo, y miraba con impaciencia a un lado del camino. Al rato entró otra vez en la casa dando un portazo. No fue difícil para mí darme cuenta de que aquel viejo y el mancebo que antes entrara, eran la misma persona: era todo traza, engaño y disfraz del joven hidalgo; supe esto no solo por ciertos dudosos rasgos del viejo, sino también por el mismo olor a ámbar de antes que la suave brisa trajo adonde mis arbustos. Mas, ¿con qué propósito se disfrazaba de aquel modo? No tardé mucho en enterarme de este último punto, porque pronto vi… vi… a una mujer joven, que yo tenía por honestísima, y cuyo nombre no diré porque hállase su marido no muy lejos, venir muy alegre con una cesta, como algunas otras que suelen llevar algo de comer al viejo. Y sí, dejó la cesta en el suelo, pero apenas la había posado cerca de la puerta cuando abrióse esta y unos brazos agarraron a la muchacha por la cintura y la entraron en la casa con la vehemencia de la pasión juvenil. Y oyéronse venir de la casa algunas risas y luego muchos ardorosos quejidos. Y no digo más, sino que vigile cada cual en su casa a su mujer, sobre todo si es limosnera y joven, que es muy probable que con ingenioso engaño un hidalgo noble pero grandísimo pícaro se pase las tardes enteras riéndose a costa dellas y de sus maridos. Y vengan los tragos de vino prometidos, tabernero, que me sentarán muy bien, sobre todo si son de balde.

>>En ese punto, siete u ocho de los presentes en la taberna salieron con mucha presteza de ella, que todos tenían de repente inexcusables y apremiantes asuntos que atender en sus hogares.

>>Y ahí tienes, Andrés, la verdadera historia de Rufilo Méndez, que todos creíamos pobre, viejo, y huraño, y era en realidad rico, joven, y muy sociable, como se ha visto.

NOTA: imagen, espada española del siglo XVII.

un poema de todo-a-cien...

Dame un trozo de sonrisa
bien envuelto en tu pañuelo:
quisiera darte yo el cielo,
la luna, el tiempo y la brisa.

Dame un pedazo de llanto
en cristal embotellado:
verás con cuánto cuidado
lo transformo en dulce canto.

(imagen: Pensiero Malinconico - Pensamiento Melancólico - de Francesco Hayez (1791-1882) )

suceso inédito del Quijote (cuento)

DEL INÉDITO E INAUDITO SUCESO QUE EN LA VENTA ACAECIÓ A DON QUIJOTE, EL BARBERO Y SANCHO.

Poco después de que don Quijote se retirase a dormir y el Cura comenzase la lectura de la Novela del Curioso Impertinente, y no mucho antes de que el valiente caballero andante se enfrentase en sueños a Pandafilando de la Fosca Vista, el malvado gigante que tenía en jaque el reino de la princesa Micomicona, aquel a quien en fiero combate y tras varias cuchilladas vencería entonces el de la Triste Figura desangrándole no menos de seis arrobas de venteril vino tinto, tuvo lugar un suceso que no pareció reseñado en el libro.

Ocurrió que entróse Sancho al camaranchón donde su amo dormía y, acercándose al lecho, le llamó diciendo:

-¡Señor don Quijote! ¡Despierte! ¡Por vida mía, despierte y ayúdeme a resolver un misterio que me asusta, me intriga y me congoja!

Abrió los ojos de par en par el durmiente y tras unos momentos de inquietud (como la que turba el ánimo del que violentamente sacan del sueño y han de transcurrir unos segundos hasta que a la memoria acuden imágenes para recordar el lugar donde se halla, si es de día o de noche, quienes son los circunstantes, etc.), se sentó en el camastro y dijo, con voz algo quebrada:

-Sancho, hijo, ¿qué te aflige? No me cabe duda de que tiene que ser algo grave para conturbar de ese modo tu rostro y para que te atrevas a interrumpir de este otro tan brusco mi sueño, que era tan peregrino que ten por seguro que ningún hombre lo había soñado antes, ni se habían visto tantos vestiglos, endriagos, y demás monstros en un mismo lugar reunidos.

-No es sino –respondió Sancho – para que verifique y compruebe vuesa merced, como yo he comprobado y verificado, lo que ya sospechábamos: que este lugar es encantado, que debe de haber encantadores o brujos que encantan y embrújanlo todo, que no es de extrañar que aquí lluevan puñadas y mojicones como agua en marzo, y que no es menester que yo hable más si no que mi señor venga y vea, o, por mejor decir, que venga y oiga.

- Ah, Sancho, al verte con ése ánimo apocado y al escuchar esa voz temblorosa tuya contarme tales razones no puedo menos que colegir que nueva aventura tenemos; holgárame mucho de embarcarme en ella (sobre todo si tanto promete como tan bien comienza) si no fuera que tengo mi palabra dada a la princesa Micomicona de que no iniciaría ninguna hasta que de un mandoble cortare la cabeza al tirano gigante bizco que tan traidoramente le ha usurpado su reino y pueda así devolvérselo a su natural soberana.

- Señor, si duda si acompañarme o no porque hacerlo sería iniciar nueva aventura y ha empeñado su palabra en no comenzalla hasta que cumpla la obligación de marras, no dude más y sígame: pues al ser cosa de encantamento lo que quiero mostrarle, tenga por seguro que no encontrará cuerpos que hender, acuchillar, ni mandoblar, ¡sino fantasmas con las que nada pueden las armas!; así que no tema, que su palabra quedará tan entera como honra de doncella andantesca.

- ¿Fantasmas dices? Si no puede con ellas la espada, bien podrá el hisopo; que si no recuerdo mal algún caballero andante hubo en el pasado que para enfrentarse con seres tan vanos hubo de… Pero, en fin, ¡Sea!: yo no haré tal, que seré en esta aventura el público y no el actor; no intervendré en ella sino como mero observador, a fin de no romper mi promesa. Quédese pues ahí la espada apoyada en la pared al lado de la cama: desarmado voy (por contravenir las leyes de caballería en este caso el ir de otro modo); guía por donde quisieres, Sancho, y no tiembles tanto, que a no tener los calzones bien enlazados, escurriéransete por el tremuloso movimiento, y quedaras con grillos a los pies como preso.

Picado de curiosidad y sin vestir más que el bonete y la camisa con que dormía, que dejaba ver las flaquísimas piernas cubiertas de vello, siguió don Quijote al asustado Sancho; bajaron los pocos escalones que al desván llegaban, y acercáronse a la sala donde el Cura no hacía mucho había empezado a leer la historia de Anselmo y Lotario al resto de la cuadrilla que acompañaba a nuestro hidalgo; antes de llegar a ella, torció Sancho y metióse en una pequeña estancia que servía para guardar trastos, cercana a aquélla. Estaba el cuarto en penumbra porque entraba algo de la claridad de las luces del otro. Poco se distinguía allí salvo lo dicho: algunos trastos viejos. Llegaron, y dijo Sancho en voz baja:

-Aquí es. ¡Escuche!

-¿Qué es lo que tengo que escuchar, Sancho?- preguntó don Quijote también a media voz, con algo de malicia -; ¿batanes tenemos?

-Ni batanes ni batanas, sino guarde mi señor silencio un momento para mejor oír lo que haya de oíble.

Hízolo así el de la Triste Figura, y comenzó a percibir un rumor como de roce que provenía de algún lugar indeterminado, pero no de dentro del cuartucho.

-¿Esto era la aventura para la que me despertaste, Sancho? ¿Para escuchar mures royendo y retozando?

En este punto, maese Nicolás, el Barbero de la historia, que hasta hace sólo un momento estaba escuchando la entretenida novela que tan bien declamaba el Cura, habiendo sentido ruido de pasos y rumor de voces en el pasillo, y temiendo que don Quijote anduviese enredando, salióse de la sala por ver qué ocurría; vio como caballero y escudero entraban en el cuarto trastero. Entró tras ellos y al preguntarles que qué buscaban, Sancho llevó tal susto que creyó que el corazón le saltaba del pecho, pues no había notado su presencia. Cuando se hubo calmado un poco, explicó al Barbero sucintamente el misterio de los extraños sonidos que por casualidad había descubierto; guardaron los tres silencio y volvieron a oír lo mismo: un ruido como de arrastrar, frotar, deslizar, pero nada monótono o repetitivo, sino continuo y suave; no provenía el ruido, como queda dicho, del mismo cuarto, sino de algún lugar cercano e indeterminado. Quedaron intrigados don Quijote y el Barbero, pero no asustados como sí lo estaba el bueno de Sancho. A media voz, habló maese Nicolás:

-Mures me parecen. Bien se sabe que “ratones, arañas y cucarachas en venta nunca faltan”… O si no, gatos traveseando en el tejado…

-No son ni gatos ni ratones- dijo Sancho-, adviertan vuestras mercedes que ora parece oírse más apagado, ora más claro, y si cambiamos de cuarto le oiremos como proveniente de otra dirección, pero no de la misma, que ya estas todas cosas advertí yo la primera vez que lo escuché e investigué.

Comprobaron la verdad que Sancho decía: salieron del cuarto y escucharon en el pasillo y en estancias contiguas, y en todas se oía, más o menos apagado, el mismo ruido, y en todas parecía provenir de una dirección distinta, ora de arriba, ora del Este, ora de abajo, pero en ninguna se podía precisar con exactitud la posición de la causa, porque en todas se engañaba uno y era imposible asegurar nada.

Tras cinco o diez minutos de averiguaciones el insólito sonido dejó de oírse, y al rato perdieron interés los encuestadores. Acompañaron Sancho y maese Nicolás al mísero lecho del desván a don Quijote, quien no tardó en dormirse de nuevo; y que una hora más tarde alborotaría toda la venta del modo que queda descrito en el libro, dando voces en sueños y acuchillando los cueros de vino.

Sancho, aun algo inquieto, regresó adonde la cuadrilla escuchaba el relato que el Cura leía.

El Barbero, intrigado, antes de volver con los demás, paróse otra vez cerca del cuartucho a escuchar. Oyó otra vez el mismo ruido, como proviniendo de alguna parte que no podía determinar, como naciendo de todas a un tiempo. Tomó aire y aguantó la respiración para mejor escuchar. Le llegaba la agradable voz de Pero Pérez, el Cura, quien leía la entretenida historia de la traición que a un tal Anselmo hacían su amigo Lotario y su esposa Camila (deshonra que él mismo se había buscado). Hizo una pausa el lector para mojar la garganta con un poco de vino, y el Barbero comprobó desde el cuarto en penumbra que el extraño ruido de roces iba compasado con el leer del cura: si este paraba, aquel paraba; si proseguía, proseguía el rozar al mismo tiempo.

Maese Nicolás se sorprendió a sí mismo diciendo en voz muy baja:

-¡Es el escribir de alguien! ¡Hay alguien escribiendo a la vez que mi amigo el Cura habla!

Apenas habían salido estas palabras de sus labios y avergonzóse al momento de lo que había pensado y dicho para su capote. Pensó luego: “el loco de don Quijote nos arrastrará a todos en su locura, como ya arrastra al necio de Sancho”; agitó la cabeza como para librarse de un pensamiento inútil o desagradable, y volvió con los demás para escuchar lo que restaba de novela.

Ni don Quijote ni Sancho comentaron nunca este suceso pues los posteriores de aquella misma noche hicieron que lo olvidasen. También el Barbero lo olvidó entonces, pero, más adelante, cuando el Bachiller Sansón Carrasco trajo noticia a la aldea de que la historia de don Quijote circulaba por el mundo impresa, que era increíblemente ajustada a la verdad, y en la que él era uno de los personajes, no pudo menos que recordar aquel sonido que semejaba el rasgar la pluma con el papel. Desde entonces pasaban por su cabeza de vez en cuando ciertas ideas heréticas que…

(NOTA: imagen, don quijote cortando las odres en una ilustración que parece de algún país europeo...)

Cinco príncipes.

Adoro el viejo rock and roll. Especialmente el de los cincuenta. El que muchos consideran embrionario o rudimentario (y por tanto aun no maduro ni perfecto, inferior), demasiado indigno para sus oídos debido a la ingenuidad de sus melodías y a la inocencia de aquellas optimistas y sencillas letras que hablaban de amores adolescentes, de novedosas sensaciones, de diversión, bailes, fiestas, etc...

El rock de los cincuenta no llegó a España en su momento. Sí llegaron los sonidos de las Islas en los sesenta: unos tempranos Shadows (sin duda, el mejor grupo de rock inglés hasta la llegada de los Cuatro Fabulosos de Liverpool), el ye-yé, rollings, beatles, etcétera. Pero el rock and roll primigenio llegó tarde a nuestro país (pudo escucharse gracias al cine, por ejemplo, a través de las películas de Elvis, pero varios años después). Así pues, debido a la obtusidad y cerrazón de la España de los cincuenta respecto a todo lo extranjero, puede decirse que no existe una generación en nuestro país que se identifique con los roqueros originales.

(Esta última afirmación no es del todo cierta. En los mágicos ochenta hubo multitud de grupos españoles, sobre todo de Barcelona - los de Madrid se interesaban más por otros sonidos, aunque también por el rock´n´roll -, que descubrieron y resucitaron la música y la estética de los grupos de los años 50 norteamericanos. Los seguidores de conjuntos como Rebeldes, o Loquillo y Trogloditas, Tennesse, etc. llegaron a conocer muy bien nombres como Buddy Holly, o Eddie Cochran, y a identificarse con ellos. Salvo este importante número de seguidores de aquel extraño revival del rockabilly en español -que hoy rondan los cuarenta taquillos-, puede decirse que no hay, como sí hay en otros países, una generación de ancianitos rocanroleros).

Digo con esto que los jóvenes que chifléis con los viejos sonidos sincopados de los que hablo, más de una vez habréis sido considerados auténticos bichos raros en cuanto a vuestros gustos musicales...

A lo que iba..., De entre la miríada de astros de diferente brillo y tamaño que forman el cielo del rock de los cincuenta, mis cinco favoritos intérpretes son:

-Elvis Presley: "muchos lo intentaron, pero Elvis fue el elegido" (Ángel Álvarez). ¿Qué puedo decir de Elvis? Es el rostro y la voz del rock and roll. El single Hound Dog/Dont Be Cruel (1956) está considerado como el mejor single de la historia del Rock.

-Buddy Holly: para mí es el más importante e influyente autor del rock and roll original. El auténtico creador del pop que aun puede escucharse en los grupos de hoy día. La marcadísima huella de B. Holly en Beatles es más que evidente . Además, mientras Elvis era mayormente intérprete, Buddy era autor de sus propias canciones. ("canciones hechas por jóvenes para jóvenes". esa fue la característica que definió el nuevo sonido que cambió la música popular). Un estilo inconfundible, tierno, muy fresco.El optimismo de la adolescencia en canciones. por eso no envejecerán nunca. Maybe Baby, That`ll Be the day, Words of Love, Oh Boy, Peggy Sue..., son perfectas, estándares intemporales.

-Chuck Berry: para mí, el mejor tema de R`n`R (y quizá también el más versionado) es su archiconocido Johnny B. Goode. Quizá Berry como persona deje mucho que desear ( sus problemas con la justicia así lo demuestran: atraco a mano armada en su juventud, varios delitos sexuales, evasión de impuestos), pero es uno de los grandes creadores de rock. Temas como Thirty Days, Roll Over Beethoven, School Day, Rock and Roll Music,Sweet Little Sixteen, Maybellene... así lo demuestran. Hoy día tiene ochenta años y por ahí sigue recorriendo los escenarios de todo el mundo...

- Gene Vincent: un accidente de moto dejó a este cartero del ejército estadounidense una lesión permanente en una de sus piernas, pero ello no fue óbice para que se convirtiera en uno de los más recordados intérpretes de rockabilly. El sonido de la guitarra Gibson de aquellos primeros Gorras Azules (The Bluecaps era el grupo que acompañaba a Vincent) es legendario. Gene Vincent se encontraba a bordo del taxi en que murió en accidente de circulación (al parecer por un reventón de una rueda) su amigo Eddie Cochran en 1960, en Inglaterra. Murió ,olvidado, en 1971 por una una hemorragia estomacal derivada de su alcoholismo. Importantes temas suyos: Be-Bop-A-Lula, Important Words, In My Dreams, Crazy Legs, Blue Jean Bop, Lotta Loving, Baby Blue, y sus versiones rockers de temas del gran Bing Crosby, a quien tanto admiraba.

-Eddie Cochran: Siempre tengo problemas al escoger al último de esta pentarquía del rock primigenio. ¿Eddie Cochran o Roy Orbison?. Y debo decir que no hay duda en que Roy Orbison fue un creador mucho más grande que Cochran o Gene Vincent; pero aunque Roy es sin duda uno de los pioneros, su mayor aportación a la música no son los temas rockabilly de sus comienzos (Ooby Dooby, Rock House, etcétera), sino sus posteriores baladas como Only The Lonely, y estas ya forman parte de la década siguiente. Estamos hablando del rock de los cincuenta, por eso escojo al joven Eddie. Cochran murió, como Buddy Holly, con sólo 21 años. En las listas de éxitos nunca llegó muy arriba (nunca alcanzó números uno ni nada parecido; creo recordar que tuvo top#10), pero su influencia en roqueros posteriores (se dice que la primera canción que Lennon y McCartney tocaron juntos fue su divertidísimo Twenty Flight Rock ) y la posterior revalorización por los aficionados dieron la razón a su estilo. Para los rocabillys españoles de los ochenta era una especie de dios. Temas suyos imprescindibles (además del nombrado Rock de los Veinte Pisos) son: Skinny Jim, Summertime Blues, C`mon Everybody, y su asombrosa versión del Halleluja, I love Her So de Ray Charles.

:) Sed tan felices como podáis. Larga vida al rock.

PD- en el blog del jovencísimo david, encontraréis cinco versiones del Johnny b Goode.